quinta-feira, janeiro 07, 2016

Empurro a porta

Empurro a porta, experimento a chave, encosto o tapete
à parede, entro pelas traseiras. Na casa há um momento
em que não há tempo, eu fico de pé sem me mexer e a luz
diminui, de gabardina, de pé, na casa quase vazia, de mala
na mão, sou um homem filmado de todos os ângulos.

O gato, o cão, o inominável insecto, todos saúdam a minha cara
baixa, com dois olhos distraídos e um nariz afunilado.
Só a expressão dessa cara não engana que o rol das frustrações
já nem aumenta, é. E como é de tarde, ponho-me a pensar
que de tarde é que é bom e há já uns bons anos que nunca mais.

Uma culpa sente-se nas paredes molhadas enquanto demoro
ainda mais tempo a tirar a gabardina, poisar a mala. Contudo,
como se tivesse olhos na nuca, vejo a toda a volta o silêncio.
Eis o meu pequeno mundo vazio, mundo tão mentiroso como eu,
aqui não há dúvida de que cada palavra rola, metálica,
até encontrar a linha resistente, cadeira onde se instale.

Algum tempo demorarão os ossos a cair, se a morte tivesse
surpresa e o meu corpo deslizasse em olhos de sangue
e impaciência pela parede ainda nova e fresca de tintas brancas.
Ao dar finalmente um pequeno passo, sinto-me segmento
de fragmento, distância semeada por justos contemporâneos.


(poeta setubalense que hoje faz 67 anos)

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