De pequenino...

...se ajuda a mãe a limpar a neve, em Cohassett, Massachusetts.

Imagem: Stephan Savoia/AP

ANATOMIA

Um poema é uma guerra: nele e nela

se desintegram a palavra e a vida

e o que resta é perda que ressuscita:

ler um poema de certo modo o mata,

pois morre o que não se pensou ao ler,

embora a leitura aos poucos esclareça

o que se pensou jamais se fosse ler.

Poema é duelo plural e infinitivo:

é, acrobática, sobre o papel a escrita

ao mesmo tempo enigma, estigma, ígnea.

Ler o poema, mas não resolvê-lo:

isso acontece há muito tempo,

e somos nós que estamos lá dentro.

O poema nos faz e desfaz, a guerra também,

e é com palavra e arma que sabemos

o quanto nos resta de sonho e de renascimento.

Felipe Fortuna

(Luis Felipe Silvério Fortuna nasceu no Rio de Janeiro a 3 de Fevereiro de 1963)

As pequenas palavras

De todas as palavras escolhi água,

porque lágrima, chuva, porque mar

porque saliva, bátega, nascente

porque rio, porque sede, porque fonte.

De todas as palavras escolhi dar.

De todas as palavras escolhi flor

porque terra, papoila, cor, semente

porque rosa, recado, porque pele

porque pétala, pólen, porque vento.

De todas as palavras escolhi mel.

De todas as palavras escolhi voz

porque cantiga, riso, porque amor

porque partilha, boca, porque nós

porque segredo, água, mel e flor.

E porque poesia e porque adeus

de todas as palavras escolhi dor.

Rosa Lobato de Faria

(Rosa Lobato de Faria faleceu a 2 de Fevereiro de 2010)

A Tirania do Medo

O nosso mundo vive demasiado sob a tirania do medo e insistir em mostrar-lhe os perigos que o ameaçam só pode conduzi-lo à apatia da desesperança. O contrário é que é preciso: criar motivos racionais de esperança, razões positivas de viver. Precisamos mais de sentimentos afirmativos do que de negativos. Se os afirmativos tomarem toda a amplitude que justifique um exame estritamente objectivo da nossa situação, os negativos desagregar-se-ão, perdendo a sua razão de ser. Mas se insistirmos em demasia nos negativos, nunca sairemos do desespero.

Bertrand Russell, in A Última Oportunidade do Homem

(Bertrand Russell faleceu a 2 de Fevereiro de 1970)

ACONSELHO-VOS O AMOR

Aconselho-vos o amor:

o equilíbrio dos contrários.

Aconselho-vos o amor cheio de força;

os moinhos girando ao vento desbridado.

Aconselho-vos a liberdade

do amor (que logo passa

- vão dizer-vos que não -

para os gestos diários).

ACONSELHO-VOS A LUTA.

Fernando Assis Pacheco

(Fernando Assis Pacheco nasceu a 1 de Fevereiro de 1937)

Os biocombustíveis e a…fome

Os preços dos cereais não param de subir. O preço do petróleo topou ontem de novo os cem dólares: o custo de produção, e de transporte, encarece; e vender cereais para produtores de biocombustíveis torna-se melhor negócio que embalá-los para as mercearias.

Será uma energia realmente alternativa se, não poluindo, tira comida às bocas mais frágeis de um planeta inviavelmente populoso? Será uma economia realmente próspera se a ascensão social de milhões de chineses, indianos, brasileiros leva a um aumento "da procura" que face "à oferta" encontra um novo "preço de equilíbrio" - mais caro? Será um sistema de comércio internacional realmente livre se, além dos processos de reequilíbrio entre procura (crescente) e oferta (minguante em anos climatericamente maus), está subordinado à especulação financeira de contratos-futuros? Se os mercados prevalecem sobre os supermercados?

Pedro Santos Guerreiro in Jornal de Negócios

Soneto do exílio

Mais além, leve e alada, a imaginária

arquitetura irreal, sombra a crescer

sobre a terra dos mortos, solitária.

Na falsa noite não deixou de ser

ouvida a melodia perdulária.

Se acaso o húmus da vida fez nascer

luz esquiva na angústia milenária,

é chegado o momento de esquecer

as obscuras heranças desvividas

por desamor e amor: frágil reinado

em manhãs de magia, pressentidas

além de tempo e espaço. (E, roto o manto,

na torre enoitecida um exilado

rei de si mesmo. Que lhe resta? O canto.)

Waldemar Lopes

(poeta pernambucano nascido há 100 anos)

Profecia

Nem me disseram ainda

para o que vim.

Se logro ou verdade,

se filho amado ou rejeitado.

Mas sei

que quando cheguei

os meus olhos viram tudo

e tontos de gula ou espanto

renegaram tudo

- e no meu sangue veias se abriram

noutro sangue...

A ele obedeço,

sempre,

a esse incitamento mudo.

Também sei

que hei-de perecer, exangue,

de excesso de desejar;

mas sinto,

sempre,

que não posso recuar.

Hei-de ir contigo

bebendo fel, sorvendo pragas,

ultrajado e temido,

abandonado aos corvos,

com o pus dos bolores

e o fogo das lavas.

Hei-de assustar os rebanhos dos montes

ser bandoleiro de estradas.

- Negro fado, feia sina,

mas não sei trocar a minha sorte!

Não venham dizer-me

com frases adocicadas

(não venham que os não oiço)

que levo caminho errado,

que tenho os caminhos cerrados

à minha febre!

Hei-de gritar,

cair, sofrer

- eu sei.

Mas não quero ter outra lei,

outro fado, outro viver.

Não importa lá chegar...

O que eu quero é ir em frente

sem loas, ópios ou afagos

dos lábios que mentem.

É esta, não é outra, a minha crença.

Raios vos partam, vós que duvidais,

raios vos partam, cegos de nascença!

Fernando Namora

(Fernando Namora faleceu a 31 de Janeiro de 1989)

Rumo

É tempo, companheiro!

Caminhemos ...

Longe, a Terra chama por nós,

e ninguém resiste à voz

Da Terra ...

Nela,

O mesmo sol ardente nos queimou

a mesma lua triste nos acariciou,

e se tu és negro e eu sou branco,

a mesma Terra nos gerou!

Vamos, companheiro ...

É tempo!

Que o meu coração

se abra à mágoa das tuas mágoas

e ao prazer dos teus prazeres

Irmão

Que as minhas mãos brancas se estendam

para estreitar com amor

as tuas longas mãos negras ...

E o meu suor

se junte ao teu suor,

quando rasgarmos os trilhos

de um mundo melhor!

Vamos!

que outro oceano nos inflama.. .

Ouves?

É a Terra que nos chama ...

É tempo, companheiro!

Caminhemos...

Alda Lara

(poetisa angolana falecida a 30 de Janeiro de 1962)

Chulices e beatices

Se, segundo a igreja católica, a prostituição é um pecado, por maioria de razão o é a chulice, já que o chulo explora uma ou mais prostitutas (ou prostitutos) que, na sua maior parte, se dedicam àquela velha profissão por falta de alternativas.

Ora o que tem vindo a acontecer nas três últimas décadas com uma grande parte dos tais 94 colégios (muitos deles liderados por homens de sotaina ou mulheres de hábito) que têm acordos com o estado não passa de um execrável acto de chulice, agravado pelo facto de os chulados contribuintes não terem a menor ideia do que estava a acontecer.

Não percebo, portanto, a coerência de fechar colégios em protesto contra a tentativa de moralização de tão degradante situação e depois ir ao santuário de Fátima bater com a mão no peito, como aconteceu na passada quinta-feira.

Querem que os filhos frequentem escolas privadas? Ninguém os impede, desde que não seja à custa dos nossos impostos. Eu também tive de mandar a minha filha durante 7 anos para um colégio privado por falta de alternativas ajustadas às necessidades de um casal que estava fora de casa entre a 7H00 e as 19H00, mas fi-lo exclusivamente à custa de muitos sacrifícios meus e da minha mulher.

Histórias chocantes sobre a enormidade do assalto que tem sido feito ao bolso dos contribuintes podem ser lidas em muitos lados, mas destaco esta, esta e mais esta.

Viagem espacial

Em cada homem

Há uma viagem para um planeta longínquo…

(Para os pobres é a Terra)

José Gomes Ferreira

Observações morais

O homem que se vende recebe sempre mais do que vale.

Aquele senhor era tão tímido que até tinha vergonha de proceder honestamente.

Os homens são sempre sinceros. O que acontece, porém, é que às vezes trocam de sinceridade.

Queres conhecer o Inácio, coloca-o num palácio.

Barão de Itararé

(Aparício Fernando de Brinkerhoff Torelly, mais conhecido pelo falso nome de nobreza  Barão de Itareré,  nasceu em Rio Grande  a 29 de Janeiro de 1895)

A saudade

A saudade

é o que faz as coisas

pararem no Tempo.

Mário Quintana 

Está tudo dito

Faz hoje uma semana, a 48 horas das eleições, Cavaco Silva disse à nação que se não fosse reeleito os mercados não nos iriam perdoar a ousadia: os juros iriam subir. Ora bem, o que aconteceu desde segunda-feira, cumprida a ambição de Cavaco? Pois é, os malditos juros voltaram a subir acima dos 7%, um valor mortal para qualquer economia com o nosso crescimento. É verdade que os economistas - como Cavaco - anteciparam nove das cinco recessões que tivemos (não é erro: nove em cinco!), mas de qualquer maneira não seria de esperar um número destes vindo de uma pessoa que até já nasceu duas vezes.

André Macedo, in DN

Decifra-me

Que importa meu rosto

Se é nas palavras

Que me encontras?

Que importa meu corpo

Se é nos versos

Que me revelo?

Decifra-me num Poema

E encontra-me por aí...

Vera Sousa Silva

(Vera Sousa Silva nasceu em Lisboa, a 27 de Janeiro de 1974)

Largo do relógio

Há uma fonte

                   um repuxo de lendas

nesta praça cheia de horas.

Um cartucho de estrela

                            prestes a explodir.

Pelos bancos afásicos

o diálogo, entre dentes, do silêncio

                            consigo mesmo...

Do outro lado, fachadas de azulejos,

                                               os sobrados.

Sacadas e calçadas.

                            Namorados.

E a palavra amor voando de alto a baixo.

João de Jesus Paes Loureiro

(poeta paraense)

Cais

Nunca parti deste cais

e tenho o mundo na mão!

Para mim nunca é demais

responder sim

cinquenta vezes a cada não.  

Por cada barco que me negou

cinquenta partem por mim

e o mar é plano e o céu azul sempre que vou!   

Mundo pequeno para quem ficou...

Manuel Lopes

(poeta cabo-verdiano falecido a 25 de Janeiro de 2005)

Rescaldo

Cavaco não possui o estofo de um Presidente, nem um estilo que o dissimulasse. Foi o pior primeiro-ministro e o mais inepto Chefe do Estado da democracia. Baço, desajeitado, inculto sem cura, preconceituoso, assaltado por pequenas vinganças e latentes ódios, ele é o representante típico de um Portugal rançoso, supersticioso e ignorante, que tarda em deixar a indolência preguiçosa. Nada fez para ser o que tem sido. Já o escrevi, e repito: foi um incidente à espera de acontecer. Na galeria de presidentes com que, até agora, fomos presenteados, apenas encontro um seu equivalente: Américo Tomás. E, como este, perigoso. Pode praticar malfeitorias? Não duvido. Sobre ser portador daqueles adornos é uma criatura desprovida de convicções, de ideologia, de grandeza e de compaixão. Recupero o lamento de Herculano: "Isto dá vontade de morrer!"

Baptista-Bastos, in Diário de Notícias de hoje

O general

("Depois de fortemente bombardeada, a cidade X foi ocupada pelas nossas tropas.")

O general entrou na cidade

ao som de cornetas e tambores ...

Mas por que não há "vivas"

nem flores?

Onde está a multidão

para o aplaudir, em filas na rua?

E este silêncio

Caiu de alguma cidade da Lua?

Só mortos por toda a parte.

Mortos nas árvores e nas telhas,

nas pedras e nas grades,

nos muros e nos canos ...

Mortos a enfeitarem as varandas

de colchas sangrentas

com franjas de mãos ...

Mortos nas goteiras.

Mortos nas nuvens.

Mortos no Sol.

E prédios cobertos de mortos.

E o céu forrado de pele de mortos.

E o universo todo a desabar cadáveres.

Mortos, mortos, mortos, mortos...

Eh! levantai-vos das sarjetas

e vinde aplaudir o general

que entrou agora mesmo na cidade,

ao som de tambores e de cornetas!

Levantai-vos!

É preciso continuar a fingir vida,

E, para multidão, para dar palmas,

até os mortos servem,

sem o peso das almas.

José Gomes Ferreira

Paraíso Perdido

Que vens aqui fazer, espírito velho

de tudo o que foi perdido

e nunca mais achei?

Então...

ainda eu olhava o mundo

com meus olhos de manhãs azuis,

e nos lábios

havia ainda a ternura dos beijos moços

como a relva dos prados.

Foi mais tarde...

que a vida me entardeceu.

(Tardes enevoadas e frias,

abandonadas,

ermas

tristes como eu... )

Foi mais tarde...

que a tal desgraça se deu.

João José Cochofel

(poeta coimbrão)

Pensemos

ABECEDÁRIO

Vá, não entres aí

Isso é um advérbio de modo

E embora te pareça um particípio passado

é um adjectivo e às vezes um presente.

Fica parado à saída: está a chover

Dentro dessa frase quem anda ao sol molha-se muito

É um discurso idiomático e por isso

onde está o prenome é o substantivo.

Junta-te ao ponto e vírgula: custa menos

do que escrever com pontinhos nos is

quando as reticencias nos confundem

com exclamações ou verbos no futuro.

Os conjuntivos na oração nunca se entendem:

e por isso, dizem, é que os agás são mudos.

João Garção

(poeta natural de Portalegre)

O intangível

Daqui

...e o impoluto

O “trapo”

Para tudo serve o "trapo" verde-rubro;

é vê-lo nas varandas, e estendais,

já esfarrapada a glória de teus pais

que, envergonhado, vejo e assim descubro.

Dirá quem nos visita, com razão:

Não há país que eu possa comparar

com a lusa maneira de mostrar

o seu nacionalismo tão ancião...

Para tudo serve o "trapo" esfrangalhado,

rilhado pelo vento como traça,

traçando o amor à Pátria, à nossa raça

nuns cadilhos do xaile...triste fado.

Um dia destes quando for barrenta a rua onde tu moras - podes rir -

usa a " bandeira" para poderes polir

a bota do lacaio, a mais odienta.

Manuel Neto dos Santos

(poeta algarvio nascido a 21 de Janeiro de 1959)

POEMA

Tu e eu, ao perdermos

um ao outro,

ambos perdemos.

Eu, porque tu eras o que

eu mais amava,

tu, porque eu era quem

te amava mais.

Mas, entre nós dois,

tu perdes mais do que eu.

Porque eu poderei amar

a outras

como amei a ti.

Mas a ti nunca ninguém

jamais amará

como eu te amei.

Ernesto Cardenal

(poeta nicaraguense que hoje completa 86 anos)

Perguntai ao muro 

Muro, em que meditas,

ao longo da estrada, por estas quintas,

casas, ermos, entre paixões

de alma dos espectros

presentes e vindouros? E os vivos,

porque se escondem

por trás da tua fronte alta,

quieta, seca, que cobiça os astros,

sem saber que o teu corpo

de xisto corre, avança,

mas não pode soltar-se da Terra

e alcançar o Alto?

Fiama Hasse Pais Brandão

(Fiama Hasse Pais Brandão faleceu a 19 de Janeiro de 2007)

Sobre o Caminho

Nada

nem o branco fogo do trigo

nem as agulhas cravadas na pupila dos pássaros

te dirão a palavra

Não interrogues não perguntes

entre a razão e a turbulência da neve

não há diferença

Não colecciones dejectos o teu destino és tu

Despe-te

não há outro caminho

Eugénio de Andrade

(Eugénio de Andrade nasceu a 19 de Janeiro de 1923)

Retrato do Herói

Herói é quem num muro branco inscreve

O fogo da palavra que o liberta:

Sangue do homem novo que diz povo

e morre devagar    de morte certa.

Homem é quem anónimo por leve

lhe ser o nome próprio traz aberta

a alma à fome    fechado o corpo ao breve

instante em que a denúncia fica alerta.

Herói é quem morrendo perfilado

Não é santo    nem mártir    nem soldado

Mas apenas    por último    indefeso.

Homem é quem tombando apavorado

dá o sangue ao futuro e fica ileso

pois lutando apagado morre aceso.

Ary dos Santos

(José Carlos Ary dos Santos faleceu a 18 de Janeiro de 1984)

Portugal

Avivo no teu rosto o rosto que me deste,

E torno mais real o rosto que te dou.

Mostro aos olhos que não te desfigura

Quem te desfigurou.

Criatura da tua criatura,

Serás sempre o que sou.

E eu sou a liberdade dum perfil

Desenhado no mar.

Ondulo e permaneço.

Cavo, remo, imagino,

E descubro na bruma o meu destino

Que de antemão conheço:

Teimoso aventureiro da ilusão,

Surdo às razões do tempo e da fortuna,

Achar sem nunca achar o que procuro,

Exilado

Na gávea do futuro,

Mais alta ainda do que no passado.

Miguel Torga

(Miguel Torga faleceu a 17 de Janeiro de 1995)

Ante o mar

Ávido de sol poente,

me planto na extensão do rude cais

a ver o mar que sonha à minha frente

- tão longo como é longo o nunca mais.

As ondas me propõem ecos de um tempo

em que me desavim nas travessias,

porque nauta já fui, ao léu dos ventos,

premido entre tufões e calmarias.

E assim também me lanço pela vida

num jogo de fortunas alternadas,

buscando a dúbia rota presumida

entre as coisas presentes e passadas.

João Carlos Teixeira Gomes

(poeta baiano)

Teorema

Ódio, te desconstróis na sombra dos dias,

entre o prazer e o largo de um sorriso

que se esboça feito cata-vento

(o triunfo subjaz nos intervalos do sol),

para dissimular a fonte e a fraude do não-ser.

(Um homem à beira do abismo

pode assimilar estorvos, cardiopatias,

resquícios de febre, cicatrizes na alma,

restos de infância agregados ao susto,

ao desjeito do corpo e do cansaço.)

Uma nesga de alegria talvez inibisse

lembranças, chicotes, castigos, escombros

de memória, restos de paisagem,

noites feitas e refeitas no descuido

de uma vida que se fez do espanto.

(Um homem - sem mágoas, sem nódoas -

pode perseverar sobre o menino.

Mas haverá vitória - ou prêmio de consolação -

sobre seu inventário de angústias,

sobre seus anseios de libertação?)

João Carlos Taveira

(poeta mineiro)

Interlúnio

Entre o meu olhar o sol

e o sol existir em razão dos meus olhos

cai a noite.

Sobre eu estar sonhando

mas no campo que naturalmente não sonha

chove um pirilampo.

Eu bebo a água do silêncio

no rio que corre entre a minha pergunta

e a tua resposta.

Pequeno barco de papel da minha infância

onde estará ele a esta hora?

Só sei que está bem longe, muito longe.

Num longe que dói mais, em meu ser de ontem,

do que todos os presentes longes

da geografia e da saudade.

Cassiano Ricardo

(poeta brasileiro falecido a 14 de Janeiro de 1974)

Horário do Fim

morre-se nada

quando chega a vez

é só um solavanco

na estrada por onde já não vamos

morre-se tudo

quando não é o justo momento

e não é nunca

esse momento

Mia Couto

(para o meu irmão)

Luto

Éramos oito, seis irmãs e dois irmãos. Agora somos apenas sete, pois acabo de receber a triste notícia do falecimento do meu irmão - era o terceiro e eu sou o mais novo - e nem sequer posso assistir ao funeral, pois residia no Brasil.

Casa Destelhada

A casa é um templo humilde, em cujo tecto

há goteiras que choram, noite e dia;

o seu recinto todo está repleto

do verde musgo, que a humanidade cria.

Oculta um monge de sereno aspecto

na solidão do templo, a luz sombria.

Vota-lhe o monge singular afeto,

que lhe aviventa a fonte da poesia.

Nunca lhe entre os umbrais alma profana!

Lugar tão venerando dessa forma,

ofendê-lo-á, por certo, a vista humana!

Pois se procede, nesse ambiente sério,

ao milagre da dor, que se transforma,

no cadinho do amor, em refrigério...

Bento Prado Júnior

(Bento Prado Júnior faleceu em 12 de Janeiro de 2007)

Do que eu gostava - II

Eu gostava que qualquer português aprendesse, desce a mais tenra idade, a mastigar de boca fechada e a não falar com a boca cheia, de molde a que, quando fosse crescidinho e resolvesse candidatar-se a Presidente da República, se comportasse com a educação que o cargo requer. Repugna-me, portanto, a possibilidade de continuar a ter como Presidente da República onde vivo alguém que não se coíbe de comer em público mostrando as goelas até ao estômago.

fulgurações com a água

fulgurações com a água da chuva escorrendo

escondidas vozes num sujo vão de escadas

o céu turvo pelo desejo ácido da noite

estás sentado e ouves o desmoronar dos dias

contra o mar que te revela as tristes histórias

do espelho onde a criança matou a sua imagem

ruas desertas passam rente ao coração

saliva no movimento circular do corpo debaixo

doutro corpo que não conhece o dom de se entregar

ao tempo voluptuoso doutras mãos

levanta a gola do casaco sai para a rua

alarga o passo

deixa fustigarem-te as horas noite dentro

e no sangue sepultarem a insuspeita frescura

daquilo que ainda te falta cantar

Al Berto

(Alberto Raposo Pidwell Tavares nasceu em 11 de Janeiro de 1948

A chuva lenta

Esta água medrosa e triste,

como criança que padece,

antes de tocar a terra,

         desfalece.

Quietos a árvore e o vento,

e no silêncio estupendo,

este fino pranto amargo,

         vertendo!

Todo o céu é um coração

aberto em agro tormento.

Não chove: é um sangrar longo

         e lento.

Dentro das casas, os homens

não sentem esta amargura,

este envio de água triste

         da altura;

este longo e fatigante

descer de água vencida,

por sobre a terra que jaz

         transida.

Em baixando a água inerte,

calada como eu suponho

que sejam os vultos leves

         de um sonho.

Chove... e como chacal lento

a noite espreita na serra.

Que irá surgir na sombra

         da Terra?

Dormireis, quando lá fora

sofrendo, esta água inerte

e letal, irmã da Morte

         se verte?

Gabriela Mistral

(poetisa chilena e primeira mulher a ser galardoada com o Nobel da literatura, faleceu em Nova Iorque a 10 de Janeiro de 1957)

Num Monumento à Aspirina

Claramente: o mais prático dos sóis,

o sol de um comprimido de aspirina:

de emprego fácil, portátil e barato,

compacto de sol na lápide sucinta.

Principalmente porque, sol artificial,

que nada limita a funcionar de dia,

que a noite não expulsa, cada noite,

sol imune às leis de meteorologia,

a toda a hora em que se necessita dele

levanta e vem (sempre num claro dia):

acende, para secar a aniagem da alma,

quará-la, em linhos de um meio-dia...

João Cabral de Melo Neto

(João Cabral de Melo Neto nasceu a 9 de Janeiro de 1920)

Muros

Não somos mais do que a parede.

Que nos separa e confina entre

o céu, o mar, a terra e o ventre,

nossa fome vital, nossa umbilical sede.

pelos olhos ocultamos a nua claridade

da alma sob a congênita privacidade.

De mãos dadas apenas formamos elos

circunstanciais, ninguém está aberto

ao diálogo dentro de nossos castelos.

Somos como o céu em pleno deserto.

Jarbas Júnior

(poeta cearense)

Esse Vidro

Janelas rompem

na casa, uma flor

no vestido, esse vidro

nos olhos. Janelas

sobre o que vês,

apenas o breve

relance de uma face

perdida, apenas

uma frase de jardim

ou uma rosa de julho.

Janelas rompem

nos teus olhos

e a roda do vestido

ilumina esta manhã.

Quando apontas

sou eu que venho

subindo as escadas,

sou eu que sinto

todas as mãos

por esta pele.

Aqui começa a cor

das telhas, o verde

musgo, a orientação

das imagens. Chegas

do lado mais esperado

da cidade e não

te encobre a bruma

definindo a linha

das janelas. A que

hesito entre o gesto

de mostrar a face

que regressa e adivinha.

No vidro dos olhos

a flor do vestido, nos

degraus o súbito

desejo de janelas

tapando a morte.

Helder Moura Pereira

(poeta setubalense que hoje completa 61 anos)

Raposa no galinheiro

A tal comissão de sumidades independentes para controlar a despesa pública, tão desejada pelo PPD, tem um futuro auspicioso.

Segundo notícias hoje divulgadas (e cuja veracidade se pode comprovar pesquisando em BPP), o líder do grupo de trabalho - indicado pelo mesmo PPD - para a criação da tal comissão é António Pinto Barbosa, presidente do Conselho Fiscal do Banco Privado Português durante 10 longos anos, até ao fecho do último relatório, o qual não encontrou quaisquer irregularidades do Rendeiro & Cia, nomeadamente os mil e duzentos milhões de euros que estavam fora do balanço.

Sabendo-se a responsabilidade do Conselho Fiscal no seu conjunto e do respectivo presidente em particular, é um grande tiro no pé para quem quis queimar vivo o governador do Banco de Portugal.

Dilema 

Como duas paralelas em busca infinita,

Perto estamos distantes, 

Longe ficamos tão perto. 

Separa-nos rio límpido mas revolto, 

Rola os seixos, lapida reentrâncias, 

Num dia de muita borrasca, 

noutro só de flores. 

Nunca nos encontramos 

no azul do céu infinito, 

mas sempre juntos estamos, 

encurtando a distância 

de nosso eterno dilema

Janete Fonseca

(poetisa carioca)

Catacumbas

Somos argila, noite

onde os dedos se afundam,

hemorragia de espantoso silêncio

nas galerias do corpo.

O resto,

o resto é pura perda

e transitória insônia.

Hélio Pellegrino

(Hélio  Pellegrino nasceu em Belo Horizonte a 5 de Janeiro de 1924)

Efeméride

Em 5 de Janeiro de 1914, Henry Ford estabeleceu o salário mínimo diário de 5 dólares para todos os trabalhadores da Ford Motor Company.

Segundo o sítio MeasuringWorth, há 7 formas diferentes de calcular o valor actual dos 5 dólares, oscilando o montante, em 2009, entre $ 83,20 e $ 1.940,00; para a variante Production Worker Compensation, que me parece a mais adequada, o montante é de $ 657,00, isto por dia.

Passados 96 anos, por cá defende-se que € 485,00 por mês leva as empresas à falência e quem recebe esse mísero valor é considerado como integrante da classe média.

Luvas de Aço

Desfaço com

luvas de aço

a complexidade

do conhecimento

consciente

Arranho com

punhos da água

a valsa

do recôndito

rebanho

inconsciente

Vago por marés

de plumas e

cortejo jasmins

jesuítas sisudos no

toque de recolher

Jandira Zanchi

(poetisa paranaense)

Meus pensamentos são nómadas

Meus pensamentos são nómadas

 e vagarosos

como a água que vem da montanha

e não sabe nada

do coração dos homens. O meu, por exemplo,

tem a leveza do vento

e corre para casa como se fosse

um cão que precede

os passos do dono.

Casimiro de Brito

Origem dos sonhos esquecidos

Entre a bicicleta e a laranja

vai a distância de uma camisa branca

Entre o pássaro e a bandeira

vai a distância dum relógio solar

Entre a janela e o canto do lobo

vai a distância  dum lago desesperado

Entre mim e a bola de bilhar

vai a distância dum sexo fulgurante

Qualquer pedaço de floresta ou tempestade

pode ser a distância

entre os teus braços fechados em si mesmos

e a noite encontrada para além do grito das panteras

qualquer grito de pantera

pode ser a distância

entre os teus passos

e o caminho em que eles se desfazem lentamente

Qualquer caminho

pode ser a distância

entre tu e eu

Qualquer distância

entre tu e eu

é a única e magnífica existência

do nosso amor que se devora sorrindo

Mário-Henrique Leiria

(Mário-Henrique Leiria nasceu em Lisboa a 2 de Janeiro de 1923)

Recomeça…

Se puderes

Sem angústia

E sem pressa.

E os passos que deres,

Nesse caminho duro

Do futuro

Dá-os em liberdade.

Enquanto não alcances

Não descanses.

De nenhum fruto queiras só metade.

E, nunca saciado,

Vai colhendo ilusões sucessivas no pomar.

Sempre a sonhar e vendo

O logro da aventura.

És homem, não te esqueças!

Só é tua a loucura

Onde, com lucidez, te reconheças…

Miguel Torga