A Guerra

E tropeçavam todos nalgum vulto,

quantos iam, febris, para morrer:

era o passado, o seu passado - um vulto

de esfinge ou de mulher.

Caíam como heróis os que não o eram,

pesados de infortúnio e solidão.

(Arma secreta em cada coração:

a tortura de tudo o que perderam.)

Inimigos não tinham a não ser

aquela nostalgia que era deles.

Mas lutavam!, sonâmbulos, imbeles,

só na esp'rança de ver, de ver e ter

de novo aquele vulto

-  imponderável e oculto -

de esfinge, ou de mulher.

David Mourão-Ferreira

(David Mourão-Ferreira nasceu faz hoje 86 anos)