O mundo é grande

O mundo é grande e cabe

nesta janela sobre o mar.

O mar é grande e cabe

na cama e no colchão de amar.

O amor é grande e cabe

no breve espaço de beijar.

Carlos Drummond de Andrade

(Carlos Drummond de Andrade nasceu em 31 de Outubro de 1902)

Ditado popular

A brincar às palhaçadas tão depressa se apanha um coelho como um mentiroso.

Centenário

CANCIÓN ÚLTIMA

Pintada, no vacía:

pintada está mi casa

del color de las grandes

pasiones y desgracias.

Regresará del llanto

adonde fue llevada

con su desierta mesa

con su ruidosa cama.

Florecerán los besos

sobre las almohadas.

Y en torno de los cuerpos

elevará la sábana

su intensa enredadera

nocturna, perfumada.

El odio se amortigua

detrás de la ventana.

Será la garra suave.

Dejadme la esperanza.

Miguel Hernández

(Miguel Hernández Gilabert nasceu a 30 de Outubro de 1910 e morreu a 28 de Março de 1942, preso às mãos do sanguinário ditador Francisco Franco)

Papel Picado

O poema esfarelou-se

na máquina de lavar roupa

O poema incorporou-se

à minha calça do avesso

Nei Duclós

(poeta brasileiro nascido a 29 de Outubro de 1948)

 A oferenda    

Eu queria trazer-te uns versos muito lindos...

Trago-te estas mãos vazias

Que vão tomando a forma do teu seio.

Mário Quintana

Ousou afrontar o sistema

O estatuto de herói no seu país do ex-presidente da Argentina – e marido da actual presidente – Néstor Kirchner, falecido ontem aos 60 anos de idade, é ocultado pela nossa imprensa, já que ele era um homem que não estava nas boas graças da capital do império.

Chegado ao poder em 2003, depois da profunda recessão de 1998-2002 que atirou a maioria da população – até então uma das mais prósperas da América Latina – para baixo do limiar da pobreza, desafiou o FMI, não cedendo às suas imposições e tendo, até, a suprema ousadia de entrar temporariamente em incumprimento da dívida para com o próprio Fundo. Contra tudo e contra todos, desde os pretensos “sábios” até aos bitaiteiros profissionais, conseguiu um crescimento anual de 8% durante o seu mandato, retirou da pobreza extrema mais de dez milhões de concidadãos (25% da população) estabilizou o valor da moeda, liquidou totalmente a dívida ao FMI e contribuiu decisivamente para o enfraquecimento da instituição na região e para as políticas progressistas de vários outros países.

No campo dos direitos humanos empreendeu uma política de julgamento impiedoso - obrigando-os a sentar o cu no mocho, como diz com piada um amigo da blogosfera - dos facínoras da ditadura militar que levou à condenação, um após outros, de vários torcionários.

O conceituado economista (do sistema) estado-unidense Mark Wisbrot faz aqui uma resenha bastante completa do contributo de Néstor Kirchner para o avanço das consideráveis conquistas sociais conseguidas na América Latina nos últimos oito anos. Não haverá por cá alguém parecido para salvar o nosso barco do naufrágio?

A Graciliano Ramos

O dia é um rio. E nele

bebo as estrelas do céu

e recrio

nos remansos de cobras

os bambuzais.

Ao léu, penso ovelhas,

penso folhas que não caem,

carícias de vento nos coqueirais

- a vida que se disfarça.

             Do trem que não passou,

             penso a fumaça.

Lenilde Freitas

(poetisa brasileira)

(Graciliano Ramos nasceu a 27 de Outubro de 1892)

Espuma

Sois (e amar-vos é sonhar?)

alva, esguia e encantadora...

Sois uma pluma? um luar?

Sois (e amar-vos é chorar...)

alma fria e enganadora!

Sois uma espuma... num Mar!

Murilo Araujo

(poeta brasileiro nascido a 26 de Outubro de 1894)

Fundamentalismos

O aiatola Luigi Bobbio, presidente da câmara da cidade italiana de Castellammare di Stabia e acólito das missas d’Il Cavaglieri, deu ordens à polícia para multar mulheres que usem mini-saias ou decotes “exagerados”, na sequência de uma resolução aprovada pelo Conselho da cidade no Domingo à noite.

O aiatola disse que não precisarão de fazer medições e que será suficiente uma olhadela para decidir se devem multar ou não, mas parece que levarão pela tabela grande todas aquelas que mostrem algo de roupa interior, pelo que será natural que muitas passem a sair à rua sem cuecas e sutiãs.

Por mim, recomendo às conterrâneas minhotas dançadeiras de folclore que usam aquelas bragas de gola alta com rendinhas – também conhecidas por culotes - por baixo das saias rodadas que se abstenham de passar por cidade tão abstrusamente (in)decorosa.

Semente do Deserto

No alto sertão da minha terra

Cai, misteriosa, uma semente

Que a outras sementes move guerra.

Onde ela nasce, de repente,

- Seara de mão cruel e ignota -

A relva murcha, suavemente.

E nas planícies onde brota,

E onde nem sempre é conhecida,

Toda a campina se desbota...

 (Semente bárbara e remota,

Quem te semeou na minha vida?)

Humberto de Campos

(poeta brasileiro nascido a 25 de Outubro de 1886)

O preço

Ninguém sabe

do dia que nasce

o que será

perda ou ganho.

Hilton Deives Valeriano

(poeta  paulista)

Quinta Colina

A roldana palitava

a boca da cisterna

e o pescoço da luz vestia

o poncho do vento

Fabricio Carpinejar

(poeta gaúcho nascido em 23 de Outubro de 1972)

Ditirambo 

Meu amor me ensinou a ser simples

Como um largo de igreja

Onde não há nem um sino

Nem um lápis

Nem uma sensualidade  

Oswald de Andrade

(poeta paulista, falecido em 22 de Outubro de 1954)

Sobras

De vassoura em punho,

varre-se o pó das máculas,

muda-se o rumo das cores,

o sumo das vidas.

O que resta de todo caso,

senão cansaço?

O que vale mudar a vida,

senão metáforas?

O que é enfrentar o mundo,

senão descanso?

O que pode um poema fazer,

senão palavras?

Carlos Alberto Francovig Filho

(poeta paranaense que hoje completa 50 anos)

Coração desajeitado

Derrubando

Tropeçando

Esbarrando

Confundindo.

Até o coração é desajeitado.

Herculano Neto

(poeta baiano)

Amor e lágrimas

Ouve o mar que soluça na solidão

Ouve, amor, o mar que soluça

Na mais triste solidão

E ouve, amor, os ventos que voltam

Dos espaços que ninguém sabe

Sobre as ondas se debruçam

E soluçam de paixão

E ouve, amor, no fundo da noite

Como as árvores ao vento

Num lamento se debruçam

E soluçam para o chão

Vinicius de Moraes

(Vinicius de Moraes nasceu a 19 de Outubro de 1913)

Um coelho atarantado...

... numa pequena clareira deserta de ideias (e de tocas)

Que é - simpatia

Simpatia - é o sentimento

Que nasce num só momento,

Sincero, no coração;

São dois olhares acesos

Bem juntos, unidos, presos

Numa mágica atração.

Simpatia - são dois galhos

Banhados de bons orvalhos

Nas mangueiras do jardim;

Bem longe às vezes nascidos,

Mas que se juntam crescidos

E que se abraçam por fim.

São duas almas bem gêmeas

Que riem no mesmo riso,

Que choram nos mesmos ais;

São vozes de dois amantes,

Duas liras semelhantes,

Ou dois poemas iguais.

Simpatia - meu anjinho,

É o canto de passarinho,

É o doce aroma da flor;

São nuvens dum céu d'agosto

É o que m'inspira teu rosto...

- Simpatia - é quase amor!

Casimiro de Abreu

(hoje é o sesquicentenário  da morte de Casimiro de Abreu)

Poema dum Funcionário Cansado

A noite trocou-me os sonhos e as mãos

dispersou-me os amigos

tenho o coração confundido e a rua é estreita

estreita em cada passo

as casas engolem-nos

sumimo-nos

estou num quarto só num quarto só

com os sonhos trocados

com toda a vida às avessas a arder num quarto só

Sou um funcionário apagado

um funcionário triste

a minha alma não acompanha a minha mão

Débito e Crédito Débito e Crédito

a minha alma não dança com os números

tento escondê-la envergonhado

o chefe apanhou-me com o olho lírico na gaiola do quintal em frente

e debitou-me na minha conta de empregado

Sou um funcionário cansado dum dia exemplar

Por que não me sinto orgulhoso de ter cumprido o meu dever?

Por que me sinto irremediavelmente perdido no meu cansaço

Soletro velhas palavras generosas

Flor rapariga amigo menino

irmão beijo namorada

mãe estrela música

São as palavras cruzadas do meu sonho

palavras soterradas na prisão da minha vida

isto todas as noites do mundo numa só noite comprida

num quarto só

António Ramos Rosa

(António Ramos Rosa nasceu em 17 de Outubro de 1924)

Memória de Adriano

Nas tuas mãos tomaste uma guitarra.

Copo de vinho de alegria sã

Sangria de suor e de cigarra

que à noite canta a festa da manhã.

Foste sempre o cantor que não se agarra

O que à Terra chamou amante e irmã

Mas também português que investe e marra

Voz de alaúde e rosto de maçã.

O teu coração de oiro veio do Douro

num barco de vindimas de cantigas

tão generoso como a liberdade.

Resta de ti a ilha de um Tesouro

A jóia com as pedras mais antigas.

Não é saudade, não! É amizade.

José Carlos Ary dos Santos

Calendário

Calada floração

fictícia

caindo da árvore

dos dias

Henriqueta Lisboa

(poetisa mineira)

Os Olhos do Poeta  

O poeta tem olhos de água para reflectirem as cores do mundo,

e as formas e as proporções exactas, mesmo das coisas que os sábios desconhecem.

Em seu olhar estão as distâncias sem mistério que há entre as estrelas,

e estão as estrelas luzindo na penumbra dos bairros da miséria,

com as silhuetas escuras dos meninos vadios esguedelhados ao vento.

Em seu olhar estão as neves eternas dos Himalaias vencidos

e as rugas maceradas das mães que perderam os filhos na luta entre as pátrias

e o movimento ululante das cidades marítimas onde se falam todas as línguas da terra

e o gesto desolado dos homens que voltam ao lar com as mãos vazias e calejadas

e a luz do deserto incandescente e trémula, e os gelos dos pólos, brancos, brancos,

e a sombra das pálpebras sobre o rosto das noivas que não noivaram

e os tesouros dos oceanos desvendados maravilhando como contos-de-fada à hora da infância

e os trapos negros das mulheres dos pescadores esvoaçando como bandeiras aflitas

e correndo pela costa de mãos jogadas prò mar amaldiçoando a tempestade:

- todas as cores, todas as formas do mundo se agitam e gritam nos olhos do poeta.

Do seu olhar, que é um farol erguido no alto de um promontório,

sai uma estrela voando nas trevas

tocando de esperança o coração dos homens de todas as latitudes.

E os dias claros, inundados de vida, perdem o brilho nos olhos do poeta

que escreve poemas de revolta com tinta de sol na noite de angústia que pesa no mundo.

Manuel da Fonseca

The Budget

Estreia amanhã, num hemiciclo perto de si, a superprodução "O Grande Assalto", drama sangrento produzido nos estúdios FMI & BCE, dirigido por Pinto de Sousa e protagonizado por Teixeira dos Santos. A Banda sonora é das estrelas de death metal "Cut Their Wages", numa adaptação sinistra do clássico dos Beatles, Taxman.

Pistas

À noite as ruas, sonâmbulas,

correm por dentro da luz dos postes,

farejando o dia, buscando pistas do sol

(e os ônibus passam por cima de todos

os poemas noturnos).

Henrique Wagner

(poeta brasileiro)

Auto-retrato

Provinciano que nunca soube

Escolher bem uma gravata;

Pernambucano a quem repugna

A faca do pernambucano;

Poeta ruim que na arte da prosa

Envelheceu na infância da arte,

E até mesmo escrevendo crônicas

Ficou cronista de província;

Arquiteto falhado, músico

Falhado (engoliu um dia

Um piano, mas o teclado

Ficou de fora); sem família,

Religião ou filosofia;

Mal tendo a inquietação de espírito

Que vem do sobrenatural,

E em matéria de profissão

Um tísico profissional.

Manuel Bandeira

(Manuel Bandeira faleceu em 13 de Outubro de 1968)

Fátima e São Bento

Há 93 anos dezenas de milhares de pessoas disseram que, para os lados da Cova da Iria, viram as nuvens dissiparem-se após uma chuva torrencial e o Sol a “dançar” durante cerca de 10 minutos, facto que ainda hoje milhões acreditam ter sido uma realidade. Houve mesmo quem afirmasse ter visto figuras antropomórficas dentro da nossa estrela.

Por mim não dou crédito a esses relatos, embora também não me afirme totalmente pela impossibilidade científica de tal fenómeno. É que se o Sol tiver sentido de humor, o instinto de avestruz tão característico do tugalismo e lhe fugir a perna para a dança, vai aparecer dentro de algum tempo sobre os telhados de São Bento, não para “danciar el tiango por que non tiene pareja”, mas para exibir as suas vestes douradas em eróticas danças de ventre, afivelando máscaras de várias personagens do hemiciclo e arredores. A borrasca continuará a seguir.

Disponibilidade

Vem ver a vida

Passear silenciosamente

Como a ave no ar claro.

Vê-a que desce. Prende-a.

Nas tuas mãos em concha

Fica um instante.

Deixa-a fugir. Outras há.

Ruy Cinatti

De Tudo Ficaram Três Coisas

De tudo ficaram três coisas:

A certeza de que estamos começando,

A certeza de que é preciso continuar e

A certeza de que podemos ser interrompidos antes de terminar

Fazer da interrupção um caminho novo,

Fazer da queda um passo de dança,

Do medo uma escola,

Do sonho uma ponte,

Da procura um encontro,

E assim terá valido a pena existir!

Fernando Sabino

(escritor brasileiro falecido em 11 de Outubro de 2004)

Geometria

paralela ao espelho

avanço

nos pontos

e nas linhas

que me traçam

as côncavas mãos

onde

me elipso

no riso horizontal

meu rosto

vertical ao

pranto

Helena Parente Cunha

(poetisa baiana)

Descanso do “guerreiro”

Um bebedor, vestido com o traje tradicional bávaro, tenta “curar-se” no festival da cerveja de Munique.

Imagem: Christof Stache/AFP/Getty Images

Imaginemos, então.

Imagine there's no heaven

It's easy if you try

No hell below us

Above us only sky

Imagine all the people

Living for today...

Imagine there's no countries

It isn't hard to do

Nothing to kill or die for

And no religion too

Imagine all the people

Living life in peace...

You may say I'm a dreamer

But I'm not the only one

I hope someday you'll join us

And the world will be as one

Imagine no possessions

I wonder if you can

No need for greed or hunger

A brotherhood of man

Imagine all the people

Sharing all the world...

You may say I'm a dreamer

But I'm not the only one

I hope someday you'll join us

And the world will live as one

John Lennon

Clicar para ouvir

Elegia das águas negras 

para Che Guevara

Atado ao silêncio, o coração ainda

pesado de amor, jazes de perfil,

escutando, por assim dizer, as águas

negras da nossa aflição.

Pálidas vozes em prado procuram

O potro mais livre, a palmeira

mais alta sobre o lago, o barco talvez

Ou o mel entornado da nossa alegria.

Olhos apertados pelo medo

aguardam na noite o sol do meio-dia,

a face viva do sol onde cresces,

onde te confundes com os ramos

de sangue do verão ou o rumor

dos pés brancos da chuva nas areias.

A palavra, como tu dizias, chega

húmida dos bosques: temos que semeá-la;

chega húmida da terra: temos que defendê-la;

chega com as andorinhas

que a beberam sílaba a sílaba na tua boca.

Cada palavra tua é um homem de pé;

cada palavra tua

faz do orvalho uma faca,

faz do ódio um vinho inocente

para bebermos contigo

no coração em redor do fogo.

Eugénio de Andrade

Estranhos conceitos

Fiquei a saber ontem, pela boca do nosso ex quase tudo (comunista, socialista, serventuário da CIA e do FMI, primeiro ministro, líder partidário, presidente da república por uma década – pausa para um arroto a sapo engolido na 2ª volta da primeira eleição  – candidato à presidência, amigo do poeta e uma série de outras coisas), que o conceito de democracia do invejoso mor das letras, ponta de lança do império na luta desesperada pela manutenção da América latina como quintal das traseiras do grande vizinho do norte, grande admirador de Thatcher e Aznar, apoiante incondicional da guerra do Iraque e agora agraciado com o prémio Nobel da Literatura, passa por ir ao Gambrinus sem mesa marcada. Grande “democrata”!

Soco

essa lágrima que dói

esse sufoco

essa boca seca

sempre esse eco

no espaço chumbo

esse galho

que escurece

e cai

Helena Ortiz

(poetisa brasileira)

O Dom

Defronte à matriz do tempo

interrogo uma vez mais as noites

através da fala irônica dos loucos

ou do sorriso ingênuo dos filósofos

José Vicente Lopes

(poeta cabo-verdiano que hoje completa 51 anos)

Viva a República!

Panfleto

Fere-me esta idolatria mais do que todos os crimes:

Tanto fervor desviado e perdido!

Tanta gente ajoelhando à passagem do tempo

e tão poucos lutando para lhe abrir caminho!

Há uma vida inteira a jogar e gastar

no pano verde imenso das campinas do mundo.

Há desertos cativos de uma ausência dos povos.

Há uma guerra devastando a vida,

enquanto a supuserem redimida!

E em nós a redenção quase perdida!...

Vamos rasgar, ó poetas, esta mentira da alma,

vamos gritar aos homens que os enganam,

que não é a força, que não é a glória,

que não é o sol nem a lua nem as estrelas,

nem os lares nem os filhos, nem os mares floridos,

nem o prazer nem a dor nem a amizade,

nem o indivíduo só compreendendo as causas,

nem os livros nem os poemas, nem as audácias heróicas,

— a redenção sou eu, se formos nós sem forma,

sem liberdade ou corpo, sem programas ou escolas!

Aqui está a redenção. Tomai-a toda.

E se é verdade a fome,

se é verdade o abismo,

se é verdade o pensamento úmido

que pestaneja ansioso nos cortejos públicos,

se são verdade as redenções que mentem:

Matem essa gente para salvar a Vida!

E matem-me com elas para que as queime ainda!

Jorge de Sena

Grande carraspana

No mês passado, um polaco residente na cidade alemã de Bochum foi ao hospital para lhe ser removido aquilo que ele pensava ser um quisto na parte de trás da cabeça, e o que os médicos encontraram foi uma bala de calibre .22.

Confrontado com o projéctil de 5.6 mm, o homem recordou-se de que tinha recebido um golpe na cabeça por volta da meia noite de uma festa de passagem de ano em 2004 ou 2005, mas tinha-se esquecido do assunto porque estava “muito bêbado”.

A polícia não está a tratar o assunto como suspeito porque considera que a bala deve ter-se alojado na cabeça do polaco quando um pândego qualquer disparou um arma para celebrar o novo ano.

Piela de caixão à cova e cabeça dura, é o que é.

A GRADE

Agora, a mansão à beira do lago já está

        concluída, e os trabalhadores estão

        começando a grade.

São barras de ferro com pontas de aço, capazes

        de tirar a vida de qualquer um que se

        arrisque sobre elas.

Como grade, é uma obra-prima e impedirá a

        entrada de todos os famintos e vagabundos

        e de todas as crianças vadias à procura de

        um lugar para brincar.

Entre as barras e sobre as pontas de aço nada

        passará, exceto a Morte, a Chuva e o Dia de

        Amanhã.

Carl Sandburg

(poeta estado-unidense)

(Tradução: Carlos Machado)

Muros

Muros de cinzas azuis nos olhos

- para ninguém entrar.

Nem o mundo, nem as asas, nem o sol,

nem o suor das flores.

Apenas a tristeza

da solidão dos espelhos desabitados.

José Gomes Ferreira

In vino veritas

Que a pomada da Quinta da Bacalhôa é boa já eu sabia, embora só me tenha passado pelo estreito escassas vezes e em diminuta quantidade. O que não sabia e fiquei a saber um dia destes é que o Fundo de Resgate do Euro tinha sido acordado sob a influência dos eflúvios deste néctar português num lauto jantar no palácio da Quinta. Uma investigação de três jornalista de economia do The Wall Street  Journal encarregou-se de dar a conhecer esta magna questão.

Água, música e tinto

Hoje é o Dia Nacional da Água e o Dia Mundial da Música. Para lembrar dignamente as efemérides, vou beber um bom tinto e ouvir música de intervenção, que os tempos estão a reclamá-la outra vez.

O GRITO

se ao menos esta dor servisse

se ela batesse nas paredes

abrisse portas

falasse

se ela cantasse e despenteasse os cabelos

se ao menos esta dor se visse

se ela saltasse fora da garganta como um grito

caísse da janela fizesse barulho

morresse

se a dor fosse um pedaço de pão duro

que a gente pudesse engolir com força

depois cuspir a saliva fora

sujar a rua  os carros  o espaço  o outro

esse outro escuro que passa indiferente

e que não sofre  tem o direito de não sofrer

se a dor fosse só a carne do dedo

que se esfrega na parede de pedra

para doer  doer  doer visível

doer penalizante

doer com lágrimas

se ao menos esta dor sangrasse

Renata Pallottini

(poetisa paulista)

Este é o tempo

Este é o tempo

Da selva mais obscura

Até o ar azul se tornou grades

E a luz do sol se tornou impura

Esta é a noite

Deusa de chacais

Pesada de amargura

Este é o tempo em que os homens renunciam.

Sophia de Mello Breyner

Sem outro intuito

Atirávamos pedras

à água para o silêncio vir à tona.

O mundo, que os sentidos tonificam,

surgia-nos então todo enterrado

na nossa própria carne, envolto

por vezes em ferozes transparências

que as pedras acirravam

sem outro intuito além do de extraírem

às águas o silêncio que as unia.

Luís Miguel Nava

(poeta português que completaria hoje 53 anos, assassinado em Bruxelas em 1995)

Ler para brilhar

Para uma pessoa que leia um livro com o fim de saber, gozar e aproveitar o que ele diz, há vinte que só lêem para dizer que o leram e poder brilhar fazendo citações dele.

Miguel de Unamuno, in Solilóquios e Conversações

Exílio

Já nada vejo nessa bruma

que ora te esconde.

Quero encontrar-te, mas a noite

não me traz nenhuma

esperança de onde nem quando.

Amor, ah, quanto me deves!

Que é dos pés que, leves, leves,

roçaram por este chão?

Alma, és só tempo e solidão.

Emílio Moura

(poeta mineiro falecido há 39 anos)

Lúrida luz

lúrida luz

no quarto

do morto

lume morno

como cinza

de incenso

Guilherme Scalzilli

(poeta paulista)

Poema torto

cavo o infinito

num cantinho do mundo

e quando chegar a hora

como fez Quintana

- hei de levar uns poemas tortos -

como se eu fosse também

o último ser vivente

Graça Graúna

(poetisa brasileira – Rio Grande do Norte)

Castelos de areia

eu conheço a engenharia e a arquitetura

de fazê-los

uns atrás dos outros

conheço a estratégia e a logística

de defendê-los

e sei todos os modos de assaltá-los

mas contra a chuva e o mar e o vento

só sei recomeçar

Gonçalo Mourão

(poeta brasileiro)

Outono

Libélula voando

pára num instante e lança

sua sombra no chão.

H. Masuda Goga

Se cada dia cai

Se cada dia cai, dentro de cada noite,

há um poço

onde a claridade está presa.

há que sentar-se na beira

do poço da sombra

e pescar luz caída

com paciência.

Pablo Neruda

(Pablo Neruda faleceu há 37 anos)

O yoga da ursa

Santra, uma ursa castanha residente no jardim zoológico da Ahtari, na Finlândia, tem por hábito fazer cerca de 15 minutos diários matinais de exercícios de yoga, para gáudio dos visitantes, nomeadamente o turista esloveno Meta Penca, que obteve a série de imagens que podem ser vistas aqui. A correspondente descrição, efectuada pelo mesmo fotógrafo, encontra-se aqui.

Cúmplice

Queda-te em teu silêncio.

Entre meus dedos,

o tempo é mel perdido.

Espero o tempo escrito no degredo.

Tua face de marfim e medo

tenho, a escutar a ti mesmo

ouvido no meu peito.

Guarda-me sob os lençóis das tuas pálpebras,

quanto te recolho em fragmentos

quanto assim de ti me acrescento,

a render-me ao silêncio preciso

aqui,

onde só tu és possível.

Gláucia Lemos

(poetisa baiana)

Ridículo

Se o ridículo fosse música, o Madail era a orquestra sinfónica de Viena; se matasse, havia velório na sede da FPF. Como não faz nem uma coisa nem outra, há circo à borla.

Pela rua 

Caminho pela rua...

quantos destinos cruzam-se comigo,

quantas vidas diferentes de outras vidas,

quantas faces diferentes de outras faces... 

Vou passando por muitos

(enquanto eles também passam por mim)

e perscruto seus gestos, seus modos, seus olhares. 

Vejo gente sorrindo,

vejo gente cansada,

gente altiva, gente humilde, gente triste...

não vejo alguém chorando,

mas, quanta gente choraria o pranto

guardado, se não fosse a vergonha

de chorar pela rua. 

Na rua passa tudo, passam todos

passa a noite, o silêncio, o barulho,

até os mortos passam pela rua.

E suas casas, suas luzes, suas pedras

também olham, perscrutam e testemunham

a tudo e todos que passam

pela rua.

Gizelda Morais

(poetisa brasileira)

Depois

Depois de ter tentado e conseguido,

depois de ter obtido e abandonado;

depois de ter seguido e ter chegado;

depois de ter chegado e prosseguido!

Depois de ter querido e ter amado;

depois de ter amado e ter perdido;

depois de ter lutado e ter vencido;

depois de ter vencido e fracassado!

Depois que o sonho comandou: ''Avança!"

Depois que a vida ironizou:"Criança!"

Depois que a idade sentenciou: ''Jamais!"...

Depois de tudo que escarnece e exalta,

depois de tudo, quando nada falta,

depois de tudo, falta muito mais!

Giuseppe Ghiaroni

(poeta brasileiro)

Grunhos

Na alma da maioria dos homens grunhe ainda, baixo e voraz, o focinho do porco.

Guerra Junqueiro

Palavras

Palavras, atirei-as

Como quem joga pedras, lança flores.

Abriram fendas nas areias,

Suscitaram carícias e furores.

Sobre mim recaíram

Pesadas de multíplices sentidos.

Tenho os lábios que um dia as proferiram

E os dedos que as gravaram - já feridos.

Tintas de sangue as restituo aos ventos,

Prestidigitador que sou de sons, palavras.

Dá-lhes novos alentos,

Fogo sonoro que em mim lavras!

Errantes lá pra solidões imensas

Com asas no seu peso, à recaída,

Me tragam, ágeis, densas,

A resposta final que me é devida.

José Régio

Antigênesis

E disse o homem:

"Faça-se a minha vontade!"

E poluiu as águas dos rios

e pôs veneno no caule das árvores

e pôs espelhos negros no fundo da alma

e pôs travancas no peito com chaves

e pôs muralhas no olhar das crianças

e pôs cimento no ventre da abelha

e pôs espadas na toca do amor

e pôs cortinas no altar da esperança

e pôs barragem na ilha da fé.

Depois de tudo isso

descansou nos braços da Morte.

Giselda Medeiros

(poetisa brasileira)

Tortura e suicídio

Alyssa Peterson, psicóloga e especialista em árabe e em técnicas de interrogatório, morreu aos 27 anos numa base estado-unidense no nordeste do Iraque, em 15 de Setembro de 2003, oficialmente de “disparo não hostil de arma de fogo”.

Soube-se agora que cometeu suicídio por não aguentar assistir à tortura a que eram submetidos os prisioneiros, durante os interrogatórios, na prisão da base onde se encontrava destacada. As causas da morte até dos próprios pais foram escondidas.

Para ler aqui (parte I) e aqui (parte II). E já agora, para se perceber toda a extensão do embuste à volta da sua morte, talvez uma visita à página que lhe é dedicado no Fallen Heroes Memorial.

Convite

Não sou a areia

onde se desenha um par de asas

ou grades diante de uma janela.

Não sou apenas a pedra que rola

nas marés do mundo,

em cada praia renascendo outra.

Sou a orelha encostada na concha

da vida, sou construção e desmoronamento,

servo e senhor, e sou

mistério

A quatro mãos escrevemos este roteiro

para o palco de meu tempo:

o meu destino e eu.

Nem sempre estamos afinados,

nem sempre nos levamos

a sério.

Lya Luft

(poetisa gaúcha que hoje completa 72 anos)

Eco

o pior do eco

é dizer as mesmas

barbaridades

Mario Benedetti

(poeta uruguaio nascido há 90 anos)

Persistência

A persistência é o caminho do êxito 

Charles Chaplin

Cha Sa-soon, uma senhora sul coreana de 69 anos de idade, tornou-se numa improvável celebridade nacional ao obter aprovação na prova escrita para a carta de condução à 960ª tentativa.

Desde 2005 e durante 3 anos submeteu-se ao exame diariamente, 5 dias por semana e , desde então, 2 vezes por semana. Para efectuar cada prova tinha de andar uma hora de camioneta para cada lado e pagar uma taxa de 5 USD.

Agora já pode conduzir o seu carro oferecido pela Hyundai-Kia e levar os netos ao jardim zoológico. A sua perseverança acabou por ser compensada

O Poema

O poema não é o canto

que do grilo para a rosa cresce.

O poema é o grilo

é a rosa

e é aquilo que cresce.

É o pensamento que exclui

uma determinação

na fonte donde ele flui

e naquilo que descreve.

O poema é o que no homem

para lá do homem se atreve.

Os acontecimentos são pedras

e a poesia transcendê-las

na já longínqua noção

de descrevê-las.

E essa própria noção é só

uma saudade que se desvanece

na poesia. Pura intenção

de cantar o que não conhece.

Natália Correia

(Natália Correia nasceu há 87 anos)