SALMO

                                               a João Bigotte Chorão.

Estou morto.

Mas a vida

lambe a minha pele em labaredas.

Sou noite.

Mas o dia

põe-me nos lábios papoilas

e coroa-me de espigas o cabelo.

Ceguei.

Mas a luz

vem poisar-me sobre as pálpebras

outras tantas borboletas inquietas.

Não oiço.

Mas o eco do silêncio

canta o hino imenso que eu não posso.

Não respiro.

Mas aspiro o alento

da maresia no vento.

Não sinto.

Mas pressinto: a minha alma arde

e uma chaga floriu na minha carne.

Não choro.

Mas tremem estrelas cadentes

nas lágrimas pendentes que sustenho.

Não canto.

Mas sopro nuvens

no pó que levanto.

Não ando.

Mas todo o meu espírito

vadia sem folga nem descanso.

Não durmo.

Hiberno: verme     esvurmo limo e lama

no fosso em que me enfurno

aninho e faço a cama.

Não amo.

Sobre a seta quebrada no meu peito

raiva uma fonte de sangue

a incendiar a sede     a incinerar a fome

dos homens     dos bichos     das florestas.

Não sonho.

Mas a fé

faz da esperança e da saudade

sentinelas do sepulcro

onde     vivo     o meu coração jaz

pisado por cavalos em tumulto.

Estou morto.

Mas o sol explode

a luz esplende

em plena primavera

neste corpo

que me prende

e me suspende

absorto.

Fernando Pinto Ribeiro

(poeta egitaniense nascido a 10 de Janeiro de 1928)