Canção última

É um tempo em que já não haveria memórias partilháveis

partilhadas. Ou só enterradas nas areias dos poços.

Vestígios no deserto: a surdez dos ecos – a água só imaginada.

Chegou esse tempo.

Não aquele outro em que a espécie, o humano citaria

como suas todas as impossíveis imagens de todos os mundos

que habitara, perdera e inventara: a declinação da rosa

disparando e constelando o fogo sem nome e sem número.

Não esse tempo em que o humano devolveria à espécie

o horizonte do imenso poema inacabado

que no perpétuo regresso de cada verso repete a origem.

Antes este tempo do constante regresso ao tempo

que nos dividiu e divide e

dividirá ainda; que uns contra os outros atira os nossos

e os vira de costas, herdeiros perdidos da sua herança.

Chegou esse tempo.

Chegou. Não pára de chegar o tempo extremo

o tempo da ofensa e do extermínio. O tempo

de ninguém.

E se alguém viesse agora ao teu encontro?

E com toda a música que do mundo resta chegasse?

A mais ténue que fosse: essa seria só a memória

de uma flauta nocturna ou aquela que lembrasse o eco

dessa viola chinesa e não chinesa que ele ouvia

e não ouvia dentro de si, vinda em vão do lado de lá

dos desertos oceânicos, da pátria falsa, e do nome

de amor que tantas vezes em falso ao amor damos.

Ou só que levíssima uma aragem fosse por entre os juncos.

Se alguém viesse     pudesse vir

Poderiam ser estes jovens de minas vestidos e explodindo.

Estas crianças que ríspidas e assombradas crescem velozmente

no desastre do ódio.

Nos seus braços transportam, por todo o corpo se vestem

de amorosas armas poucas, de explosivos que são as suas almas.

Como vimes que se enfloram cedo e cedo ardem entre ruínas.

Minuciosas vão, plantando em seu redor o sangue estilhaçado.

Depois irão ocupar os seus retratos sagrados

que já depois de mortas serão ainda beijados pela morte

que entre os seus sem tréguas sem cessar floresce

por vontade dos deuses pestilentos.

- Mas é isto uma criança? Um filho dos humanos?

Serão elas e o seu povo os bárbaros? Mas quem

o diz? De quem se não de bárbaros poderiam ser elas

e ele “os bárbaros” se sequer o fossem?

Como pagarão aqueles que assim os tendo feito assim os chamaram?

Chegou. Não pára de chegar o tempo extremo

o tempo da ofensa e do extermínio. O tempo

das grandes migrações.

O tempo de ninguém.

Manuel Gusmão

(poeta eborense que hoje faz 68 anos)