Obviedades para ceguetas

Ontem, um jornalista português credenciado visitou um hospital de Benghazi e entrevistou um médico jovem que estava a tratar um ferido, “rebelde”, como lhe chamou. Interrogando-se sobre a possibilidade de os bombardeamentos da NATO fazerem feridos entre os civis perguntou ao médico se tinha recebido muito civis, ao que aquele respondeu: nenhum.

Ficou-se por aí a notícia, incutindo no telespectador uma quase certeza de que a NATO não faz vítimas entre os civis. O que ficou por questionar foi se os bombardeamentos não matarão civis na Líbia, de um modo tão certeiro que não fica ninguém para contar. Pelas experiências da Sérvia/Montenegro, do Afeganistão e do Paquistão e pelo medo espelhado no rosto de um outro jornalista que estava em Tripoli quando os bombardeamentos “humanitários” começaram, não restarão grandes dúvidas de que o morticínio será elevado. Ou será que no autocarro da imagem apenas viajavam militares do regime?

We Don't Need Another Hero

Out of the ruins

Out from the wreckage

Can't make the same mistake this time

We are the children

the last generation

We are the ones they left behind

And I wonder when we are ever gonna change it

Living under the fear till nothing else remains

We don't need another hero

We don't need to know the way home

All we want is life beyond

the thunderdome

Looking for something

we can rely on

There's got to be something better out there

Love and compassion,

their day is coming

All else are castles built in the air

And I wonder when we are ever gonna change it

Living under the fear till nothing else remains

All the children say

We don't need another hero

We don't need to know the way home

All we want is life beyond

the thunderdome

So, what do we do with our lives

We leave only a mark

Will our story shine like a light

Or end in the dark

Give it all or nothing

We don't need another hero

We don't need to know the way home

All we want is life beyond

 the thunderdome

Movimento

Se tu és a égua de âmbar

                  eu sou o caminho de sangue

Se tu és o primeiro nevão

                  eu sou quem acende a fogueira da madrugada

Se tu és a torre da noite

                  eu sou o cravo ardendo em tua fronte

Se tu és a maré matutina

                  eu sou o grito do primeiro pássaro

Se tu és a cesta de laranjas

                  eu sou o punhal de sol

Se tu és o altar de pedra

                  eu sou a mão sacrílega

Se tu és a terra deitada

                  eu sou a cana verde

Se tu és o salto do vento

                  eu sou o fogo oculto

Se tu és a boca da água

                  eu sou a boca do musgo

Se tu és o bosque das nuvens

                  eu sou o machado que as corta

Se tu és a cidade profunda

                  eu sou a chuva da consagração

Se tu és a montanha amarela

                  eu sou os braços vermelhos do líquen

Se tu és o sol que se levanta

                  eu sou o caminho de sangue

Octavio Paz – tradução de Luís Pignatelli

(poeta mexicano e Nobel de Literatura, nascido a 31 de Março de 1914)

Em seu enterro… 

(poema dedicado a Carlos Marighela)

Em seu enterro não havia velas:

Como acendê-las, sem a luz do dia?

Em seu enterro não havia flores:

Onde colhê-las, nessa manha fria?

Em seu enterro não havia povo:

Como encontrá-lo, nessa rua vazia?

Em seu enterro não havia gestos:

Parada inerte a minha mão jazia.

Em seu enterro não havia vozes:

Sob censura estavam as salmodias.

Mas luz, e flor, e povo, e canto

responderão “presente”, chegada

a primavera mesmo que tardia!

Ana Montenegro, Berlim, Outono de 1969

(poetisa brasileira e lutadora contra a ditadura, falecida a 30 de Março de 2006)

Diz o Obama

Letra e música de Fernando Tordo

(O Fernando completa hoje 63 anos)

O TERRAMOTO

[a uma pessoa intemporal]

querida joana, o terramoto apanhou pessoas que faziam amor,

pessoas que morriam de uma causa lenta e dolorosa,

pessoas que celebravam contratos com apertos de mão,

pessoas com instrumentos na terra fértil,

pessoas que faziam de conta, pessoas sem relógio.

os que faziam amor perpetuaram-no, os que morriam

viram a sua morte impedida por uma colectiva e mais bem aceite,

os que celebravam contratos perderam as mãos coladas,

os que trabalhavam na terra fértil foram soterrados,

os que faziam de conta procuraram cumprir uma promessa,

os que não tinham relógio escaparam ao tempo.

meu amor, sermos egoístas é tentar impedir que as coisas mudem,

sermos intensos é não respeitar causas e efeitos,

espero-te no meu futuro, ainda que ele não seja

o efeito directo de um presente que ainda treme muito.

Tiago Nené

(poeta algarvio nascido a 29 de Março de 1982)

Canción Última

Pintada, no vacía:

pintada está mi casa

del color de las grandes

pasiones y desgracias.

Regresará del llanto

adonde fue llevada

con su desierta mesa,

con su ruinosa cama.

Florecerán los besos

sobre las almohadas.

Y en torno de los cuerpos

elevará la sábana

su intensa enredadera

nocturna, perfumada.

El odio se amortigua

detrás de la ventana.

Será la garra suave.

Dejadme la esperanza.

Pintada, no vacía:

pintada está mi casa.

Miguel Hernandez

(poeta e revolucionário espanhol falecido nas masmorras do franquismo a 28 de Março de 1942)

Canta Joan Manuel Serrat

O mundo

Quando um dia eu for embora do teu mundo

deixo-te o nome e alguns versos. Poucos

que a musa é escassa e o verbo lasso

mas mesmo assim. Deixo-te um beijo

uma saudade e um carinho

e de caminho a memória dos teus dias.

Dou-te um abraço digo-te adeus

deixo um retrato um gesto breve

e espero que fique algo mais. Talvez

me apague como um fósforo no vento

no dia em que eu me for deste meu mundo.

Viriato Teles

(poeta ilhavense nascido a 27 de Março de 1958)

Poema retirado daqui

 A voz e o vento

com palavras faço a voz

e o vento

de que viajam e são

insistente desejo a lucilar

sobre a pele morna

de girassóis filtrando

teu rosto

seios

paisagem nua de ventre

com palavras a voz do que faço

estes dias infensos

a pendor de gume

Luís Carlos Patraquim

(poeta moçambicano nascido a 26 de Março de 1953)

Dentro de ti

Dentro de ti

neblinas se rasgaram

como compreensões

geradas

de catástrofes -

como as pálidas tiras de luz

que após os ventos

em síncope - se

deixam às praias

pelo olhar líquido e amainado,

transmudando

o que tardiamente

rolaram como inútil.

Mário Peixoto

(poeta brasileiro nascido a 25 de Março de 1908)

Confissão silenciosa 

Amo os crepúsculos cinzentos

Caindo sobre as águas estagnadas . . .

Os pinheiros sonolentos

Humanizando a calma das estradas . . .

O infinito, as estrelas longínquas,

O poema que há na dor silenciosa

Dos que querem falar e que se calam:

Amo os teus olhos, amor dos outros,

Porque os teus olhos nunca falam!

Olegário Mariano

(poeta pernambucano nascido a 24 de Março de 1989)

Filme americano

Seis civis líbios são metralhados por um helicóptero dos EUA nas proximidades de Benghazi; uma das vítimas corre o risco de ter a perna amputada. O helicóptero em voos rasantes busca resgatar dois tripulantes do caça F-15 Strike Eagle que caiu em circunstâncias não esclarecidas na noite da segunda-feira. O F-15E realizava bombardeios na cidade de Benghazi, supostamente um reduto de opositores de Kadafi. Um dos feridos, ouvido no hospital, afirma que os civis estavam comemorando a ação internacional quando os americanos abriram fogo... (Carta Maior, com informações Al-Jazira/ Channel 4 News). Fundo sonoro da cena: o discurso de Obama no Chile, nesta 3º feira, quando afirmou: “Nossa ação militar...tem como foco a ameaça humana que Khadafi está impondo a seu povo. Ele não apenas está assassinando os civis, mas também ameaçando fazer muito mais”. Corta e volta para a cena do helicóptero, agora sem som. Closes alternados nos rostos dos americanos acionando as metralhadoras e nos dos líbios, que festejavam as forças estrangeiras. Há horror cinematográfico dos dois lados. Mas as balas são de verdade.

Carta Maior, 23/03/2011

Meditação Sobre os Poderes

Rubricavam os decretos, as folhas tristes

sobre a mesa dos seus poderes efémeros.

Queriam ser reis, czares, tantas coisas,

e rodeavam-se de pequenos corvos,

palradores e reverentes, dos que repetem:

és grande, ninguém te iguala, ninguém.

Repartiam entre si os tesouros e as dádivas,

murmurando forjadas confidências,

não amando ninguém, nada respeitando.

Encantavam-se com o eco liquefeito

das suas vozes comandando, decretando.

Banqueteavam-se com a pequenez

de tudo quanto julgavam ser grande,

com os quadros, com o fulgor novo-rico

das vénias e dos protocolos. Vinha a morte

e mostrava-lhes como tudo é fugaz

quando, humanamente, se está de passagem,

corpo em trânsito para lado nenhum.

Acabaram sempre a chorar sobre a miséria

dos seus títulos afundados na terra lamacenta.

José Jorge Letria

In memoriam

Morreu uma grande Senhora

Heráclito, o Obscuro  

A pedra se move menos que a planta.

A planta se move menos que o réptil, movendo-se sobre a

pedra.  

O réptil se move menos que o leopardo, na espessura da

floresta.  

O leopardo se move menos que o homem, faminto de

mundo e espaço.  

Todo ser, ao mover-se, exprime o seu desassossego: arco

tendido na direção do vir-a-ser.  

A pedra tem mais sossego que a planta.

A planta tem mais repouso que o réptil.

O réptil é mais sonolento que o leopardo.

O homem, este é pura insônia - trabalho futuro, vôo e flecha.

Hélio Pellegrino

(Hélio Pellegrino faleceu a 23 de Março de 1988)

Dia mundial da água

Lição sobre a Água

Este líquido é água.

Quando pura

é inodora, insípida e incolor.

Reduzida a vapor,

sob tensão e a alta temperatura,

move os êmbolos das máquinas que, por isso,

se denominam máquinas de vapor.

É um bom dissolvente.

Embora com excepções mas de um modo geral,

dissolve tudo bem, ácidos, base e sais.

Congela a zero graus centesimais

e ferve a 100, quando à pressão normal.

Foi neste líquido que numa noite cálida de Verão,

sob um luar gomoso e branco de camélia,

apareceu a boiar o cadáver de Ofélia

com um nenúfar na mão.

António Gedeão

De Profundis

…E silenciosamente

morri, de morte humilde, humildemente,

numa longínqua torre,

num triste anoitecer…

………………………

Não é quando se acaba que se morre;

é quando acaba o gosto de viver.

Branca de Gonta Colaço

(poetisa portuguesa, falecida a 22 de Março de 1945)

Dia Mundial da Poesia

Liberdade

O poema é

A liberdade

Um poema não se programa

Porém a disciplina

- Sílaba por sílaba -

O acompanha

Sílaba por sílaba

O poema emerge

- Como se os deuses o dessem

O fazemos

Sophia de Mello Breyner Andresen

Estampido

a bala 

em sua 

trajetória 

escreve 

a palavra 

morte 

  

quando 

disparo 

é certeiro

quando 

não 

é pura 

sorte

Lau Siqueira

(poeta gaúcho nascido a 21 de Março de 1957)

Nova missão humanitária