E para entrar em 2013…

… a companhia de um Charles Mignon Brut Blanc de Blancs  que adquiri antes  da sanha açambarcadora do vitinho da mirra.

Façam o favor de ser felizes

Para as amigas e amigos que se têm dado ao trabalho de me visitar

Rita Lee faz hoje 65 anos

Todos os Caminhos me Servem

Todos os caminhos me servem.

Em todos serei o ébrio

cabeceando nas esquinas.

Uma rua deserta e o hálito

das pessoas que se escondem,

uma rua deserta e um rafeiro

por companheiro.

Ó mar que me sacode os cabelos

que mulher alguma beijou,

lágrimas que os meus olhos vertem

no suor dos lagares,

que uma onda vos misture

e vos leve a morrer

numa praia ignorada.

Fernando Namora

Ellie Goulding faz hoje 26 anos

Patti Smith faz hoje 66 anos

A SÓS COM ESTES CORPOS

Governos utopias

Cresce a grama

Entre os trilhos

As palavras apodrecem

No papel

Os olhos das mulheres

Ficam frios

Adeus amanhã

STATUS QUO

Heiner Müller

(escritor alemão falecido faz hoje 17 anos)

Tradução de Ricardo Domeneck

Gabrielle Destroismaisons faz hoje 30 anos

Marianne Faithfull faz hoje hoje 66 anos

Pablo Casals nasceu a 29 de Dezembro de 1876

Que as lágrimas levantem vôo

agora mesmo

és

um cisne.

os teus lagos são jardins do Nada

há pássaros infinitos à revelia e

cultivas laranjas em varandas

de fogo                                   

secretos vasos

desço então pelas tuas asas

de lágrimas:

de

neve

e

ouro

depois nada mais faço

que as lágrimas levantem vôo

da tua

infinita   

face

Maria Azenha

(poetisa coimbrã que hoje faz 67 anos)

John Legend faz hoje 34 anos

Nigel Kennedy faz hoje 56 anos

Pelo Dever

Pelo dever

de resistir e caminhar

pelos destroços da nossa utopia,

eis-nos aqui de novo, acocorados,

aqui onde o tempo pára

e as coisas mudam.

E para que o nosso sonho renasça

com a levitação do vento e do grão,

eis-nos aqui de novo,

passivos como os espelhos,

no tear da nossa existência.

Este sempre será

O nosso amanhecer.

E a nossa perseverança

é como a da erva daninha

que lentamente desponta na pedra nua.

Armando Artur

(poeta moçambicano que hoje faz 50 anos)

Indefinição

pois assim é a poesia:

esta chama tão distante mas tão perto

de estar fria

Cacaso

(poeta brasileiro falecido faz hoje 25 anos)

Hayley Williams faz hoje 24 anos

Joan Manuel Serrat faz hoje 69 anos

MORRER SIM (MAS DEVAGAR?)

O morto quando se esforça é uma arte em si.

Não queria exércitos e relâmpagos e lâminas

para expulsar a morte? Ao menos bombardear

a coutada das viúvas? As suas piscinas poderosas?

Mas a morte é a única coisa que se herda.

Por trás de cada um entre as pausas do choro

desabrocham os primeiros breves sorrisos. Não

há morto que escape a rirmo-nos dentro dele.

Morrer é uma forma de se ser outra vez notícia.

Por trás de cada morto erguem-se de súbito

décadas de rostos esquecidos. Cada morte pode

alterar os ares e os rios. Sobretudo a palavra

com que é dita. De que valeria ser poeta num

tempo destes? Cantar uma mulher deitada

a abrir-se? O morto existe. Comecei a dar-lhe nomes:

árvore de cinzas ou flor evaporada tanto faz.

O olfacto e o ouvido detinham-se inquietos

mobilizados noutras fronteiras e a minha

mente traduzia: é o aroma da terra

o sabor da maçã o estrépito dos autocarros.

Alexandre Pinheiro Torres

(poeta amarantino nascido a 27 de Dezembro de 1923)

Jared Leto faz hoje 41 anos

Filho da puta

I

O pequeno filho-da-puta

é sempre

um pequeno filho-da-puta;

mas não há filho-da-puta,

por pequeno que seja,

que não tenha

a sua própria

grandeza,

diz o pequeno filho-da-puta.

no entanto, há

filhos-da-puta que nascem

grandes e filhos-da-puta

que nascem pequenos,

diz o pequeno filho-da-puta.

de resto,

os filhos-da-puta

não se medem aos

palmos, diz ainda

o pequeno filho-da-puta.

o pequeno

filho-da-puta

tem uma pequena

visão das coisas

e mostra em

tudo quanto faz

e diz

que é mesmo

o pequeno

filho-da-puta.

no entanto,

o pequeno filho-da-puta

tem orgulho

em ser

o pequeno filho-da-puta.

todos os grandes

filhos-da-puta

são reproduções em

ponto grande

do pequeno

filho-da-puta,

diz o pequeno filho-da-puta.

dentro do

pequeno filho-da-puta

estão em ideia

todos os grandes filhos-da-puta,

diz o

pequeno filho-da-puta.

tudo o que é mau

para o pequeno

é mau

para o grande filho-da-puta,

diz o pequeno filho-da-puta.

o pequeno filho-da-puta

foi concebido

pelo pequeno senhor

à sua imagem

e semelhança,

diz o pequeno filho-da-puta.

é o pequeno filho-da-puta

que dá ao grande

tudo aquilo de que

ele precisa

para ser o grande filho-da-puta,

diz o

pequeno filho-da-puta.

de resto,

o pequeno filho-da-puta vê

com bons olhos

o engrandecimento

do grande filho-da-puta:

o pequeno filho-da-puta

o pequeno senhor

Sujeito Serviçal

Simples Sobejo

ou seja,

o pequeno filho-da-puta.

II

o grande filho-da-puta

também em certos casos começa

por ser

um pequeno filho-da-puta,

e não há filho-da-puta,

por pequeno que seja,

que não possa

vir a ser

um grande filho-da-puta,

diz o grande filho-da-puta.

no entanto,

há filhos-da-puta

que já nascem grandes

e filhos-da-puta

que nascem pequenos,

diz o grande filho-da-puta.

de resto,

os filhos-da-puta

não se medem aos

palmos, diz ainda

o grande filho-da-puta.

o grande filho-da-puta

tem uma grande

visão das coisas

e mostra em

tudo quanto faz

e diz

que é mesmo

o grande filho-da-puta.

por isso

o grande filho-da-puta

tem orgulho em ser

o grande filho-da-puta.

todos

os pequenos filhos-da-puta

são reproduções em

ponto pequeno

do grande filho-da-puta,

diz o grande filho-da-puta.

dentro do

grande filho-da-puta

estão em ideia

todos os

pequenos filhos-da-puta,

diz o

grande filho-da-puta.

tudo o que é bom

para o grande

não pode

deixar de ser igualmente bom

para os pequenos filhos-da-puta,

diz

o grande filho-da-puta.

o grande filho-da-puta

foi concebido

pelo grande senhor

à sua imagem e

semelhança,

diz o grande filho-da-puta.

é o grande filho-da-puta

que dá ao pequeno

tudo aquilo de que ele

precisa para ser

o pequeno filho-da-puta,

diz o

grande filho-da-puta.

de resto,

o grande filho-da-puta

vê com bons olhos

a multiplicação

do pequeno filho-da-puta:

o grande filho-da-puta

o grande senhor

Santo e Senha

Símbolo Supremo

ou seja,

o grande filho-da-puta.

Alberto Pimenta

(poeta portuense que hoje faz 75 anos)

Dido faz hoje 41 anos

Annie Lennox faz hoje 58 anos

Dia de Natal

Hoje é dia de ser bom.
É dia de passar a mão pelo rosto das crianças,
de falar e de ouvir com mavioso tom,
de abraçar toda a gente e de oferecer lembranças.

É dia de pensar nos outros – coitadinhos - nos que padecem,
de lhes darmos coragem para poderem continuar a aceitar a sua miséria,
de perdoar aos nossos inimigos, mesmo aos que não merecem,
de meditar sobre a nossa existência, tão efémera e tão séria.

Comove tanta fraternidade universal.
É só abrir o rádio e logo um coro de anjos,
como se de anjos fosse,
numa toada doce,
de violas e banjos,
Entoa gravemente um hino ao Criador.
E mal se extinguem os clamores plangentes,
a voz do locutor
anuncia o melhor dos detergentes.

De novo a melopeia inunda a Terra e o Céu
e as vozes crescem num fervor patético.
(Vossa Excelência verificou a hora exacta em que o Menino Jesus nasceu?
Não seja estúpido! Compre imediatamente um relógio de pulso antimagnético.)

Torna-se difícil caminhar nas preciosas ruas.
Toda a gente se acotovela, se multiplica em gestos, esfuziante.
Todos participam nas alegrias dos outros como se fossem suas
e fazem adeuses enluvados aos bons amigos que passam mais distante.

Nas lojas, na luxúria das montras e dos escaparates,
com subtis requintes de bom gosto e de engenhosa dinâmica,
cintilam, sob o intenso fluxo de milhares de quilovates,
as belas coisas inúteis de plástico, de metal, de vidro e de cerâmica.

Os olhos acorrem, num alvoroço liquefeito,
ao chamamento voluptuoso dos brilhos e das cores.
É como se tudo aquilo nos dissesse directamente respeito,
como se o Céu olhasse para nós e nos cobrisse de bênçãos e favores.

A Oratória de Bach embruxa a atmosfera do arruamento.
Adivinha-se uma roupagem diáfana a desembrulhar-se no ar.
E a gente, mesmo sem querer, entra no estabelecimento
e compra - louvado seja o Senhor! - o que nunca tinha pensado comprar.

Mas a maior felicidade é a da gente pequena.
Naquela véspera santa
a sua comoção é tanta, tanta, tanta,
que nem dorme serena.

Cada menino
abre um olhinho
na noite incerta
para ver se a aurora
já está desperta.
De manhãzinha,
salta da cama,
corre à cozinha
mesmo em pijama.

Ah!!!!!!!!!!

Na branda macieza
da matutina luz
aguarda-o a surpresa
do Menino Jesus.

Jesus
o doce Jesus,
o mesmo que nasceu na manjedoura,
veio pôr no sapatinho
do Pedrinho
uma metralhadora.

Que alegria
reinou naquela casa em todo o santo dia!
O Pedrinho, estrategicamente escondido atrás das portas,
fuzilava tudo com devastadoras rajadas
e obrigava as criadas
a caírem no chão como se fossem mortas:
Tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá.

Já está!
E fazia-as erguer para de novo matá-las.
E até mesmo a mamã e o sisudo papá
fingiam
que caíam
crivados de balas.

Dia de Confraternização Universal,
Dia de Amor, de Paz, de Felicidade,
de Sonhos e Venturas.
É dia de Natal.
Paz na Terra aos Homens de Boa Vontade.
Glória a Deus nas Alturas.

António Gedeão

Mafalda Veiga faz hoje 47 anos

Vida

um ano a mais

um ano a menos

que diferença faz

quando já somos

mais ou menos

mais suaves

mais sábios

mais fortes

mais justos

e de mais a mais

cromossomos

um ano a mais

um ano a menos

a vida é cais

e lá vão nossos sonhos:

barcos pequenos

um ano a mais

um ano a menos

lendo os sinais

nos esquecemos

e quando nos lembramos

é tarde demais

um ano amais

outro odiais

um ano demais

outro de menos

um ano tanto fez

outro tanto faz

um ano como nunca houve outro

um ano sem pagar e só levando o troco

um ano que vem

um ano que vai

e os mesmos ais

mais amenos

Antonio Thadeu Wojciechowski

(poeta paranaense que hoje faz 62 anos)

Eddie Vedder faz hoje 48 anos

PARA

TODOS OS AMIGOS DA BLOGOSFERA

UMAS

Agapantos

Quem desce a avenida até à

praia nos canteiros entre os

prédios nos recantos mais

sombrios do meu cérebro

por todo o lado explodem

os agapantos… É como se fosse

um fogo-de-artifício rente

ao chão como se inteiros

os dias te explodissem na mão

Jorge Sousa Braga

(poeta vila-verdense que hoje faz 55 anos)

Carta ao Pai Natal

querido pai natal isto de querido é mais um pró-forma que aqui pelo sul europeu soalheiro e calaceiro como dizem os teus conterrâneos novos finlandeses que são mais cretinos do que uma mula sem cabeça tudo o que cheira a norte europeu de uma pseudomoral protestante luterana não é lá muito bem visto porque nós não gostamos de ser olhados de cima com arrogância lá consegui encontrar uma badana de um tal relatório da merkolândia  a pôr-nos pelas ruas da amargura e como o toco do lápis se acabou no ano passado tenho de escrever com o sangue do sabugo das unhas é um bocado doloroso mas não quero deixar de dizer-te que a ângela mamalhuda apesar de ter vindo cá ao rectângulo fazer uma mija de seis horas porque nós somos pobres mas asseados e as nossas retretes mesmo as dos aeroportos que para já ainda são nossos são muito mais limpas do que as da alemanha dizia eu apesar da mija da “frau” isto por aqui ainda não é um dos “lands” dela mas quase pois os portugueses continuam cada vez mais emborgeados encavacados encoelhados engasparados emportados enrelvados aguiarbrancados emiguelomacedados alvarados enlambretados encristados encratados teixeiracruzados empaulomacedados que  isto é uma dor d’alma nem queiras saber para a televisão pública mandaram um fabricante de cervejas para nos alumiar entregaram a energia aos chineses para vermos televisão temos de pagar aos angolanos agora querem oferecer a nossa tieipi ao um gajo judaico-polaco-colombiano-boliviano-brasileiro ainda não sabemos a quem vão dar a o mar as praias os rios as ruas os cemitérios a merda dos cães e dos gatos as as etares os esgotos  e tudo o mais de que um país do sétimo mundo como o rectângulo não precisa para viver  mas isto vai dar guerra ai vai vai e penso que no próximo ano se calhar já cá não estamos porque  apesar de o anunciado fim do mundo ter enchido os bolsos a uma data de vendedores de crendices e aproveitadores das falsas profecias por cá também houve alguns os esforços que a mamalhuda está a fazer para acabar com a europa são capazes de ter os resultados desejados pelos teus amigos verdadeiros finlandeses e isto acabar numa ditadura sob a pata alemã que o adolfo não conseguiu pelas armas mas a sucessora quer alcançar pelo estrafegamento económico este ano não te vou pedir nada porque as duas renas leiteiras que me enviaste o ano passado acedendo ao meu pedido foram confiscadas pelo vitinho que lhes secou as tetas comeu a carne escabichou os ossos e pendurou-lhes os cornos na sacada que dá para a antiga garagem estrela agora transformada  em lugar de lazer para os que vivem à conta do orçamento se houver natal em 2013 tentarei contactar-te da forma que puder até lá adeus.

Joe Strummer faleceu faz hoje 10 anos

Frank Gambale faz hoje 54 anos

Canto na noite

Na noite escura, de um luar partido,

eu mudo o horizonte a cada passo,

eu cambaleio, caio, e me refaço

ao som de um canto lindo, sem saber

que o canto me envolveu em firme laço,

o canto me mostrou o meu viver.

Na noite escura, agora, eu ouço o canto,

adormecendo ao som de doce voz.

Na noite escura, junto a mim, no entanto,

ainda não te encontro.

Paulo Camelo

(poeta pernambucano que hoje faz 65 anos)

Contagem Final :)))

Ladytron - Destroy Everything You Touch

Nine Inch Nails - The Day The World Went Away

R.E.M. - It's The End Of The World

Muse - Supermassive Black Hole

Europe - The Final Countdown

Paco de Lucia faz hoje 65 anos

Eu já não choro

Eu já não choro

excepto por aquilo que algum dia

me fez chorar:

os aviões que proclamavam

que tudo tinha terminado;

a estação amarela diluída na noite

na qual coincidiam, somente por uns instantes,

o comboio que partia para o norte

e o que partia para o oeste

e que jamais voltariam a encontrar-se;

e a voz de Juan Rulfo: “diz-lhes que não me matem”;

e a malaguenha canária;

e a menina de Lisboa

que me pediu um “beijinho”.

Eu já não choro.

Nem sequer quando recordo

o que ainda me falta chorar.

José Hierro

(poeta madrileno falecido faz hoje 10 anos)

David Cook faz hoje 30 anos

Pedro Abrunhosa faz hoje 52 anos

Billy Bragg faz hoje 55 anos

Dá-me as Tuas Mãos

As mãos foram feitas

para trazer o futuro,

encurtar a tristeza, encher

o que fica das mãos

de ontem - intervalos

(duros, fiéis) das palavras,

vocação urgente

da ternura, pensamento

entreaberto até

aos dedos longos

pelas coisas fora

pelos anos dentro.

Vítor Matos e Sá

(poeta português nascido em Lourenço Marques a 20 de Dezembro de 1927 e falecido em Espanha em 1975, de acidente de viação)

Roberta Sá faz hoje 32 anos

Phil Ochs nasceu faz hoje 72 anos

Édith Piaf nasceu faz hoje 96 anos

Outro Testamento

Quando eu morrer deitem-me nu à cova

Como uma libra ou uma raiz,

Dêem a minha roupa a uma mulher nova

Para o amante que a não quis.

Façam coisas bonitas por minha alma:

Espalhem moedas, rosas, figos.

Dando-me terra dura e calma,

Cortem as unhas aos meus amigos.

Quando eu morrer mandem embora os lírios:

Vou nu, não quero que me vejam

Assim puro e conciso entre círios vergados.

As rosas sim; estão acostumadas

A bem cair no que desejam:

Sejam as rosas toleradas.

Mas não me levem os cravos ásperos e quentes

Que minha Mulher me trouxe:

Ficam para o seu cabelo de viúva,

Ali, em vez da minha mão;

Ali, naquela cara doce...

Ficam para irritar a turba

E eu existir, para analfabetos, nessa correcta irritação.

Quando eu morrer e for chegando ao cemitério,

Acima da rampa,

Mandem um coveiro sério

Verificar, campa por campa

(Mas é batendo devagarinho

Só três pancadas em cada tampa,

E um só coveiro seguro chega),

Se os mortos têm licor de ausência

(Como nas pipas de uma adega

Se bate o tampo, a ver o vinho):

Se os mortos têm licor de ausência

Para bebermos de cova a cova,

Naturalmente, como quem prova

Da lavra da própria paciência.

Quando eu morrer. . .

Eu morro lá!

Faço-me morto aqui, nu nas minhas palavras,

Pois quando me comovo até o osso é sonoro.

Minha casa de sons com o morador na lua,

Esqueleto que deixo em linhas trabalhado:

Minha morte civil será uma cena de rua;

Palavras, terras onde moro,

Nunca vos deixarei.

Mas quando eu morrer, só por geometria,

Largando a vertical, ferida do ar,

Façam, à portuguesa, uma alegria para todos;

Distraiam as mulheres, que poderiam chorar;

Dêem vinho, beijos, flores, figos a rodos,

E levem-me - só horizonte - para o mar.

Vitorino Nemésio

(Vitorino Nemésio nasceu faz hoje 111 anos)

Gilbert Bécaud faleceu faz hoje 11 anos

Sia Furler faz hoje 37 anos

Canto Tercero

Astronauta,

A mil millas del mundo que los hombres crearan

Para nunca conducir,

Algo conoces de esta tierra

Y algo olvidas,

Algo conoces de las aguas,

Y relatas solitario a tus espacios:

En Atlántida, cuando se hunde océano

Brillan oxidadas las máscaras de los esclavos.

Piensa ahora que te anudas a las tardes

Con el limo en los ojos.

Piensa, con un niño en el pómulo celeste:

A la vuelta está el viento,

El paisaje deleznable de las nieves.

No temas nunca el mar

Que también tiembla.

No juzgues la carrera del Sol

Coronado por los zorros.

Suelta tus manos en los vuelos ajados del alambre:

En la última esquina del tiempo,

Mendigando en retorno, condenado,

Hallarás las mil fases de lo eterno.

Luis Hernández

(poeta peruano que hoje faria 71 anos)

Ryan Key faz hoje 33 anos

Paul Rodgers faz hoje 63 anos

Raio de luz

Se a única realidade é o passado,

onde está a criança que nasci,

o jovem que usou meu cérebro para sonhar,

o homem que fui ontem, hoje de manhã,

há apenas um segundo?

Só estiveram, amaram, riram ou choraram,

num pedaço qualquer do tempo,

mas lá não estão mais.

E se a certeza é o futuro,

quem será e onde estará

o homem, que serei daqui a instantes,

amanhã de manhã, até mais não sei quando?

Tal e qual o menino do passado,

também não consigo encontrá-lo.

Ambos não morreram,

mas nenhum existe.

Somos, na realidade,

uma infinidade de seres diferentes,

a cada avanço milimétrico do tempo,

revelando o ser confuso,

mágico, incompreensível,

que somos no momento.

Na velocidade incomensurável da luz,

a terra desloca-se no universo,

atrelada à galáxia.

E você, que leu este poema até o fim,

já está a milhões de quilômetros do princípio,

e não é a mesma pessoa que alguém viu ou conheceu.

Alcione Sortica

(escritor gaúcho que hoje faz 77 anos de idade)

Dan Fogelberg faleceu faz hoje 5 anos

O que sou

Sou pedra e flor

Ave e pensamento

Riso de criança

Chamas e vulcão

Vento do mar largo

Canto do Poeta

Morte nos ciprestes…

Sou a Voz do Silêncio!...

Yolanda Morazzo

(poetisa cabo-verdiana nascida faz hoje 85 anos)