O poeta

Porque as flores florem e o flume flui,

e o vento varre a fúria vã das ruas,

eu desenfurno tudo quanto fui

e me corôo com meus sóis e luas.

Porque o vôo das aves é meu vôo,

e a nuvem é alcáçar que não rui,

paro a mó do pensamento onde môo

a vida, e abro no muro que me obstrui

a áurea, ástrea senda, a porta augusta.

Que me importa se a clepsidra corrói

as praças das infâncias em ruínas?

Poemas são meninos e meninas

ao sol do Pai, que tudo reconstrói.

Poeta é flor e flume em terra adusta.

Fernando Mendes Vianna*

*poeta brasileiro