Campo

A Alberto Martins de Carvalho

Este verde impossível de ser,

Que alegre o camponês cultiva a prazo,

Não dá sequer para me aborrecer

Na extensão sem fim do campo raso.

Sem fim, a vida, deixa-se correr

Lisa e fatal, serena, sem acaso.

E acontece o que tem de acontecer

Como quem já da vida não faz caso.

Nada se passa aqui de extraordinário:

Tudo assim, como peixe no aquário,

Sem relevo, sem isto, sem aquilo;

Muito bucólico a favor da besta,

O campo, sim, é esta coisa fresca...

Coaxar de rãs, a música do estilo.

Afonso Duarte 

(poeta coimbrão falecido a 5 de Março de 1958)