Espaços

no espaço o silêncio

de marceau

à luz, escuro

e grávido de som

um gesto

ofício mudo

lúdico

anti-músico

guardando

um pássaro

em cada pulso

Tarso de Melo

(poeta paulista nascido a 3 de Dezembro de 1976)

Tudo ao léu

Teoria e prática

Há quem diga que teoria é quando se sabe tudo e nada funciona e prática é quando tudo funciona e ninguém sabe o porquê. Nesta acepção, teoria e prática conjugam-se de maneira quase perfeita na actual crise da dívida na União Europeia: nada funciona e ninguém sabe porquê.

HERZOG

        Sofrer é outro mau hábito.

       (palavras de Ramona em Herzog, de Saul Bellow)

A minha desforra são palavras.

Levanto-me de manhã amarrotado

pelo peso inclemente das mentiras

e vazo no real outro real

das letras que ninguém vislumbrará.

O pássaro que canta é uma palavra,

é uma carta escrita a este, àquele,

que me saiu do lápis da amargura;

tudo se refaria se jamais feita fosse

alguma coisa que a minha mão não desse.

Desforro-me sem gosto. Desforro-me sem gasto,

acorrentado ao que me vem de trás

e ao que virá e que não sei se quero.

Pedro Tamen

(Pedro Mário Alles Tamen nasceu em Lisboa a 1 de Dezembro de 1934)

Liberdade

Ai que prazer

Não cumprir um dever,

Ter um livro para ler

E não fazer!

Ler é maçada,

Estudar é nada.

Sol doira

Sem literatura

O rio corre, bem ou mal,

Sem edição original.

E a brisa, essa,

De tão naturalmente matinal,

Como o tempo não tem pressa...

Livros são papéis pintados com tinta.

Estudar é uma coisa em que está indistinta

A distinção entre nada e coisa nenhuma.

Quanto é melhor, quanto há bruma,

Esperar por D. Sebastião, 

Quer venha ou não!

Grande é a poesia, a bondade e as danças...

Mas o melhor do mundo são as crianças,

Flores, música, o luar, e o sol, que peca

Só quando, em vez de criar, seca.

Mais que isto

É Jesus Cristo, 

Que não sabia nada de finanças

Nem consta que tivesse biblioteca...

Fernando Pessoa

(Fernando Pessoa faleceu há 75 anos)

Eu-Mulher

Uma gota de leite

me escorre entre os seios.

Uma mancha de sangue

me enfeita entre as pernas.

Meia palavra mordida

me foge da boca.

Vagos desejos insinuam esperanças.

Eu-mulher em rios vermelhos

inauguro a vida.

Em baixa voz

violento os tímpanos do mundo.

Antevejo.

Antecipo.

Antes-vivo

Antes – agora – o que há de vir.

Eu fêmea-matriz.

Eu força-motriz.

Eu-mulher

abrigo da semente

moto-contínuo

do mundo.

Conceição Evaristo

(Maria da Conceição Evaristo de Brito nasceu em Belo Horizonte a 29 de Novembro de 1946)

Marcha acelerada

Fingimento

Iludo o sentido

Da vida em que vivo.

O mundo que sinto

É mundo que minto.

É mundo pensado

Aquém, do outro lado

Da margem do rio

Com águas em fio.

A imagem dos astros,

Das velas, dos mastros,

Das nuvens, das margens

É sombra de imagens.

Perdidas no fundo

Do engano do mundo.

Não quero a certeza

Da minha tristeza.

Deixai-me à vontade

Naquela verdade

Pensada e fingida

Que é logro de vida.

Se minto o que sinto,

De tudo o que minto

Iludo o sentido

Da vida que vivo.

José Campos de Figueiredo

(José Campos de Figueiredo morreu em Coimbra em 28 de Novembro de 1965)

Violência de punho de lua

Na noite escura

Rachei uma pedra

Onde encontrei escondida

- vede - esta lua.

Tomem-na, poetas,

Uivem!

José Gomes Ferreira

Cretinos no poder

Este mês, em dia que não conseguimos confirmar, no ano 453 a.C., verificou-se terrível encontro entre os aguerridos exércitos da Beócia e de Creta. Segundo relatam as crónicas, venceram os cretinos, que até agora se encontram no governo.

Barão de Itararé

(Aparício Fernando de Brinkerhoff Torelly, também conhecido por Apporelly e pelo falso título de nobreza de Barão de Itararé, foi um jornalista, escritor e pioneiro no humorismo político brasileiro que faleceu a 27 de Novembro de 1971)

Donos…

Eu não sou dono de nada.

Meus filhos

não serão donos de nada.

Eu não sou dono de nada

porque hoje

alguns são donos de tudo.

Meus filhos

não serão donos de nada

porque amanhã

ninguém será dono de nada.

Todos serão donos de tudo.

Mário Lago

(Mário Lago nasceu a 26 de Novembro de 1911)

A Fonte

não mudes do pinhal

a fonte

sempre tem

um murmúrio casual

de vigiar quem passa

que vem

de ver o mar, tão servo

do sol, ave de fogo no horizonte

Mário Cesariny

(Mário Cesariny faleceu em 26 de Novembro de 2006)

Política de Interesse

Em Portugal não há ciência de governar nem há ciência de organizar oposição. Falta igualmente a aptidão, e o engenho, e o bom senso, e a moralidade, nestes dois factos que constituem o movimento político das nações.

A ciência de governar é neste país uma habilidade, uma rotina de acaso, diversamente influenciada pela paixão, pela inveja, pela intriga, pela vaidade, pela frivolidade e pelo interesse.

A política é uma arma, em todos os pontos revolta pelas vontades contraditórias; ali dominam as más paixões; ali luta-se pela avidez do ganho ou pelo gozo da vaidade; ali há a postergação dos princípios e o desprezo dos sentimentos; ali há a abdicação de tudo o que o homem tem na alma de nobre, de generoso, de grande, de racional e de justo; em volta daquela arena enxameiam os aventureiros inteligentes, os grandes vaidosos, os especuladores ásperos; há a tristeza e a miséria; dentro há a corrupção, o patrono, o privilégio. A refrega é dura; combate-se, atraiçoa-se, brada-se, foge-se, destrói-se, corrompe-se. Todos os desperdícios, todas as violências, todas as indignidades se entrechocam ali com dor e com raiva.

À escalada sobem todos os homens inteligentes, nervosos, ambiciosos (...) todos querem penetrar na arena, ambiciosos dos espectáculos cortesãos, ávidos de consideração e de dinheiro, insaciáveis dos gozos da vaidade.

Eça de Queiroz, in Distrito de Évora (1867)

Quase 150 anos depois tudo continua na mesma. Apenas os inteligentes deixaram de subir à arena.

(Eça de Queiroz nasceu a 25 de Novembro de 1845)

Poema da Terra Adubada

Por detrás das árvores não se escondem faunos, não.

Por detrás das árvores escondem-se os soldados

com granadas de mão.

As árvores são belas com os troncos dourados.

São boas e largas para esconder soldados.

Não é o vento que rumoreja nas folhas,

não é o vento, não.

São os corpos dos soldados rastejando no chão.

O brilho súbito não é do limbo das folhas verdes reluzentes.

É das lâminas das facas que os soldados apertam entre os dentes.

As rubras flores vermelhas não são papoilas, não.

É o sangue dos soldados que está vertido no chão.

Não são vespas, nem besoiros, nem pássaros a assobiar.

São os silvos das balas cortando a espessura do ar.

Depois os lavradores

rasgarão a terra com a lâmina aguda dos arados,

e a terra dará vinho e pão e flores

adubada com os corpos dos soldados.

António Gedeão, in Linhas de Força

(Rómulo de Carvalho nasceu em Lisboa a 24 de Novembro de 1906)

Sobre um Poema

Um poema cresce inseguramente

na confusão da carne,

sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,

talvez como sangue

ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência

ou os bagos de uva de onde nascem

as raízes minúsculas do sol.

Fora, os corpos genuínos e inalteráveis

do nosso amor,

os rios, a grande paz exterior das coisas,

as folhas dormindo o silêncio,

as sementes à beira do vento,

- a hora teatral da posse.

E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.

Insustentável, único,

invade as órbitas, a face amorfa das paredes,

a miséria dos minutos,

a força sustida das coisas,

a redonda e livre harmonia do mundo.

- Em baixo o instrumento perplexo ignora

a espinha do mistério.

- E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

Herberto Helder

(o poeta madeirense completa hoje 80 anos)

Despojamento 

 

Eliminei o excesso de paisagem

simplifiquei toda a decoração

retirei quadros flores ornamentos

apaguei velas copos guardanapos

e a música  

Bani a inutilidade do discurso  

Na mesa de madeira

nua

apenas dois pratos

brancos

sem talheres 

O banquete será tua presença

Ivo Barroso

(poeta brasileiro)

Fim de festa

Pastoreio

Fui pastor de destinos

soltos nas ventanias.

Fui pastor de sonhos,

de abismos e insônias.

Hoje pastoreio as horas,

colho o mel das palavras.

Pastoreio metáforas

na inocência do branco.

Pastoreio murmúrios

diluídos nos ermos

Pastoreio estribilhos

na memória e nas veias

Ovelhas não navegam

as águas de meus olhos.

Ovelhas não ruminam

o itinerário de meu verbo.

Ovelhas não buliram

a sofreguidão de meu rosto.

Hoje sem dardos e cajado

pastoreio a mim mesmo...

Joanyr de Oliveira

(poeta mineiro)

Às novas guerras

Consta que foi vinho com este rótulo que foi servido aos convivas da cimeira. Está tudo a condizer.

Saudade  

Alguma vez soubeste o que é saudade,

que faz da nossa vida uma agonia?

Alguma vez no espaço dum só dia,

sonhaste percorrer a eternidade?  

Perdeste alguma vez a Liberdade?

Sentiste emurchecer tua alegria,

como ao cair da noite murcha o dia,

no derradeiro tom da claridade?...

Se nunca presumiste o que era amor,

despindo as galas e vestindo a dor,

se uma saudade, enfim, não conheceste,

não saias do limite da razão

para atender a voz do coração,

que o maior mal ainda o não sofreste!...

Marta de Mesquita da Câmara

(Marta Mesquita da Câmara faleceu no Porto a 20 de Novembro de 1980)