Memórias de Adriano Não, não se trata do romance de Marguerite Yourcenar, que viaja pelos meandros do imperador romano Adriano, mas do “nosso” Adriano, lutador antifascista e cantor de eleição, de quem estaríamos a celebrar o 67º aniversário se a malfadada velha da foice e nariz adunco não lhe tivesse ceifado a vida aos 40 anos. Levou-lhe o corpo, mas ficaram connosco a memória, a voz e, entre muitas outras pérolas, As mãos: As mãos Com mãos se faz a paz se faz a guerra. Com mãos tudo se faz e se desfaz. Com mãos se faz o poema - e são de terra. Com mãos se faz a guerra - e são a paz. Com mãos se rasga o mar. Com mãos se lavra. Não são de pedras estas casas, mas de mãos. E estão no fruto e na palavra as mãos que são o canto e são as armas. E cravam-se no tempo como farpas as mãos que vês nas coisas transformadas. Folhas que vão no vento: verdes harpas. De mãos é cada flor, cada cidade. Ninguém pode vencer estas espadas: nas tuas mãos começa a liberdade. Manuel Alegre/Adriano Correia de Oliveira