Os Pequenos Varredores

Pela escura avenida arborizada,

ninguém. Lá para cima,

escuta-se um rumor que se aproxima,

nuvens rolando pelo chão, mais nada...

Depois, enche-se a noite de pavores,

há risos, pragas, uivos;

dançam, ao longe, contra o vento, ruivos

de poeira, pequeninos varredores.

De ombros estreitos e de faces cavas,

lutam com seus destinos,

nas horas em que todos os meninos

dormem e sonham com princesas flavas.

Há, entre eles, alguns que são precoces,

fumam e bebem. Vários,

transitam para a noite dos ossários,

têm o pulmão comido pelas tosses.

Arrastando o esqualor destas sarjetas,

dirão, olhos em brasa,

que é melhor acabar na Santa Casa

do que viver assim, como grilhetas.

E lá se vão. A nuvem se adelgaça;

um senhor, na alameda

sem luz, toma do lenço, que é de seda,

tapa o nariz, inclina a fronte, e passa...

Afonso Schmidt*, in Janelas Abertas

* poeta paulista