os fogos da fala

a fala aflora à flor da boca

às vezes como fogos de artifício

fulguração contra os terrores do silêncio

só espada espavento espelho

ou pedra ficção arremessada

ou canção para cantar as graças

as virilhas as maravilhas da amada

a deusa idolatrada do amor:

essa outra voz quase jazz

que subjaz ventríloqua de si mesma

Geraldo Carneiro

(poeta brasileiro)

DAS UTOPIAS

Se as coisas são inatingíveis... ora!

Não é motivo para não querê-las...

Que tristes os caminhos se não fora

A mágica presença das estrelas!

Mario Quintana

In memoriam

O português fala de qualquer coisa com grande convicção, mesmo quando não percebe nada do está a falar.

António Feio

O excelente actor, encenador e humorista não conseguiu, para seu mal e da cultura portuguesa, “matar o bicho a rir”, mas antecipou de forma certeira as declarações do Presidente da República de turno. Obrigado pelas gargalhadas que nos proporcionaste e requiescat in pace.

Aleivosias de Bolonha

Sempre me interroguei por que motivo não houve cá no burgo - ao contrário do que aconteceu noutros países, mormente no nosso vizinho do lado, manifestações de desagrado contra a gaguice do processo de Bolonha, até que concluí que tal se deveu ao facto de andar meio mundo distraído e o outro meio a dormir na forma.

O engenheiro Mariano, também conhecido por o Gago, parece não se ter preocupado nada com a sorte dos licenciados e bacharéis anteriores à adopção do tal processo, pelo que os antigos alunos que se esforçaram durante 5 anos para obter uma licenciatura estão, em termos de concursos para cargos públicos, em situação de inferioridade perante os mestres pós Bolonha, que estudaram os mesmíssimos 5 anos, de acordo com os fundamentos desta Petição, já assinada por mais de cem mil cidadãos.

Estão os candidatos a cargos públicos e vão passar a estar os que pretendem trabalhar na actividade privada sabendo-se, com se sabe, que os nossos ignorantes empresários tem o mau hábito de seguirem as asneiras cometidas pelo Estado. Por isso, convido-vos a ler o teor da Petição e a assiná-la no caso de estarem de acordo.

SEMELHANÇAS

Quanto olhar

de riso triste

na vida! ...

O pranto

- sabias ?

segue o rumo

das águas geladas

dos rios do sul.

Georgina Albuquerque

(poetisa brasileira)

Choro!

Ninguém vê as minhas lágrimas, mas choro

as crianças violadas

nos muros da noite

úmidos de carne lívida

onde as rosas se desgrenham

para os cabelos dos charcos.

Ninguém vê as minhas lágrimas, mas choro

diante desta mulher que ri

com um sol de soluços na boca

- no exílio dos Rumos Decepados.

Ninguém vê as minhas lágrimas, mas choro

este sequestro de ir buscar cadáveres

ao peso dos poços

- onde já nem sequer há lodo

para as estrelas descerem

arrependidas de céu.

Ninguém vê as minhas lágrimas, mas choro

a coragem do último sorriso

para o rosto bem-amado

naquela Noite dos Muros a erguerem-se nos olhos

com as mãos ainda à procura do eterno

na carne de despir,

suada de ilusão.

Ninguém vê as minhas lágrimas, mas choro

todas as humilhações das mulheres de joelhos nos tapetes da súplica

todos os vagabundos caídos ao luar onde o sol para atirar camélias

todas as prostitutas esbofeteadas pelos esqueleto de repente dos espelhos

todas as horas-da-morte nos casebres em que as aranhas tecem vestidos

para o sopro do

silêncio

todas as crianças com cães batidos no crispar das bocas sujas

de miséria...

Ninguém vê as minhas lágrimas, mas choro...

Mas não por mim, ouviram?

Eu não preciso de lágrimas!

Eu não quero lágrimas!

Levanto-me e proíbo as estrelas de fingir que choram por mim!

Deixem-me para aqui, seco,

senhor de insónias e de cardos,

neste ódio enternecido

de chorar em segredo pelos outros

à espera daquele Dia

em que o meu coração

estoire de amor à Terra

com as lágrimas públicas de pedra incendiada

a correrem-me nas faces

- num arrepio de Primavera

e de Catástrofe!

José  Gomes Ferreira

Esta é a minha reacção ao pulular de encómios ao botas, quando passam 40 anos sobre o maior vendaval anti-poluente que varreu o país de norte a sul.

Justiça

Quando um homem quer matar um tigre, chama a isso desporto; quando é o tigre que quer matá-lo, chama a isso ferocidade. A distinção entre crime e justiça não é muito grande.

George Bernard Shaw

Asas

Possui asas

Quem não vê distâncias

De sentir

Um mundo em cada gesto

E a magia de ser

Apenas um ser!

Porque há uma força

Em cada sonho criador

De cada mundo:

O que torna o homem mais pássaro

Com as suas penas

Com a sua garra

Com o seu canto

Na liberdade de ser

Apenas um ser.

Genildo Mota Nunes

Poeta sergipano

Safra

Como um viticultor ocioso come

em pleno outono, uma por uma, as uvas

do cacho que ele viu nascer, pesar,

sob os olhos do sol e o próprio olhar;

e em que, mais demorando o paladar

na espera aberta entre o prazer e a fome,

já reconhece o gosto bom das chuvas

lavando os fornos do verão distante;

e, como uma saudade só, o sabor

da terra presa às mãos grossas de suor

- assim viver a vida, instante a instante.

Geir Campos*

*poeta carioca

A Palavra

A palavra é matéria
A palavra tem forma física
A palavra tem som
A palavra de Adélia Prado,
A palavra de Drummond,
A palavra do direito,
A que libertou navios negreiros ...
A palavra universal, que fez
poemas clássicos, prosas sociais,
romances realistas.
A palavra apalavrada, silenciada,
a que continua no coração do poeta.
Palavra ! Oh ! Palavra ! Concedei-me a permissão,
honrosa concessão, para utilizar-me de ti, sem restrições.
Sob tua forma quero falar um pouco da minha solidão.

Gabriela Cunha Melo Cavalcanti*

*poetisa brasileira

Ciranda - poema visual

Hugo Pontes

Ela não escolhe idade

Chamava-se Tiago Alves, tinha 18 anos e era judoca, ganhou em Abril a medalha de bronze na Taça da Europa de Esperanças, na Estónia, onde conseguiu os mínimos para os Europeus e Mundiais, quando já começava a sentir que algo corria mal.

Em 21 de Junho foi-lhe diagnosticado um cancro no estômago e resolveu criar o IPPONforLIFE, blogue onde dizia da sua vontade de lutar e da sua esperança de cura. Apesar de submetido a cirurgia, a morte levou-o ontem.

Descansa em paz, Tiago

Merda quente e merda fria

Em finais dos anos sesenta, o grande poeta e romancista Charles Bukowski escreveu um artigo na coluna Escritos de um velho indecente de que era autor na revista contracultural Open City, no qual se refería aos dois principais candidatos às eleições presidenciais estado-unidenses de 1968: Richard Nixon, pelo Partido Republicano, e Hubert H. Humphrey, pelo Partido Demócrata. Entre muitas outras coisas, Bukowski dizia: “Que te dêem a oportunidade de escolher entre Nixon e Humphrey é como se te dessem a possibilidade de escolher entre comer merda quente ou comer merda fria”.

Se mudarmos o cenário estado-unidense de há quatro décadas para a actualidade portuguesa e substituirmos os nomes de Hurbert Humphrey e Richard Nixon pelos de José Sócrates e Pedro Passos Coelho ou, o que é quase o mesmo, pelos projectos políticos do PS e do PSD, teremos o mesmo menu que anunciava Bukowski para os Estados Unidos de 1968: prato único. Apenas varia a temperatura, servindo-se um quente e o outro frio, não se sabendo muito bem qual é o quente e qual é o frio.

E então, que quereis?...

Fiz ranger as folhas de jornal

abrindo-lhes as pálpebras piscantes.

E logo

de cada fronteira distante

subiu um cheiro de pólvora

perseguindo-me até em casa.

Nestes últimos vinte anos

nada de novo há

no rugir das tempestades.

Não estamos alegres,

é certo,

mas também por que razão

haveríamos de ficar tristes?

O mar da históriaé agitado.

As ameaças

e as guerras

havemos de atravessá-las,

rompê-las ao meio,

cortando-as

como uma quilha corta

as ondas.

Vladimir Maiakovski

Fiat

Vestir a pele inconsútil da cariátide

e vencer o inseto obscuro

na noite definitiva.

Sorver a verticalidade nua

e transpirar o sol da estátua antiga

que a virtude não concebe.

Retalhar-se em moléculas de gozo

e consumir-se na luz.

Gabriel Archanjo de Mendonça*

*poeta brasileiro

Filhos em série

Desde o primeiro filho, seu Rozendo foi dando nomes a eles sempre começados pela letra N: Nílton, Neusa, Nivaldo, Nilse, Nélson, Nelma...

Um vizinho recém-chegado da zona rural soube dos nomes dos filhos dele e foi lá dizer que ambos tinham algo em comum:

- Meus fio tamém têm os nomes começados por uma letra só. Mas é pela letra A: Tonho, Cida, Belardo, Tamiro, Nésio.

Mouzar Benedito  

Publicado no jornal digital VIAPOLÍTICA

CONSCIÊNCIA

Cada minuto uma questão

Mil fronteiras que venço ou que não venço

Mas nenhuma de mais dura e duradoura combustão:

ser o que penso

Mário Dionísio

Rascunhos

Esta noite voltei a sonhar com meus lagartos

e as mesmas pedras onde costumam dormitar

em minha Catedral Submersa.

Aqueles mesmos sons de sino e carrilhões

desfilaram pela nave deserta

como procissões extintas

sopradas das cinzas da memória.

Acho que o sol era só deles,

lagartos quase jade,

figuras esculpidas no limo verde-escuro das rochas.

Seus olhos, no entanto, abriam-se para nosso espanto

e para o espanto deles próprios

(lagartos).

Fred Souza Castro*

*poeta brasileiro

Soneto ao Dicionário

Não faço versos com sentimentos :

São as palavras a matéria-prima.

Pouco importam métrica e rima,

Fundamental é suscitar fonopsia.

A fonética, arcano da fonologia,

Multifaceta as regras da prosódia.

Veja como é fácil fazer poesia

Quando se tem um bom dicionário :

Em lugar de perplexo, escrevo vário.

O leitor entenda como quiser.

Quiçá, fecundo, faça fé.

Pedante, paragógico, paramnésico,

O elóquio elíptico emascara o elo.

Eloqüente um barroco tenho ao pé.

Fred Matos*

*poeta brasileiro

Tipo assim

Tipo assim, as pessoas fazem tipo, entendeu? Não é artificial não, vem de dentro, ou vem de fora, vem da sociedade, dos astros, mas também tem essa coisa inconsciente, entendeu? Ou vem da genética, sei lá.  

Há vários tipos, tipezas, tipões, tipinhos e tipaços.  

Deixa eu te falar - tem gente que faz tipo intelectual e lê o texto meio que com nojo, catando piolho, catando regência verbal incorreta, frase errada, vírgula indevida.  

Tem gente, ao contrário, que faz mais o meu tipo que eu estou fazendo agora, tipo oralidade sem muito compromisso, tipo deixa rolar, é claro que eu prefiro ser tipo assim.  

Agora, tem gente que faz mais tipo conservador atualizado, tipo gente séria que está sempre flagrando falta de ética dos outros, e está sempre denunciando as perversões alheias, e está todo dia de olho na TV e na internet para ver o que a TV e a internet estão mostrando de pervertido. Tipo assim.  

E tem o tipo vale-tudo, o cara ou a cara que não tem repressão, e come de tudo e de todos, ou pelo menos faz tipo assim um discurso do tipo "eu faço tudo e daí?", tipo "eu já vi de tudo" e não topa o tipo outro que fica no pé dele com o topete de quem tudo sabe, de tudo entende, entendeu?  

Tem também o tipo duplo, tipo faz e cala, pensa mas não diz nada, tipo assim, tipo sonso, tipo taca tudo debaixo do tapete, tipo tapa a boca mas depois é fake no orkut, tipo não tem porém tem, tudo bem.  

Por outra parte, o tipo abertura total, alma escancarada, diz o que pensa e o que não pensa, tipo franco, tipo dá a cara para bater, e grita no ponto, e parte para o tapa.  

Tem o tipo que quer chegar ao topo, custe o que custar, mate quem matar, se mata, se mete em tudo, pisa, posa, paga, vende, topa tudo por quase nada...  

Tem o tipo que apronta e pinta o sete.  

Tem o tipo que curte a sorte, aposta em todos os dados.

Tem o tipo que quer viver no mato, comendo tomate e abacate.  

Tem o tipo poeta, alheio ao burocrata, que é tipo assim poeta do carimbo.  

Cada tipo no seu trilho, entendeu?  

Tipos de todos os topes - tu e eu.

Gabriel Perissé*

*professor e escritor

Publicado no jornal digital Correio da Cidadania

Talvez

Talvez não ser,

é ser sem que tu sejas,

sem que vás cortando

o meio dia com uma

flor azul,

sem que caminhes mais tarde

pela névoa e pelos tijolos,

sem essa luz que levas na mão

que, talvez, outros não verão dourada,

que talvez ninguém

soube que crescia

como a origem vermelha da rosa,

sem que sejas, enfim,

sem que viesses brusca, incitante

conhecer a minha vida,

rajada de roseira,

trigo do vento,

E desde então, sou porque tu és

E desde então és

sou e somos...

E por amor

Serei... Serás...Seremos...

Pablo Neruda

Onda

Poema de Guilherme de Almeida

Créditos daqui

Poeta

Deixa cair todo este orvalho puro

sobre os teus ombros doloridos.

Vê como é suave a terra:

mesmo nos galhos mais bruscos,

olha: há carícias amigas.

Tudo é mais coração, porque és mais coração.

Orvalho... Orvalho... Parece

que em tua vida alguma cousa amadurece.

Deixa cair, deixa rolar teu poema

como um fruto maduro, pelo chão.

Augusto Meyer

Loucura

Para tornar a realidade suportável, todos temos de cultivar em nós certas pequenas loucuras.

Marcel Proust

Epitáfio

Aqui jaz o Sol

Que criou a aurora

E deu luz ao dia

E apascentou a tarde

O mágico pastor

De mãos luminosas

Que fecundou as rosas

E as despetalou.

Aqui jaz o Sol

O andrógino meigo

E violento, que

Possuiu a forma

De todas as mulheres

E morreu no mar.

Vinícius de Moraes

Capacidade de síntese

Num jornal abertamente anti-monarquia li esta saborosa anedota real: 

Exame no Colegio Público "García Lorca" (Madrid)

Disciplina: Língua e literatura espanhola

Exercício: Composição literária que contenha os seguintes temas:

-          Sexo

-          Monarquía

-          Religião

-          Mistério

Recomendação: Brevidade  concisão.

Resposta de um aluno:

Oh, meu Deus! Foderam a Rainha! Quem terá sido?

Elegia

A alegria da vida, essa alegria d'oiro

A pouco e pouco em mim vai-se extinguindo, vai...

Melros alegres de bico loiro,

Ó melros negros, cantai, cantai!

Ando lívido, arrasto o pobre corpo exangue,

Que era feito da luz das claras madrugadas...

Rosas vermelhas da cor do sangue,

Rosas abri-vos às gargalhadas!

Limpidez virginal, graça d'Anacreonte,

Mimo, frescura, força, onde é que estais?... não sei!...

Ó águas vivas, águas do monte,

Ó águas puras, correi, correi!

Eu sinto-me prostrado em lânguido desmaio,

E a minha fronte verga exausta para o chão...

Cedros altivos, sem medo ao raio,

Cedros erguei-vos pela amplidão!

Guerra Junqueiro, in Poesias Dispersas

Alma

Na alma da maioria dos homens grunhe ainda, baixo e voraz, o focinho do porco.

Guerra Junqueiro

Sina

A gente grita, corre, sufoca e morre.

A gente canta, encanta, explode e pára.

A gente avança, recua, esbarra na rua.

A gente ama, trai, reclama e cai.

A gente come, some, chora a fome.

A gente ganha, sonha, acorda, esvai.

A gente cala, fala, escala e crê.

A gente reza, preza, é preso. E a fé?

A gente é medo doente da própria gente.

Francisco Tribuzi*

*poeta brasileiro

A eira e a piscina

No local onde se encontra esta piscina existiu uma eira onde eu brinquei, aos Domingos, até aos 10 anos, na quinta de que os meus pais foram rendeiros explorados durante quase três décadas, pagando anualmente dois carros de milho (cada carro correspondia a 40 rasas e cada rasa a 13 quilos), dois terços da azeitona e dois terços das uvas colhidas, tudo colocado na casa do dono, a mais de uma hora e meia de viagem com o carro de bois, sendo que todas as despesas do ciclo do milho, da apanha da azeitona e do tratamento da vinha, desde a poda até à vindima, eram da conta dos rendeiros.

Depois de sairmos de lá em 1960, o patrão, um “respeitável” chefe das finanças, violonista amador e chefe de quina da Legião Portuguesa, nunca mais encontrou ninguém disponível para uma semi-escravidão para poder alimentar oito filhos e a quinta esteve mais de 30 anos ao completo abandono, até que o seu filho mais novo – um ano mais velho do que eu – conseguiu subsídios da União Europeia para recuperar a casa e transformá-la numa unidade de Turismo de Habitação, que fica a menos de um quilómetro da casa da minha irmã onde estou a redigir esta posta à sombra da parreira.

Ficou um coisa simpática para recordar a infância, embora com o travo amargo da exploração a que a que toda a minha família foi submetida. Podem vir passar cá uns dias, que isto é um sossego.

Autobiografia

Nasceu em Taubaté, aos 18 de abril de ... 1884 (na verdade 1882). Mamou até 87. Falou tarde, e ouviu pela primeira vez, aos 5 anos, um célebre ditado: "Cavalo pangaré/Mulher que ... em pé/Gente de Taubaté/ Dominus libera mé".

Concordou.

Depois, teve caxumba aos 9 anos. Sarampo aos 10. Tosse comprida aos 11. Primeiras espinhas aos 15.

Gostava de livros. Leu o Carlos Magno e os doze pares de França, o Robinson Crusoé, e todo o Júlio Verne.

Metido em colégio, foi um aluno nem bom nem mau - apagado. Tomou bomba em exame de português, dada pelo Freire. Insistiu. Formou-se em Direito, com um simplesmente no 4º ano - merecidíssimo. Foi promotor em Areias, mas não promoveu coisa nenhuma. Não tinha jeito para a chicana e abandonou o anel de rubi (que nunca usou no dedo, aliás).

Fez-se fazendeiro. Gramou café a 4,200 a arroba e feijão a 4.000 o alqueire.

Convenceu-se a tempo que isso de ser produtor é sinônimo de ser imbecil e mudou de classe. Passou ao paraíso dos intermediários. Fez-se negociante, matriculadíssimo. Começou editando a si próprio e acabou editando aos outros.

Escreveu umas tantas lorotas que se vendem - Urupês, gênero de grande saída, Cidades mortas, Idéias de Jeca Tatu, subprodutos, Problema vital, Negrinha, Narizinho. Pretente publicar ainda um romance sensacional que começa por um tiro:

- Pum! E o infame cai redondamente morto...

Nesse romance introduzirá uma novidade de grande alcance, qual seja, a de suprimir todos os pedaços que o leitor pula.

Particularidades: não faz nem entende de versos, nem tentou o raid a Buenos Aires.

Físico: lindo!

Monteiro Lobato

A Novela Semanal, São Paulo, nº 1, 2 de maio 1921

Autobiografia do “pai” do Sítio do Picapau Amarelo retirada daqui

Labirinto

Agora o corpo fala de pássaros

anunciando a erosão rente à língua

o presságio que rasga o linho

o derrame da semente ao morrer.

Assusta-me o vidro dos olhos

esmagando-se no vértice da linha

a dormência ávida das águas

na rotação da última palavra.

Esta é a nudez intacta da luz

o ar na vibração do corpo

o cheiro agreste e puro da cânfora

o peso dos dedos sob o espanto.

João Rasteiro

Um dia branco

Dai-me um dia branco, um mar de beladona

Um movimento

Inteiro, unido, adormecido

Como um só momento.

Eu quero caminhar como quem dorme

Entre países sem nome que flutuam.

Imagens tão mudas

Que ao olhá-las me pareça

Que fechei os olhos.

Um dia em que se possa não saber.

Sofia de Melo Breyner

Lágrima

A cada hora

o frio

que o sangue leva ao coração

nos gela como o rio

do tempo aos derradeiros glaciares

quando a espuma dos mares

se transformar em pedra.

Ah no deserto

do próprio céu gelado

pudesses tu suster ao menos na descida

uma estrela qualquer

e ao seu calor fundir a neve que bastasse

à lágrima pedida

pela nossa morte.

Carlos de Oliveira