A Esmo

Eles não sabem o que fazem:

mas eu fico aqui

sem saber sobre o rumo

sem conhecer a saída

e apalpo o vazio que intriga

e um peso morto nos braços.

Vida dentro da vida, tão lógica

como o encaixe da peça

e sua engrenagem de inferno

que mói, que reduz, que incorpora.

Nós somos assim - morrendo de medo.

E encenamos que sabemos que fingimos

sem faixa de pedestre, enquanto se aproxima

o muro.

Nós somos. A esmo.

A luz que sobe agora é de mentira?

O sangue que percorre é de verdade?

Nasce um sol à minha frente, que arrisca

uma viagem suicida, algo que segue

e morre à tarde, e ficamos

em susto e contemplação.

Onde está todo o clarão? Onde está a coragem

que me queimou toda a vida?

Assim mesmo. De arremedo.

Felipe Fortuna 

(poeta carioca que hoje faz 53 anos)