Este é o tempo

Este é o tempo

Da selva mais obscura

Até o ar azul se tornou grades

E a luz do sol se tornou impura

Esta é a noite

Deusa de chacais

Pesada de amargura

Este é o tempo em que os homens renunciam.

Sophia de Mello Breyner

Sem outro intuito

Atirávamos pedras

à água para o silêncio vir à tona.

O mundo, que os sentidos tonificam,

surgia-nos então todo enterrado

na nossa própria carne, envolto

por vezes em ferozes transparências

que as pedras acirravam

sem outro intuito além do de extraírem

às águas o silêncio que as unia.

Luís Miguel Nava

(poeta português que completaria hoje 53 anos, assassinado em Bruxelas em 1995)

Ler para brilhar

Para uma pessoa que leia um livro com o fim de saber, gozar e aproveitar o que ele diz, há vinte que só lêem para dizer que o leram e poder brilhar fazendo citações dele.

Miguel de Unamuno, in Solilóquios e Conversações

Exílio

Já nada vejo nessa bruma

que ora te esconde.

Quero encontrar-te, mas a noite

não me traz nenhuma

esperança de onde nem quando.

Amor, ah, quanto me deves!

Que é dos pés que, leves, leves,

roçaram por este chão?

Alma, és só tempo e solidão.

Emílio Moura

(poeta mineiro falecido há 39 anos)

Lúrida luz

lúrida luz

no quarto

do morto

lume morno

como cinza

de incenso

Guilherme Scalzilli

(poeta paulista)

Poema torto

cavo o infinito

num cantinho do mundo

e quando chegar a hora

como fez Quintana

- hei de levar uns poemas tortos -

como se eu fosse também

o último ser vivente

Graça Graúna

(poetisa brasileira – Rio Grande do Norte)

Castelos de areia

eu conheço a engenharia e a arquitetura

de fazê-los

uns atrás dos outros

conheço a estratégia e a logística

de defendê-los

e sei todos os modos de assaltá-los

mas contra a chuva e o mar e o vento

só sei recomeçar

Gonçalo Mourão

(poeta brasileiro)

Outono

Libélula voando

pára num instante e lança

sua sombra no chão.

H. Masuda Goga

Se cada dia cai

Se cada dia cai, dentro de cada noite,

há um poço

onde a claridade está presa.

há que sentar-se na beira

do poço da sombra

e pescar luz caída

com paciência.

Pablo Neruda

(Pablo Neruda faleceu há 37 anos)

O yoga da ursa

Santra, uma ursa castanha residente no jardim zoológico da Ahtari, na Finlândia, tem por hábito fazer cerca de 15 minutos diários matinais de exercícios de yoga, para gáudio dos visitantes, nomeadamente o turista esloveno Meta Penca, que obteve a série de imagens que podem ser vistas aqui. A correspondente descrição, efectuada pelo mesmo fotógrafo, encontra-se aqui.

Cúmplice

Queda-te em teu silêncio.

Entre meus dedos,

o tempo é mel perdido.

Espero o tempo escrito no degredo.

Tua face de marfim e medo

tenho, a escutar a ti mesmo

ouvido no meu peito.

Guarda-me sob os lençóis das tuas pálpebras,

quanto te recolho em fragmentos

quanto assim de ti me acrescento,

a render-me ao silêncio preciso

aqui,

onde só tu és possível.

Gláucia Lemos

(poetisa baiana)

Ridículo

Se o ridículo fosse música, o Madail era a orquestra sinfónica de Viena; se matasse, havia velório na sede da FPF. Como não faz nem uma coisa nem outra, há circo à borla.

Pela rua 

Caminho pela rua...

quantos destinos cruzam-se comigo,

quantas vidas diferentes de outras vidas,

quantas faces diferentes de outras faces... 

Vou passando por muitos

(enquanto eles também passam por mim)

e perscruto seus gestos, seus modos, seus olhares. 

Vejo gente sorrindo,

vejo gente cansada,

gente altiva, gente humilde, gente triste...

não vejo alguém chorando,

mas, quanta gente choraria o pranto

guardado, se não fosse a vergonha

de chorar pela rua. 

Na rua passa tudo, passam todos

passa a noite, o silêncio, o barulho,

até os mortos passam pela rua.

E suas casas, suas luzes, suas pedras

também olham, perscrutam e testemunham

a tudo e todos que passam

pela rua.

Gizelda Morais

(poetisa brasileira)

Depois

Depois de ter tentado e conseguido,

depois de ter obtido e abandonado;

depois de ter seguido e ter chegado;

depois de ter chegado e prosseguido!

Depois de ter querido e ter amado;

depois de ter amado e ter perdido;

depois de ter lutado e ter vencido;

depois de ter vencido e fracassado!

Depois que o sonho comandou: ''Avança!"

Depois que a vida ironizou:"Criança!"

Depois que a idade sentenciou: ''Jamais!"...

Depois de tudo que escarnece e exalta,

depois de tudo, quando nada falta,

depois de tudo, falta muito mais!

Giuseppe Ghiaroni

(poeta brasileiro)

Grunhos

Na alma da maioria dos homens grunhe ainda, baixo e voraz, o focinho do porco.

Guerra Junqueiro

Palavras

Palavras, atirei-as

Como quem joga pedras, lança flores.

Abriram fendas nas areias,

Suscitaram carícias e furores.

Sobre mim recaíram

Pesadas de multíplices sentidos.

Tenho os lábios que um dia as proferiram

E os dedos que as gravaram - já feridos.

Tintas de sangue as restituo aos ventos,

Prestidigitador que sou de sons, palavras.

Dá-lhes novos alentos,

Fogo sonoro que em mim lavras!

Errantes lá pra solidões imensas

Com asas no seu peso, à recaída,

Me tragam, ágeis, densas,

A resposta final que me é devida.

José Régio

Antigênesis

E disse o homem:

"Faça-se a minha vontade!"

E poluiu as águas dos rios

e pôs veneno no caule das árvores

e pôs espelhos negros no fundo da alma

e pôs travancas no peito com chaves

e pôs muralhas no olhar das crianças

e pôs cimento no ventre da abelha

e pôs espadas na toca do amor

e pôs cortinas no altar da esperança

e pôs barragem na ilha da fé.

Depois de tudo isso

descansou nos braços da Morte.

Giselda Medeiros

(poetisa brasileira)

Tortura e suicídio

Alyssa Peterson, psicóloga e especialista em árabe e em técnicas de interrogatório, morreu aos 27 anos numa base estado-unidense no nordeste do Iraque, em 15 de Setembro de 2003, oficialmente de “disparo não hostil de arma de fogo”.

Soube-se agora que cometeu suicídio por não aguentar assistir à tortura a que eram submetidos os prisioneiros, durante os interrogatórios, na prisão da base onde se encontrava destacada. As causas da morte até dos próprios pais foram escondidas.

Para ler aqui (parte I) e aqui (parte II). E já agora, para se perceber toda a extensão do embuste à volta da sua morte, talvez uma visita à página que lhe é dedicado no Fallen Heroes Memorial.

Convite

Não sou a areia

onde se desenha um par de asas

ou grades diante de uma janela.

Não sou apenas a pedra que rola

nas marés do mundo,

em cada praia renascendo outra.

Sou a orelha encostada na concha

da vida, sou construção e desmoronamento,

servo e senhor, e sou

mistério

A quatro mãos escrevemos este roteiro

para o palco de meu tempo:

o meu destino e eu.

Nem sempre estamos afinados,

nem sempre nos levamos

a sério.

Lya Luft

(poetisa gaúcha que hoje completa 72 anos)

Eco

o pior do eco

é dizer as mesmas

barbaridades

Mario Benedetti

(poeta uruguaio nascido há 90 anos)

Persistência

A persistência é o caminho do êxito 

Charles Chaplin

Cha Sa-soon, uma senhora sul coreana de 69 anos de idade, tornou-se numa improvável celebridade nacional ao obter aprovação na prova escrita para a carta de condução à 960ª tentativa.

Desde 2005 e durante 3 anos submeteu-se ao exame diariamente, 5 dias por semana e , desde então, 2 vezes por semana. Para efectuar cada prova tinha de andar uma hora de camioneta para cada lado e pagar uma taxa de 5 USD.

Agora já pode conduzir o seu carro oferecido pela Hyundai-Kia e levar os netos ao jardim zoológico. A sua perseverança acabou por ser compensada

O Poema

O poema não é o canto

que do grilo para a rosa cresce.

O poema é o grilo

é a rosa

e é aquilo que cresce.

É o pensamento que exclui

uma determinação

na fonte donde ele flui

e naquilo que descreve.

O poema é o que no homem

para lá do homem se atreve.

Os acontecimentos são pedras

e a poesia transcendê-las

na já longínqua noção

de descrevê-las.

E essa própria noção é só

uma saudade que se desvanece

na poesia. Pura intenção

de cantar o que não conhece.

Natália Correia

(Natália Correia nasceu há 87 anos)

Voltei

Os passos me trouxeram de novo

ao começo. Falhei.

Voltei para que mostres o caminho,

sozinha não acertei na virada

do destino.

Há lugares onde os sonhos

acontecem. É de saudade

a voz que ouço chamar.

Voltei,

para quebrar os laços

da opressão e saborear

a eternidade em teus braços.

Voltei,

para te ler todo,

uma, duas, vinte vezes,

não como uma folha amarelecida

pelo tempo, mas sentindo

a cada leitura,

a cada instante,

a cada momento

uma nova mensagem guardada

nas tuas texturas,

em tuas entrelinhas.

Voltei,

para aprender contigo

nas coisas que dizes,

verdadeiras ou falsas,

estranhas ou fantásticas,

concretas ou abstratas,

guiado pela energia de

nossos desejos.

Voltei,

com o mapa de meu corpo

sôfrego, sem a leveza da pluma

como o deixas após

desvendar meus segredos.

Voltei...

e me entrego a tua boca,

as tuas mãos, ao teu peso,

ao teu cheiro e sabor,

ao teu calor que anseio.

Voltei,

eis-me esparramada, aberta,

no teu aguardo

num frenesi, como numa serenata!

Delasnieve Daspet

(poetisa sul-mato-grossense que hoje completa 60 anos)

Lembranças

Teus retratos - figuras esmaecidas;

mostram pouco, muito pouco do que foste.

Tuas cartas - palavras em desgaste,

dizem menos, muito menos

do que outrora me diziam

teus silêncios afagantes...

Só o espelho da minha memória

conserva nítida, imutável

a projeção de tua formosura,

só nos folhos dos meus sentidos

pairam vívidas

em relevo

as frases que teu carinho

soube nelas imprimir.

Sou a urna funerária de tua beleza

que a saudade

embalsamou.

Quando chegar o meu instante derradeiro

só então, mais do que eu,

tu morrerás

em mim.

Gilka Machado

(poetisa brasileira)

Traduzir-se

Uma parte de mim

é todo mundo:

outra parte é ninguém:

fundo sem fundo.

Uma parte de mim

é multidão:

outra parte estranheza

e solidão.

Uma parte de mim

pesa, pondera:

outra parte

delira.

Uma parte de mim

almoça e janta:

outra parte

se espanta.

Uma parte de mim

é permanente:

outra parte

se sabe de repente.

Uma parte de mim

é só vertigem:

outra parte,

linguagem.

Traduzir uma parte

na outra parte

- que é uma questão

de vida ou morte -

será arte?

Ferreira Gullar

(poeta brasileiro que hoje completa 80 anos)

A primeira vez

Há sempre uma primeira vez para tudo e a principal selecção nacional do chuto na bola na é excepção.

Nunca tinha perdido com a Noruega? Aconteceu na terça-feira.

Nunca tinha encaixado 4 do Chipre? Encaixou-os na sexta-feira?

Um responsável da FPF nunca tinha dito que o seleccionador não fazia falta, já que os jogadores sabem jogar em piloto automático? Disse-o o respectivo presidente na semana passada.

Um seleccionador nacional, mesmo que acarinhado pelos jornalistas e apelidado pomposamente de “professor”, nunca tinha usado publicamente - que se saiba - uma linguagem tão ordinária para com profissionais da medicina como afirmar que o respectivo chefe devia ir fazer o controlo anti-drogas para a genitália da progenitora, utilizando um dos palavrões mais asquerosos da língua pátria? Fê-lo Carlos Queiroz, em 16 de Maio.

Responsáveis de clubes, jogadores e políticos nunca tinham afirmado que o calão mais rasca é a linguagem corrente dos intervenientes no futebol, principalmente quando se referem a pessoas ausentes investidas de poder de controlo sobre o que é administrado aos futebolistas? Disseram-no vários, publicamente, nos últimos tempos.

Posto isto, que pensar do castigo aplicado ao sr. Queiroz? A pena por obstrução ao controlo, a julgar pelo que é escrito no acórdão, parece não fazer muito sentido, além de ser de um masoquismo a toda a prova. Mas, ao tomar conhecimento das palavras do seleccionador, qualquer Federação digna desse nome, após validar com o próprio a veracidade do que lhe era atribuído, apenas tinha como solução uma guia de marcha imediata, pois quem assim fala, mais a mais na calma das 8H00 da manhã, não tem estofo para estar à frente da selecção nacional. O que se tem confirmado pelas declarações posteriores. Seria a primeira vez que um treinador era despedido por excesso de linguagem? Que fosse e o Tribunal do Trabalho que decidisse se havia justa causa ou não.

Tudo o resto, incluindo a atitude incompreensível de um governante e as declarações de ex-jogadores, treinadores, dirigentes, políticos e jornalistas, não passa de vontade de tapar o sol com a peneira. 

Bate, César

Por que é que a tua mão perversa bate no meu rosto?

Por que é que marcas o meu dorso magro com as estrias roxas

Do teu chicote cruel?

Por que é que as tuas unhas deixam manchas negras na minha pele?

Se é só porque eu disse aos que clamam que, um dia, tudo mudará,

Se é só porque eu afaguei as almas dos infelizes com o carinho da minha

[esperança

Continua a bater, porque eu não me calarei.

Por que escarras na minha barba suja de terra?

Por que esmagas a minha mão calosa com o teu tronco de ferro?

Por que mandas os teus carrascos esmagarem os meus pés com as

[patas dos teus cavalos?

Se é só porque eu disse que o pobres devem ter pão,

Que todos os homens são iguais;

Se é só por isso, continua a escarrar na minha barba suja de terra,

Continua a esmagar minhas mãos calosas no teu tronco de ferro.

Continua a mandar o teu carrasco

Esmagar os meus pés doloridos e roxos,

Porque eu jamais me calarei.

Dize tu, poderoso, dize tu, César,

Se alguém pode conter a tormenta que estala;

Se alguém pode deter a torrente dos rios

quando eles descem, como avalanches, das montanhas.

Dize tu se alguém pode deter o dia rubro que engole, como um dragão 

[de fogo, a noite negra,

E espalha ouro e carmim no horizonte infinito.

Como é que tu queres, com teus castigos desumanos,

Deter a torrente da revolta e a infinidade de esperanças que saltam do

[meu coração?

Bate, César... Maltrata... Esmaga... Tortura...

Mas eu ouço o tropel dos cavalos na noite.

Vejo sangue correr... Vejo a terra vermelha.

Vejo homens em luta. Ouço a música suave

Que adormece os infelizes e sobe ao céu com a fumaça das casas pobres dos proletários...

César, que mão alva é esta que estende pão às crianças famintas?

César... que tropel é este que ouço, dentro da noite?...

Camillo de Jesus Lima

(poeta brasileiro)

Des­per­tá­cu­lo

Es­tou pron­to
pa­ra a guer­ra que en­con­tro
quan­do acor­do:

bo­tei vi­gia nos sen­ti­dos
e ilu­di com com­pri­mi­dos
ou­tros se­res a meu bor­do.
Aban­do­nei o ví­cio
de es­tar sem­pre
a so­le­trar ru­í­nas,
dei li­ber­da­de a meus de­ten­tos
mi­nha pres­sa di­lu­iu nos pas­sos len­tos
e ras­guei
meu ca­len­dá­rio de ro­ti­nas.

In­ver­ti a or­dem.

Já não saio por aí
a de­vo­rar com­pro­mis­sos,
to­mei pos­se no go­ver­no de mim mes­mo
e der­ro­tei os meus omis­sos.

Ven­ci as ba­ta­lhas
de ter que es­tar sem­pre por per­to,
às ve­zes voo pa­ra den­tro
do meu so­nho a céu aber­to.

Es­tou pron­to:

eu já con­cor­do
com a guer­ra que en­con­tro
quan­do acor­do.

Pio Vargas

(poeta brasileiro)

Solidão

Ó solidão! À noite, quando, estranho,

Vagueio sem destino, pelas ruas,

O mar todo é de pedra... E continuas.

Todo o vento é poeira... E continuas.

A Lua, fria, pesa... E continuas.

Uma hora passa e outra... E continuas.

Nas minhas mãos vazias continuas,

No meu sexo indomável continuas,

Na minha branca insónia continuas,

Paro como quem foge. E continuas.

Chamo por toda a gente. E continuas.

Ninguém me ouve. Ninguém! E continuas.

Invento um verso... E rasgo-o. E continuas.

Eterna, continuas... Mas sei por fim que sou do teu tamanho!

Pedro Homem de Mello

Guerra na capoeira

Parece que rebentou a guerra no grupo de revisão constitucional do PSD, com acusações graves do constitucionalista Jorge Bacelar Gouveia. Entretanto, Pedro, em posição beatífica, reza ao Sr. dos Passos para que o ajude a tirar um Coelho da cartola. Amem!

Repouso

(tuas asas silentes levemente pousam

sobre meus olhos

e encobrem meus medos)

lá fora é a rua:

há um grito de cal

estridente como uma buzina

e cabeças passam

esfaqueadas pelo sol

aqui - tuas asas

enormes e vaporosas

apaziguam o clima...

há uma guerra lá fora:

o nosso amor contra a guerra?

- sangue jovem de pé

pelo nosso amor

ah, tuas asas tranquilas me protegem:

deixei de escutar as bombas...

Quando sair, amor

estarei mais forte para a batalha.

João de Melo

(poeta angolano nascido em 5 de Setembro de 1955)

Desconfortos

Os craques da selecção nacional de futebol, seguindo as indicações imperativas do “professor”, decidiram refugiar-se no conforto da genitália feminina preferida, à espera do que desse e viesse. E de cada vez que ousaram pôr o nariz de fora, para ver em que paravam as modas, lá apareceu, vestido de azul, um digno representante da genitália masculina cipriota a mandar uma trancada e a dizer: toma e aconchega, que esta é grega! Aparece, se quiseres mais, que estamos em Guimarães!!!

Vem, serenidade!

Vem, serenidade!

Vem cobrir a longa

fadiga dos homens,

este antigo desejo de nunca ser feliz

a não ser pela dupla humidade das bocas.

Vem, serenidade!

faz com que os beijos cheguem à altura dos ombros

e com que os ombros subam à altura dos lábios,

faz com que os lábios cheguem à altura dos beijos.

Raul de Carvalho

(poeta nascido no Alvito e falecido em Lisboa a 3 de Setembro de 1984)

As coisas

As  coisas  têm  peso,

massa,

volume,

tamanho,

tempo,

forma,

cor,

posição,

textura,

duração,

densidade,

cheiro,

valor,

consistência,

profundidade,

contorno,

temperatura,

função,

aparência,

preço,

destino,

idade,

sentido.

As coisas não têm paz.

Arnaldo Antunes

(poeta e músico brasileiro que hoje completa 50 anos)

O discurso

Havia a necessidade absurda de falar

para manter o equilíbrio da mesa

e preservar a reputação implícita

nos gestos.

Alguém chegou a reclamar a urgência

de um gravador para medir as vaias.

Outro, mais complacente, se preparava

para pedir bis. Um terceiro mastigou

ruidosamente a ponta da língua.

Neste momento solene... o poeta

burlou a vigilância das moscas

e deu um salto mortal no meio

do discurso.

E ante a curiosidade geral dos convivas,

fabricou um cavalo de miolo de pão

e fugiu a galope, levando à garupa

a garota que estava fingindo que não.

Gilberto Mendonça Teles

(poeta carioca)