Quarta Dimensão

Trazem as árvores insignificantes

o maior distúrbio aos ventos; arredam-nos,

alçam outros armazéns sonoros

casas de relâmpagos e de cataclismos.

Chega-se. Parte-se. Segreda-se

de seres indeterminados que movem

resistência. Pelejam mais.

E quando a sua pele se usa vence

a moda, mudança de uma árvore para a mundanal

outra árvore carregada.

Podem aliás irromper quentes florestas.

Abate-se sobre o lenhador a opulência, o triunfo

do fruto desenvolvido no seu trono

iluminado por quatro archotes de seiva.

Há no mundo inteiro uma, quando muito, rua

difícil de encontrar.

São os campos, gente humílima, absorta em grãos

de areia, praia inequívoca onde,

na estação tardia, os do mar se deitam.

Algumas folhas, de livros, assinalam o ponto.

Algumas cartas, de marear,

não chegam.

Criaturas que se reproduziam em interstícios

que se deitavam em divãs

cada vez mais estreitos

a luminosa vocação, a luminosidade

de uma terra sábia e rotunda

suplantava aqueles gritos portadores

de uma defunta órfica voz

Eram as criaturas presas ,

do seu século

retraídas nos olhos mal afeiçoados

Filhos mais velhos a atentarem

em como o corpo incha e se perfaz a polpa

como o limite se delimita corpo a corpo

e engorda

Cobriam-se as folhas de uma letra hirsuta

e os mais novos sorriam como lábios.

Luiza Neto Jorge

(poetisa lisboeta falecida faz hoje 25 anos)