Limite

A mulher está perfeita.

Seu corpo

Morto enverga o sorriso de completude,

A ilusão de necessidade

Grega voga pelos veios da sua toga,

Seus pés

Nus parecem dizer:

Já caminhamos tanto, acabou.

Cada criança morta, enrodilhada, cobra branca,

Uma para cada pequena

Tigela de leite vazia.

Ela recolheu-as todas

Em seu corpo, como pétalas

Da rosa que se encerra, quando o jardim

Enrija e aromas sangram

Da fenda doce, funda, da flor noturna.

A lua não tem porque estar triste

Espectadora de touca

De osso; ela está acostumada.

Suas crateras trincam, fissura.

Sylvia Plath

(poetisa estado-unidense falecida faz hoje 53 anos) 

Tradução de Luiz Carlos de Brito Rezende