Alí Primera, músico, compositor, poeta e activista político comunista venezuelano, nasceu a 31 de Outubro de 1941

Mãos dadas

Não serei o poeta de um mundo caduco.

Também não cantarei o mundo futuro.

Estou preso à vida e olho meus companheiros.

Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.

Entre eles, considero a enorme realidade.

O presente é tão grande, não nos afastemos,

Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história,

não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,

não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,

não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.

O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,

a vida presente.

Carlos Drummond de Andrade

(poeta mineiro nascido a 31 de Outubro de 1902)

Para La Libertad

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.

Para la libertad, mis ojos y mis manos,

como un árbol carnal, generoso y cautivo,

doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones

que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,

y entro en los hospitales, y entro en los algodones

como en las azucenas.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,

ella pondrá dos piedras de futura mirada

y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan

en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño,

reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.

Porque soy como el árbol talado, que retoño:

aún tengo la vida.

Miguel Hernandez nasceu a 30 de Outubro de 1910

(Canta Joan Manuel Serrat)

Georges Brassens Faleceu a 29 de Outubro de 1981

Marte

Levantou

porque não havia mais espaço

Suspirou

porque a manhã não abre

Caminhou

em direção a Marte

Porque no quarto

a vida já secou

Nei Duclós

(poeta gaúcho nascido a 29 de Outubro de 1948)

A MORTE DE CALAR

As viagens que sou prenderam-se em redomas

Ao corpo das palavras. À morte de calar.

Do alfabeto meu ignoro as cristalinas

Formas de aladas letras nestes versos finais.

São fantasmas de sol. São fantasmas de sede

Que chegam alta noite para nenhum lugar.

Decifro nas entranhas das trevas migradoras

O solstício da vida além da morte clara.

Mas quem me vem cegar, com setas voadoras

Nega-me agora a paz das secretas paisagens.

Meus Irmãos de astronaves, guiadas por um morto,

Que me esperam e estão, que me cantam e falam.

Que na vazia Cruz crucificam meu corpo

E abandonam a flor, mesmo a meio da sala.

À janela rasgada, para as cinzentas águas,

Encostam-me, sem olhos, e deixam-me ficar.

Não tenho nada mais a escrever sobre as ondas.

E mesmo que tivesse, ninguém leria o mar.

Natércia Freire

(poetisa benaventense nascida a 28 de Outubro de 1920)

Pregão

Vendo nuvens de cores!

as redondas, vermelhas,

para suavizar os calores!

Vendo os cirros arroxeados

e rosas, as alvoradas,

os crepúsculos dourados!

O amarelo astro,

colhido o verde ramo

do celeste pessegueiro!

Vendo a neve, a chama

e o canto do pregoeiro!

Rafael Alberti

(poeta andaluz falecido a 28 de Outubro de 1999)

Poesia

 

Como escamas largadas no percurso

De longa pista aquática,

Fiquem os versos cintilando

Á flor da espuma lunática.

A alma - desnuda, imersa

A outros ritmos inefáveis -

Tem sede doutros encontros

Mais amáveis, mais amáveis

Carlos Queiroz

(poeta português falecido a 27 de Outubro de 1949)

Simon Le Bon nasceu a 27 de Outubro de 1958

Espelho

Sou de prata e exacto. Não faço pré-julgamentos.

O que vejo engulo de imediato

Tal como é, sem me embaçar de amor ou desgosto.

Não sou cruel, simplesmente verídico —

O olho de um pequeno deus, de quatro cantos.

Reflicto todo o tempo sobre a parede em frente.

É rosa, manchada. Fitei-a tanto

Que a sinto parte do meu coração. Mas cede.

Faces e escuridão insistem em separar-nos.

Agora eu sou um lago. Uma mulher se encosta a mim,

Buscando na minha posse o que realmente é.

Mas logo se volta para aqueles farsantes, o brilho e a lua.

Vejo as suas costas e reflicto-as na íntegra.

Ela paga-me em choro e em agitação de mãos.

Eu sou importante para ela. Ela vai e vem.

A cada manhã a sua face alterna com a escuridão.

Em mim se afogou uma menina, e em mim uma velha

Salta sobre ela dia após dia como um peixe horrível.

Sylvia Plath

(poetisa estado-unidense nascida a 27 de Outubro de 1932)

(tradução inédita de Pedro Calouste retirada daqui)

Gilberto Gil nasceu a 26 de Outubro de 1942

HUMORESCO SILVESTRE

O vento, chefe de esquadrão, comanda os pelotões do mato.

E no horto florestal - quartel das árvores -

os pinheiros e coqueiros

fazem ginástica

sueca.

Os castanheiros

com as flores de penacho

jogam peteca.

Sussurram pífanos e rufos na charanga dos bambus.

E as bananeiras

batendo as raquetas das palmas

batem pelota com a péla da lua.

Mas de repente

silêncio...

Pesa o repouso lunar.

Um grilinho clarina.

E o vento chefe de esquadrão ordena aos ramos “descansar.”

Murilo Araújo

(poeta brasileiro nascido a 26 de Outubro de 1894)

Jon Anderson nasceu a 25 de Outubro de 1944

(Se o cio)

Se o cio

das palavras

fecunda

poesias,

vamos

brindá-las

ao relento.

Marcelo J. Sigoli

(poeta brasileiro)

Democracias das....bananas!

Gilbert Bécaud nasceu a 24 de Outubro de 1927

Domingo

As garças capinavam

as águas.

A saliva das aves

movia o motor

do riacho.

Fabrício Carpinejar

(poeta gaúcho nascido a 23 de Outubro de 1972)

É Preciso Avisar...

É preciso avisar toda a gente

dar notícia informar prevenir

que por cada flor estrangulada

há milhões de sementes a florir

É preciso avisar toda a gente

segredar a palavra e a senha

engrossando a verdade corrente

duma força que nada detenha

É preciso avisar toda a gente

que há fogo no meio da floresta

e que os mortos apontam em frente

o caminho da esperança que resta

É preciso avisar toda a gente

transmitindo este morse de dores

É preciso imperioso e urgente

mais flores mais flores mais flores

João Apolinário

(poeta português falecido a 22 de Outubro de 1988)

Eram tão amigos!...

E mais uns tantos

Soneto das imagens interiores

Mistério das imagens interiores.

Imersas nestes mares de abandono

as sementes de fogo geram flores:

rosas de pó nas lâminas do outono.

Transfigurada, a fria luz de sono

vela de cinza a face dos pastores,

e os súditos do tempo, e os reis sem trono,

sob o mudo legado de outras dores.

Na áspera latitude um rio corre

branco de eternidade. As nebulosas

vão-se formando, enquanto o sonho morre.

Há pássaros absortos na obcecada

cisma da solidão; e mãos ansiosas

abrem portas de sombra para o nada.

Waldemar Lopes

(poeta pernambucano falecido a 21 de Outubro de 2006)

O festim

Algures na Líbia com transmissão em directo para as televisões ocidentais-

ADORMECIDO NO VALE

É um vão de verdura onde um riacho canta

A espalhar pelas ervas farrapos de prata

Como se delirasse, e o sol da montanha

Num espumar de raios seu clarão desata.

Jovem soldado, boca aberta, a testa nua,

Banhando a nuca em frescas águas azuis,

Dorme estendido e ali sobre a relva flutua,

Frágil, no leito verde onde chove luz.

Com os pés entre os lírios, sorri mansamente

Como sorri no sono um menino doente.

Embala-o, natureza, aquece-o, ele tem frio.

E já não sente o odor das flores, o macio

Da relva. Adormecido, a mão sobre o peito,

Tem dois furos vermelhos do lado direito.

Arthur Rimbaud

(poeta francês nascido a 20 de Outubro de 1854)

Tradução:  Ferreira Gullar

O rio

Uma gota de chuva

A mais, e o ventre grávido

Estremeceu, da terra.

Através de antigos

Sedimentos, rochas

Ignoradas, ouro

Carvão, ferro e mármore

Um fio cristalino

Distante milênios

Partiu fragilmente

Sequioso de espaço

Em busca de luz.

Um rio nasceu.

Vinícius de Moraes

(Vinícius de Moraes nasceu a 19 de Outubro de 1913)

Desilusão

Quando vi hoje em alguma da nossa imprensa que a japonesa Toto tinha inventado esta moto de 3 rodas, capaz de atingir 50 milhas por hora e movida a fezes, pensei que tínhamos resolvido o problema do défice já que, atendendo à merda que por aí anda, passávamos num ápice a exportadores de combustível. Além disso, ainda podíamos fabricar roupa adequada para que todo o mundo fosse “cagando e andando”, pois o assento da moto é mesmo uma sanita.

Afinal, não passou da tradicional incompetência do jornalismo que nos desinforma, pois o sítio da empresa esclarece que não senhor, a mota anda a biodísel fabricado a partir de desperdícios sólidos e líquidos domésticos, mas o assento sanita é tão só uma chamada de atenção para as suas preocupações ambientais.

Ora bolas!

Autofagia 

Minhas

lágrimas à noite,

se escondem nos bares,

onde derramo dores

que escorrem lúpulo

Os meus

sonhos de dia,

eu guardo em retalhos

que embrulham lágrimas

de vários tamanhos

Os meus

anseios acoplam,

consuetudinários,

nos meus escaninhos,

buscando fórmulas de envelhecer

E ainda

agora, a minha aura

esqueceu a hora de avisar

meus sonhos, que se foram

embora sem pedir licença.

José Telles

(poeta cearense)

Bocejo

O Belchior não apareceu com o ouro.
O Baltazar levou a mirra para a Grécia.
O Gaspar trouxe o incenso para a televisão para atordoar os "crentes". Abomino o incenso!

A Verdade

A verdade é semelhante a uma adolescente

vibrante, flexível, em radiosa sombra.

Quando fala é a noite translúcida no mar

e a esfera germinal e os anéis da água.

Um apelo suave obstinado se adivinha.

Ela dorme tão perfeitamente despertada

que em si a verdade é o vazio. Ela aspira

à cegueira, ao eclipse, à travessia

dos espelhos até ao último astro. Ela sabe

que o muro está em si. Ela é a sede

e o sopro, a falha e a sombra fascinante.

Ela funda uma arquitectura volante

em suspensas superfícies ondulantes.

Ela é a que solicita e separa, delimita

e dissemina as sílabas solidárias.

António Ramos Rosa

(poeta farense nascido a 17 de Outubro de 1924)

As mãos

Com mãos se faz a paz se faz a guerra.

Com mãos tudo se faz e se desfaz.

Com mãos se faz o poema – e são de terra.

Com mãos se faz a guerra – e são a paz.

Com mãos se rasga o mar. Com mãos se lavra.

Não são de pedras estas casas mas

de mãos. E estão no fruto e na palavra

as mãos que são o canto e são as armas.

E cravam-se no Tempo como farpas

as mãos que vês nas coisas transformadas.

Folhas que vão no vento: verdes harpas.

De mãos é cada flor cada cidade.

Ninguém pode vencer estas espadas:

nas tuas mãos começa a liberdade.

(Adriano Correia de Oliveira faleceu a 16 de Outubro de 1982)

Musica e canto: Adriano Correia de Oliveira
Letra: Manuel da Fonseca

Ansiedade

Quero compor um poema

onde fremente

cante a vida

das florestas das águas e dos ventos.

Que o meu canto seja

no meio do temporal

uma chicotada de vento

que estremeça as estrelas

desfaça mitos

e rasgue nevoeiros - escancarando sóis!

Manuel da Fonseca

(escritor alentejano nascido há 100 anos, em 15 de Outubro de 1911)

bate o sol

bate o sol

na vidraça

de olhos verdes

J. Geraldo Neres

(poeta paulista

Paul Simon faz hoje 70 anos. Como se vê num momento de grande comoção, está bem e recomenda-se.

(Foram 70 aninhos e não 50, como bem fez notar o Salvo:)) )

A economia é uma ficção

Défice de 5,9% em 2011? Será mesmo? Não. Será de 8% ou mais. Mas é preciso arranjar umas receitas extraordinárias para parecer que é, mesmo que já saibamos que não é. Confuso? Não, é economia. Com um sentido político: vende-se tudo, depressa, em péssimas condições. Quando acordarmos do pesadelo não controlaremos os centros de decisão na energia, a água será ao preço que o "mercado" quiser e os fundos de pensões dos bancos também contribuirão para rebentar ainda mais depressa com a Segurança Social. Isto é ser-se liberal? Não, é ser-se totó. É não pagar depois a factura. Não por acaso: Cavaco nunca optou pelo trabalho na economia privada, Guterres foi para a ONU, Barroso está em Bruxelas, Santana abrigou-se na Santa Casa da Misericórdia e Sócrates escondeu-se em Paris. Nenhum criou uma empresa. Mas o futuro do país qual é, disseram todos? Criar empresas e emprego...

Daniel Deusdado, in Jornal de Notícias

Neologismo

Beijo pouco, falo menos ainda.

Mas invento palavras

que traduzem a ternura mais funda

E mais cotidiana.

inventei, por exemplo, o verbo teadorar.

Intransitivo:

Teadoro, Teodora.

Manuel Bandeira

(Manuel Bandeira faleceu a 13 de Outubro de 1968)

Linha de rumo

Quem não me deu Amor, não me deu nada.

Encontro-me parado...

Olho em redor e vejo inacabado

O meu mundo melhor. 

Tanto tempo perdido...

Com que saudade o lembro e o bendigo:

Campos de flores

E silvas...

Fonte da vida fui. Medito. Ordeno.

Penso o futuro a haver.

E sigo deslumbrado o pensamento

Que se descobre.

Quem não me deu Amor, não me deu nada.

Desterrado.

Desterrado prossigo.

E sonho-me sem Pátria e sem Amigos,

Adrede.

Ruy Cinatti

(Ruy Cinatti faleceu há 25 anos, a 12 de Outubro de 1986)

John Denver faleceu a 12 de Outubro de 1997

Poesia mínima

Pintou estrelas no muro

e teve o céu

ao alcance das mãos.

Helena Kolody

(poetisa paranaense nascida a 12 de Outubro de 1912)

Letra, música e voz: Cartola

(Angenor de Oliveira, mais conhecido como Cartola, nasceu no Rio de Janeiro a 11 de Outubro de 1908)

De Tudo Ficaram Três Coisas

De tudo ficaram três coisas:

A certeza de que estamos começando,

A certeza de que é preciso continuar e

A certeza de que podemos ser interrompidos antes de terminar

Fazer da interrupção um caminho novo,

Fazer da queda um passo de dança,

Do medo uma escola,

Do sonho uma ponte,

Da procura um encontro,

E assim terá valido a pena existir!

Fernando Sabino

(escritor mineiro falecido a 11 de Outubro de 1994)

Edith Piaf faleceu há 48 anos, a 10 de Outubro de 1963, tinha 48 anos de idade.

Possibilidades

Um corpo

       sem força

sem porte.

Duas hipóteses

          possíveis:

fraqueza ou morte.

jjLeandro

(poeta maranhense

Che Guevara - 44 anos

Era Outono

Era Outono, repito.

De uma árvore despida de promessas

caiu a última folha amarelecida

no meu caminho, com um vago rumor.

Eras tu.

Deste-me a mão e partimos pela imensa seara

à procura dos nossos frutos.

Armindo Magalhães

(poeta fafense nascido a 9 de Outubro de 1966)

Mar Morto

A noite caiu sobre o cais, sobre o mar, sobre mim...

As ondas fracas, contra o molhe, são vozes calmas de afogados.

O luar marca uma estrada clara e macia nas águas,

mas os barcos que saem podem procurar mais noite,

e com as suas luzes vão pôr mais estrelas além ...

O vento foi para outros cais levar o medo,

e as mulheres, que vêm dizer adeus e cantar,

hoje sabem canções com mais esperança,

canções mais fortes que a ressaca,

canções sem pausas onde passe uma sombra da morte...

Velhos marítimos - a terra é já a sua terra -

olham o mar mais distante e têm maior saudade...

Pára o rumor duns remos...

Não vão mais às estrelas as canções com noite, amor e morte...

Penso em todos os que foram e andam no mar,

em todos os que ficam e andam no mar também ...

E a luz do farol, lá longe, diz talvez...

Alberto de Serpa

(poeta portuense falecido a 8 de Outubro de 1992)

Prelúdio

Levanta-se da rocha a flor esmagada

Mais dura do que a rocha e cristalina.

Raízes, caule, pétalas, angústia.

Raízes para sempre ali cravadas,

Caule verticalmente inexorável,

Pétalas miraculosas: pura água.

Minhas mãos são chagas,

Para te colher…

Minhas mãos são chamas,

Pedaços de gelo…

Levanta-se da rocha a flor esmagada.

Cristovam Pavia

(poeta lisboeta nascido a 7 de Outubro de 1933)

Cão de plumas

Em cima

             ou embaixo

trazemos sempre conosco

o chão das metáforas -

cão de plumas

cão de estrelas

Cão Maior

                 ou menor

na curvatura dos céus.

E, mais para lá,

a memória.

José Santiago Naud

(poeta gaúcho)

Amália faleceu a 6 de Outubro de 1999

TRAJETO

Encarquilhado,

o velhinho

ainda faz

e refaz

aquele caminho

de anos.

Encantado,

em poder reler

o mesmo chão,

todos os dias.

José Ronaldo Viega Alves

(poeta gaúcho)

Mercedes Sosa deixou-nos em 4 de Outubro de 2009

DENTRO DO COPO

Dentro deste copo se esconde

um gosto amargo que me atiça.

Deita em suas bordas uma lua que não brilha

fadas e bichos de meus sonhos tortos.

Minha melancolia está guardada no copo

e um sorriso que me disfarça sem graça.

Bóia no líquido do copo um rio me afunda

e defuntos que me abraçam com flores de enterro.

Cabe na solidão do copo

a lembrança o medo e o desejo.

Reside na água triste deste copo que me absolve

um relógio que devora o tempo.

Ele dispara e arrasta a vida para o fundo do copo.

José Romildo Alves Feitosa

(poeta brasileiro)

Suicídio assistido

Coisas do outro mundo

Cadáveres adiados que procriam receitas é cousa de grande assombração, sobretudo num país onde tantos mortos se sentam quietamente há anos nas bancadas do Parlamento e em gabinetes ministeriais e institutos sem procriar nada que se veja a não ser despesa pública.

…

O estranho caso dos médicos que exercem na tumba põe complexas questões metafísicas, para além da vida profissional depois da vida. Uma delas é a existência de farmácias com comércio com o Além que aviam receitas passadas por fantasmas, certificadas com vinhetas que seria suposto vigorarem no Aquém, a almas penadas que, cheias de olheiras, se materializam às horas mortas das noites de serviço permanente para comprar comprimidos para o sono eterno.

Manuel António Pina, in Jornal de Notícias

Balada dos suplícios

- «Pudesse eu recomeçar

e este caminho seguia...»

Uma voz fala das grades

sobre a futura alegria.

Na sua cela, dois homens

por essa noite comprida,

murmuravam-lhe: «Confessa.

Ou estás cansado da vida?

Podes viver como nós,

viver, viver anos vastos...

Uma só palavra, és livre...

e podes viver de rastos...»

- «Pudesse eu recomeçar

e este caminho seguia...»

A voz que sobe das grades

canta a futura alegria.

«Apenas uma palavra,

abre-se a porta e tu sais:

já o carrasco se some,

já acabaram teus ais!

Apenas uma mentira

para mudares o destino...

sonha, sonha, sonha

o claro sol matutino!»

«Disse o que tinha a dizer

como o Rei Henrique falo:

uma missa por Paris...

p'lo meu reino, um cavalo...

Nada a fazer.» E partiram!

Cobre-o já seu sangue quente!

Era o seu único triunfo:

saber morrer inocente!

Pudesse ele recomeçar

ia esta sorte escolher?

Diz a voz que vem das grades:

- «Torná-lo-ia a fazer.

Eu morro e tu, França, ficas,

meu refúgio e minha fé.

Ó meus amigos, se morro,

vós sabeis pelo que é!»

Vieram para o prender,

falavam em alemão.

Disse-lhe um: - «Queres-te render?»

Respondeu com decisão:

- «Pudesse eu recomeçar

queria esta sorte seguir...»

A voz que sobe das grades

fala aos homens do porvir.

- «Pudesse eu recomeçar

queria esta sorte seguir.

Mesmo carregado de ferros,

que cante em mim o porvir!»

E cantava sob as balas:

«... sangrento se levantou...»

Até que nova rajada

veio por fim e o tombou.

Mas outra canção francesa

já dos seus lábios se evade

acabando a Marselhesa

para toda a Humanidade!

Louis Aragon (Paris, 1897-1982)

(Louis Aragon nasceu a 3 de Outubro de 1897)

Tradução: Carlos de Oliveira

Botas fascistóides

Termo de Responsabilidade

mais nada

a dizer: só o vício

de roer os ossos

do ofício

já nenhum estandarte

à mão

enfim a tripa feita

coração

silêncio

por dentro sol de graça

o resto literatura

às traças!

José Paulo Paes

(poeta paulista)

Água, música e vinho

Hoje é o Dia Nacional da Água e o Dia Mundial da Música. Para lembrar dignamente as efemérides, depois da muita água vou beber um bom vinho e ouvir música de intervenção, que os tempos estão a reclamá-la outra vez.

Dias

Há dias. Existem dias. Contam-se dias.

E os dias passam.

As horas levam os minutos abraçados ao passado.

E os dias não são mais que horas; horas que nos roubam a vida no presente.

Um presente que se torna passado.

Mas existem sempre novos dias. Dia após dia.

E sabe bem esperar um novo dia acreditando no sol e na alegria.

Dia-a-dia há felicidade a transbordar até ao clarear do céu.

Mafalda Chambel

(poetisa lisboeta nascida a 1 de Outubro de 1987)