O Ponto

Mínimo sou,

Mas quando ao Nada empresto

A minha elementar realidade,

O Nada é só o resto.

Reinaldo Ferreira

Alerta

Pedindo desculpa aos amigos que me visitam, informo de que me vi forçado a activar a moderação de comentários, dado que um caramelo qualquer que é porco e ordinário no seu próprio blogue decidiu vir insultar-me à minha caixa de comentários. Aceito, obviamente, qualquer discordância de pontos de vista, mas não admito insultos soezes, próprios de quem não tem uma pinta de carácter e se alimenta do ódio ao seu semelhante. 

Os Pequenos Varredores

Pela escura avenida arborizada,

ninguém. Lá para cima,

escuta-se um rumor que se aproxima,

nuvens rolando pelo chão, mais nada...

Depois, enche-se a noite de pavores,

há risos, pragas, uivos;

dançam, ao longe, contra o vento, ruivos

de poeira, pequeninos varredores.

De ombros estreitos e de faces cavas,

lutam com seus destinos,

nas horas em que todos os meninos

dormem e sonham com princesas flavas.

Há, entre eles, alguns que são precoces,

fumam e bebem. Vários,

transitam para a noite dos ossários,

têm o pulmão comido pelas tosses.

Arrastando o esqualor destas sarjetas,

dirão, olhos em brasa,

que é melhor acabar na Santa Casa

do que viver assim, como grilhetas.

E lá se vão. A nuvem se adelgaça;

um senhor, na alameda

sem luz, toma do lenço, que é de seda,

tapa o nariz, inclina a fronte, e passa...

Afonso Schmidt*, in Janelas Abertas

* poeta paulista

Vestígio 

Ubíquo Mar,

sedento de barcos,

de seixos e seios.

Vesgo olhar de conchas,

tração de maresia.

Mar de algas

ondeando em manchas de ódios,

areando em arpões sonolentos.

(recolhendo-se à espuma)

travesso mar,

de porões encardidos,

golpeando os náufragos

que a ti se lançam.

Mar de ferrugem,

de fuligem,

de ressaca.

Vestígio.

Francisco Perna Filho*

*poeta brasileiro

FRAGMENTO DE UM CORO

Nós

         os de cinza e tempo

nós os de olhar barrado

nós os de céus ardendo

e ventos desfigurados

nós os de mito e queda

nós os de mãos atadas

ecos

         desdobrando

                            gritos

mudos mantos desdobrados

nós silenciados muros

de desesperos caiados

nós cegos irmãos em luto

por mundos manietados

nós sonâmbulos

                   remotos

nós vagos

só recordados

os estáticos andantes

escuramente pisados

nós os egressos da sede

diuturnamente velada

nós o exílio de nós mesmos

viva lâmpada apagada

nós entre o infinito e o medo

esparsos

            desencontrados

nós frios

de cinza e tempo

em tempo e cinza

                       encerrados

Bruno Tolentino*

*poeta brasileiro

De papo para o ar

Nas próximas três semana vou abancar na minha terra natal, no concelho cuja sede é uma vila que não quer ser cidade. Para descansar e bebericar um verde tinto à saúde dos meus amigos.

O tempo

O tempo tem tempo de tempo ser,

o tempo tem tempo de tempo dar,

ao tempo da noite que vai, correr,

o tempo do dia que vai chegar.

Ruy Barata

Receitas que ninguém me pediu       

Receita para escrever receitas: sentir-se teoricamente preparado para aconselhar alguém a fazer algo que, na prática, não é certo que dê certo...  

Receita para ter pesadelos à noite: ser conivente com o inconveniente, aceitar o inaceitável, tolerar o intolerável.  

Receita eficaz para perder peso rapidamente: trabalhar demais, comer pouco e dormir mal...  

Receita para enlouquecer a si mesmo e aos outros: racionalizar tudo, marcar horário para tudo, prever tudo, controlar tudo, cobrar todas as promessas, corrigir todos os erros, querer escrever receitas com a única intenção de resolver todos os problemas do mundo.  

Receita genial para ser um gênio: ler todos os livros do mundo e esquecer tudo o que se leu.  

Receita para falar em público com desenvoltura, despertando o interesse de todos, comunicando-se de modo oportuno e enfático, provocando risos e lágrimas: falar pouco.  

Receita para ter dinheiro à vontade: não ter vontade de acumular mais dinheiro do que o necessário para viver uma única vida.  

Receita para escapar das seitas que lavam nossos cérebros e roubam nossa liberdade: fundar uma nova seita ainda mais proselitista.  

Receita para ser pontual: comprar um relógio e usá-lo, comprar agenda e consultá-la... e não marcar nenhum encontro com pessoas pontuais.  

Receita para desesperar-se: ser perfeccionista.  

Receita para não adquirir a virtude da humildade: orgulhar-se de ser o mais humilde dentre todos os mortais.  

Receita para ser aceito pelos outros: plantar e colher sem se preocupar quando será (e se boa será) a colheita.  

Receita para cultivar uma biblioteca com mais de 9 mil livros: comprar um livro por dia ao longo de 25 anos.  

Receita para ler mais de 9 mil livros: ler um livro por dia ao longo de 25 anos.  

Receita para viver mais de 100 anos: acostumar-se com a idéia de que um século não é grande coisa.  

Receita para não desanimar após ter experimentado um fracasso: chorar até o amanhecer, enterrar o cadáver de ontem bem enterrado e escovar os dentes.

 

Receita imemorial para tornar a memória infalível: esquecer o que é inútil sem se angustiar com a possibilidade de esquecer o que é imprescindível.  

Receita infalível para ser feliz: não acreditar em receitas infalíveis, e seguir as receitas falíveis com um sorriso nos lábios.  

Receita para educar os filhos: jogar todas as receitas pela janela.  

Receita para ser conciso: ponto final.

  Gabriel Perissé*

*professor e escritor

Publicado no jornal digital Correio da Cidadania

Melancolia

Quem

(diante do sol e dos luares,

do olho no olho do mar e do infinito,

dos equinócios, das guerras

dos decretos,

da floração noturna das estrelas,

das epopéias do progresso, das quimeras

que ardem na lareira do desejo,

da súbita epifania da encantaria

submersa na linguagem-rio)

quem há de perceber em mim

(grão de poeira

na infinitamente azul ampulheta de Deus)

este botão de amor tombando no poema

depois que o abandonaste no meu peito!

João Jesus de Paes Loureiro

Colômbia-mudou a mosca

Cartoon: Rubén

Lá, ao contrário de cá

Con José Saramago desaparece un novelista enérgico, comprometido con la fuerza de la palabra. Sus libros son testimonio de ello. Intensos, arrebatados, desvelan la precisión visionaria de quien escribía desde dentro, invocando una pasión íntima que surgía de la imaginación, pero que no renunciaba a tener los pies en la tierra, palpando sus contradicciones y sus injusticias. Sé que no compartíamos el mismo horizonte político. Él creía en unos ideales que no son los míos, pero eso no impide que aprecie en su obra la convicción compartida de que la dignidad del hombre, más allá de las diferencias, siempre cuenta. Sus personajes mostraban esta forma de pensar. En ellos latía un aliento pesimista que dejaba abierta una puerta a la esperanza, a la espera de que el lector sacara sus propias conclusiones acerca de su conducta: de lo que hacía con su vida y de cómo lo hacía. El año de la muerte de Ricardo Reis, Memorial del convento o Ensayo sobre la ceguera son ejemplos de este proceder literario. Saramago fue uno de los grandes escritores del siglo XX y un gran amigo de España. El reconocimiento internacional que mereció su obra fue, también, un homenaje esperado al portugués: una lengua portentosa, bella y fértil desde sus orígenes; una lengua próxima, íntima, hermana, como el pueblo que la habla y que siente a través de ella.

Mariano Rajoy, presidente do Partido Popular espanhol

Cai a semente

Cai a semente

Sem querer mentir ao sol,

naturalmente.

Cai a semente.

Sem poder mentir a si,

maduramente.

Christina Magalhães Herrmann

Digno de registo

Igreja expressa pesar pela morte de José Saramago

O Secretariado Nacional da Pastoral da Cultura expressa o seu pesar na morte de José Saramago, grande criador da língua portuguesa e expoente da nossa cultura. José Saramago ampliou o inestimável património que a literatura representa, capaz de espelhar profundamente a condição humana nas suas buscas, incertezas e vislumbres.

Como é público, o cristianismo e o texto bíblico interessaram muito ao autor como objecto para a sua livre recriação literária. Há uma exigência e beleza nessa aproximação que gostaríamos de sublinhar. O único lamento é que ela nem sempre fosse levada mais longe, e de forma mais desprendida de balizamentos ideológicos. Mas a vivacidade do debate que a sua importante obra instaura, em nada diminui o dever da cordialidade de um encontro cultural que, acreditamos, só pode ser gerado na abertura e na diferença.

Lisboa, 18 de Junho de 2010

Química

Sublimemos, amor. Assim as flores

No jardim não morreram se o perfume

No cristal da essência se defende.

Passemos nós as provas, os ardores:

Não caldeiam instintos sem o lume

Nem o secreto aroma que rescende.

José Saramago, in Os Poemas Possíveis

In memoriam

Uns nascem crianças e morrem crianças;

Outros nascem crianças e morrem homens;

Alguns, poucos, já nascem homens e morrem Homens.

O Zé é um desses poucos.

Já a luz se apagou

Já a luz se apagou do chão do mundo,

deixei de ser mortal a noite inteira;

ofensa grave a minha, que tentei

misturar-me aos duendes na floresta.

De máscara perfeita, e corpo ausente,

a todos enganei, e ninguém nunca

saberia que ainda permaneço

deste lado do tempo onde sou gente.

Não fora o gesto humano de querer-te

como quem, tendo sede, vê na água

o reflexo da mão que a oferece,

seria folha de árvore ou sério gnomo

absorto no silêncio de uma rima

onde a morte cessasse para sempre.

António Franco Alexandre in Duende

Poema

sem vírgula palavra som
alma e silêncio
só ponto final
perfeição
perversão

perfeito não houve
haverá

desfeito refeito impossível
ele redivive
pela de/mão

asas se partem ver/so reverso
letras traços pontos nada
ícaro sem ar
cinzas
ai
coração.

Francisco Miguel de Moura*

poeta brasileiro

Moço de recados

Cartoon: Peter Brookes/The Times

Canção da Saudade

Se eu fosse cego amava toda a gente.

Não é por ti que dormes em meus braços que sinto amor. Eu amo a minha irmã gémea que nasceu sem vida, e amo-a a fantasiá-la viva na minha idade.

Tu, meu amor, que nome é o teu? Dize onde vives, dize onde moras, dize se vives ou se já nasceste.

Eu amo aquela mão branca dependurada da amurada da galé que partia em busca de outras galés perdidas em mares longíssimos.

Eu amo um sorriso que julgo ter visto em luz do fim-do-dia por entre as gentes apressadas.

Eu amo aquelas mulheres formosas que indiferentes passaram a meu lado e nunca mais os meus olhos pararam nelas.

Eu amo os cemitérios - as lajes são espessas vidraças transparentes, e eu vejo deitadas em leitos floridos virgens nuas, mulheres belas rindo-se para mim.

Eu amo a noite, porque na luz fugida as silhuetas indecisas das mulheres são como as silhuetas indecisas das mulheres que vivem em meus sonhos. 

Eu amo a lua do lado que eu nunca vi.

Se eu fosse cego amava toda a gente.

Almada Negreiros

Não amar

A dor

de não amar

é faca

de serra.

Corta

e dilacera.

Enferrujada,

deixa o tétano

em gotas de indiferença.

Guto Graça*

*Poeta carioca

Outro dia

cai na manhã do coração desolado

a toutinegra que longe daqui cantava e

nesse instante

a tristeza do rosto subiu aos lábios

para queimar a morte próxima do corpo e

da terra

mas se a noite vier

cheia de luzes ilegíveis de véus

de relógios parados - ergue as asas

fere o ar que te sufoca e não te mexas

para que eu fique a ver-te estilhaçar

aquilo que penso e já não escrevo - aquilo

que perdeu o nome e se bebe como cicuta

junto ao precipício e à beleza do teu corpo

depois

deixarei o dia avançar com o barco

que levanta voo e traz as más notícias dos jornais

e o cheiro espesso das coisas esquecidas - os óculos

para ver o mar que já não vejo e um dedo incendiado

esboçando na poeira uma janela de ouro

e de vento

Al Berto

EDITAL

Já estão a funcionar os moinhos da morte,

prontos,

oleados,

com motores novos e peças de reserva.

A instrução militar é muito vagarosa

e é urgente inventar um novo método.

Ainda não há soldados bastantes este verão;

é preciso incorporar mais cedo.

Não é possível perder tempo, ouviram!

Os moinhos da morte estão prestes a iniciar a sua tarefa,

os depósitos de bombas estão repletos,

as rampas de lançamento distribuídas pelos pontos estratégicos.

Tudo está a postos para o próximo dia M.

Os soldados, porém, são ainda insuficientes.

É necessário acabar com os cursos de Botânica,

de Arqueologia, de Belas Artes e Direito Civil.

É preciso queimar os escritos de Malthus,

destruir o método de Ogino-Knaus,

fuzilar um ou outro poeta recalcitrante.

Não ouvem as velas dos moinhos cortando a atmosfera

nos últimos, definitivos, ensaios?

É necessário inventar uma gigantesca correia-sem-fim

que produza diariamente milhares de soldados,

que taylorize o exército e bata os recordes de produção.

Sábios, estudantes, estadistas, pais de família,

homens e mulheres de boa vontade,

onde quer que habitem,

seja qual for o vosso trabalho,

parem de perder tempo, de tomar chá,

de jogar o xadrez, a canasta, a bisca lambida,

parem de ter ócios, ler jornais, fazer ginástica:

atendam este apelo desesperado

dediquem-se à solução deste problema.

As Escolas de Guerra vão diminuir de dois anos o seu curso.

Os moinhos estão prontos.

Não querelem,

não discutam a Arte pela Arte,

não frequentem exposições:

transmitam-nos ideias - nada é desaproveitável.

A mais humilde sugestão,

a mais aparentemente inútil,

pode ser a faísca reveladora do Grande Acontecimento.

Na doença ou na saúde,

na febre delirante, no banho quente,

na praia, no consultório médico,

nas salas de espera, na paragem dos eléctricos,

trabalhem sem descanso,

tentem,

contribuam.

Não leiam livros, não ouçam música,

não pintem - É UMA ORDEM.

trabalhem sem hesitação;

o problema é urgente.

Egito Gonçalves

A voz do mar

na nave língua em que me navego

só me navego eu nave sendo língua

ou me navego em língua, nave e ave.

eu sol me esplendo sendo sonhador

eu esplendor espelho especiaria

eu navegante, o anti-navegador

de Moçambiques, Goas, Calecutes,

eu que dobrei o Cabo da Esperança

desinventei o Cabo das Tormentas,

eu desde sempre agora nunca mais

cultivo a miração das minhas ilhas.

eu que inventei o vento e a Taprobana,

a ilha que só existe na ilusão,

a que não há, talvez Ceilão, sei lá,

só sei que fui e nunca mais voltei

me derramei e me mudei em mar;

só sei que me morri de tanto amar

na aventura das velas caravelas

em todas as saudades de aquém-mar.

Geraldo Carneiro, in Balada do Impostor

Lá como cá

Cartoon: Perter Brookes/The Times

10 de Junho 

Olhos e carne a beber o verde-rubro

bandeira escancarada à emoção.

Vinho

(será ele o luso símbolo

ou o sangue que ferve e incendeia

este pendão?).

Saudade

mordendo feito bicho

feito tempo, feito chama.

Orgulho

raça amálgama de raças

cravos de abril rasgando a história

língua pátria outra para milhões

Camões

nem é preciso que o digas

nem compêndios, calendários ou cantigas

apenas o sangue a rugir em campanário

rubro lembrete

mais do que nunca hoje é dia

de sentir-se português.

Dalila Teles Veras*

*poetisa madeirense residente em São Paulo

O Amor aos Sessenta

Dedicado à mulher com quem partilho a minha vida há 34 anos e que celebra hoje o 62º aniversário.

Isto que é o amor (como se o amor não fosse

esperar o relâmpago clarear o degredo):

ir-se por tempo abaixo como grama em colina,

preso a cada torrão de minuto e desejo.

Ser contigo, não sendo como as fases da lua,

como os ciclos de chuva ou a alternância dos ventos,

mas como numa rosa as pétalas fechadas,

como os olhos e as pálpebras ou a sombra dos remos

contra o casco do barco que se vai, sem avanço

e sem pressa de ausência, entre o mito e o beijo.

Ser assim quase eterno como o sonho e a roda

que se fecha no espaço deste sol às estrelas

e amar-te, sabendo que a velhice descobre

a mais bela beleza no teu rosto de jovem.

Alberto da Costa e Silva

OBSESSÃO DO MAR OCEANO

Vou andando feliz pelas ruas sem nome...

Que vento bom sopra do Mar Oceano!

Meu amor eu nem sei como se chama,

Nem sei se é muito longe o Mar Oceano...

Mas há vasos cobertos de conchinhas

Sobre as mesas... e moças na janelas

Com brincos e pulseiras de coral...

Búzios calçando portas... caravelas

Sonhando imóveis sobre velhos pianos...

Nisto,

Na vitrina do bric o teu sorriso, Antínous,

E eu me lembrei do pobre imperador Adriano,

De su'alma perdida e vaga na neblina...

Mas como sopra o vento sobre o Mar Oceano!

Se eu morresse amanhã, só deixaria, só,

Uma caixa de música

Uma bússola

Um mapa figurado

Uns poemas cheios de beleza única

De estarem inconclusos...

Mas como sopra o vento nestas ruas de Outono!

E eu nem sei, eu nem sei como te chamas...

Mas nos encontramos sobre o Mar Oceano,

Quando eu também já não tiver mais nome.

Mario Quintana -  in O Aprendiz de Feiticeiro

Piratas do Mediterrâneo

Música

a musa voluptuosa

pede passagem

e lhe damos -

prosa:

qualquer imagem

vale mais

que a floração sentimental de uma

rosa:

gás lacrimogêneo,

luto, melancolia,

estrofe, catástrofe,

catarse:

deposita-se, linear

(limpa e suja como um verso)

pela praia pedregosa da palavra

- esta espuma.

Eduardo Sterzi*

*poeta gaúcho

A imprensa "livre"

MESMICE

 Quisera eu pôr nestes quatroze versos

 Um leve, fino, alegre comentário

 A algum novo e notável caso diário,

 Entre os casos urbanos mais diversos.

 Percorro dos jornais o noticiário,

 Leio artigos e tópicos dispersos,

 A pedidos satânicos, perversos,

 Desastres, crimes, contos do vigário.

 Nada encontro que inspire à alegre musa

 Uma nota satírica e atrevida

 Que nos nervos um frémito produza.

 É sempre a mesma coisa repetida:

 Luza o sol, venha a noite, o sol reluza,

 Como, o banal, se reproduz a vida!

Emílio de Meneses

Sinto

Sinto

que em minhas veias arde

sangue,

chama vermelha que vai cozendo

minhas paixões no coração.

Mulheres, por favor,

derramai água:

quando tudo se queima,

só as fagulhas voam

ao vento.

Federico García Lorca, in Poemas Esparsos

(Tradução de Óscar Mendes)

Discurso da ira

Os pobres estão se evaporando

à vista de todos.

O tempo vai passando

os pobres vão se decompondo

seus rostos são apagados pelo vento

e da memória dos computadores

até que ninguém se lembre

mais de suas caveiras sorridentes

afugentando os parasitas dos burocratas

nas repartições públicas.

Os pobres estão sumindo

aos olhos de todos.

O tempo os vai tornando

cada vez mais parecidos com a morte.

Enquanto isso, os poderosos

sacodem suas nádegas fotogênicas

fazem belos discursos para a distinta platéia

e afagam avidamente as orquídeas.

Francisco Carvalho*

*poeta cearense

Os novos piratas

Cartoon: Amer Shomali

Olhas o amanhecer

Olhas o amanhecer,

vives o amanhecer como o único instante

em que o céu é entreaberto segredo de um deus mudo.

Espera: algo vai se revelar e deves estar pronto

para mergulhar teu sonho num poço de luz casta.

O intocado te espera. E amanhece. E te iluminas

como se trincasses com os dentes a polpa do absoluto.

Alphonsus de Guimaraens Filho*

*poeta brasileiro

Höre, Israel

Escuta, Israel!

Quando fomos perseguidos,

era eu um dos vossos.

Como continuar a sê-lo,

agora que sois perseguidores?

Era vossa desejo ser

como aqueles povos

que vos assassinaram.

Tornastes-vos hoje como eles.

Soubestes sobreviver

aos que foram convosco crueis.

Mas, não será a crueldade deles

que hoje em vós se exprime ?

Aos vencidos ordenastes

" descalçai os vossos sapatos!".

Para até ao deserto persegui-los

Como bodes expiatórios

Até à grande mesquita da morte

Cujas sandálias são areia

Mas eles rechaçaram o destino

Que quisestes impor-lhes

As pisadas dos seus pés descalços

Sobre as areias do deserto

Sobreviverão aos estragos deixados

Por vossas bombas e vossos tanques.

Erich Fried, poeta judeu austríaco

(Numerosos prisioneiros egípcios capturados durante a guerra dos Seis Dias, em  Junho de 1967, foram obrigados a descalçar as botas e abandonados pelos israelitas no deserto para que que regressassem ao lugar de onde tinham vindo. Na areia ardente, sem calçado, a maioria deles morreu de forma miserável.

Os porta-vozes sionistas negaram posteriormente o incidente, apesar de durante a guerra ter sido transmitido nas televisões inglesa e alemã. Um fotografia que mostra o facto apareceu publicada na antologia sionista O milagre dos Seis Dias, nos Estados Unidos e foi republicada no Konkret, de Hamburgo, em 26 de Agosto de 1969. Mais testemunhos gráficos apareceram, entre outros, no Paris Match (24.06.1967), na Life (30-06-1967) e no L’Europeo (29.06.1967).

Erich Fried)

Interrogo-me sobre o que escreveria o autor se tivesse vivido a última década

Diálogo

Levarás

pela mão

o menino

até ao rio. Dir-lhe-ás

que a água é cega

e surda. Muda,

não. Que o digam

os peixes, que em silêncio

com ela sustentam

seu diálogo

líquido, de líquidas

sílabas

de submersas

vogais.

Albano Martins

É preciso boicotar