Poética
não raro
poesia é
arte
de revirar o
sonho da
noite
anterior
e
desdenhar o
barulho da
manhã
seguinte.
(poeta
baiano que hoje faz 54 anos)
domingo, julho 21, 2013
sábado, julho 20, 2013
Está tudo
como antes
Está tudo
como antes até esta
perfeita
liberdade de perdermos
com a vinda
da noite o que
ainda
tivermos a vida
por exemplo
se tudo pois
assim puder
perder-se
Está tudo
como antes até este
medo intacto
de tudo
se perder
até que a névoa a
neve a noite
por exemplo
suspendam o
que ainda
houver por
suspender
Está tudo
como antes até esta
completa
suspensão da noite
por exemplo
o desejo o prazer
a solidão
por vezes a esperança
dos nervos
está tudo
como antes
até anoitecer
(poeta
farense que hoje faz 72 anos)
sexta-feira, julho 19, 2013
quinta-feira, julho 18, 2013
Os Bêbados
Os bêbados passam cantando nas ruas
desertas da
aldeia;
recebem
contentes, ao sábado, as jornas
e vão
derretê-las à boca das dornas,
de noite,
nas tascas, à luz da candeia.
Em chusmas,
unidos, é vê-los no escuro
- Que até
fazem dó! –
espectros da
fome, sair das tabernas,
borrachos,
cantando, cambadas as pernas,
Os olhos
mortiços e as bocas em ó ...
Um canta em
voz alta; respondem-lhe os outros,
E cresce,
enche o ar
um coro
arrastado, soturno, indolente,
e a alma do
povo, parece que a gente
a sente cá
dentro do peito a chorar!
Trabalham,
moirejam de dia, e à noite,
coitados, lá
vão,
fugindo à
gleba, libertos do ancinho,
embora haja
fome, beber, porque o vinho
alegra e é
por isso melhor do que o pão.
Nas praças
desertas abraçam-se em grupos,
meu Deus,
que tristeza!
E os braços
lhes pesam mais leves nos ombros,
que o lenho
das dores, por esses escombros
dos rudes
calvários, nos ombros lhes pesa.
Os bêbados
choram nas noites caladas,
cantando em
segundas,
as queixas
doridas, os ais e os lamentos
que às vezes
se escutam na leva dos ventos,
na voz, no
marulho das águas profundas.
O génio das
coisas soluça naquelas
tristezas
ocultas,
e os tristes
borrachos, cantando nas praças,
sugerem
tragédias, acordam desgraças
que, ó génio
das coisas, na treva sepultas!
Um canta em
voz alta, respondem-lhe os outros,
e cresce,
enche o ar
um coro
arrastado, soturno, indolente,
e a alma do
povo, parece que a gente
a sente cá
dentro do peito a chorar!
(poeta
monsarense nascido faz hoje 161 anos)
quarta-feira, julho 17, 2013
Itabuna
Se não há
montanhas,
como
escalá-las?
Se não há
florestas,
Com
embrenhar-me
em sombras
que não
estas?
Se não há o
mar,
como falar
de águas
e
horizontes?
Sou o cantor
desta
planície
e me abismo
em mim,
e desço aos
outros
de mim,
e sofro os
outros
de mim.
Telmo Padilha
(poeta
baiano falecido faz hoje 16 anos)
terça-feira, julho 16, 2013
Arte poética
A poesia não
está nas olheiras imorais de Ofélia
nem no
jardim dos lilases.
A poesia
está na vida,
nas artérias
imensas cheias de gente em todos os sentidos,
nos
ascensores constantes,
na bicha de
automóveis rápidos de todos os feitios e de todas as cores,
nas máquinas
da fábrica e nos operários da fábrica
e no fumo da
fábrica.
A poesia
está no grito do rapaz apregoando jornais,
no vaivém de
milhões de pessoas conversando ou praguejando ou rindo.
Está no riso
da loira da tabacaria,
vendendo um
maço de tabaco e uma caixa de fósforos.
Está nos
pulmões de aço cortando o espaço e o mar.
A poesia
está na doca,
nos braços
negros dos carregadores de carvão,
no beijo que
se trocou no minuto entre o trabalho e o jantar
- e só durou
esse minuto.
A poesia
está em tudo quanto vive, em todo o movimento,
nas rodas do
comboio a caminho, a caminho, a caminho
de terras
sempre mais longe,
nas mãos sem
luvas que se estendem para seios sem véus,
na angústia
da vida.
A poesia
está na luta dos homens,
está nos
olhos abertos para amanhã.
(Mário
Dionísio nasceu faz hoje 97 anos)
segunda-feira, julho 15, 2013
domingo, julho 14, 2013
Sobre a mesa
Não sei se
era eu ou eras tu.
Uma mesa
redonda
numa
recordação próxima entre nós.
E no
entanto, coravas, porque não
podias não
corar. Natural,
como tu no
gesto frágil da tua certeza.
A
fragilidade tua de seres mulher
- para mim - no que deixas ver.
Envelheço
uma década no entanto.
Não te perco
de vista porém.
Sigo pela
minha própria preguiça de
te
acompanhar, resvalo noutras cores.
Vivo na
medida da verdade
e envelheço
mais um pouco.
Peço mais
uma cerveja e apercebo-me
do tempo -
Que o tempo vem.
Na medida do
possível.
Coravas na
tua forma de existir.
Sentada sem
nunca perderes de vista
os gestos
que te acompanham.
Mulher
eterna, digo para mim.
E ficamos
até tarde.
Reconheço
que era tua afinal a presença
e que me
resta pagar as despedidas.
Pedir mais
um pouco de mim.
E envelhecer
mais uma década.
Ficar
sozinho.
Arrepender-me,
enfim, de tudo.
Uma mesa
redonda, numa recordação
próxima
entre nós.
Qualquer
coisa inacabada,
uma
linguagem liquida
colorida
durante a noite.
(António
Quadros nasceu faz hoje 90 anos)
sábado, julho 13, 2013
Esboço
Negro o
cabelo, a fronte iluminada,
O nariz
curvo, a boca pequenina,
Nos olhos
escuríssimos cravada
Uma estrela
no fundo da retina;
Nas faces
uma rosa desmaiada
E outra rosa
nos lábios purpurina,
Seus
pequeninos pés os duma fada
E o seu
corpo um corpinho de menina;
Todos os
traços cheios de expressão,
Nas mãos um
fogo estranho que lhas beija,
Porque eu
lhe pus nas mãos o coração:
Eis o esboço
rápido de aquela
Que, sempre
que na vida alguém a veja,
Nunca mais
vê ninguém senão a ela!
(poeta
lamecense falecido faz hoje 73 anos)
sexta-feira, julho 12, 2013
A Infinita
Vês estas
mãos? Mediram
a terra,
separaram
os minerais
e os cereais,
fizeram a
paz e a guerra,
derrubaram
as distâncias
de todos os
mares e rios
e, no
entanto,
quando te
percorrem
a ti,
pequena,
grão de
trigo, calhandra,
não
conseguem abarcar-te,
fatigam-se
ao agarrar
as pombas
gémeas
que repousam
ou voam no teu peito,
percorrem as
distâncias das tuas pernas,
enrolam-se
na luz da tua cintura.
Para mim tu
és tesouro mais rico
de
imensidade do que o mar e seus cachos
e és branca
e azul e extensa como
a terra nas
vindimas.
Nesse
território,
desde os pés
à fronte,
andando,
andando, andando,
passarei a
vida.
(Pablo
Neruda nasceu faz hoje 109 anos)
quinta-feira, julho 11, 2013
Humorismo
Sossego
macio da tarde.
Um sol
cansado
passa pelo
rosto suado
uma
nuvenzinha alva como um lenço
para enxugar
as primeiras estrelas.
Silêncio.
E o sol vai
caminhando sobre os montes tranqüilos
vai
cochilando. E de repente
tropeça e
cai redondamente
sob a
pateada dos sapos e a vaia dos grilos.
(poeta
paulista falecido faz hoje 44 anos
quarta-feira, julho 10, 2013
Alvorada
A alvorada
lembra um linho sem mancha,
aparando a
orvalhada.
Há
musselinas, contas claras de miçanga
entre as
folhas frescas do pomar.
Na meia-luz
trêmula, qualquer cousa espera.
O jardim
ajoelhou, num misticismo doce.
Incensórios
de corolas, folhas que fossem
lábios de
seiva, murmurando em prece…
No linho
puro, sob o altar da alvorada,
é a missa
eterna.
Passarinhos,
campainhas vivas...
Toda a
alvorada religiosa
adora a luz
na lenta elevação do sol.
(poeta
gaúcho falecido faz hoje 43 anos)
terça-feira, julho 09, 2013
Epitáfio
Aqui jaz o
Sol
Que criou a
aurora
E deu luz ao
dia
E apascentou
a tarde
O mágico
pastor
De mãos
luminosas
Que fecundou
as rosas
E as
despetalou.
Aqui jaz o
Sol
O andrógino
meigo
E violento,
que
Possuiu a
forma
De todas as
mulheres
E morreu no
mar.
(Vinícius de
Moraes faleceu faz hoje 33 anos)
segunda-feira, julho 08, 2013
ÁRVORE E POEMA
Aqui está
uma árvore:
o vento
canta poemas sem palavras
na sua ampla
copa.
Sei
que o
destino da árvore é transformar-se em papel:
um papel com
ânsia de palavras
Sei
de uma
palavra
com ânsia de
se plasmar no papel
de uma
palavra com ânsia de começar um poema
Sei
de um poema
não escrito que tem ânsia da sua primeira palavra
de um poema
que tem ânsia do seu poeta
Mas sei
também
que o poeta
sofre
quando se
abate a árvore para a transformar em papel.
(poetisa
sueca nascida na Dinamarca faz hoje 101 anos)
(Tradução de
Amadeu Baptista)
domingo, julho 07, 2013
Território
Mesmo o pó
dorme, a esta hora,
desprezado
pelo sol.
Podes
vagar
tranqüilo
pelo
território inimigo:
tua casa.
Nenhum
perigo que as coisas te assaltem
ou te
abracem. Os
braços
das
cadeiras, como de praxe,
calados. Mal
percebes
(êxtase ou
cansaço)
a oclusa
cerimômia de
coisas
a que não
foste
convidado e
que,
intruso,
profanas.
(poeta
gaúcho que hoje faz 40 anos)
sábado, julho 06, 2013
Piolhoso país
Piolhoso
país em que nasci,
Coio de
inchados zeros vencedores,
de medíocres
maus, de furta-cores,
de lázaros,
de cães sem pedigree!
Sarcástica,
de gozo, a gente ri.
São os
péssimos tidos por melhores.
Pisam,
brutais, angústia, pena, dores:
Ah! se os
compreendo! Ah! se os compreendi!
São arrobas
de sebo e cornadura,
Fornecedores
de fábricas de pentes,
E de soro,
também, contra as bexigas.
São
deputados, directores-gerais,
Governadores,
ministros, generais,
Sem que
passem de tímidas lombrigas.
(escritor
bracarense nascido a 6 de Julho de 1902)
sexta-feira, julho 05, 2013
Identidade
Preciso ser
um outro
para ser eu
mesmo
Sou grão de
rocha
Sou o vento
que a desgasta
Sou pólen
sem insecto
Sou areia
sustentando
o sexo das
árvores
Existo onde
me desconheço
aguardando
pelo meu passado
ansiando a
esperança do futuro
No mundo que
combato morro
no mundo por
que luto nasço
(Mia Couto
faz hoje 58 anos)
quinta-feira, julho 04, 2013
Paz Aos Mortos
Detestei
sempre os arquitectos de infinito:
como é feio
fugir quando nos espera a vida!
Nunca tive
saudades do futuro
e o passado…
o passado vivi-o, que fazer?!
- e não
gosto que me ordenem venerá-los
se eu todo
não basto a encher este presente.
Não tenho
remorsos do passado. O que vivi, vivi
Tenho,
talvez, desprezo
por esta
débil haste que raramente soube
merecer os
dons da vida,
e se ficava
hesitante
na hora de
passar da imaginação à vida.
As pazadas
de terra cobrindo o que já fui
sabem mal,
às vezes; noutros dias
deliro
quando lanço à vala um desses seres tristonhos
que outrora
fui, sem querer
(poeta
portuense nascido faz hoje 105 anos)
quarta-feira, julho 03, 2013
Apriorismo Vital
Já não será
necessário o pecado,
há um
instante em que a memória é estreita
e os
homens circularão ávidos
procurando a
sua matilha
como se o
rebentar dos dedos em magnólias
não fosse a
indefinida e factícia criação,
a água e a sede num corpo de aurora,
o coração
estilhaçando-se em girassóis acesos,
o poema
mergulhando inteiro
em suas
concêntricas e primígenas alegorias,
porventura
homens
ou vozes
encantadas sob a lua e o sol,
sob a
lágrima avivada do tempo,
o cântico
que anuncia os divinos náufragos de Ítaca
sob o
músculo que se retrai
fervilhem
majestosos
nos
delicados argumentos da morte
em profundos
círculos quebrados de estirpe e haste
entreabertos
ao fôlego circuncidado
do espanto.
E tudo sem
promessas, sem um rosto de verbo
sem pelo
menos o ocluso núcleo do mundo temer
o ruidoso
silêncio da paixão da língua,
a núcega
comédia do mundo
pois o poema
retornará sempre a esse fruto
como,
utópico, ao coração de uma criatura múltipla
no mais
íntimo impudor da casta.
(poeta
coimbrão que hoje faz 48 anos)
terça-feira, julho 02, 2013
Pátria
Por um país
de pedra e vento duro
Por um país
de luz perfeita e clara
Pelo negro
da terra e pelo branco do muro
Pelos rostos
de silêncio e de paciência
Que a
miséria longamente desenhou
Rente aos
ossos com toda a exactidão
Do longo
relatório irrecusável
E pelos
rostos iguais ao sol e ao vento
E pela
limpidez das tão amadas
Palavras
sempre ditas com paixão
Pela cor e
pelo peso das palavras
Pelo
concreto silêncio limpo das palavras
Donde se
erguem as coisas nomeadas
Pela nudez
das palavras deslumbradas
- Pedra rio
vento casa
Pranto dia
canto alento
Espaço raiz
e água
Ó minha
pátria e meu centro
Me dói a lua
me soluça o mar
E o exílio
se inscreve em pleno tempo.
(Sophia de
Mello Breyner faleceu faz hoje 9 anos)
Subscrever:
Mensagens (Atom)