Teixeira de Melo
José Alexandre
Teixeira de Melo, falecido há exactamente
um século (Rio de Janeiro, 10 de Abril de 1907), foi um médico, jornalista e escritor brasileiro.
Tendo trabalhado na
Biblioteca Nacional do Rio de Janeiro durante 24 anos, os últimos 6 como seu director, é considerado um pesquisador meticuloso, tendo parte da sua produção literária sido voltada para a historiografia, e as suas pesquisas nos documentos sob a sua guarda serviram de apoio e prova para os embates territoriais enfrentados pelo Brasil face aos seus vizinhos. Entre essa produção técnica destacam-se "
Efemérides Nacionais" e "
Limites do Brasil com a Confederação Argentina".
Como poeta, pertenceu à geração romântica de
Casimiro de Abreu, Luís Delfino e Luís Guimarães. No prefácio às suas Poesias (1914),
Sílvio Romero qualificou-o como "um lirista de primeira ordem no Brasil", que se distingue por "certa singularidade, certa elevação graciosa e delicada das frases, além da completa correcção da língua e da forma métrica, características que o tornam um precursor do Parnasianismo".
Não te amo, ó Sol, senão como rascunho
Da luz de Deus! Senão como lembrança
Da mão que te acendeu, lâmpada de ouro,
Por sobre o abismo em que eu trema da morte,
A teus pés pela vida às tontas erro.
Verme que esconde um átomo da essência
Que te anima e renova! Átomo mesmo
Do pó da eternidade em frágil vaso
Amassado de sangue e pranto e orgulho!
(Excerto do poema "Ao Sol" que, pela sua extenção, reproduzi no comentário 1)
2 comentários:
Teixeira de Melo
Ao Sol
Não te amo, ó Sol, senão como rascunho
Da luz de Deus! Senão como lembrança
Da mão que te acendeu, lâmpada de ouro,
Por sobre o abismo em que eu trema da morte,
A teus pés pela vida às tontas erro.
Verme que esconde um átomo da essência
Que te anima e renova! Átomo mesmo
Do pó da eternidade em frágil vaso
Amassado de sangue e pranto e orgulho!
Águia sem asas — fito-te um momento
E tua luz me embebeda e faz vertigens!
Amo o silêncio, a sombra, o isolamento,
Embora os do sepulcro! E tu, abutre
De asas de fogo, eterno pirilampo
Em basta selva, acima esvoaçando
De milhões de cadáveres corruptos
Que o tempo, rio rápido e revolto,
Roda até ao mar sem raias do infinito,
Insultas minha dor, meu pranto estancas!
Tu vês sem dó arcar a humanidade
Sob o peso de séculos e séculos
Sempre moça e garrida e fátua sempre,
À luz dos raios concertando as braças
Que o vento desatou, tingindo as faces
Macilentas da orgia e das insônias,
E abrindo os alvos seios infecundos
Ao beijo frio do que tem mais ouro!
Tu vês de longe a louca humanidade,
Nova Eva despertando entre as delícias
Da vida sem a morte, ambicionando
Outra vida melhor, mais curta embora!
Penélope senil que se não cansa
De a eterna teia desmanchar contudo
Que o esposo a venha achar tecendo ainda!
Ou doida Ofélia a desfolhar sem fino
Sua coroa de noiva – antes da noite!
E o mundo de Panúrgio e Sancho Pança
Te vê passar também como um sarcasmo
Palpitante de fel, e ri-se ao ver-te!
É sempre nova a velha humanidade!
Só o homem passa — palha ou flor de feno —
Nas garras do tufão que não te alcança!
Como ela viverás... mas momento
A mão que te acendeu pode apagar-te.
Eu te amaria, ó Sol, se por um dia
Conhecesse o segredo que me escondes
Das tontas gerações que patinharam
— Como as de hoje — na lama e adormeceram
Na esteira do passado, entre as neblinas
Das era que, impassível como o tempo,
Desde o primeiro dia alumiaste.
Podes, feixe de luz que te desatas
No colo requeimado do universo,
Dar-me um raio dos teus com que ilumine
Minha cegueira a tatear na sombra
Das exploradas minas de ouro puro,
Hoje cinza e carvão, dessa linguagem
Sublime e rude — do cantor mendigo
Da Grécia, o heróico berço em que tu nasces,
E onde Byron morreu contigo, ó Grécia!
Ó Sol, olho de Deus aberto sempre,
Guia meus passos trêmulos ainda
Por entre as flores dos jardins celestes
Em que Camões ceifou perpétuos louros!
Para cantar as lendas esquecidas
Do ninho meu paterno, à sombra amiga
Das copadas mangueiras embalado
Pelas auras dos trópicos aos cantos
Da ferrenha araponga do deserto;
Para cantar as graças feiticeiras
Do meu berço de musgo ainda selvagem
Como os primeiros que dormiram nele,
Dá-me um raio dos teus! um só me basta
Que me esqueçam depois... terei vivido!
Que tu, página branca para o mundo,
Irás talvez vagar onde eu já durma,
No leito frio em que me espera o olvido.
Hei-de acordar das matas seculares
Onde o silêncio é o canto do passado,
O gênio adormecido desses tempos
Que sob os olhos meus às vezes passam.
Dá-me imagens de fogo ainda virgens
Das mãos calmas dos cantores todos.
Triste bardo das raças do deserto,
Hei-de pedir-te, ó Sol, que as requeimaste,
A história triste das extintas tribos!
Hei-de rasgar a página mais pura
Do livro virginal da natureza!
Hei-de arrancar ao colibri — das penas
O pó dourado e azul — para escrevê-la!
Hei-de quebrar as asas furta-cores
Das nossas borboletas, para dá-las
Em saudoso holocausto à pátria e ao mundo!
Gostei muito do poema! O amor/ódio pelo Sol é muito bem descrito.
Grande abraço
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