Tédio

Tenho as recordações d'um velho milenário!

Um grande contador, um prodigioso armário,

Cheiinho, a abarrotar, de cartas memoriais,

Bilhetinhos de amor, recibos, madrigais,

Mais segredos não tem do que eu na mente abrigo.

Meu cérebro faz lembrar descomunal jazigo;

Nem a vala comum encerra tanto morto!

- Eu sou um cemitério estranho, sem conforto,

Onde vermes aos mil - remorsos doloridos,

Atacam de pref'rência os meus mortos queridos.

Eu sou um toucador, com rosas desbotadas,

Onde jazem no chão as modas desprezadas,

E onde, sós, tristemente, os quadros de Boucher

Fruem o doce olor d'um frasco de Gellé.

Nada pode igualar os dias tormentosos

Em que, sob a pressão de invernos rigorosos,

O Tédio, fruto inf'liz da incuriosidade,

Alcança as proporções da Imortalidade.

- Desde hoje, não és mais, ó matéria vivente,

Do que granito envolto em terror inconsciente.

A emergir d'um Saara movediço, brumoso!

Velha esfinge que dorme um sono misterioso,

Esquecida, ignorada, e cuja face fria

Só brilha quando o Sol dá a boa-noite ao dia!

Charles Baudelaire 

(Charles Baudelaire faleceu a 31 de Agosto de 1867)