O Asco da Imprensa

É impossível percorrer uma qualquer gazeta, seja de que dia for, ou de que mês, ou de que ano, sem aí encontrar, em cada linha, os sinais da perversidade humana mais espantosa, ao mesmo tempo que as presunções mais surpreendentes de probidade, de bondade, de caridade, a as afirmações mais descaradas, relativas ao progresso e à civilização.

Qualquer jornal, da primeira linha à última, não passa de um tecido de horrores. Guerras, crimes, roubos, impudicícias, torturas, crimes dos príncipes, crimes das nações, crimes dos particulares, uma embriaguez de atrocidade universal.

E é com este repugnante aperitivo que o homem civilizado acompanha a sua refeição de todas as manhãs. Tudo, neste mundo, transpira o crime: o jornal, a muralha e o rosto do homem.

Não compreendo que uma mão pura possa tocar num jornal sem uma convulsão de asco.

Charles Baudelaire, in Diário Íntimo

Mais de 150 depois de estas palavras terem sido escritas, o que é que mudou?

Parabéns, filhota!

Hoje

o poema

veste-se

de flor-mulher

Lajedo 

A noite caiu sobre a cidade

E adormeceu a memória.

A neblina adormeceu as luzes,

E além dos muros

As pessoas seguem seu destino comum.

As cabeças se perdem na névoa.

Soam uns passos profundos no lajedo.

Gil Cleber

poeta brasileiro

Jogos de sombras  

Sempre que me procuro e não me encontro em mim,

pois há pedaços do meu ser que andam dispersos

nas sombras do jardim,

nos silêncios da noite,

nas músicas do mar,

e sinto os olhos, sob as pálpebras, imersos

nesta serena unção crepuscular

que lhes prolonga o trágico tresnoite

da vigília sem fim,

abro meu coração, como um jardim,

e desfolho a corola dos meus versos,

faz-me lembrar a alma que esteve em mim,

e que, um dia, perdi e vivo a procurar

nos silêncios da noite,

nas sombras do jardim,

na música do mar...

Hermes Fontes

(poeta carioca)

Adopção

Na Floresta de Macacos em Ubud, no Bali, um macaco de cauda comprida adoptou um gatinho que tinha sido abandonado, passando a tomar conta dele como e fosse uma cria sua. A fotógrafa Anne Young, que lá se encontrava de férias, registou os vários momentos, que podem ser vistos aqui.

LAÇOS

Cordas feitas de gritos

Sons de sinos através da Europa

Séculos enforcados

Carris que amarrais nações

Não somos mais que dois ou três homens

Livres de todas as peias

Vamos dar-nos as mãos

Violenta chuva que penteia os fumos

Cordas

Cordas tecidas

Cabos submarinos

Torres de Babel transformadas em pontes

Aranhas-Pontífices

Todos os apaixonados que um só laço enlaçou

Outros laços mais firmes

Brancas estrias de luz

Cordas e Concórdia

Escrevo apenas para vos celebrar

Ó sentido ó sentidos caros

Inimigos do recordar

Inimigos do desejar

Inimigos da saudade

Inimigos das lágrimas

Inimigos de tudo o que eu amo ainda

Guillaume Apollinaire

(Tradução de Jorge de Sena)

Pretexto

Por que não cai a noite, de uma vez?

- Custa viver assim aos encontrões!

Já sei de cor os passos que me cercam,

o silêncio que pede pelas ruas,

e o desenho de todos os portões.

Por que não cai a noite, de uma vez?

- Irritam-me estas horas penduradas

como frutos maduros que não tombam.

(E dentro em mim, ninguém vem desfazer

o novelo das tardes enroladas.)

Maria Alberta Menéres

(Maria Alberta Meneres celebra hoje 80 anos)

Silêncio

De pedra ser.

Da pedra ter

o duro desejo de durar.

Passem as legiões

com seus ossos expostos.

Chorem os velhos

com casacos de naftalina.

A nave branca chega ao porto

e tinge de vinho o azul do mar.

O maciço de rocha,

de costas para a cidade

sete vezes destruída,

celebra o silêncio.

A pedra cala

o que nela dói.

Donizete Galvão

(poeta mineiro, nascido a 24 de Agosto de 1955)

Chuva de Pedra

O granizo salpica o chão como se as mãos das nuvens

quebrassem com estrondo um pedaço de gelo

para a salada de fruta dos pomares...

O cafezal, numa carreira alucinada,

grimpa as lombas de ocre

apedrejada matilha de cães verdes...

fremem, gotejam eriçadas suas copas

como pêlos de um animal todo molhado.

O céu é uma pedreira cor de zinco

onde estoura dinamite dos coriscos.

Rola de fraga em fraga a lasca retumbante

de um trovão.

Os riachos

correm com seus pés invisíveis e líquidos

para o abrigo das furnas.  No terreiro,

as roupas penduradas nos varais  

dançam, funambulescas, com as pedradas,

numa fila macabra de enforcados!

Menotti Del Picchia

(poeta paulista)

Sandices

Vasily Boiko, que entendeu por bem mudar oficialmente o nome para BoiKo-Veliky, que significa “Boiko o Grande” é um magnata de aviário russo da área dos lacticínios, criado na chocadeira movida a vodka do sr. Boris Yeltsin.  Esta “ave”, não tão rara como isso, enviou um memorando interno aos cerca de 6.000 trabalhadores, informando-os de que quem  tivesse feito um aborto ou “vivesse em pecado” seria despedido, dando a data limite de 14 de Outubro - dia santo da Igreja Ortodoxa -  para que os que vivem em união de facto se casem como “mandam as regras”.

Segundo declarações de um ex-empregado, o sr. Boiko nem sempre foi assim tão religioso e algumas das suas práticas nos negócios não são propriamente cristãs, acrescentando que, aparentemente, teve uma manifestação divina enquanto estava na prisão por alegadas fraudes.

Como as medidas anunciadas podem violar as leis do trabalho russas, aguardam-se novos desenvolvimentos,

Amigo

Mal nos conhecemos

Inaugurámos a palavra «amigo».

«Amigo» é um sorriso

De boca em boca,

Um olhar bem limpo,

Uma casa, mesmo modesta, que se oferece,

Um coração pronto a pulsar

Na nossa mão!

«Amigo» (recordam-se, vocês aí,

Escrupulosos detritos?)

«Amigo» é o contrário de inimigo!

«Amigo» é o erro corrigido,

Não o erro perseguido, explorado,

É a verdade partilhada, praticada.

«Amigo» é a solidão derrotada!

«Amigo» é uma grande tarefa,

Um trabalho sem fim,

Um espaço útil, um tempo fértil,

«Amigo» vai ser, é já uma grande festa!

Alexandre O'Neill

Cloaca

Décio Pignatari

Sinto

 

Sinto

que em minhas veias arde

sangue,

chama vermelha que vai cozendo

minhas paixões no coração.

Mulheres, por favor,

derramai água:

quando tudo se queima,

só as fagulhas voam

ao vento.

Federico García Lorca, in Poemas Esparsos

(tradução de Óscar Mendes)

FRONTEIRA

Quando morrer

burlarei a alfândega das almas...

Vou levar comigo aquele beijo

que roubei de ti

enquanto dormias.

Hélio Ricciardi

(poeta gaúcho)

O dom da persuasão

               

Para convencer alguém

você pode usar a marreta

ou a caneta

você pode usar a espingarda

ou a semente de mostarda

você pode usar a lei seca

ou ir a Meca

você pode usar a prisão

ou não

você pode usar a esmola

ou a escola

você pode usar a igreja

ou as poucas coisas que ela não deseja

você pode usar o infinito

ou o seu mito

você pode usar o palácio

ou o período cretáceo

você pode usar Rockefeller

ou escrever seu próprio best-seller

você pode usar o petróleo

ou o moinho do amor eólio

você pode ser o cínico

ou o mímico

você pode ser um mártir

ou desculpar-se e partir

você pode cortar cabeças

ou fazer novas promessas

você pode empunhar outro exército

ou a paz do golfo pérsico

você pode ter estudo

ou ser um novo analfabeto barbudo

você pode falar em espiral

etcétera e tal

É.

Acredite.

Ralé.

Elite.

Para convencer alguém

você pode (por um momento)

lembrar que, sobre cem,

a sua opinião não chega a um por cento?

Marcelo Moraes Caetano

(poeta carioca)

Pavoneando-se pelo Pontal

Imagem: Sucheta Das/AP

A Vitalidade de uma Nação

Uma nação vive, prospera, é respeitada, não pelo seu corpo diplomático, não pelo seu aparato de secretarias, não pelas recepções oficiais, não pelos banquetes cerimoniosos de camarilhas: isto nada vale, nada constrói, nada sustenta; isto faz reduzir as comendas e assoalhar o pano das fardas - mais nada. Uma nação vale pelos seus sábios, pelas suas escolas, pelos seus génios, pela sua literatura, pelos seus exploradores científicos, pelos seus artistas. Hoje, a superioridade é de quem mais pensa; antigamente era de quem mais podia: ensaiavam-se então os músculos como já se ensaiam as ideias.

Eça de Queirós, in Distrito de Évora

Mais de 150 anos depois de este texto ter sido escrito, a grande maioria dos detentores do poder económico e político ainda não perceberam uma coisa tão clara e tão simples!

Depressa

onde fica a saída 

de incêndio do seu corpo? 

Gerson Murilo

poeta mineiro

Elogio da Dialéctica

A injustiça caminha hoje com passo firme.

Os opressores instalam-se pra dez mil anos.

A força afirma: Como está, assim é que fica.

Voz nenhuma soa além da voz dos dominadores

E nas feiras diz alto a exploração: Agora é que eu começo.

Mas dos oprimidos dizem muitos agora:

O que nós queremos, nunca pode ser.

Quem ainda vive, que não diga: nunca!

O certo não é certo.

Assim com está, não fica

Quando os dominadores tiverem falado

Falarão os dominados.

Quem se atreve a dizer: nunca?

De quem depende que a opressão continue? De nós.

De quem depende que ela seja quebrada? Igualmente de nós

Quem for derrubado, que se levante!

Quem estiver perdido, lute!

A quem reconheceu a sua situação, quem poderá detê-lo?

Pois os vencidos de hoje são os vencedores de amanhã

E do Nunca se faz: Hoje ainda!

Bertolt Brecht

(tradução de Paulo Quintela)

Chagas de salitre

Olha-me este país a esboroar-se

em chagas de salitre

e os muros, negros, dos fortes

roídos pelo vegetar

da urina e do suor

a carne virgem mandada

cavar glórias e grandeza

do outro lado do mar.

Olha-me a história de um país perdido:

marés vazantes de gente amordaçada,

a ingênua tolerância aproveitada

em carne. Pergunta ao mar,

que é manso e afaga ainda

a mesma velha costa erosionada.

Olha-me as brutas construções quadradas:

embarcadouros, depósitos de gente.

Olha-me os rios renovados de cadáveres,

os rios turvos de espesso deslizar

dos braços e das mãos do meu país.

Olha-me as igrejas restauradas

sobre ruínas de propalada fé:

paredes brancas de um urgente brio

escondendo ferros de educar gentio.

Olha-me a noite herdada, nestes olhos

de um povo condenado a amassar-te o pão.

Olha-me amor, atenta podes ver

uma história de pedra a construir-se

sobre uma história morta a esboroar-se

em chagas de salitre.

Ruy Duarte de Carvalho

Conquista

Livre não sou, que nem a própria vida

Mo consente.

Mas a minha aguerrida

Teimosia

É quebrar dia a dia

Um grilhão da corrente.

Livre não sou, mas quero a liberdade.

Trago-a dentro de mim como um destino.

E vão lá desdizer o sonho do menino

Que se afogou e flutua

Entre nenúfares de serenidade

Depois de ter a lua!

Miguel Torga, in Cântico do Homem

Definições para o ato de ler

Ler é arder no fogo das palavras.  

Ler é beber do vinho, do veneno, da verdade.  

Ler é crescer para todos os lados.  

Ler é debater e debater-se. 

Ler é eleger o livro, o conto, o aforismo, jamais votar em branco.  

Ler é fender, sem ofender a ninguém.  

Ler é gemer, sentindo a dor que não dói, queimando de medo e de amor.  

Ler é haver, haja o que houver.  

Ler é incorrer, correndo para longe sem parar.  

Ler é jazer em vida.  

Ler é kaiser ser do meu pobre império.  

Ler é lazer que leva a ler melhor.  

Ler é mexer fundo no mais profundo de mim mesmo.  

Ler é nascer de novo.  

Ler é obedecer calado ao silencioso chamado.  

Ler é perder tudo e tudo ganhar nesta perda.  

Ler é querer, só não me pergunte o quê.  

Ler é rever, palíndromo ao lado de outros: reler, reter e reger.  

Ler é ser, e sequer outra coisa pode ser.  

Ler é tecer a manhã, estender a tarde, e à noite ter nas mãos um novo amanhecer.  

Ler é umedecer os meus lábios para enfim dizer.  

Ler é ver, e vender a alma a mim mesmo. 

Ler é webmaster ser da própria existência.   

Ler é xover com "x" para manter a ordem.

Ler é ynventar um verbo com "y" e ver no que vai dar.  

Ler é zíper a fechar e abrir.  

Ler, enfim, é percorrer as letras e nunca chegar ao fim. Porque o abecedário é pouco para tanta fome e sede de leitura.  

Ler é 1 dos muitos atos que nos fazem ler quem de fato somos.  

Ler é 2 livros ler ao mesmo tempo e neles se espelhar.  

Ler é 3 vezes mais do que qualquer outro prazer solitário. 

Ler é 4 paredes, entre as quais descobrimos quem é inferno ou paraíso para os outros.  

Ler é 5 dias no deserto para descobrir o errado, e o certo.  

Ler é 6 por meia dúzia, pequena quantidade incerta. 

Ler é 7 dias de trabalho, de sol a sol, de lua a lua.  

Ler é 8, ou oitenta.  

Ler é 9, fora e dentro de mim, viagem para o aquém e o além. 

Ler é 10, nota máxima, gesto musical do leitor compulsivo. 

Ler letra ou numeral é, em suma, um delito legal.

Gabriel Perissé*

*professor e escritor

Publicado no jornal digital Correio da Cidadania

Leitura

Quando por fim as árvores

se tornam luminosas; e ardem

por dentro pressentindo;

folha a folha; as chamas

ávidas de frio:

nimbos e cúmulos coroam

a tarde, o horizonte,

com a sua auréola incandescente

de gás sobre os rebanhos.

Assim se movem

as nuvens comovidas

no anoitecer

dos grandes textos clássicos.

Perdem mais densidade;

ascendem na pálida aleluia

de que fulgor ainda?

e são agora

cumes de colinas rarefeitas

policopiando à pressa

a demora das outras

feita de peso e sombra.

Carlos de Oliveira, in Pastoral

Ocupamos a paisagem…

Ocupamos a paisagem

que, desocupada, se ocupa

de nós.

Tempo de ocupação, este.

Somos o estrangeiro

que o silêncio de paredes

brancas e esquecidas

perturbou.

Extasiado ao menor rumor

de um estio

duro e claro

- todo lâminas.

Perplexo da memória

destes dias

sufocados em tédio

e cal.

Da palavra para a pedra

arrastando-se aquáticos

- as mais sazonadas

as menos polidas.

Crestada que foi,

na raiz do tempo, toda

a subliminar tentativa

de retorno.

Eduardo Pitta

Povoamento

No teu amor por mim há uma rua que começa

nem árvores nem casas existiam

antes que tu tivesses palavras

e todo eu fosse um coração para elas

Invento-te e o céu azula-se sobre esta

triste condição de ter de receber

dos choupos onde cantam

os impossíveis pássaros

a nova primavera

Tocam sinos e levantam voo

todos os cuidados

Ó meu amor nem minha mãe

tinha assim um regaço

como este dia tem

E eu chego e sento-me ao lado

da primavera

Ruy Belo

VERSO AVULSO

...O luar é a luz do sol que está dormindo...

Mario Quintana 

O adeus do mastim

Despediu-se hoje, pelo menos oficialmente, o narco-assassino e ponta de lança do império na América Latina. A descendência garantiu a defesa do legado.

Geografia

Pertenço a esta

geografia, ao lume branco

da resina, ao gume

do arado. A minha casa

é esta: um leito

de estevas e uma rosa

de caruma abrindo

no tecto do orvalho.

Albano Martins

(poeta português nascido no Fundão a 6 de Agosto de 1930)

DEBAIXO DA PELE

Sobre a pele

outras peles

como armaduras;

sob a pele

outras peles

como tessituras

indeléveis. 

Como camadas

no solo ermo

de cebola ardida:

uma inscrição

inconformada. 

Quem é que habita as profundezas

do ser? Com certeza é outro

na superfície mais externa

de sua conformidade. 

É-se o quê? Sujeito a que desígnios? 

Vestir-se

de todas as peles, fantasiar-se

e desvestir-se de véus

como lâminas

acesas. 

Sujeito. 

Todos os que fomos

sobrevivem em nós

ostentando perdas e ganhos.

António Miranda

Os “cojones”

A inefável ex-caçadora de alces do Alasca fez no passado Domingo umas declarações que deviam dar que pensar aos seus compatriotas, qualquer que seja o lado da barricada em que se encontrem. Ao elogiar a governadora do Arizona pela autoria da tristemente célebre lei da imigração, afirmou que “Jan Brewer  tem os “cojones” que o nosso presidente não tem...”.

Ora tal afirmação levanta problemas graves de segurança nacional e de credibilidade do partido republicano: de segurança nacional, porque a “leoa” do Alasca, sem ninguém se ter apercebido, conseguiu chegar tão perto do presidente Obama que pôde apalpar-lhe o abono de família para ver se ele tinha ou não “cojones”; e de credibilidade do partido republicano porque a sua ex-candidata à vice-presidência, heroína das hordas das festas do chã, conservadora até à medula e provável candidata à Presidência em 2012, sem qualquer justificação aparente dado não ser médica nem enfermeira, andou também a apalpar uma correligionária governadora de um Estado e confirmou que, tendo uns grandes “cojones”, ou é uma transexual ou uma impostora que durante toda a vida se fez passar por mulher. Tendo em conta os valores ultra-conservadores que defendem, ficaram as duas muito mal na fotografia.

Gazeio

Hoje resolvi fazer gazeta no que respeita ao blogue, já que se trata de um dia especial. 

Daqui a nada vai um lombo de bacalhau assado no forno em azeite e alho, acompanhado de um alentejano do meio da tabela e, para rematar, um bolito de anos de chantili e morangos regado com um champanhe bruto Veuve Clicquot Ponsardin. Pobrete mas alegrete, enquanto os bancos e o fisco não me levam as já muito escassas poupanças.

Utopia

Cidade

Sem muros nem ameias

Gente igual por dentro

Gente igual por fora

Onde a folha da palma

afaga a cantaria

Cidade do homem

Não do lobo, mas irmão

Capital da alegria

Braço que dormes

nos braços do rio

Toma o fruto da terra

É teu a ti o deves

lança o teu desafio

Homem que olhas nos olhos

que não negas

o sorriso, a palavra forte e justa

Homem para quem

o nada disto custa

Será que existe

lá para os lados do oriente

Este rio, este rumo, esta gaivota

Que outro fumo deverei seguir

na minha rota?

Letra e música: Zeca Afonso

Homenagem de: João Afonso

Intransitivo

A carne anda cada vez mais fraca

e o silencio cada vez mais comprometedor

cômicos somos nós que estamos falando sério

e pobres são todos, de uma pobreza irremediável

de uma doença incurável, apesar de todos os esforços

da medicina, da psicoterapia, da parapsicologia

quando a única solução seria um sortilégio.

Há políticas bastantes para não pensarmos em nada

e condicionamento suficiente para termos a ilusão de que pensamos

de que somos livres e vivemos como queremos.

Temos vontades baratas: um novo par de sapatos

um pouquinho mais de espaço para alongar as pernas

e se possível mais tempo pra reclamar da vida.

Ah, deveríamos desobedecer secretamente a nós mesmos,

imitar um pouco mais os bichos

inventar qualquer forma mais pura

do que esta selvageria civilizada

do que este progresso cheio de violência

do que esta racionalidade que não deu certo.

Meu irmão, o absurdo somos nós.

Bruna Lombardi