Canção do exílio Minha terra tem macieiras da Califórnia onde cantam gaturamos de Veneza. Os poetas da minha terra são pretos que vivem em torres de ametista, os sargentos do exército são monistas, cubistas, os filósofos são polacos vendendo à prestações. A gente não pode dormir com os oradores e os pernilongos. Os sururus em família tem por testemunha a Gioconda. Eu morro sufocado em terra estrangeira. Nossas flores são mais bonitas nossas frutas mais gostosas mas custam cem mil réis a dúzia. Ai quem me dera chupar umas carambolas de verdade e ouvir um sabiá com certidão de idade! Murilo Mendes (Afixado em São Lourenço - Minas Gerais)