Os Bêbados

 Os bêbados passam cantando nas ruas

desertas da aldeia;

recebem contentes, ao sábado, as jornas

e vão derretê-las à boca das dornas,

de noite, nas tascas, à luz da candeia.

Em chusmas, unidos, é vê-los no escuro

- Que até fazem dó! –

espectros da fome, sair das tabernas,

borrachos, cantando, cambadas as pernas,

Os olhos mortiços e as bocas em ó ...

Um canta em voz alta; respondem-lhe os outros,

E cresce, enche o ar

um coro arrastado, soturno, indolente,

e a alma do povo, parece que a gente

a sente cá dentro do peito a chorar!

Trabalham, moirejam de dia, e à noite,

coitados, lá vão,

fugindo à gleba, libertos do ancinho,

embora haja fome, beber, porque o vinho

alegra e é por isso melhor do que o pão.

Nas praças desertas abraçam-se em grupos,

meu Deus, que tristeza!

E os braços lhes pesam mais leves nos ombros,

que o lenho das dores, por esses escombros

dos rudes calvários, nos ombros lhes pesa.

Os bêbados choram nas noites caladas,

cantando em segundas,

as queixas doridas, os ais e os lamentos

que às vezes se escutam na leva dos ventos,

na voz, no marulho das águas profundas.

O génio das coisas soluça naquelas

tristezas ocultas,

e os tristes borrachos, cantando nas praças,

sugerem tragédias, acordam desgraças

que, ó génio das coisas, na treva sepultas!

Um canta em voz alta, respondem-lhe os outros,

e cresce, enche o ar

um coro arrastado, soturno, indolente,

e a alma do povo, parece que a gente

a sente cá dentro do peito a chorar!

Conde de Monsaraz

(poeta monsarense nascido faz hoje 161 anos)