Os domingos

Todas as funções da alma estão perfeitas neste domingo.

O tempo inunda a sala, os quadros, a fruteira.

Não há um crédito desmedido de esperança

Nem a verdade dos supremos desconsolos –

Simplesmente a tarde transparente,

Os vidros fáceis das horas preguiçosas,

Adolescência das cores, preciosas andorinhas.

Na tarde – lembro – uma árvore parada,

A alma caminhava para os montes,

Onde o verde das distâncias invencidas

Inventava o mistério de morrer pela beleza.

Domingo – lembro – era o instante das pausas,

O pouso dos tristes, o porto do insofrido.

Na tarde, uma valsa; na ponte, um trem de carga;

No mar, a desilusão dos que longe se buscaram;

No declive da encosta, onde a vista não vai,

Os laranjais de infindáveis doçuras geométricas;

Na alma, os azuis dos que se afastam,

O cristal intocado, a rosa que destoa.

Dos meus domingos sempre fiz um claustro.

As pétalas caíam no dorso das campinas,

A noite aclarava os sofrimentos,

As crianças nasciam, os mortos se esqueciam mortos,

Os ásperos se calavam, os suicidas se matavam.

Eu, prisioneiro, lia poemas nos parques,

Procurando palavras que espelhassem os domingos.

E uma esperança que não tenho.

Paulo Mendes Campos 

(escritor mineiro nascido faz hoje 94 anos)