Morrer de sede

Estrangeiro que fui no meu país,

saltei fronteiras a tentar a sorte.

Estrangeiro que sou, perdi o norte,

corri o mundo, não deitei raiz.

É meu rasgado e velho passaporte

a sede antiga, esta cicatriz

queimadura que diz e contradiz

a pátria calcinada até à morte.

Mas torno sempre ao lar: fornalha, frágua,

cinzas e pedras sob cada ponte.

Orvalho, quando o há, é só de mágoa.

E quando exijo ao verde que desponte

e vem Abril abrir-se em olhos d'água,

vou eu morrer de sede ao pé da fonte.

Fernando Correia da Silva