O que os nossos media não contam Venezuela – RCTV: Um instrumento da CIA? Por Chris Carlson Eladio Lárez, presidente da Rádio Caracas TV (RCTV) não é um estranho para a CIA. De facto, a relação de Eladio com a Agência remonta há cerca de 20 anos. Em 1989 Lárez ajudou a CIA a canalizar dinheiro, através da Venezuela, para a oposição nicaraguense, quando esta tentava derrubar o governo Sandinista através da desestabilização e da violência maciça. Lárez foi, de facto, tão servil que chegou ao ponto de criar uma falsa fundação na Venezuela, chamada Fundação Nacional para a Democracia, como fachada para receber dinheiro da CIA e utilizá-lo para financiar as operações do principal jornal da oposição na Nicarágua. Será que algo de semelhante se está a passar, agora, com a tão badalada RCTV da Venezuela? Perante o servilismo e a falta de profundidade da nossa imprensa escrita e falada (com uma ressalva para o jornalista Miguel Carvalho que escreveu, na edição digital da Visão, três artigos dedicados ao assunto, tendo, por isso, sido violentamente insultado por muitos leitores), vale a pena ler a análise de Chris Carlson, jornalista estado-unidense independente e activista a residir na Venezuela. Pela clareza e pelas abundantes fontes citadas, um artigo a não perder para podermos ajuizar com alguma independência. Quem preferir a versão original em inglês, pode encontrá-la aqui. Quem desejar a tradução castelhana, pode lê-la neste sítio.

E Cristo chorou nos jardins do Vaticano Andando pelas comunidades eclesiais de base do Norte amazónico, lá onde viceja uma Igreja pobre e libertadora, ouvi de um líder comunitário, bom conhecedor da leitura popular da Bíblia, a seguinte visão que ele pretende ter sido verdadeira. Estava um dia a caminho do centro comunitário quando se viu transportado, não sei se em sonho ou em espírito, aos jardins do Vaticano. Viu de repente um Papa, não era nenhum dos conhecidos, todo de branco, cercado pelos seus principais cardeais conselheiros. Faziam o costumeiro passeio após o almoço, andando pelos jardins floridos do Vaticano. De repente, o Papa vislumbrou, a uns poucos metros de distância, a figura do Mestre. Este sempre aparece disfarçado seja como jardineiro seja como andarilho a caminho de Emaús. Mas o sucessor de Pedro, afastando-se do grupo de cardeais, com fino tato, identificou logo o Ressuscitado. Ajoelhou-se e quis proferir a profissão de fé que fez Pedro ser pedra sobre a qual se constrói a Igreja ("Tu és o Cristo, o Filho de Deus vivo") quando foi atalhado por Jesus. Olhando o palácio do Vaticano ao longe e o perfil dos prédios da Santa Sé, disse Jesus com voz entristecida:"Não te bendigo, Simão, filho de Jonas e sucessor de Pedro, porque tudo isso não foi inspirado por meu Pai que está nos céus mas pela carne e pelo sangue. Digo-te a ti que não foi sobre estas pedras que edifiquei minha Igreja, porque temia que então as portas do inferno poderiam prevalecer contra ela". O Papa ficou perplexo e olhou o rosto do Senhor. Viu que caiam-lhe furtivamente duas lágrimas dos olhos. Lembrou-se de Pedro que o havia traído duas vezes e que, arrependido, chorara amargamente. Quis proferir alguma palavra, mas esta lhe morreu na garganta. Começou também ele a chorar. Nisso o Senhor desapareceu. Os Cardeais ouviram as palavras do Mestre e se apressaram em amparar o Papa. Este logo lhes disse com grande severidade:"Irmãos, o Senhor me abriu os olhos. Por isso, as coisas não podem ficar assim. Ajudem-me a realizar a vontade do Senhor". O Cardeal camerlengo, o mais ancião de todos, afirmou:"Santidade, iremos, sim, fazer alguma coisa no seguimento de Jesus e na tradição dos Apóstolos. Amanhã reuniremos todo o colégio cardinalício presente em Roma e, invocando o Espírito Santo, decidiremos como vamos proceder, consoante as palavras do Senhor". Todos se afastaram pesarosos, vindo-lhes à memória aquelas cenas do Novo Testamento que se referem a Jesus chorando sobre a cidade santa, que matava seus profetas e apedrejava os enviados de Deus e que se negava a reunir seus filhos e filhas como a galinha que recolhe os pintainhos debaixo de suas asas. Alguns, entretanto, comentavam: "irmãos, sejamos realistas e prudentes, pois nos toca viver neste mundo que ajudamos a construir. Podemos negar nossa história? Mas vejamos o que o Espírito nos inspira". No dia seguinte, quando os cardeais se dirigiam à sala do consistório, graves e cabisbaixos, o secretário do Papa veio correndo e lhes comunicou quase aos gritos: "O Papa morreu, o Papa morreu". Celebraram-se os funerais com a pompa costumeira dos cardeais em suas vestes luzidias e coloridas, vindos de todas as partes do mundo. Uma semana após, sepultaram o Papa. E ninguém mais lembrou das palavras que o Senhor havia dito. Leonardo Boff Publicado no site do autor em 20/07/2007 e aqui afixado com a sua autorização.

António Sérgio António Sérgio, nascido em Damão há 124 anos, foi um dos mais importantes intelectuais portugueses contemporâneos (faleceu em 1969). Ensaísta e pedagogo, deixou uma vasta obra em vários campos da filosofia, com particular incidência na filosofia da educação, a cuja reforma devotou toda a sua vida. As palavras abaixo transcritas fazem parte de uma biografia em diálogos ficcionais com o escritor, na qual o estudioso Alfredo Campos Matos procura interpretar as ideias de António Sérgio. Reproduzo-as porque, infelizmente, mantêm toda a sua actualidade, pois os estado da educação parece não ter melhorado. Bom seria que quem tem a responsabilidade de decidir no campo da educação lesse atentamente a obra deste português enorme. O objectivo da escola consistiria no seu entender... “[Em] emancipar os indivíduos, servir o progresso social; e treinar as inteligências, a fim de as tornar cada vez mais plásticas, universalistas e libertas de limitações, como exige a moderna democracia: é familiarizar a juventude com o manejo das realidades, preparando no estudante um produtor moderno, cooperador em planos de acção comum - entendendo-se por isto, quer o produtor no domínio económico quer o criador na ciência e na arte; o objectivo do ensino, em resumo, é fomentar a capacidade de um desenvolvimento contínuo, de uma racionalização intérmina da experiência, preparando os Portugueses para uma vida mais humana mais progressiva, mais fecunda, dentro de uma forma social mais justa. (...) Educar uma criança enviando-a à actual escola é como preparar um automobilista metendo-o no museu dos coches reais. O mestre supõe que o aluno não viverá da vida de hoje . (...) O primeiro passo do educador deveria ser determinar, tanto quanto possível, o que exige de nós concretamente a sociedade contemporânea, para sua maior felicidade, justiça e harmonia, e como o trabalho educativo poderia satisfazer tais exigências, de maneira que na escola se reproduzissem, num nível alto, os problemas da sociedade. Seguir-se-ia a este exame uma reforma do espírito escolar, segundo as concretas necessidades do desenvolvimento social.” A.Campos Matos - Diálogo com António Sérgio(1983) Texto retirado do sítio dedicado a António Sérgio pela professora Maria Helena Pereira

Cultura O girino é o peixinho do sapo. O silêncio é o começo do papo. O bigode é a antena do gato. O cavalo é o pasto do carrapato. O cabrito é o cordeiro da cabra. O pescoço é a barriga da cobra. O leitão é um porquinho mais novo. A galinha é um pouquinho do ovo. O desejo é o começo do corpo. Engordar é tarefa do porco. A cegonha é a girafa do ganso. O cachorro é um lobo mais manso. O escuro é a metade da zebra. As raízes são as veias da seiva. O camelo é um cavalo sem sede. Tartaruga por dentro é parede. O potrinho é o bezerro da égua. A batalha é o começo da trégua. Papagaio é um dragão miniatura. Bactéria num meio é cultura. Arnaldo Antunes* *poeta e cantor brasileiro

Igreja mal frequentada A Igreja a que pertenço está a tornar-se numa instituição mal frequentada. Com efeito, nos últimos anos, para além de todos os escândalos de pedofilia que vieram a lume, mostrando a incapacidade da instituição para preparar e seleccionar, com um mínimo de rigor, os seus ministros, e proteger as crianças que lhe são confiadas por pais de boa fé, tem-se verificado um conjunto de situações que deixam perplexos inúmeros membros de boa vontade e pensamento livre, entre os quais me incluo, a saber: A condenação à “fogueira inquisitorial” de um sem número de teólogos, que culminou com o recente silenciamento de Jon Sobriño; A exibição, como se de um troféu se tratasse, da figura incapacitada e digna de comiseração do papa anterior; A escolha, em golpe palaciano, do “inquisidor” da linha dura para o lugar entretanto deixado vago; Os autos de fé praticados em África, com a queima em massa de preservativos enviados por governos de países ricos e ONG’s para tentar travar o avanço da SIDA; Os esforços para o regresso ao redil dos retrógrados da Fraternidade Sacerdotal São Pio X, que já avisaram que só regressam se toda a evolução pós Vaticano II for revertidada; O anúncio da conversão ao catolicismo de um mentiroso de alto gabarito, cujos ex-governados apodaram, jocosamente e brincando com o seu nome, de “be liar”; A luta sem quartel, travada por dois conhecidos membros do Opus Dei, pelo poder no maior banco privado cá do burgo, que culminou, ontem, com a “degola” do jovem “Isaac” pelo ancião e pai “Abraão”; E por último, mas não menos sintomática, a divulgada conversão da inefável vira-casacas Zita Seabra. Parafraseando Cícero, apetece dizer: Quo usque tandem abutere, Ecclesia, patientia nostra?

"Evita"


A menina que se vê de cara tapada entre as duas senhoras, referida apenas como “Evita” nos meios de comunicação social nicaraguenses e internacionais, completa 10 anos no próximo mês de Outubro e está a dividir a sociedade daquele país da América Central.

“Evita”, natural de uma pobre e recôndita povoação da Região Autónoma do Atlântico Sul nicaraguense, está grávida de 27 semanas, vítima de violação por parte de um primo de 22 anos, que vivia na sua casa até a mãe da criança o ter expulso, e terá de dar à luz o filho que carrega consigo, apesar de estar doente e de os médicos reconhecerem que não tem condições para ser mãe.

Com efeito, desde Outubro de 2006, dez dias antes das eleições que levaram de novo ao poder Daniel Ortega, líder da Frente Sandinista de Libertação Nacional, o aborto terapêutico passou a ser proibido na Nicarágua.

Como sempre, a aprovação da criminalização foi originada pela intensa campanha da Igreja Católica, bem acolitada pela Igreja Evangélica, assim como pelos vários movimentos anti-aborto do país e pelos políticos de direita e extrema direita.

O que é mais estranho e de lamentar é o facto de a aprovação da lei punitiva ter contado com o beneplácito dos Sandinistas, mais preocupados com o regresso ao poder do que com a defesa dos direitos das mulheres e, no caso da Nicarágua, das próprias crianças, dado que o índice de gravidez por violação a partir dos 13 anos é muito significativo.

“Evita”, para além do fardo de parir uma criança fora de tempo e ao arrepio da sua vontade, ostentará o “desonroso” recorde de ser a mãe mais jovem do seu país.

Esperemos que, pelo menos, conserve o “título” por muitos anos, pois isso será sinal de que não houve uma criança mais nova vítima da mesma dupla brutalidade: a do adulto que viola uma criança e a da sociedade que a obriga a parir.

25 anos

Para a minha filhota:

rosas...





















...um poema...

Urgentemente

É urgente o amor.
É urgente um barco no mar.

É urgente destruir certas palavras,
ódio, solidão e crueldade,
alguns lamentos,
muitas espadas.

É urgente inventar alegria,
multiplicar os beijos, as searas,
é urgente descobrir rosas e rios
e manhãs claras.

Cai o silêncio nos ombros e a luz
impura, até doer.
É urgente o amor, é urgente
permanecer.

Eugénio de Andrade

...e depois...

Um bacalhau à lagareiro

Melancolía Me siento, a veces, triste como una tarde del otoño viejo; de saudades sin nombre, de penas melancólicas tan lleno... Mi pensamiento, entonces, vaga junto a las tumbas de los muertos y en torno a los cipreses y a los sauces que, abatidos, se inclinan... Y me acuerdo de historias tristes, sin poesía... Historias que tienen casi blancos mis cabellos. Manuel Machado* *poeta espanhol

In Memoriam Por que pairas? Por que insistes? Por que pairas se deixaste que te prendessem terrenas falsas tranquilidades? Por que negaste o que eras - nuvem íntegra, real. sobre as mentiras do mundo? Às vezes cantas em tudo. Mas é tão triste e tão tarde. Meu amor, porque vieste? Nunca tivera sabido como se nasce e se morre de repente ao mesmo tempo para sempre, ó arrastada humana deusa frustrada água irmã da minha sede luz de toda a claridade que só em ti neste mundo para mim era verdade. Alberto de Lacerda* *poeta moçambicano

Escrito há 200 anos “Constitui um obstáculo ao estudo da filosofia, tão grande quanto a atitude raciocinante, a presunção - que não raciocina - das verdades feitas. O seu possuidor não acha preciso retornar sobre elas, mas as coloca no fundamento, e acredita que não só pode exprimi-las, mas também julgar e condenar por meio delas. [Vendo as coisas] por esse lado, é particularmente necessário fazer de novo do filosofar uma actividade séria. Para se ter qualquer ciência, arte, habilidade, ofício, prevalece a convicção da necessidade de um esforço complexo de aprender e de exercitar-se. De facto, se alguém tem olhos e dedos e recebe couro e instrumentos, nem por isso está em condições de fazer sapatos. Ao contrário, no que toca à filosofia, domina hoje o preconceito de que qualquer um sabe imediatamente filosofar e julgar a filosofia, pois tem para tanto padrão de medida na sua razão natural - como se não tivesse também em seu pé a medida do sapato.” Georg Wilhelm Friedrich Hegel* *filósofo alemão, nascido a 27 de Agosto de 1770 (Do prefácio à "Fenomenologia do Espírito" – 1807)

LAÇOS Cordas feitas de gritos Sons de sinos através da Europa Séculos enforcados Carris que amarrais nações Não somos mais que dois ou três homens Livres de todas as peias Vamos dar-nos as mãos Violenta chuva que penteia os fumos Cordas Cordas tecidas Cabos submarinos Torres de Babel transformadas em pontes Aranhas-Pontífices Todos os apaixonados que um só laço enlaçou Outros laços mais firmes Brancas estrias de luz Cordas e Concórdia Escrevo apenas para vos celebrar Ó sentido ó sentidos caros Inimigos do recordar Inimigos do desejar Inimigos da saudade Inimigos das lágrimas Inimigos de tudo o que eu amo ainda Guillaume Apollinaire (Tradução de Jorge de Sena)

Fragmentos da noite A Jair Meira, amigo A lua que de longe no caminho Alumiava a sombra dos meus passos Dividindo o silêncio dos compassos Nas canções de viola e cavaquinho E zonzo - aquela voz pelo caminho Prendia a grande noite num abraço - A noite que fingia de cansaço Passando vaga - derramando vinho Acima da cabeça ouvia os astros E via dentre os anjos uns penhascos De nuvens - um tremor de desvario E depois da ilusão na madrugada Meu rosto se desfez - fez-se de lágrimas - Era a vida - E corria como um rio Adelmo Oliveira* *poeta baiano

Sortimento de Gorras ...

Se temos Deputados, Senadores, Bons Ministros, e outros chuchadores; Que se aferram às tetas da Nação Com mais sanha que o Tigre, ou que o Leão; Se já temos calçados mac-lama, Novidade que esfalfa a voz da Fama, Blasonando as gazetas que há progresso, Quando tudo caminha p’ro regresso: Não te espantes, ó Leitor, da pepineira, Pois que tudo no Brasil é chuchadeira! ... Se faz oposição o Deputado, Com discurso medonho, enfarruscado; E pilhada a maminha da lambança, Discrepa do papel, e faz mudança; Se esperto capadócio ou maganão, Alcança de um jornal a redação, E com quanto não passe de um birbante, Vai fisgando o metal aurissonante: Não te espantes, ó Leitor, da pepineira, Pois que tudo no Brasil é chuchadeira! ... Se a Justiça, por ter olhos vendados, É vendida, por certos Magistrados, Que o pudor aferrando na gaveta, Sustentam que o Direito é pura peta; E se os altos poderes sociais, Toleram estas cenas imorais; Se não mente o rifão, já mui sabido: Ladrão que muito furta é protegido - É que o sábio, no Brasil, só quer lambança, Onde possa empantufar a larga pança! Luís da Gama* *poeta paulista falecido a 24 de Agosto de 1882 Esta sátira tem cerca de 150, mas mantém toda a sua actualidade, quer do lado de lá quer do lado de cá do Atlântico. Pelo sua extenção, deixo 3 estrofes como aperitivo. O sátira completa está no primeiro comentário.

Aço e Flor Quem nunca viu que a flor, a faca e a fera tanto fez como tanto faz, e a forte flor que a faca faz na fraca carne, um pouco menos, um pouco mais, quem nunca viu a ternura que vai no fio da lâmina samurai, esse, nunca vai ser capaz. Paulo Leminsky* *poeta paranaense

In Memoriam The Ballad Of Sacco And Vanzetti*, Part Two Father, yes, I am a prisoner Fear not to relay my crime The crime is loving the forsaken Only silence is shame And now I'll tell you what's against us An art that's lived for centuries Go through the years and you will find What's blackened all of history Against us is the law With its immensity of strength and power Against us is the law! Police know how to make a man A guilty or an innocent Against us is the power of police! The shameless lies that men have told Will ever more be paid in gold Against us is the power of the gold! Against us is racial hatred And the simple fact that we are poor My father dear, I am a prisoner Don't be ashamed to tell my crime The crime of love and brotherhood And only silence is shame With me I have my love, my innocence, The workers, and the poor For all of this I'm safe and strong And hope is mine Rebellion, revolution don't need dollars They need this instead Imagination, suffering, light and love And care for every human being You never steal, you never kill You are a part of hope and life The revolution goes from man to man And heart to heart And I sense when I look at the stars That we are children of life Death is small Joan Baez/Ennio Morricone Canta Dulce Pontes *Nicola Sacco e Bartolomeo Vanzetti eram dois imigrantes italianos, anarquistas e combatentes pelos direitos cívicos, que foram assassinados na cadeira eléctrica em 23 de Agosto de 1927, por ordem do Governador do Massachusetts, acusados de um roubo milionário que não cometeram. Apesar dos fortes protestos, sobretudo na Europa mas também na América Latina, das escassas provas produzidas e da confissão do autor do roubo, que afirmou que os "assassinados" não estiveram envolvidos, a sua dupla condição de imigrantes e anarquistas e o medo das ideias socialistas e comunistas levaram à sua morte. 50 anos mais tarde, a 23 de Agosto de 1977, Michael Dukakis, Governador do Massachusetts, reabilitou-os simbolicamente.

Noite As casas fecham as pálpebras das janelas e dormem. Todos os rumores são postos em surdina, todas as luzes se apagam. Há um grande aparato de câmara funerária na paisagem do mundo. Os homens ficam rígidos, tomam a posição horizontal e ensaiam o próprio cadáver. Cada leito é a maquete de um túmulo. Cada sono em ensaio de morte. No cemitério da treva tudo morre provisoriamente. Menotti Del Picchia* *poeta ítalo-brasileiro

Cálida voz... Cálida voz despierta en tu dulzura, tierno temblor en tu quietud florece, y una experiencia virgen que se ofrece con el asombro de su nieve pura. Donde tu cuerpo anuncia sombra oscura la claridad más viva resplandece, y su milagro recogido acrece toda la fe que mi dolor apura. Porque siempre detrás de tu mirada reina la sombra, y misteriosa impera tu altiva convicción de ser amada. ¿Cómo soñar tu gracia verdadera si estás en mi ilusión acompañada por una oscuridad que no quisiera? Luis Felipe Vivanco* *no 1º centenário do nascimento

Inventário Um dente d'ouro a rir dos panfletos Um marido afinal ignorante Dois corvos mesmo muito pretos Um polícia que diz que garante A costureira muito desgraçada Uma máquina infernal de fazer fumo Um professor que não sabe quase nada Um colossalmente bom aluno Um revolver já desiludido Uma criança doida de alegria Um imenso tempo perdido Um adepto da simetria Um conde que cora ao ser condecorado Um homem que ri de tristeza Um amante perdido encontrado Um gafanhoto chamado surpresa O desertor cantando no coreto Um malandrão que vem pé-ante-pé Um senhor vestidíssimo de preto Um organista que perde a fé Um sujeito enganando os amorosos Um cachimbo cantando a marselhesa Dois detidos de facto perigosos Um instantinho de beleza Um octogenário divertido Um menino coleccionando estampas Um congressista que diz Eu não prossigo Uma velha que morre a páginas tantas Alexandre O'Neill

Serenidade Nunca de mim se ouviu um só protesto de maldição, de cólera aturdida, sequer uma palavra, ou mesmo um gesto de malquerer a quem mais quis na vida. Arrasto como a um fardo, a alma ferida, e a dor que me crucia, manifesto, sem jamais inculpar de fementida, aquela que em meu sonho amo, e requesto. Em perdendo-a, perdi toda a alegria do coração que em mágoas apunhalo. Perdi a luz!... Fechou-se o sol que eu via!... Tudo abateu com a queda desse amor, tão forte, que ainda sinto o seu abalo, tão grande, que ainda escuto o seu fragor. Adelmar Tavares* *Poeta brasileiro

MEMENTO Cuando yo me muera, enterradme con mi guitarra bajo la arena. Cuando yo me muera, entre los naranjos y la hierbabuena. Cuando yo me muera, enterradme si queréis en una veleta. ¡Cuando yo me muera! Federico García Lorca* *assassinado, com um tiro na nuca, pelas tropas de Franco, em 19/08/1936

Dia As galinhas com susto abrem o bico e param daquele jeito imóvel - ia dizer imoral - as barbelas e as cristas envermelhadas, só as artérias palpitando no pescoço. Uma mulher espantada com sexo: mas gostando muito. Adélia Prado* Poetisa brasileira

A verdade dividida A porta da verdade estava aberta mas só deixava passar meia pessoa de cada vez. Assim não era possível atingir toda a verdade, porque a meia pessoa que entrava só conseguia o perfil de meia verdade. E sua segunda metade voltava igualmente com meio perfil. E os meios perfis não coincidiam. Arrebentaram a porta. Derrubaram a porta. Chegaram ao lugar luminoso onde a verdade esplendia os seus fogos. Era dividida em duas metades diferentes uma da outra. Chegou-se a discutir qual a metade mais bela. Nenhuma das duas era perfeitamente bela. E era preciso optar. Cada um optou conforme seu capricho, sua ilusão, sua miopia. Carlos Drummond de Andrade* *no 20º aniversário da sua morte

84 anos

84 anos, que o grande Millôr Fernandes completa hoje, perfazem uma bonita idade. Que continue por muitos anos a acicatar-nos com o seu humor corrosivo.


















Última Vontade

Enterrem meu corpo em qualquer lugar.
Que não seja, porém, um cemitério.
De preferência, mata;
Na Gávea, na Tijuca, em Jacarepaguá.
Na tumba, em letras fundas,
Que o tempo não destrua,
Meu nome gravado claramente.
De modo que, um dia,
Um casal desgarrado
Em busca de sossego
Ou de saciedade solitária,
Me descubra entre folhas,
Detritos vegetais,
Cheiros de bichos mortos
(Como eu).
E, como uma longa árvore desgalhada
Levantou um pouco a laje do meu túmulo
Com a raiz poderosa,
Haja a vaga impressão
De que não estou na morada.

Não sairei, prometo.
Estarei fenecendo normalmente
Em meu canteiro final.
E o casal repetirá meu nome,
Sem saber quem eu fui,
E se irá embora,
Preso à angústia infinita
Do ser e do não ser.
Sol e chuva ocasionais,
Estes sim, imortais.
Até que um dia, de mim caia a semente
De onde há-de brotar a flor
Que eu peço que se chame
Papáverum Millôr

Millôr Fernandes*

CUANDO VA A SER LA NOCHE Clavan su presencia palpitante sobre un oro cansado de ceniza, pájaros oscuros que se mecen en el dorso del agua estremecida. Silencios sus gargantas amontonan, inertes van las alas en sus flancos. Ni ojos que los miren ni una frente que les piense. Sólo pájaros. La hora está en su fin. Todo se acaba o todo va a empezar... Si se supiera que fin y que principio son lo mismo acaso este presente nos cediera la almendra de su luz, nos entregara la pulpa del saber a qué vinimos; si somos elegidos de otros mundos o somos sus esclavos, con destino de darnos en sustento de su vida. El oro es una ausencia, la ceniza responde al acoso infatigable... Lo eterno se concentra en su manida. Carmen Conde* (9.XII.75, Madrid. "W".) *poetisa espanhola - no 1º centenário do seu nascimento

Nada é impossível de mudar Desconfiai do mais trivial, na aparência singelo. E examinai, sobretudo, o que parece habitual. Suplicamos expressamente: não aceiteis o que é de hábito como coisa natural, pois em tempo de desordem sangrenta, de confusão organizada, de arbitrariedade consciente, de humanidade desumanizada, nada deve parecer natural nada deve parecer impossível de mudar. Bertolt Brecht (no 51º aniversário da sua morte)

Transubstanciação De teu sepulto corpo tão amado, raízes sorvem água e minerais. Gerânios, trevos, rosas, margaridas, de teu aroma são memoriais. Abelhas polinizam, beija-flores se evolam de mandalas vegetais. E as borboletas trocam, no ar revolto, carinho por carinho: o eterno cio. O cemitério traz teu corpo à vida, molhado por meu pranto tão bravio, soluço pertinaz, a reciclar-te em asa, em pólen, em verde compadrio. Adelaide Lessa* *Poetisa brasileira

Soneto do amor extinto Pior do que lembrar um bom passado perdido embora, porém bem vivido, é pensar tão-somente o quanto agora a vida já perdeu todo sentido. Pior que o sonho antigo e lisonjeiro é o medo do presente assim vazio daquela boa saudade agora ausente e do desejo que míngua a cada dia. É tão difícil falar do que não fala e emudeceu por trás da própria vida toda feita penumbra do que cala sem revolver feridas já fechadas sem reabrir as velhas cicatrizes que no lugar de sangue vertem nada. Adelaide Amorim* *Poetisa carioca

The believer

"I am driven with a mission from God. God would tell me, 'George go and fight these terrorists in Afghanistan'. And I did. And then God would tell me 'George, go and end the tyranny in Iraq'. And I did. "

Sharm el-Sheikh August 2003.

"I trust God speaks through me. Without that, I couldn't do my job."

Statement made during campaign visit to Amish community, Lancaster County, Pennsylvania, Jul. 9, 2004

Uma casa uma casa para mim seria o suficiente me basta o espaço de quatro paredes onde pudesse ser eu mesmo o tempo todo e a verdade fosse a única religião um lugar onde não me sentisse um estrangeiro um alienígena um alienado um exilado do próprio chão um refúgio onde estivesse a salvaguarda sem salvo condutos passaportes documentos pessoais hábeas corpus uma embaixada pessoal a salvo sob a proteção da ONU das leis internacionais da Convenção de Genebra da Declaração Universal dos Direitos do Homem onde um homem e uma mulher pudessem ser amantes sem pudores sem dores sem culpas sem desculpas sem cobranças de nenhuma espécie Edson Bueno de Camargo* *poeta paulista

Ao Rio Lima Meu pátrio Lima, saudoso e brando, Como não sentirá quem Amor sente, Que partes deste vale descontente, Donde também me parte suspirando? Se tu, que livre vás, vás murmurando, Que farei eu, cativo, estando ausente? Onde descansarei de dor presente, Que tu descansarás no mar entrando? Se te não queres consolar comigo, Ou pede ao Céu que nossa dor nos cure, Ou que trespasse em mim tua tristeza: Eu só por ambos chore, eu só murmure, Que d'um fado cruel o curso sigo, Não tu, que segues tua natureza. Diogo Bernardes* *"poeta do Lima"

Onde porei meus olhos que não veja Onde porei meus olhos que não veja A causa, donde nasce meu tormento? A que parte irei co pensamento Que para descansar parte me seja? Já sei como s'engana quem deseja, Em vão amor firme contentamento, De que, nos gostos seus, que são de vento, Sempre falta seu bem, seu mal sobeja. Mas inda, sobre claro desengano, Assim me traz est'alma sogigada, Que dele está pendendo o meu desejo; E vou de dia em dia, de ano em ano, Após um não sei quê, após um nada, Que, quanto mais me chego, menos vejo. Diogo Bernardes* *conhecido como "poeta do Lima"

Pálida e Loira Morreu. Deitada num caixão estreito, pálida e loira, muito loira e fria, o seu lábio tristíssimo sorria como num sonho virginal desfeito. Lírio que murcha ao despontar do dia, foi descansar no derradeiro leito, as mãos de neve erguidas, sobre o peito, pálida e loira, muito loira e fria. Tinha a cor da raínha das baladas e das monjas antigas maceradas no pequenino esquife em que dormia. Levou-a a morte em sua garra adunca, e eu nunca mais pude esquecê-la, nunca! pálida e loira, muito loira e fria. António Feijó* *Poeta limiano

Poema natural Abro os olhos, não vi nada Fecho os olhos, já vi tudo. O meu mundo é muito grande E tudo que penso acontece. Aquela nuvem lá em cima? Eu estou lá, Ela sou eu. Ontem com aquele calor Eu subi, me condensei E, se o calor aumentar, choverá e cairei. Abro os olhos, vejo um mar, Fecho os olhos e já sei. Aquela alga boiando, à procura de uma pedra? Eu estou lá, Ela sou eu. Cansei do fundo do mar, subi, me desamparei. Quando a maré baixar, na areia secarei, Mais tarde em pó tornarei. Abro os olhos novamente E vejo a grande montanha, Fecho os olhos e comento: Aquela pedra dormindo, parada dentro do tempo, Recebendo sol e chuva, desmanchando-se ao vento? Eu estou lá, Ela sou eu. Adalgisa Nery* (Poemas - 1937) *Poetisa carioca

Janela do Passado Debruçado na janela do passado, Ao longe, distingui longos caminhos, Repletos de cardos e de espinhos, Em fileiras de um lado e de outro lado! Lembrei-me de mim mesmo, hoje isolado, Nos lugares desertos e mesquinhos, Qual ave a cantar fora dos ninhos, Num gorjeio saudoso e sufocado... Se a criancinha encosta-se ao peito, Que sorrindo ou chorando, a sorte escrava, Não me permite aconchegá-la ao peito!... Espelho sou de luz amortecida; Foge de mim quem outrora me abraçava, É uma vida sem vida, a minha vida!... Adail Coelho Maia* *Poeta brasileiro

Pétalas pétalas despudoradas imantadas de dor circulam em torno de mim com seu odor que me aquece o sangue persigo-as e elas se fecham em um botão hermético descanso e elas se abrem e sorriem com suas faces coloridas trocam segredos troçam de mim ameaço-as e elas mudam de tons e formatos e se agrupam como folhas espinhentas pétalas formosas sedosas ganham o espaço e formam mil arcos que me indicam o caminho do fim Abilio Terra Júnior* *Poeta mineiro

Alegoria Em vão busco acender um diálogo contigo: a alma sem tom da tua boca de água e vento despede cinza, névoa e tempo no que digo, devolve ao chão o meu mais longo pensamento, e entre cactos estira esse deserto ambíguo que vem da tua altura ao vale onde me ausento, procurando o teu verbo. O silêncio, investigo-o, e ouço o naufrágio, o vácuo e o deperecimento. Sonho: desces a mim de um céu de algas e rosas, falas às minhas mãos vozes vertiginosas, e palavras de flor no teu cabelo enastro. Desperto: pairas ainda em silêncio e infinita: meu ser horizontal chora treva e medita tua distância, teu fulgor, teu ritmo de astro. Abgar Renault* *Poeta mineiro

Até já Como estará a vila que se recusa a ser cidade? E os rojões e o arroz de sarrabulho (ai o colesterol!), mais o tintinho da pipa a espirrar? E será que o Daniel Campelo, que abriu ontem as portas à Sonae, tem por lá mais acessos à internete (mesmo que pagos) do que o ano passado, em que não se conseguia aceder, porque os miúdos faziam fila para jogar? Disso depende poder ou não postar. Se não puder, sempre vou passeando na avenida dos plátanos, vendo a feira do livro e as exposições de artesanato, admirando os jardins, dando um naco de conversa aos emigrantes que construíram casas "tipo maison" com janelas "tipo fenétre", provando uns petiscos e bebendo tinto pela malga. É tempo de emalar a "trouxa", para amanhã "zarpar" pela fresquinha.

The Early Morning The moon on the one hand, the dawn on the other: The moon is my sister, the dawn is my brother. The moon on my left and the dawn on my right. My brother, good morning: my sister, good night. Hilaire Belloc* *poeta inglês nascido (em França) a 27 de Julho e 1870

Rough Justice One time you were my baby chicken Now you've grown into a fox And once upon a time I was your little rooster Am I just one of your cocks? It's rough justice, oh yeah! You're gonna have to trust me It's rough justice But you know I never break your heart So put your lips to my hips baby And tell me what's on your mind I know you still got that animal attraction for me It's been a long, long time It's rough justice, oh yeah! We never thought it dusty It's rough justice But you know I never break your heart You're feeling loose n' lusty So if you really want me It's rough justice And you know I never break your heart It's rough justice, oh yeah! You think you really suss me? It's rough justice But you know I never break your heart First time I saw baby You were springin' like a young gazelle And next thing I know, we're way down the road And you're flying like a bat outta hell It's rough justice, oh yeah! You're attitude's disgusting You're gonna have to trust me But you know I never break your heart I give you my possession Don't want no opposition It's rough justice But you know I never break your heart Mick Jagger*/ Keith Richards - the Rolling Stones No dia do 64º aniversário de Sir Mick Jagger

Realidade Há pessoas que vêem as coisas como elas são e que perguntam a si mesmas: ''Porquê?'' e há pessoas que sonham as coisas como elas jamais foram e que perguntam a si mesmas: ''Por que não?''

e Violência Quando um homem deseja matar um tigre, chama a isso desporto; quando um tigre deseja matar um homem, este chama a isso ferocidade

George Bernard Shaw*

*no dia do 151º aniversário do seu nascimento

Citações retiradas do Citador

The Empty Page These are the words but not the truth God bless them all when they speak to you But that's alright On an empty stage Sing out when There's no other way Come drift the town where secrets lie Where friends and neighbours keep drifting by But that's alright You're here to stay Sing out tonight The empty page I always thought I'd see Your name in flashing light You did it all for free, girl And freely ripped the night You're free to fight These are the words but not the truth God bless them all when they speak to you But that's alright You're here to stay Sing out tonight The empty page Do you remember the time When you were new in town You smashed your head in the mirror, baby And kissed the frozen ground Yr ripped up sound The empty page has wasted down The empty page is ripped The empty page will waste this town The empty page has slipped Thurston Moore* (Sonic Youth) *No dia do seu 49º aniversário

Contra mão verti meu sangue pelas escadas sobre a pedra bruta e nua tingindo de vermelho o fio do destino caminhando como um sonâmbulo nas ruas não sei se dou meus passos sobre cacos de vidro ou sobre nuvens não mais distingo entre a dor e a não dor esta noite dormi sobre suas roupas com seu perfume embalando meu sono como uma criança no útero da mãe estava escuro e quente não sei por quanto tempo permaneci ali às vezes confundo o dia com a noite não sei se estou indo ou vindo, parece que estou sempre andando pela contra mão Edson Bueno de Camargo* *Poeta paulista nascido a 24 de Julho de 1962

Uma (quase) teocracia É sabido que o Presidente dos Estados Unidos tem pautado os seus mandatos por uma obediência cega aos ditames religiosos mais conservadores, incluindo a desastrosa e inumana decisão de invadir o Iraque. Mas as “surpresas” continuam a aparecer a um ritmo quase diário. O “Cirurgião Geral” (Surgeon General) é uma figura de topo nos Estados Unidos, sem paralelo no nosso ordenamento. Sendo o responsável máximo do Serviço de Saúde Pública do País, é considerado o “Médico da Nação”. É indigitado pelo Presidente para mandatos de 4 anos e confirmado pelo Congresso, após as audições habituais e, além de ter o direito e o dever de se pronunciar sobre todos os aspectos da Saúde Pública, dirige o Public Health Service Commissioned Corps, um Corpo de mais de 6.000 profissionais de saúde (médicos, dentistas, engenheiros do ambiente, farmacêuticos, enfermeiros, especialistas em saúde ambiental, cientistas) com funções tão abrangentes que vão desde a prestação de cuidados de saúde a grupos específicos (índios Americanos, nativos do Alaska) até à colaboração com organizações de saúde internacionais, passando pela prevenção e controlo de doenças e promoção de estilos de vida saudáveis, pelo desenvolvimento da saúde mental da nação, pela verificação de que os medicamentos, os aparelhos médicos, a comida e os cosméticos são seguros, pela condução e sustentação de serviços de investigação biomédica e comportamental e pela comunicação dos resultados aos profissionais de saúde e ao público em geral. O último Cirurgião Geral foi o Dr. Richard Carmona, que desempenhou funções entre 2002 e 2006, não tendo sido convidado para um segundo mandato, percebe-se agora porquê. No passado dia 10, ao ser ouvido por um Comité da Câmara dos Representantes, numa sessão que antecedeu a audição do indigitado para lhe suceder, o Dr. Carmona acusou a administração de interferência política e de o amordaçarem em questões fundamentais de Saúde Pública (o nomeado responde perante o Subsecretário de Estado da Saúde). Sem indicar nomes, mas dispondo-se a fazê-lo se a Câmara assim o entendesse, declarou, num discurso arrasador, que a política se sobrepôs à ciência e a uma política social avisada, afirmando ter sido proibido de fazer quaisquer palestras ou relatórios sobre investigação em células estaminais, contracepção de emergência, educação sexual, aquecimento global, saúde pública na população prisional ou questões de saúde mental. Afirmou, ainda, que a divulgação do seu relatório sobre os malefícios do fumo passivo tinha sido adiada durante anos e que os comissários políticos tinham repetidamente insistido para que mencionasse o Presidente por 3 vezes em cada página dos seus discursos (exactamente o mesmo que Nicolae Ceausescu tinha exigido aos cientistas romenos). Depois do discurso de Agosto de 2001, em que anunciou que não haveria fundos federais para a investigação em células estaminais embrionárias, de ter afirmado que tinha sido a voz de Deus a levá-lo a invadir o Iraque, de ter levado à demissão, em 2005, de Susan F Wood (número 2 da FDA e Directora da agência Office of Women’s Health), frustrada pelas interferências políticas que levaram a atrasos na aprovação da venda livre da pílula do dia seguinte, de ter sido acusado por cientistas da NASA de os ter proibido de falar do aquecimento global, de ter vetado, por duas vezes, legislação que visava o financiamento da investigação em células estaminais embrionárias por fundos federais e do despedimento de uma dezena de procuradores gerais federais por razões políticas, as acusações do Dr. Carmona são a “cereja no topo do bolo”. Juntamente com o Dr. Carmona testemunharam dois antecessores seus, que exerceram os mandatos sob as Presidências de Reagan e Clinton. Ambos disseram ter sofrido pressões, mas reconheceram que as exercidas sobre o Dr. Carmona não tinham precedentes em termos de gravidade. A propósito, o Dr. Richard Carmona não é um médico qualquer: é considerado um herói, que serviu nas Forças Especiais do Exército e foi condecorado com duas Purple Hearts pela sua bravura no Vietname.

At a Window Give me hunger, O you gods that sit and give The world its orders. Give me hunger, pain and want, Shut me out with shame and failure From your doors of gold and fame, Give me your shabbiest, weariest hunger! But leave me a little love, A voice to speak to me in the day end, A hand to touch me in the dark room Breaking the long loneliness. In the dusk of day-shapes Blurring the sunset, One little wandering, western star Thrust out from the changing shores of shadow. Let me go to the window, Watch there the day-shapes of dusk And wait and know the coming Of a little love. Carl Sandburg* *Poeta estado-unidense - no 40º aniversário da sua morte

...e agora Midday (Avoid City After Dark) I like to take a walk out in the midday Checking life out in the park I like to take a walk out in the midday Ah, but I avoid the city after dark Oh, I love to see the children playing in the rain Splashing books and kicking mud Oh, I love to see the kids playing in the rain Ah, but I avoid the city after dark I love to feel the ocean blowing in my face Wave as the old boats depart I love to feel the wind blowing in my face But avoid the city after dark Yusuf Islam* *Cat Stevens depois de convertido ao Islão.

Antes... Morning has broken Morning has broken, like the first morning Blackbird has spoken, like the first bird Praise for the singing, praise for the morning Praise for the springing fresh from the world Sweet the rain's new fall, sunlit from heaven Like the first dewfall, on the first grass Praise for the sweetness of the wet garden Sprung in completeness where his feet pass Mine is the sunlight, mine is the morning Born of the one light, eden saw play Praise with elation, praise every morning God's recreation of the new day Cat Stevens* *No dia do seu 59º aniversário

Black Magic Woman


Abraxas é o segundo álbum do músico e cantor mexicano Carlos Santana, lançado em 1970.

Lembro-me de, entre 1970 e 1973, durante o meu serviço militar voluntariamente obrigatório, passado no então Regimento de Artilharia de Costa, em Oeiras, onde tive como colega o grande jornalista Joaquim Furtado (é mesmo o pai da Catarina), ter ouvido este LP até à exaustão.

As faixas Oye Como Va, Samba Pa Ti e Black Magic Woman foram as que mais aplausos sucitaram e ainda hoje são ouvidas com muita frequência.

Black magic Women

Got a black magic woman
Got a black magic woman
I've got a black magic woman
Got me so blind I can't see
that she's a black magic woman
She's trying to make a devil out of me

Don't turn your back on me baby
Don't turn your back on me baby
Yes don't turn your back on me baby
Stop messing 'round with your tricks
Don't turn your back on me baby
You just might pick up my magic sticks

Got your spell on me baby
Got your spell on me baby
Yes you got your spell on me baby
Turning my heart into stone
I need you so bad, magic woman
I can't leave you alone

canta Carlos Santana, no dia do seu 60º aniversário

Um salto de gigante

Já lá vão 38 anos, mas recordo-me de ter passado a noite em claro, de olhos pregados no aparelho de televisão, à semelhança de centenas de milhões de pessoas em todo o mundo.

Às 20:17:40 UTC (tempo do meridiano “0”, ex-TMG) do dia 20 de Julho de 1969, o módulo lunar Eagle pousou na superfície da Lua, depois de uma viagem de 4,5 minutos desde a nave especial Apolo 11. Cerca de 6,5 horas depois, pelas 2:56 UTC de 21 de Julho, o comandante Neil Armstrong tornava-se o primeiro homem a pisar o solo lunar. Foi então que pronunciou a célebre frase “Este é um pequeno passo para um homem, mas um salto gigante para a humanidade”.

A frase original “That’s one small step for a man, one giant leap for mankind” tem, desde então, sido alvo de polémica, porque nos registos sonoros, aparentemente o astronauta não pronuncia o artigo “a” antes da palavra “man”, o que foi por muitos considerado um erro ou omissão da sua parte devido à excitação do momento. Neil Armstrong sempre afirmou que tinha dito “a man”, mas que o “a” não estava audível, pelo que, à falta de provas, declarou que preferia que o [a] aparecesse entre parênteses quando a citação fosse escrita. Até que, em Setembro de 2006, provas baseadas em novas análises dos registos sonoros levadas a cabo por Peter Shann Ford, de Sydney, Austrália, da empresa Control Bionics, que ajuda pessoas deficientes físicas a usarem os seus impulsos nervosos para comunicar através de computadores, demonstraram que Neil Armstrong tinha mesmo dito o tal “a”.

Este gigantesco salto da humanidade deu origem a várias lendas urbanas. Uma das que mais circulação teve a partir dos anos noventa (estava-se nos primórdios da internete) e que, ainda hoje, continua presente em muitos sítios da rede como sendo verídica, é uma piada de cariz sexual, bem ao estilo americano.

Quando Neil Armstrong, após o passeio lunar, ia a reentrar no módulo, fez uma enigmática observação. “Good luck, Mr. Gorsky”.

Muitas pessoas da NASA pensaram que era uma observação casual dirigida a algum cosmonauta da União Soviética. No entanto, após aturadas pesquisas, concluiu-se que não havia nenhum Gorsky, nem no programa espacial Soviético nem no Americano. Ao longo dos anos, muitas pessoas perguntaram a Armstrong o que significava aquela observação, mas a sua resposta era um sorriso.

Até que em Julho de 1995, em Tampa Bay, Florida, quando respondia a perguntas numa conferência de imprensa que se seguiu a um discurso, um jornalista interrogou-o sobre a enigmática observação de há 26 anos atrás e ele, finalmente, respondeu. Mr. Gorsky e a mulher já tinham falecido, pelo que podia contar a história.

Quando era criança, estava a jogar basebol com um amigo no jardim da casa dos pais, quando este bateu uma bola que foi parar debaixo da janela do quarto dos vizinhos da casa ao lado, que eram Mr. e Mrs Gorsky. Quando foi buscar a bola, o pequeno Neil ouviu a Sra. Gorsky gritar para o marido: “Oral sex! You want oral sex?! You’ll get oral sex when the kid next door walks on the moon!”

É uma histórica picante, mas é falsa, como tantas outras que circulam na rede. Nunca houve a tal conferência de imprensa, a frase não consta dos registos da NASA e o próprio Neil Armstrong, em finais de 1995, negou tê-la pronunciado e afirmou que a primeira vez que ouviu a anedota foi quando ela foi contada pelo comediante Buddy Hackett.

Só refiro este pormenor, porque já vi a história contada como verdadeira na nossa imprensa escrita. Não me lembro em que jornal, nem isso interessa. O que interessa é o nível da maior parte do nosso jornalismo, que continua a papaguear acriticamente aquilo que ouve ou lê, quantas vezes em questões de enorme gravidade.

(na imagem, Neil Armstrong dentro do Eagle)

Nem tenho paz… Nem tenho paz nem como fazer guerra, espero e temo e a arder gelo me faço, voo acima do céu e jazo em terra, e nada agarro e todo o mundo abraço. Tem-me em prisão quem ma não abre ou cerra, nem por seu me retém nem solta o laço, e não me mata Amor, nem me desferra, nem me quer vivo ou fora de embaraço. Vejo sem olhos, sem ter língua grito, anseio por morrer, peço socorro, amo outrem e a mim tenho um ódio atroz, nutro-me em dor, rio a chorar aflito, despraz-me por igual se vivo ou morro. Neste estado, Senhora, estou por vós. Francesco Petrarca* *Poeta e humanista italiano, falecido a 19 de Julho de 1374 Tradução de Vasco Graça Moura (Rimas, 134 – Círculo de Leitores)

Poeta en Tiempo de Miseria Hablaba de prisa. Hablaba sin oír ni ver ni hablar. Hablaba como el que huye, emboscado de pronto entre falsos follajes de simpatía e irrealidad. Hablaba sin puntuación y sin silencios, intercalando en cada pausa gestos de ensayada alegría para evitar acaso la furtiva pregunta, la solidaridad con su pasado, su desnuda verdad. Hablaba como queriendo borrar su vida ante un testigo incómodo, para lo cual se rodeaba de secundarios seres que de sus desprecios alimentaban una grosera vanidad. Compraba así el silencio a duro precio, la posición estable a duro precio, el derecho a la vida a duro precio, a duro precio el pan. Metal noble tal vez que el martillo batiera para causa más pura. Poeta en tiempo de miseria, en tiempo de mentira y de infidelidad. José Ángel Valente* *Poeta galego falecido em 18 de Julho de 2000

Good Morning Heartache Good morning heartache You old gloomy sight Good morning heartache Thought we said goodbye last night I turned and tossed until it seems you heve gone But here you are with the dawn Wish I forget you, but you're here to stay It seems I met you When my love went away Now everyday I stop I'm saying to you Good morning heartache what's new Stop haunting me now Can't shake you nohow Just leave me alone I've got those Monday blues Straight to Sunday blues Good morning heartache Here we go again Good morning heartache You're the one Who knows me well Might as well get use to you hanging around Good morning heartache Sit down Billie Holiday* *no 48 aniversário dda sua morte

A caça às bruxas polaca Em Portugal sabe-se pouco sobre o mais populoso dos países de leste que passaram a integrar a União Europeia em 1 de Maio de 2004, a Polónia. Para além de ter sido um gigantesco “campo de concentração” dos nazis, de ter pertencido ao extinto Pacto de Varsóvia, de ser o país do Solidariedade e do anterior Papa e de os seus “canalizadores” terem mobilizado centenas de milhares de pessoas em França e noutros países europeus, em pânico, aquando da discussão da Directiva Bolkestein, o conhecimento da verdadeira Polónia é diminuto e os nossos órgãos de comunicação social não tem aprofundado o assunto. País extremamente conservador tem, desde 2005, dois gémeos a governá-lo (o presidente e o primeiro ministro), à frente de uma coligação de direita e extrema direita, com o apoio da toda poderosa igreja católica. Para além dos problemas que, desde o início, levantou à União Europeia, agravados agora pela peregrina pretensão de que os eventuais descendentes que as vítimas do holocausto teriam tido, se este não se tivesse verificado, sejam contados como cidadãos actualmente existentes para apuramento do peso relativo de cada Estado Membro da União, a dupla Lech e Jaroslaw Kacynski fez promulgar um lei de autêntica caça às bruxas, conhecida como lei da “lustração” ou purificação, com muitos dos seus requisitos já declarados inconstitucionais pelo Supremo Tribunal Polaco. A lei, em vigor desde 15 de Março, exige que todos os trabalhadores polacos, do sector público ou privado (políticos, juízes, professores, advogados, jornalistas, gestores de bancos, etc), nascidos antes de Agosto de 1972, declarem, por escrito, se colaboraram ou não com os serviços secretos do regime comunista. Quem não assinar ou prestar falsas declarações pode ser impedido de exercer a profissão ou de ocupar cargos públicos durante 10 anos. A situação é de tal forma grave que os manos até tentaram demitir do Parlamento Europeu Bronislaw Geremech, eleito deputado em 2004. Geremech, que é uma das mais distintas figuras públicas do seu país e foi líder do Solidariedade e prisioneiro político, recusou-se a assinar tal declaração e a intenção do governo polaco levantou um coro de protestos no Parlamento Europeu. Adam Michnik, historiador, jornalista, ensaísta, velho militante da oposição polaca e actual director da Gazeta Wyborcza, o mais importante diário da Polónia, escreveu um excelente artigo, publicado em tradução inglesa na The New York Review of Books de 11 de Junho, que merece leitura atenta. O acesso é livre e, para aguçar o apetite, eis o parágrafo final: “Hoje, confrontam-se duas Polónias: uma Polónia de suspeição, medo e vingança está a lutar contra uma Polónia de esperança, coragem e diálogo. Esta segunda Polónia – de abertura e tolerância, de João Paulo II e Czeslaw Milosz, dos meus amigos da clandestinidade e da prisão – tem de triunfar. Eu acredito que os Polacos irão, mais uma vez, defender o seu direito de serem tratados com dignidade. A decisão do Tribunal Constitucional dá-nos a esperança de que a segunda fase da revolução Polaca não irá destruir o seu “pai”, o desejo de liberdade, nem o sei “filho”, o estado democrático”.

Saudades Nas horas mortas da noite Como é doce o meditar Quando as estrelas cintilam Nas ondas quietas do mar; Quando a lua majestosa Surgindo linda e formosa, Como donzela vaidosa Nas águas se vai mirar! Nessas horas de silêncio De tristezas e de amor, Eu gosto de ouvir ao longe, Cheio de magoa e de dor, O sino do campanário Que fala tão solitário Com esse som mortuário Que nos enche de pavor. Então - Proscrito e sozinho - Eu solto aos ecos da serra Suspiros dessa saudade Que no meu peito se encerra Esses prantos de amargores São prantos cheios de dores: Saudades - Dos meus amores Saudades - Da minha terra! Casimiro de Abreu* *Poeta brasileiro

Avec le temps Avec le temps... Avec le temps, va, tout s'en va On oublie le visage et l'on oublie la voix Le coeur quand ça bat plus, c'est pas la peine d'aller Chercher plus loin, faut laisser faire et c'est très bien Avec le temps... Avec le temps, va, tout s'en va L'autre qu'on adorait, qu'on cherchait sous la pluie L'autre qu'on devinait au détour d'un regard Entre les mots, entre les lignes et sous le fard D'un serment maquillé qui s'en va faire sa nuit Avec le temps tout s'évanouit Avec le temps... Avec le temps, va, tout s'en va Mêm' les plus chouett's souv'nirs ça t'a un' de ces gueules A la Gal'rie j'Farfouille dans les rayons d'la mort Le samedi soir quand la tendresse s'en va tout' seule Avec le temps... Avec le temps, va, tout s'en va L'autre à qui l'on croyait, pour un rhume, pour un rien L'autre à qui l'on donnait du vent et des bijoux Pour qui l'on eût vendu son âme pour quelques sous Devant quoi l'on s'trainait comme trainent les chiens Avec le temps, va, tout va bien Avec le temps... Avec le temps, va, tout s'en va On oublie les passions et l'on oublie les voix Qui vous disaient tout bas les mots des pauvres gens Ne rentre pas trop tard, surtout ne prend pas froid Avec le temps... Avec le temps, va, tout s'en va Et l'on se sent blanchi comme un cheval fourbu Et l'on se sent glacé dans un lit de hasard Et l'on se sent tout seul peut-être mais peinard Et l'on se sent floué par les années perdues Alors vraiment Avec le temps on n'aime plus. Leo Ferré No 14º ano da sua morte

I am! I am! yet what I am none cares or knows, My friends forsake me like a memory lost; I am the self-consumer of my woes, They rise and vanish in oblivious host, Like shades in love and death's oblivion lost; And yet I am! and live with shadows tost Into the nothingness of scorn and noise Into the living sea of waking dreams, Where there is neither sense of life nor joys, But the vast shipwreck of my life's esteems; And e'en the dearest - that I loved the best- Are strange - nay, rather stranger than the rest. I long for scenes where man has never trod; A place where woman never smil'd or wept; There to abide with my creator, God, And sleep as I in childhood sweetly slept: Untroubling and untroubled where I lie; The grass below - above the vaulted sky. John Clare* *Poeta inglês nascido a 13 de Julho de 1793

ENQUANTO ESPERO ENQUANTO ESPERO ACONTECER ENQUANTO ESPERO VER NO CAIS VOU DERRAMANDO SEM QUERER A FEBRE DOS MEUS AIS HÁ MUITO TEMPO AMOR QUE EU TRAGO DOR DENTRO DO PEITO HÁ MUITO TEMPO A COR DA SOLIDÃO TINGIU-ME O LEITO HÁ TANTO TEMPO ASSIM SÓ EU DENTRO DE MIM A PROCURAR POR NÓS E APENAS UMA VOZ RESPONDE ESTÃO AGORA O VAZIO E A SAUDADE A SÓS HÁ MUITO TEMPO AMOR QUE EU TE SUFOCO EM PENSAMENTO MAS QUANDO A NOITE CAI TRAZ TUA IMAGEM COMO UM VENTO FAZ TANTO FRIO AQUI SÓ EU DENTRO DE MIM A PROCURAR POR NÓS E APENAS UMA VOZ RESPONDE ESTÃO AGORA O VAZIO E A SAUDADE A SÓS NAVEGO UM MAR DE FADO AZUL ANGÚSTIA DE UM BOLERO VERSADO EM SOMBRAS, MEIA LUZ SOLUÇO NO MEU CANTO UMA CANÇÃO ENQUANTO ESPERO NAVEGO UM MAR DE FADO AZUL ANGÚSTIA DE UM BOLERO VERSADO EM SOMBRAS, MEIA LUZ SOLUÇO NO MEU CANTO UMA CANÇÃO ENQUANTO ESPERO ENQUANTO ESPERO ACONTECER ENQUANTO ESPERO VER NO CAIS VOU DERRAMANDO SEM QUERER A FEBRE DOS MEUS AIS NAVEGO UM MAR DE FADO AZUL ANGÚSTIA DE UM BOLERO VERSADO EM SOMBRAS, MEIA LUZ SOLUÇO NO MEU CANTO UMA CANÇÃO ENQUANTO ESPERO João Bosco* *No dia do seu 61º aniversário

Pablo Neruda Posso escrever os versos mais tristes esta noite. Escrever, por exemplo: "A noite está estrelada, e tiritam, azuis, os astros lá ao longe". O vento da noite gira no céu e canta. Posso escrever os versos mais tristes esta noite. Eu amei-a e por vezes ela também me amou. Em noites como esta tive-a em meus braços. Beijei-a tantas vezes sob o céu infinito. Ela amou-me, por vezes eu também a amava. Como não ter amado os seus grandes olhos fixos. Posso escrever os versos mais tristes esta noite. Pensar que não a tenho. Sentir que já a perdi. Ouvir a noite imensa, mais imensa sem ela. E o verso cai na alma como no pasto o orvalho. Importa lá que o meu amor não pudesse guardá-la. A noite está estrelada e ela não está comigo. Isso é tudo. Ao longe alguém canta. Ao longe. A minha alma não se contenta com havê-la perdido. Como para chegá-la a mim o meu olhar procura-a. O meu coração procura-a, ela não está comigo. A mesma noite que faz branquejar as mesmas árvores. Nós dois, os de então, já não somos os mesmos. Já não a amo, é verdade, mas tanto que a amei. Esta voz buscava o vento para tocar-lhe o ouvido. De outro. Será de outro. Como antes dos meus beijos. A voz, o corpo claro. Os seus olhos infinitos. Já não a amo, é verdade, mas talvez a ame ainda. É tão curto o amor, tão longo o esquecimento. Porque em noites como esta tive-a em meus braços, a minha alma não se contenta por havê-la perdido. Embora seja a última dor que ela me causa, e estes sejam os últimos versos que lhe escrevo. Pablo Neruda* *No103º aniversário do seu nascimento Tradução de Fernando Assis Pacheco Vinte poemas de amor e uma canção desesperada

Suzanne Vega



Esta Senhora chama-se Suzanne Nadine Vega e celebra hoje 48 anos de idade.

Nascida em Santa Monica, Califórnia, a 11 de Julho de 1959, é uma cantora estado-unidense reconhecida mundialmente, mas a que, infelizmente, por cá não se dá a devida importância.

Filha de um escritor porto-riquenho, Suzanne cresceu e viveu grande parte de sua juventude em Manhattan, Nova Iorque, tendo escrito a sua primeira canção aos 14 anos.

Com fortes influências de Leonard Cohen, o álbum de estreia, intitulado Suzanne Vega e lançado em 1985, foi muito elogiado pela crítica da especialidade no seu país e atingiu a platina na Inglaterra.

Em 1987 veio o reconhecimento mundial (da crítica e do público), com o álbum Solitude Standing. A faixa intitulada Luka andou meses a fio nas rádios do mundo inteiro.

Com 9 álbuns no activo até agora e uma Retrospectiva em DVD (de 2003), é uma voz a ouvir, sempre. Happy Birthday, Suzanne!

Luka

My name is Luka
I live on the second floor
I live upstairs from you
Yes I think you've seen me before

If you hear something late at night
Some kind of trouble. some kind of fight
Just don't ask me what it was
Just don't ask me what it was
Just don't ask me what it was

I think it's because I'm clumsy
I try not to talk too loud
Maybe it's because I'm crazy
I try not to act too proud

They only hit until you cry
And after that you don't ask why
You just don't argue anymore
You just don't argue anymore
You just don't argue anymore

Yes I think I'm okay
I walked into the door again
Well, if you ask that's what I'll say
And it's not your business anyway
I guess I'd like to be alone
With nothing broken, nothing thrown

Just don't ask me how I am
Just don't ask me how I am
Just don't ask me how I am

My name is Luka
I live on the second floor
I live upstairs from you
Yes I think you've seen me before

If you hear something late at night
Some kind of trouble. some kind of fight
Just don't ask me what it was
Just don't ask me what it was
Just don't ask me what it was

They only hit until you cry
And after that you don't ask why
You just don't argue anymore.
You just don't argue anymore
You just don't argue anymore

Suzanne Vega

Esta vida Um sábio me dizia: esta existência, não vale a angústia de viver. A ciência, se fôssemos eternos, num transporte de desespero inventaria a morte. Uma célula orgânica aparece no infinito do tempo. E vibra e cresce e se desdobra e estala num segundo. Homem, eis o que somos neste mundo. Assim falou-me o sábio e eu comecei a ver dentro da própria morte, o encanto de morrer. Um monge me dizia: ó mocidade, és relâmpago ao pé da eternidade! Pensa: o tempo anda sempre e não repousa; esta vida não vale grande coisa. Uma mulher que chora, um berço a um canto; o riso, às vezes, quase sempre, um pranto. Depois o mundo, a luta que intimida, quadro círios acesos : eis a vida Isto me disse o monge e eu continuei a ver dentro da própria morte, o encanto de morrer. Um pobre me dizia: para o pobre a vida, é o pão e o andrajo vil que o cobre. Deus, eu não creio nesta fantasia. Deus me deu fome e sede a cada dia mas nunca me deu pão, nem me deu água. Deu-me a vergonha, a infâmia, a mágoa de andar de porta em porta, esfarrapado. Deu-me esta vida: um pão envenenado. Assim falou-me o pobre e eu continuei a ver, dentro da própria morte, o encanto de morrer. Uma mulher me disse: vem comigo! Fecha os olhos e sonha, meu amigo. Sonha um lar, uma doce companheira que queiras muito e que também te queira. No telhado, um penacho de fumaça. Cortinas muito brancas na vidraça Um canário que canta na gaiola. Que linda a vida lá por dentro rola! Pela primeira vez eu comecei a ver, dentro da própria vida, o encanto de viver. Guilherme de Almeida* *Poeta, advogado, jornalista, ensaísta e tradutor paulista, falecido a 11 de Julho de 1969

Orate, frates Há associações de ideias muito curiosas. Quando tive conhecimento do Motu Próprio Datae divulgado, quase secretamente, no passado sábado, por Bento XVI, recordei-me de uns célebres discursos de Cícero com os quais tomei contacto (e traduzi), há mais de 40 anos. Lucius Sergius Catilina foi um político romano, oriundo de família patrícia, mas pobre, que se revelou indivíduo de má índole. Depois de ter sido questor, pretor e governador de África, tentou ser nomeado cônsul. Como não o conseguiu, organizou uma conspiração para assassinar os dois cônsules designados (um dos quais Cícero). Descoberta a tramóia, Cícero interpelou Catilina em quatro discursos, cujo conjunto ficaria conhecido pelo nome de Catilinárias, que foram usadas durante muito tempo como uma das principais formas de ensino da arte de argumentar em todo o mundo. A primeira começa assim: Quo usque tandem abutere, Catilina, patientia nostra? quam diu etiam furor iste tuus nos eludet? quem ad finem sese effrenata iactabit audacia? Nihilne te nocturnum praesidium Palati, nihil urbis vigiliae, nihil timor populi, nihil concursus bonorum omnium, nihil hic munitissimus habendi senatus locus, nihil horum ora voltusque moverunt? Patere tua consilia non sentis, constrictam iam horum omnium scientia teneri coniurationem tuam non vides? Quid proxima, quid superiore nocte egeris, ubi fueris, quos convocaveris, quid consilii ceperis, quem nostrum ignorare arbitraris? (ver uma tradução fiável aqui). Julgo que a minha associação de ideias se prende com o facto de, com ligeiras adaptações, entre as quais o nome do destinatário, as interpelações de Cícero a Catilina poderem hoje ser dirigidas a Bento XVI por qualquer crente de base sem pretensões de sofisticação teológica nem receio de ser excomungado, como é o meu caso. Com efeito, Bento XVI, depois de ter arranjado tantos sarilhos como Inquisidor Mor, tem sido pródigo em continuar a arranjá-los, como Papa; primeiro, foi numa lição dada numa cidade alemã, quando citou, a despropósito e "esquecendo" que um Papa não é um académico comum, um imperador Bizantino do século XIV sobre a violência do Islão, originando um coro de protestos em todos os países árabes; depois, foi num discurso na visita ao Brasil, onde afirmou que a cristianização levada pelos descobrimentos foi muito positiva, esquecendo os morticínios que tal cristianização provocou; agora, quer pôr os católicos a rezar pela conversão dos judeus. Pela minha parte e devido à familiaridade que tive com os géneros, até gosto de canto gregoriano e, sobretudo, das grandes peças religiosas polifónicas; mas podem ter cabimento integral em liturgias realizadas em línguas vernáculas. O que mais me entristece é que esta decisão representa um retrocesso enorme numa das maiores conquistas do Concílio Vaticano II, é uma cedência clara aos meios mais conservadores da Igreja, é uma concessão aos seguidores de Marcel Lefébvre (que Roma tenta reintegrar, enquanto saneia dezenas de teólogo(a) s que não prescindem de pensar pelas suas próprias cabeças) e tem todos os ingredientes para se tornar um factor de desunião. Se dúvidas houvesse, a carta que acompanha o Motu Próprio tirá-las-ia. Por entre um conjunto de generalidades, lá confessa que “trata-se de chegar a uma reconciliação interna no seio da igreja”. Com a Fraternidade Sacerdotal S. Pio X, está bom de ver. Duvido que o consiga, mesmo dizendo adeus ao Concílio Vaticano II, pois é disso mesmo que se trata. Basta ver os sítios da tal Fraternidade. Mas mesmo que o conseguisse, a que preço? A partir de agora, sujeitamo-nos a ver a cara do celebrante apenas quando ele se virar para a assembleia, decorrida mais de metade da liturgia, para dizer Orate, frates, que é como quem diz Orai, irmãos.

De repente

Foi de repente, há 27 anos. Na noite de 8 de Julho de 1980, quando acertava com o Toquinho os detalhes das canções do álbum "Arca de Noé", Vinícius de Moraes alegou estar cansado e foi tomar um banho. Toquinho foi dormir. Na madrugada do dia 9, Vinícius foi encontrado pela empregada, na banheira de casa, com dificuldades em respirar. Toquinho correu em seu auxílio, seguido por Gilda Mattoso, última esposa do poeta. Mas não houve tempo para socorrê-lo. Vinícius de Moares morreria na manhã desse dia 9 de Julho.

No enterro, consolada por Elis Regina, Gilda recordava a noite anterior, quando, numa entrevista, perguntaram a Vinícius: "Você está com medo da morte?". E o poeta, placidamente, respondeu: "Não, meu filho. Eu não estou com medo da morte. Estou é com saudades da vida".

Soneto da separação

De repente do riso fez-se o pranto
Silencioso e branco como a bruma
E das bocas unidas fez-se a espuma
E das mãos espalmadas fez-se o espanto.

De repente da calma fez-se o vento
Que dos olhos desfez a última chama
E da paixão fez-se o pressentimento
E do momento imóvel fez-se o drama.

De repente, não mais que de repente
Fez-se de triste o que se fez amante
E de sozinho o que se fez contente.

Fez-se do amigo próximo o distante
Fez-se da vida uma aventura errante
De repente, não mais que de repente.

Vinícius de Moraes

Payada Raízes, tronco, ramagem... Ramagem, tronco, raiz... Abriu-se uma cicatriz de onde brotei na paisagem... O tempo me fez mensagem que os ventos pampas dirigem, Dos anseios que me afligem de transplantar horizontes, Buscando o rumor das fontes pra beber água na origem. Sobre o lombo da distância, de paragem em paragem, Fui repontando a mensagem de bárbara ressonância, Fazendo pátria na infância porque precisei fazê-la, E a Liberdade, sinuela, sempre foi a estrela guia Que o meu olhar perseguia como quem busca uma estrela. Pensei chegar alcançá-la, no estágio de índio rude, Mas nunca na plenitude, porque essa deusa baguala Que aos andejos embuçala, nunca ninguém alcançou, Bisneto nem bisavô, nos entreveros mais brutos, Labareda de minutos que o vento sempre apagou. Primeiro era o campo aberto, descampado, sem divisas... Com fronteiras imprecisas, mundo sem longe nem perto.. Eu era o índio liberto, barbaresco e peleador Rei de mim mesmo, senhor da natureza selvagem, A religião da coragem e o sol de bronze na cor Um dia veio o jesuíta a este rincão do planeta Vestindo a sotaina preta na catequese bendita Foi mais do que uma visita à minha pampa morena Bombeei por trás da melena, olhos nos olhos o irmão, E gravei no coração a santa cruz de Lorena! Mais tarde veio mais gente às minhas terras campeiras... A falange das bandeiras, impiedosa e inclemente... Me levantei de repente e as tribos se levantaram... As várzeas se ensangüentaram, elas que eram verdejantes, Mas eu venci os bandeirantes, que nunca mais retornaram! E depois vieram os lusos, os negros, os castelhanos, E nos pagos campejanos, novas normas, novos usos... As violências e os abusos da Ibéria, Castela e Lácio Que rasgaram o prefácio e mataram as plegárias E as ânsias comunitárias dos irmãos de Santo Inácio. Não pude deter a vaga de Andonega e Barbacena... Se a História não os condena, a mancha nunca se apaga! A opressão jamais indaga na sua ambição mesquinha, Era meu tudo o que tinha, era meu tudo o que havia, E eu morri porque dizia que aquela terra era minha! Mas o eterno não morre, porque permaneço vivo... No lampejo primitivo de cada fato que ocorre O meu sangue rubro corre na velha raça gaudéria, Corcoveando em cada artéria pela miscigenação Na bárbara transfusão com os andarengos da Ibéria... Fui sempre aquilo que sou, sou sempre aquilo que fui, Porque a vida não dilui o que a mãe terra gerou... Sou o brasedo que ficou e aceso permaneceu, Sou o gaúcho que cresceu junto aos fortins de combate E já estava tomando mate quando a pátria amanheceu!!! E assim, crescendo ao relento, criado longe do pai, Junto ao mar doce - o Uruguai -, o rio do meu nascimento, Soldado sem regimento no quartel da imensidade... Um dia me deu vontade, deixei crescer toda a crina E me amasiei com uma china que chamei de Liberdade! Por mais de trezentos anos fui pastor e sentinela Na linha verde e amarela, peleando com castelhanos, Gravando com "los hermanos" a epopéia do fronteiro! Poeta, cantor e guerreiro da América que nascia Na bendita teimosia de continuar brasileiro!!!! Com Bento em mil entreveros, em barbarescos ensaios... Depois contra os paraguaios, em Humaitá e Toneleros Andei em Monte Caseros, Paisandu, Peribebuí Passo da Pátria, Avaí... longe do meu território... E fui ordenança de Osório nos campos de Tuiuti Depois, em Noventa e três, na gesta federalista, A pátria a perder de vista, andei peleando outra vez... Sem soldo no fim do mês porque pelear era lindo, As espadas retinindo, chapéu batido na copa, Como carneador de tropa nas forças de Gomercindo Mais adiante, em Vinte e três, em Vinte e quatro de novo... É o destino do meu povo que assim altivo se fez, A marca da intrepidez deste velho território! Ante o bárbaro ostensório dos lenços rubros e brancos Acompanhei os arrancos do velho Flores, e Honório... Chimangos e maragatos, farrapos, federalistas Caminhadas e conquistas que a história guarda em seus fatos Os tauras intemeratos de adaga e pistola à cinta... Não há ninguém que desminta nossa estirpe de raiz Que se adonou da matriz nas arrancadas de Trinta Depois vesti a verde-oliva, como sempre voluntário, No "cuerpo" expedicionário, formando uma comitiva Da nossa indiada nativa pra responder um libelo E o pendão verde-amarelo, no outro lado do mundo, Cravei, bem firme e bem fundo, no velho Monte Castelo! Hoje, tempo de mudar, meu coração continua O mesmo tigre charrua das andanças do passado. Sempre de pingo ensilhado, bombeando pampa e coxilha... A pátria é minha família! Não há Brasil sem Rio Grande E nem tirano que mande na alma de um Farroupilha! Jayme Caetano Braum* *Poeta, payador e radialista gaúcho, falecido a 8 de Julho de 1999

O génio "louco" Dominoes It's an idea, someday in my tears, my dreams don't you want to see her proof? Life that comes of no harm you and I, you and I and dominoes, the day goes by... You and I in place wasting time on dominoes a day so dark, so warm life that comes of no harm you and I and dominoes, time goes by... Fireworks and heat, someday hold a shell, a stick or play overheard a lark today losing when my mind's astray don't you want to know with your pretty hair stretch your hand, glad feel, in an echo for your way. It's an idea, someday... It's an idea, someday in my tears, my dreams don't you want to see her proof? Life that comes of no harm you and I, you and I and dominoes, the day goes by... Syd Barret* *no 1º aniversário da sua morte

What a Wonderful World





















Frida Kahlo nasceu há 100 anos; Louis Armstrong morreu há 36.

Apesar de serem contemporâneos e de países vizinhos, provavelmente nunca se encontraram. Mas une-os o facto de se terem dedicado à sua arte de alma e coração e de ambos terem, em vida, conquistado o reconhecimento internacional.

Ela, na pintura; ele no jazz, onde a sua voz e trompete inconfundíveis dominaram a cena durante 50 anos.

Sugiro a abertura de uma nova “janela”, para deliciarem os olhos com as 73 telas da Frida, enquanto os ouvidos saboreiam a voz do Satchmo, naquela que é considerada a sua mais emocionante interpretação:

What A Wonderful World

I see trees of green, red roses too
I see them bloom for me and you
and I think to myself, what a wonderful world

I see skies of blue and clouds of white
the bright blessed day, the dark sacred night
and I think to myself, what a wonderful world

the colors of the rainbow, so pretty in the sky
are also on the faces of people going by
I see friends shaking hands, saying, "how do you do?"
they're really saying, "I love you"

I hear babies cry, I watch them grow
they'll learn much more, than I'll never know
and I think to myself, what a wonderful world

yes, I think to myself, what a wonderful world

Imagem : Auto-retrato Duas Fridas, de 1939

Jean Cocteau

Jean Cocteau, nascido a 5 de Julho de 1889, perto de Paris, foi um artista francês de múltiplos talentos, que se encontra entre os que mais marcaram a sua época.

Para além de poeta, foi romancista, dramaturgo, pintor, cenógrafo, escultor, realizador e actor.

Tendo publicado o seu primeiro livro de poesia aos 19 anos, aos 20 ingressou no círculos do ballet e do teatro, onde foi introduzido pelo amigo Serguei Diaghilev. Da sua colaboração nasceu Parade, espectáculo de ballet produzido em 1917 por Diaghilev, com música de Erik Satie e decoração de Pablo Picasso, com quem viria a trabalhar múltiplas vezes.

Em 1918 encontra o poeta Raymond Radiguet, do qual foi íntimo, falando-se mesmo de uma relação amorosa, embora não exista qualquer prova disso. A morte de Radiguet,em 1923,deixou-o em profundo desespero, tendo-se entregue ao ópio, do qual nunca se viria a libertar, apesar se sucessivas curas de desintoxicação.

Nos anos vinte associa-se a Marcel Proust, André Gide e Maurice Barrès, tendo sido amigo da maior parte da comunidade artística europeia da altura.

A sua filmografia (O sangue de um poeta, A bela e o monstro, A águia de duas cabeças e Testamento de Orfeu, entre outros), a maior parte escrita e dirigida por si, foi particularmente importante por ter introduzido o surrealismo no cinema influenciando, de certo modo, o género que ficou conhecido como Nouvelle Vague. De A bela e o monstro conheceu Jean Marais, que viria a ser o seu parceiro amoroso mais duradouro.

Grande amigo de Edith Piaf, escreveu, em 1940, uma peça de teatro propositadamente para ela, Le Bel Indifférent, que foi um enorme sucesso. A ua ligação a Piaf era tal que a notícia da sua morte o deixou com uma crise de sufoco, vindo também ele a morrer horas mais tarde, de ataque cardíaco.

Plain-Chant

Je n'aime pas dormir quand ta figure habite,
La nuit, contre mon cou ;
Car je pense à la mort laquelle vient trop vite,
Nous endormir beaucoup.

Je mourrai, tu vivras et c'est ce qui m'éveille!
Est-il une autre peur?
Un jour ne plus entendre auprès de mon oreille
Ton haleine et ton coeur.

Quoi, ce timide oiseau replié par le songe
Déserterait son nid !
Son nid d'où notre corps à deux têtes s'allonge
Par quatre pieds fini.

Puisse durer toujours une si grande joie
Qui cesse le matin,
Et dont l'ange chargé de construire ma voie
Allège mon destin.

Léger, je suis léger sous cette tête lourde
Qui semble de mon bloc,
Et reste en mon abri, muette, aveugle, sourde,
Malgré le chant du coq.

Cette tête coupée, allée en d'autres mondes,
Où règne une autre loi,
Plongeant dans le sommeil des racines profondes,
Loin de moi, près de moi.

Ah ! je voudrais, gardant ton profil sur ma gorge,
Par ta bouche qui dort
Entendre de tes seins la délicate forge
Souffler jusqu'à ma mort.

Jean Cocteau*

*Excerto de “Plain-Chant" – Poésie/Gallimard

(Imagem: retrato de Jeande Cocteau por Amedeo Modigliani)

Será só fundamentalismo? Ouvimos nas televisões e rádios e temos dificuldade em acreditar; lemos nos jornais e abrimos a boca de espanto: os 8 (oito) presos suspeitos dos ataques bombistas em Glasgow e Londres pertencem todos ao Serviço Nacional de Saúde britânico – os 7 homens são médicos e a única mulher, casada com um deles, é técnica de laboratório. Há quem tenha defendido que o “caldo de cultura” propício ao aparecimento de voluntários bombistas, principalmente bombistas suicidas, é a inexistência de alternativas para milhares de jovens sem perspectivas de futuro, vivendo em regiões assoladas pela guerra, muitos deles em campos de refugiados. Vários dos defensores dessa tese chegaram a culpar o “ocidente” pela existência de tais condições, apesar de se saber que a al-Qaeda conta, nos seus quadros, com muitos elementos altamente qualificados, a começar por Osama bin Laden (engenheiro) e Ayman al-Zawhiri (médico). A pergunta que se coloca com toda a acuidade é esta: o que leva pessoas altamente qualificadas e com um futuro promissor a tornarem-se bombistas? Mais: o que faz com que pessoas treinadas para tratar da saúde dos outros e zelar pelo seu bem-estar se empenhem em acções que visam a destruição, o estropiamento e a morte de dezenas, centenas ou milhares de seres humanos? O fanatismo religioso não pode explicar tudo, até porque, como afirmou categoricamente um membro da Associação Muçulmana de Médicos e Dentistas “estas acções são completamente contrárias aos ensinamentos quer da medicina quer do Islão”; apesar da frase “as pessoas que vos curam matar-vos-ão”, alegadamente dita por um dirigente da al-Qaeda a um pastor anglicano de Bagdade, à margem de uma reunião sobre reconciliação religiosa, recentemente realizada na capital da Jordânia. Alice Miles e Michael Binyon, ambos colunistas do Times, tentam dar-nos algumas pistas em duas peças que vale a pena ler. Poderá tratar-se de nacionalismo e luta contra a ocupação de território por potências estrangeiras, de acordo com a tese defendida por Robert Pape no seu livro Dying to Win, resumida neste entrevista de 2005. Ou será que esta negra realidade ultrapassa a capacidade de compreensão da nossa cultura?

DA SOMBRA QUE SOMOS - II


É só para recordar que hoje, no Porto, na Livraria Poetria (Palacete Balsemão à Praça Carlos Alberto), às 21H30, haverá nova apresentação do novo livro de Maria Sofia Magalhães.

Para quem morar no Porto ou arredores, um convívio a não perder.

Guardar silêncios
como quem colecciona gestos habituais
em horas desabitadas.
Corro as cortinas da memória
e sinto vertigens de descobertas
em ciclos perfeitos.

Maria Sofia Magalhães

Desta tem de ser Agora não posso mesmo escapar. Da última vez que fui "contemplado", estava de "interregno" por Minas Gerais, com poucas possibilidades de "acusar o toque". Agora que a MC achou por bem invectivar-me, aqui vão os últimos cinco livros que li (mas era melhor terem perguntado à minha mulher, que lê 3 ou 4 por mês): Pensar Outra Vez - Filosofia, Valor e Verdade, de Desidério Murcho A Ética do Aborto, tradução e organização de Pedro Galvão O "Eduquês" em Discurso Directo, de Nuno Crato Trabalho Poético, de Carlos de Oliveira Cinco Equações que Mudaram o Mundo, de Michael Guillen. E os cinco felizes contemplados, são: Sofia - Defender o Quadrado Graça - Inflorescências Fernanda - Grilinha Zetrolha - zetrolha Bianca - Le Nozze di Figaro