Empurro a porta

Empurro a porta, experimento a chave, encosto o tapete

à parede, entro pelas traseiras. Na casa há um momento

em que não há tempo, eu fico de pé sem me mexer e a luz

diminui, de gabardina, de pé, na casa quase vazia, de mala

na mão, sou um homem filmado de todos os ângulos.

O gato, o cão, o inominável insecto, todos saúdam a minha cara

baixa, com dois olhos distraídos e um nariz afunilado.

Só a expressão dessa cara não engana que o rol das frustrações

já nem aumenta, é. E como é de tarde, ponho-me a pensar

que de tarde é que é bom e há já uns bons anos que nunca mais.

Uma culpa sente-se nas paredes molhadas enquanto demoro

ainda mais tempo a tirar a gabardina, poisar a mala. Contudo,

como se tivesse olhos na nuca, vejo a toda a volta o silêncio.

Eis o meu pequeno mundo vazio, mundo tão mentiroso como eu,

aqui não há dúvida de que cada palavra rola, metálica,

até encontrar a linha resistente, cadeira onde se instale.

Algum tempo demorarão os ossos a cair, se a morte tivesse

surpresa e o meu corpo deslizasse em olhos de sangue

e impaciência pela parede ainda nova e fresca de tintas brancas.

Ao dar finalmente um pequeno passo, sinto-me segmento

de fragmento, distância semeada por justos contemporâneos.

Helder Moura Pereira 

(poeta setubalense que hoje faz 67 anos)