Angels 

Concentrating on an angels nest

that had caught my eye only moments

before, barely loud enough to hear

and whispered only to me. In the

depths of reality we lose our dreams.

I lit a smoke yet couldn’t grasp

its meaning. Utter silence followed,

Disrupted only by the increasing thump

of my heartbeat. Out of the life

known to me I went along. 'Till slowly

I regained consciousness and

the angels were gone.

Ian Curtis

Contra a homofobia

Anda, vem

Anda, vem... por que te negas,

Carne morena, toda perfume?

Por que te calas,

Por que esmoreces

Boca vermelha, – rosa de lume!

Se a luz do dia

Te cobre de pejo,

Esperemos a noite presos n'um beijo.

Dá-me o infinito gozo

De contigo adormecer,

Devagarinho, sentindo

O aroma e o calor

Da tua carne, – meu amor!

E ouve, mancebo alado,

Não entristeças, não penses,

- Sê contente,

Porque nem todo o prazer

Tem pecado...

Anda, vem... dá-me o teu corpo

Em troca dos meus desejos;

Tenho saudades da vida!

Tenho sede dos teus beijos!

António Botto*

*(poeta vítima da homofobia)

Tempus Fugit

O tempo começa

quando nascem certas flores.

O tempo denso de uma noite,

o seu perfume, a sua ardência,

de uma flor que não pode ver o

dia.

O tempo acaba

quando morrem certas flores.

O tempo evanescente de uma

garoa:

o seu afago, a sua frialdade,

de uma flor que não pode ver a

luz.

O tempo é noite, é bruma:

permanência do escuro entre as

estrelas,

uma passagem de arrepio entre

calores.

O tempo começa e o tempo

acaba,

tudo que dizemos sobre flores,

rápidos, efêmeros, doentes;

nossa mirada, uma miragem,

resvala em jardim, de madrugada.

Fernando Rocha Peres*

*poeta brasileiro

Crise

A origem da crise da dívida dos governos é a prodigalidade de amplos segmentos do sector privado, e do sector financeiro em particular. Os mercados financeiros financiaram a orgia e, agora, em pânico, estão-se recusando a financiar a faxina resultante.

Martin Wolf, editor e principal analista económico do Financial Times.

O poeta

Porque as flores florem e o flume flui,

e o vento varre a fúria vã das ruas,

eu desenfurno tudo quanto fui

e me corôo com meus sóis e luas.

Porque o vôo das aves é meu vôo,

e a nuvem é alcáçar que não rui,

paro a mó do pensamento onde môo

a vida, e abro no muro que me obstrui

a áurea, ástrea senda, a porta augusta.

Que me importa se a clepsidra corrói

as praças das infâncias em ruínas?

Poemas são meninos e meninas

ao sol do Pai, que tudo reconstrói.

Poeta é flor e flume em terra adusta.

Fernando Mendes Vianna*

*poeta brasileiro

Ridicularia e pacovice

Se Cavaco Silva seguiu Bento XVI como chefe do Estado do Vaticano, como parece resultar da sua pose de Presidente da República, numa altura em que Bento XVI agia como Papa, teve uma atitude ridícula e desprestigiante, andando como cão atrás do dono face ao representante de um Estado minúsculo que nem sequer integra de pleno direito a ONU e subvertendo o princípio constitucional segundo o qual Portugal é um estado laico. Se o fez na sua condição de cidadão, devia ter-se “despido” do estatuto de Presidente da República e deixado bem claro que era como simples cidadão que agia.

Como se a promiscuidade demonstrada não fosse suficiente, mais uma vez ficou patente a sua pacovice e curteza de vistas ao manifestar, perante as câmaras da televisão, o seu espanto pelo facto der o Papa ter repetido despachadamente o nome dos seus netos.  Goste-se ou não de Ratzinger - e eu não gosto - é reconhecidamente um homem de cultura, coisa que Cavaco Silva não faz a mínima ideia do que seja. E um homem de cultura, mais a mais com o estatuto que o Papa tem, quando decide dar uma audiência a uma família, prestando-se até a deslocar-se a sua casa, tem de o fazer com a adequada cortesia, pelo que necessita de ter conhecimento antecipado do nome das pessoas que vai encontrar. Alguém acredita que os serviços protocolares do Vaticano não tiveram o cuidado de escrever os nomes dos familiares directos do Presidente (filhos, cônjuges e netos) para que Bento XVI pudesse deles ter conhecimento antecipado? Eu não acredito e nem sequer presido a uma sociedade de amigos do tintol, quanto mais a uma República!

ALTA HORA DE LA NOCHE

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre

porque se detendrá la muerte y el reposo.

Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,

serfa el tenue faro buscado por mi niebla.

Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.

Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.

No dejes que tus labios hallen mis once letras.

Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.

No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto

desde la oscura tierra vendría por tu voz.

No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre,

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre.

Roque Dalton

Assim vamos...

Aterrissage

Um risco nos íngremes
e queda vertical de reticência de sóis.

Brilhos mica,
facetas duras,
multiplicando a paisagem
como os olhos simultâneos de um inseto 

Tropicão, trambolhão
                      salto
                        pulo
                         rodopio
e a bola, espirala, resvala, rebola,
                        encarola,
                       desenrola 

e de novo
reta como uma bola, 

           rola... 

ROLA
e voa e vai varando vertiginosa o vácuo vago
e assoviiiia fino no espaço oco... 

UMA PEDRA ROLOU PELA ENCOSTA DA MONTANHA.

Pedro Nava

Ser ou não ser

Qualquer coisa está podre no Reino da Dinamarca.

Se os novos partem e ficam só os velhos

e se do sangue as mãos trazem a marca

se os fantasmas regressam e há homens de joelhos

qualquer coisa está podre no Reino da Dinamarca.

Apodreceu o sol dentro de nós

apodreceu o vento em nossos braços.

Porque há sombras na sombra dos teus passos

há silêncios de morte em cada voz.

Ofélia-Pátria jaz branca de amor.

Entre salgueiros passa flutuando.

E anda Hamlet em nós por ela perguntando

entre ser e não ser firmeza indecisão.

Até quando? Até quando?

Já de esperar se desespera. E o tempo foge

e mais do que a esperança leva o puro ardor.

Porque um só tempo é o nosso. E o tempo é hoje.

Ah se não ser é submissão ser é revolta.

Se a Dinamarca é para nós uma prisão

e Elsenor se tornou a capital da dor

ser é roubar à dor as próprias armas

e com elas vencer estes fantasmas

que andam à solta em Elsenor.

Manuel Alegre

Melhorou um pouco

"Sempre se soube disso, mas hoje podemos constatar de maneira realmente aterradora: a maior das perseguições contra a Igreja não advém de inimigos externos, mas nasce do pecado no seio da Igreja, e a Igreja, portanto, tem uma profunda necessidade de reaprender a penitência, de aceitar a purificação, de aprender, por um lado, o perdão, mas também a justiça. O perdão não substitui a justiça."

Estas palavras de Bento XVI em resposta a uma pergunta que lhe foi feita no voo que o trouxe a Portugal são um forte desmentido às alegações de altos responsáveis do Vaticano de que havia uma campanha orquestrada contra a igreja a propósito da pedofilia e constituem a mais dura crítica interna escutada até agora. Falta passar das palavras aos actos, despadrar,  desbispar e descardealar os culpados e seus encobridores e entregá-los à justiça dos respectivos países.

Expectativa gorada

Afinal, as portas de Lisboa estavam abertas às 6H45, pelo que tive de puxar pelo cabedal durante o dia todo.

Descanso?

Como o presidente da Câmara de Lisboa entregou a chave da cidade a Ratzinger, amanhã não posso entrar na cidade para trabalhar, pelo que também não vou ver o papa com a camisola do Benfica. Vou já telefonar a um representante do patrão para ir sacar o meu dia de ordenado ao patriarcado.

(In)decisão

Enquanto protelamos a vida passa por nós a correr. 

Séneca

Demasiado tarde e com custos grandemente acrescidos para toda a zona euro, nomeadamente para aqueles que se encontram em situação financeira mais crítica, os eternos irresolutos lá tomaram a decisão que poderá, espera-se, evitar o estrondoso fracasso de todo o projecto europeu. A dona de casa deixou-se convencer pelo saltinhos (e pelo espírito santo de orelha vindo do outro lado do Atlântico), mas o seu titubear de nada lhe serviu, já que os eleitores do maior Estado da Alemanha lhe deram uma lição nas urnas, retirando-lhe a maioria na Câmara Alta. Como diz o velho ditado, accepto damno januam claudere!

O saque e a crise

A brigada do reumático

Mais de trinta e seis anos depois e por entre as aclamações da imprensa do costume uma nova “brigada do reumático” dirigiu-se ao palácio de Belém. Desta vez constituída não por generais caquécticos mas por uma dúzia de economistas, a maioria senis e todos eles com fortes responsabilidades na situação a que chegou o estado das nossas finanças públicas.

De tão faustoso conclave nada saiu de útil, apenas o apoio ao agravamento das condições de vida da classe trabalhadora mas, amanhã e depois, vamos ver alguns deles a baterem com a mão no peito e a correrem pressurosos no encalço do senhor absoluto do Vaticano. Cui pudor non est, orbi dominator! Amém!

leve sorriso

vi que nevava em galhos nus

sobre eles inclinava-se piedoso um rosto

subi ao silêncio

soava leve o seu sorriso

de criança muda

meu coração a procurar na abóbada das sombras

a sua morada

e havia luz na alegria

que deixei muito próxima

da fonte do bosque

onde bebi a água mais azul

Maria Costa*

*poetisa mafrense

Maioria

Se toda a humanidade menos um fosse da mesma opinião, e apenas um indivíduo fosse de opinião contrária, a humanidade não teria maior direito de silenciar essa pessoa do que esta o teria, se pudesse, de silenciar a humanidade.

John Stuart Mill

deusas de ruas  

nem bucólicas nem divinas

nem correm o risco de ser jovens

dormem nas ruas

parecem desenhar o frio

e o futuro

com uma mão entrelaçada ao colo

e outra peregrina do vazio

cópias estelares de virgens  

Maria Azenha*

*poetisa coimbrã

Liderança

Não é tarefa fácil dirigir os homens; empurrá-los, pelo contrário, é muito simples.

Rabindranath Tagore

O Último Negócio

Certa manhã

ia eu pelo caminho pedregoso,

quando, de espada desembainhada,

chegou o Rei no seu carro.

Gritei:

- Vendo-me!

O Rei tomou-me pela mão e disse:

- Sou poderoso, posso comprar-te.

Mas de nada lhe serviu o seu poder

e voltou sem mim no seu carro.

As casas estavam fechadas

ao sol do meio dia,

e eu vagueava pelo beco tortuoso

quando um velho

com um saco de oiro às costas

me saiu ao encontro.

Hesitou um momento, e disse:

- Posso comprar-te.

Uma a uma contou as suas moedas.

Mas eu voltei-lhe as costas

e fui-me embora.

Anoitecia e a sebe do jardim

estava toda florida.

Uma gentil rapariga

apareceu diante de mim, e disse:

- Compro-te com o meu sorriso.

Mas o sorriso empalideceu

e apagou-se nas suas lágrimas.

E regressou outra vez à sombra,

sozinha.

O sol faiscava na areia

e as ondas do mar

quebravam-se caprichosamente.

Um menino estava sentado na praia

brincando com as conchas.

Levantou a cabeça

e, como se me conhecesse, disse:

- Posso comprar-te com nada.

Desde que fiz este negócio a brincar,

sou livre.

Rabindranath Tagore, in O Coração da Primavera

(Tradução de Manuel Simões)

Espírito

Esta flor delicada,

De que me vale?

Só lhe devo o mal!

Esta flor delicada

Que não veio do sangue, nem da raça,

É a minha desgraça.

Quando eu nasci beijou-me a luz de um astro

Que se apagou na madrugada...

Ai de mim! E nasceu esta flor delicada.

José Campos de Figueiredo

Fim da 3ª via?

Cartoon: Peter Brookes/The Times

Filosofia

Hora de comer - comer!

Hora de dormir - dormir!

Hora de vadiar - vadiar!

Hora de trabalhar?

- Pernas pro ar que ninguém é de ferro!

Ascenso Ferreira*

*poeta pernambucano

Sócrates e Passos

Do passado, para estes políticos, só conta o resultado a que chegámos: a dívida pública enorme. Não interessa a destruição do tecido produtivo do País em áreas de actividade fulcrais, paga, até, com subsídios da União Europeia. Não interessa o voraz clientelismo político que destruiu a saúde das finanças do Estado. Não interessam os milhões de milhões de euros que entraram nas últimas décadas no País, sem proveito duradouro para a sociedade. Não interessa a inculcação pelo poder de uma cultura despesista, consumista, fútil e antifuturo, que espalhou o cancro do desperdício e da irresponsabilidade a todos os sectores da sociedade.

Não vão ser, portanto, os grandes beneficiários desses tempos - os especuladores financeiros, os empresários desonestos e os parasitas do Estado - que vão pagar pelo mal que nos fizeram.

Sócrates e Coelho, nisso, são iguais. Seja por falta de visão, seja por falta de coragem política, seja por estarem nas mãos de quem realmente provocou esta crise, a melhor solução que têm não é cobrarem a factura a quem, antes, abusou da vida fácil. A melhor solução que têm é uma lista de medidas de ataque aos trabalhadores, o tal PEC. Não é justo.

Certa vez

Certa vez... Vá, não cores desse jeito!

Eu era um estudante de direito,

Tu eras uma simples normalista:

Podíamos, portanto, meu tesouro,

Fazer, como fizemos, sem desdouro,

Essa loucura que hoje te contrista.

Com que emoção — recordas? — com que gozo,

Eu vinha te esperar, vibrante e ansioso,

Nessas novenas de plangências cavas.

E como um cavalheiro que se preza,

Timbrava em te levar, depois da reza,

Até ao portão da chácara em que estavas.

Certa vez... Vá, não cores desse jeito!

Era de noite. Arfava-nos o peito.

Ardia em nós um lânguido desejo,

Tomei-te as mãos... Sorriste... E aí, num assomo,

As nossas bocas, sem sabermos como,

Famintamente uniram-se num beijo!

Paulo Setúbal*

* poeta paulista

Citações roubadas

Quem é original neste mundo? Quem tem o dom inimitável? Quem é capaz de dormir em paz, com a certeza de não ter copiado a palavra do outro, o pensamento do vizinho, a idéia do colega?  

Desisti dessa pretensão de dizer o que ninguém disse antes. De fazer a abordagem que não deixasse margem à dúvida de que eu (este eu que é meu!) penso por conta própria.  

Bela ilusão achar que vou achar um modo inconfundível de escrever. Bela vaidade de fugir à vaia que todos os plagiadores merecem, em meio a alguns aplausos... Bela pretensão que me provoca essa tensão diária, e que aumenta um pouco minha pobre auto-estima.  

Eu, com boas ou más intenções, não importa, sei perfeitamente o quanto é belo e inútil o meu esforço. O esforço de jamais repetir o que outros já produziram em verso e prosa é um esforço belo e inútil. Inútil e belo.  

No entanto, há um jeito que dê jeito nessa história mais ou menos bem contada. Se não posso ser original, que ao menos aproveite a originalidade alheia, com a consciência (pesada!) de quem sabe que nada vem do nada.  

Por isso eu aviso, e dispenso as aspas e o anticaspa. As citações abaixo foram roubadas, furtadas, arrebatadas de outros escritores, pensadores, de outros autores, de pessoas conhecidas ou anônimas.  

Foram roubadas de vocês, de todos nós:  

Cito, logo existo.  

A ocasião faz a citação.  

Só sei que não sei citar a mim mesmo.

Minha terra tem palmtops onde canta, como nunca, Michael Jackson.  

Citar os outros é pensar por conta alheia, e roubar citações sem dizer quem as inventou... é atuar por conta própria.  

Ler é ingressar num mundo de vitórias e derrotas, no qual os sentimentos mais variados vêm à tona.  

Escrever é lembrar-se... para enfim esquecer.  

Cuidado com o que você diz: as suas mentiras podem se tornar a verdade dos outros.  

A vida em sociedade obriga-nos à informação mútua, ou nos tornaremos uns espiões dos outros.  

A primeira coisa a entender com urgência é que não entendemos tudo.

Citar os outros é não citar a si mesmo, e citar os outros sem revelar autores... é recitar o mesmo.  

Caminhando e citando e perseguindo novas citações.  

Estamos condenados à citação.  

O inferno é a citação dos outros.  

Quem cita por último cita melhor. 

Gabriel Perissé*

*professor e escritor

Publicado no jornal digital Correio da Cidadania

Ser cidadão

Vendo o mundo além das aparências, vemos opressores e oprimidos em todas as sociedades, etnias, gêneros, classes e castas, vemos o mundo injusto e cruel. Temos a obrigação de inventar outro mundo porque sabemos que outro mundo é possível. Mas cabe a nós construí-lo com nossas mãos entrando em cena, no palco e na vida. ..... Atores somos todos nós, e cidadão não é aquele que vive em sociedade: é aquele que a transforma!

Augusto Boal

Elogio da dialéctica

A injustiça avança hoje a passo firme.

Os tiranos fazem planos para dez mil anos.

O poder apregoa: as coisas continuarão a ser como são.

Nenhuma voz além da dos que mandam.

E em todos os mercados proclama a exploração: isto é

                                                           apenas o começo.

Mas entre os oprimidos muitos há que agora dizem:

Aquilo que nós queremos nunca mais o alcançaremos.

Quem ainda está vivo nunca diga: nunca.

O que é seguro não é seguro.

As coisas não continuarão a ser como são.

Depois de falarem os dominantes.

Falarão os dominados.

Quem pois ousa dizer: nunca?

De quem depende que a opressão prossiga? De nós.

De quem depende que ela acabe? Também de nós.

O que é esmagado, que se levante!

O que está perdido, lute!

O que sabe ao que se chegou, que há aí que o retenha?

Porque os vencidos de hoje são os vencedores de amanhã.

E nunca será: ainda hoje.

 Bertold Brecht

Falta de Liderança

A liderança é uma poderosa combinação de estratégia e carácter. Mas se tiver de passar sem um, que seja estratégia.

General H. Norman Schwarzkopf

As hesitações da chanceler alemã no que diz respeito ao problema grego mostram que a eurolândia não tem nem estratégia nem carácter para lidar com situações complexas, deixando degradar até quase ao limite do não retorno a situação naquele país e fazendo afundar, também, outros países, como Portugal e Espanha, a que se seguirão a Itália e a Irlanda.

Estivessem à frente dos destinos da zona euro pessoas da craveira de um Delors, de um Miterrand ou de um Kohl, concorde-se muito, pouco ou nada com as suas posições ideológicas, certamente as coisas não teriam chegado a este ponto. Lamentavelmente, temos de continuar a assistir à incapacidade de cada um olhar para lá do seu próprio umbigo.

Crise Real

Cartoon: Josetxo Ezcurra

Canção Violeta

Amo o roxo. E vai que fazes?

A luz tamisas de malva

E roxa desponta a alva

Sobre a colcha de lilases.

Roxos alastram os razes.

E tu das-te nua e alva

Lírio roxo numa salva

Sobre a colcha de lilases.

Com suas pestanas pretas

As tuas pálpebras roxas

São duas grandes violetas.

E, por mais gosto da vida,

Depois que a lâmpada afrouxa,

Fez-se a alcova de ametista.

Jaime Cortesão

Um acto de guerra

Esta legislação, seja na versão do Senado ou na da Câmara dos Representantes, vai conduzir-nos à guerra com o Irão. As sanções constantes desta lei e o bloqueio ao Irão, necessário para as fazer cumprir integralmente, são, em si mesmos, actos de guerra de acordo com a lei internacional. Eu insto os meus colegas, nos termos mais enérgicos, a mudar o rumo desta desnecessária e contra produtiva marcha para a guerra.

Da declaração do congressista republicano Ron Paul perante a Câmara dos Representantes, no dia 22 de Abril, acerca da legislação sobre o agravamento das sanções ao Irão.

Horas Mortas

Breve momento após comprido dia

De incômodos, de penas, de cansaço

Inda o corpo a sentir quebrado e lasso,

Posso a ti me entregar, doce Poesia.

Desta janela aberta, à luz tardia

Do luar em cheio a clarear no espaço,

Vejo-te vir, ouço-te o leve passo

Na transparência azul da noite fria.

Chegas. O ósculo teu me vivifica

Mas é tão tarde! Rápido flutuas

Tornando logo à etérea imensidade;

E na mesa em que escrevo apenas fica

Sobre o papel — rastro das asas tuas,

Um verso, um pensamento, uma saudade.

Alberto de Oliveira*

*poeta carioca

Políticos

Existem dois tipos de políticos: os que lutam pela consolidação da distância entre governantes e governados e os que lutam pela superação dessa distância.

Antonio Gramsci

Pergunta

Será realmente a face do Universo

A face da Medusa,

Esta geral destruição confusa,

Este criar perverso,

Ou será a máscara, álgida e estrelada,

Onde os cometas passam,

Turva de treva, rútila de nada,

E onde olhos se espedaçam?

Alexei Bueno*

* poeta carioca

Cantiga de Abril 

Às Forças Armadas e ao povo de Portugal

“Não hei-de morrer sem saber qual a cor da liberdade”

Jorge de Sena

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Quase, quase cinquenta anos

reinaram neste país,

e conta de tantos danos,

de tantos crimes e enganos,

chegava até à raiz.

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Tantos morreram sem ver

o dia do despertar!

Tantos sem poder saber

com que letras escrever,

com que palavras gritar! 

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Essa paz de cemitério

toda prisão ou censura.

e o poder feito galdério,

sem limite e sem cautério,

todo embófia e sinecura. 

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Esses ricos sem vergonha,

esses pobres sem futuro,

essa emigração medonha,

e a tristeza uma peçonha

envenenando o ar puro. 

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Essas guerra de além-mar

gastando as armas e a gente,

esse morrer e matar

sem sinal de se acabar

por política demente. 

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Esse perder-se no mundo

o nome de Portugal,

essa amargura sem fundo,

só miséria sem segundo,

só desespero fatal. 

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Quase, quase cinquenta anos

durou esta eternidade,

numa sombra de gusanos

e em negócios de ciganos,

entre mentira e maldade.

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Saem tanques para a rua,

sai o povo logo atrás:

estala enfim, altiva e nua,

com força que não recua,

a verdade mais veraz.

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Jorge de Sena

Barbarismos

“Muitas mulheres que não se vestem com modéstia... desencaminham os homens jovens, corrompem a sua castidade e propagam o adultério na sociedade, o que aumenta a probabilidade de terramotos”, disse o clérigo iraniano Kazem Sedighi num sermão da passada semana.

Sendo o Irão propenso a terramotos, com especial incidência na sua capital, onde a cultura está mais ou menos ocidentalizada, o homem pensará, provavelmente, o seguinte: mulheres com a cara e cabelo à mostra, atraem terramotos de magnitude 6 na escala de Richter; se usarem saias pelos joelhos, a intensidade passará a 7; a base dos seios à mostra dará pelo menos 8; se se atreverem a vestir minissaia, a magnitude passará dos 9; e se não vestirem calcinhas, seja por opção seja por não terem dinheiro para as comprar, Teerão será erradicada do mapa.

Só de pensar que na nossa pretensamente evoluída civilização ocidental ainda há quem pense de forma semelhante, dá-me arrepios.

De palavra em palavra

De palavra em palavra

a noite sobe

aos ramos mais altos

e canta

o êxtase do dia

Eugénio de Andrade

“Madurezas”

Um “maduro” de West Hartford, no Connecticut, que andava em disputa com uma vizinha, decidiu fazer uma aposta arriscada para a atormentar: colocar um falso anúncio de “sexo em grupo” no sítio da Craigslist, como se o mesmo fosse da autoria da referida vizinha e com a indicação da sua morada. A coisa não correu conforme o esperado e a polícia chegou até ao verdadeiro autor, prendendo-o e obrigando-o a pagar 75.000 dólares para aguardar o julgamento em liberdade. Sendo o homem cozinheiro, é caso para dizer que entornou o caldo e deixou esturrar a massa. É que há brincadeiras que não têm qualquer graça.

AUTO-RETRATO

Entre a espuma e a navalha sou legenda

O espelho neutraliza o ângulo da morte,

a barba estrangulou a metafísica

e o problema do mal é bem remoto.

Aqui sim!

Aqui resistirei à mímica,

ao dicionário e ao laboratório !

- a herança do punhal brilha de novo

- o fantasma de Abel não me intimida.

Vejo a testa crescer

entre espirais de fumo,

o olhar que não vacila,

da ruga a pré-história

e o peito rasgado

pela fúria do poema.

Aqui sim,

aqui iniciarei a espécie nova,

aqui derrotarei o homem-harpa

e pronto estou para a descoberta do sexo.

O pincel dá-me o poder do patriarca,

a navalha redua a timidez e o medo,

o palavrão rola na boca e salva o mundo.

Ruy Barata*

*poeta brasileiro

Dia da Terra

Canção Mínima

No mistério do sem-fim

equilibra-se um planeta.

E, no planeta, um jardim,

e, no jardim, um canteiro;

no canteiro uma violeta,

e, sobre ela, o dia inteiro,

entre o planeta e o sem-fim,

a asa de uma borboleta.

Cecília Meireles

Centenário

Um banqueiro é um homem que te empresta o chapéu de chuva quando faz sol e que to tira quando começa a chover.

Mark Twain

Bombas...

Bombas limpas, disseram? E tu sorris

E eu também. E já nos vemos mortos

Um verniz sobre o corpo, limpos, estáticos,

Mais mortos do que limpos, exato

Nosso corpo de vidro, rígido

À mercê dos teus atos, homem político.

Bombas limpas sobre a carne antiga.

Vitral esplendente e agudo sobre a tarde.

E nós na tarde repensamos mudos

A limpeza fatal sobre nossas cabeças

E tua sábia eloqüência, homens-hienas

Dirigentes do mundo.

Hilda Hilst

Um império de cócoras

Mais de três quartos dos senadores dos Estados Unidos – 76, incluindo 38 Democratas – assinaram uma carta dirigida à Secretária de Estado, Hilary Clinton, na qual, implicitamente, censuram a Administração Obama por ter adoptado um tímida posição de confronto para com Israel.

A carta tem o apoio do poderoso lóbi sionista e segue-se a uma outra assinado por 333 membros da Câmara dos representantes (76,5% dos 435 membros) a manifestar o apoio ao governo de Benjamin Netanyahu.

Uma das muitas razões que levam o país mais poderoso do mundo a andar a mando dum pequeno estado terrorista, pode bem ser a influência deste conjunto de almirantes e generais reformados convidados a passar longas temporadas em Israel em regime de “tudo incluído”.

O exemplo das rosas

Uma mulher queixava-se do silêncio do amante:

- Já não gostas de mim, pois não encontras palavras para me louvar!

Então ele, apontando-lhe a rosa que lhe morria no seio:

- Não será insensato pedir a esta rosa que fale?

Não vês que ela se dá toda no seu perfume?

Manuel Bandeira

Apocalipse

As velas estão abertas como luzes.

As ondas crespas cantam porque o vento as afogou.

As estrelas estão dependuradas no céu e oscilam.

Nós as veremos descer ao mar como lágrimas.

As estrelas frias se desprenderão do céu

E ficarão boiando, as mãos brancas inertes, sobre as águas frias.

As estrelas serão arrastadas pelas correntes boiando nas águas imensas.

Seus olhos estarão fechados docemente

E seus seios se elevarão gelados e enormes

Sobre o escuro do tempo.

Augusto Frederico Schmidt*


*poeta carioca

A imprensa livre

Cartoon: Pedro Mendez

Poeminha Triste

Nem chuvas nos campos

nem encantos na vida

nem sonhos em lugar algum.

Dobro as esquinas dessa avenida

e devagar caminho pelos passeios desertos

onde encontro os solitários e viajantes da noite.

Debruço sobre os entulhos de uma construção

minhas palavras que já foram poemas

e enfeitaram os jardins de algum sonhador;

Nada de novo,

nada de falso nem de verdadeiro

as coisas simplesmente passam porque tem que passar;

Pobre é essa noite que já nasceu sem graças

e não inspirou nem uma poesia

e vai morrer sem saudades...

Fernando Mendes Rosendo*

*poeta brasileiro

Políticos

Eu continuo a ser uma coisa só, apenas uma coisa - um palhaço, o que me coloca em nível bem mais alto que o de qualquer político.

Charles Chaplin

Ao Tempo

Tempo, vais para trás ou para diante?

O passado carrega a minha vida

Para trás e eu de mim fiquei distante,

Ou existir é uma contínua ida

E eu me persigo nunca me alcançando?

A hora da despedida é a da partida

A um tempo aproximando e distanciando...

Sem saber de onde vens e aonde irás,

Andando andando andando andando andando

Tempo, vais para diante ou para trás?

Dante Milano*

*poeta brasileiro

Criminosos relapsos

O coronel Lawrence Wilkerson, antigo chefe do pessoal do general Colin Powel enquanto Secretário de Estado no primeiro mandato do Sr. W., declarou recentemente que George W. Bush, Dick Cheney e Donald Rumsfeld encobriram o facto de centenas de inocentes terem sido enviados para a prisão de Guantánamo porque temiam que libertá-los pusesse  em causa o seu esforço para invadir o Iraque bem como a sua mais ampla guerra ao terror. Afirmou, também, que a maioria dos detidos – desde crianças de 12 anos até idosos de 93 – nunca viu um soldado estado-unidense aquando da sua detenção porque muitos foram tansaccionados como mercadoria por afegãos e paquistaneses a 5.000 dólares por cabeça.

Mais uma clara manifestação da “democracia” com que se cose a maioria dos nossos políticos, “fazedores de opinião” e paladinos da “liberdade de imprensa”, sempre atentos, veneradores e obrigados àquele trio de facínoras.

Imagem: Andres Leighton/AP

Moral

Os moralistas são pessoas que coçam onde os outros têm comichão.

Samuel Beckett

Limpeza étnica

Uma nova ordem militar israelita transforma em crime, punível com pena de prisão até 7 anos, o simples facto de alguém viver na Cisjordânia sem autorização.

A nova legislação, que entra hoje em vigor, garante ao exército sionista a autoridade para deportar milhares de palestinos da Margem Ocidental para Gaza ou para países árabes de onde vieram originalmente, mesmo que tenham entrado legalmente na zona e lá vivido por longos anos.

Assim vão os “direitos humanos” e a “democracia” numa terra ilegalmente ocupada por um estado terrorista com o aval do ocidente. E os terroristas são os outros!

a mais clara estrela

os olhos vão tão longe

procuram-te no rasgo do espaço

na mais clara estrela

e já na lâmina acesa

do meu sono pergunto:

- onde pousa a voz?

de súbito desliza o branco

iluminado

no secreto sopro

Maria Costa

(poetisa mafrense)

Competência

Quando se navega sem destino, nenhum vento é favorável.

Séneca

Florismundo

Mundo,

imundo

e mudo,

muda!

Muda e,

em muda,

te faz flor.

Fernando José dos Santos Oliveira*

*poeta brasileiro

Eu Voltarei

Meu companheiro de vida será um homem corajoso de trabalho,

servidor do próximo,

honesto e simples, de pensamentos limpos.

Seremos padeiros e teremos padarias.

Muitos filhos à nossa volta.

Cada nascer de um filho

será marcado com o plantio de uma árvore simbólica.

A árvore de Paulo, a árvore de Manoel,

a árvore de Ruth, a árvore de Roseta.

Seremos alegres e estaremos sempre a cantar.

Nossas panificadoras terão feixes de trigo enfeitando suas portas,

teremos uma fazenda e um Horto Florestal.

Plantaremos o mogno, o jacarandá,

o pau-ferro, o pau-brasil, a aroeira, o cedro.

Plantarei árvores para as gerações futuras.

Meus filhos plantarão o trigo e o milho, e serão padeiros.

Terão moinhos e serrarias e panificadoras.

Deixarei no mundo uma vasta descendência de homens

e mulheres, ligados profundamente

ao trabalho e à terra que os ensinarei a amar.

E eu morrerei tranqüilamente dentro de um campo de trigo ou

milharal, ouvindo ao longe o cântico alegre dos ceifeiros.

Eu voltarei...

A pedra do meu túmulo

será enfeitada de espigas de trigo

e cereais quebrados

minha oferta póstuma às formigas

que têm suas casinhas subterra

e aos pássaros cantores

que têm seus ninhos nas altas e floridas

frondes.

Eu voltarei...

Cora Coralina

O Asco da Imprensa

É impossível percorrer uma qualquer gazeta, seja de que dia for, ou de que mês, ou de que ano, sem aí encontrar, em cada linha, os sinais da perversidade humana mais espantosa, ao mesmo tempo que as presunções mais surpreendentes de probidade, de bondade, de caridade, a as afirmações mais descaradas, relativas ao progresso e à civilização.

Qualquer jornal, da primeira linha à última, não passa de um tecido de horrores. Guerras, crimes, roubos, impudicícias, torturas, crimes dos príncipes, crimes das nações, crimes dos particulares, uma embriaguez de atrocidade universal.

E é com este repugnante aperitivo que o homem civilizado acompanha a sua refeição de todas as manhãs. Tudo, neste mundo, transpira o crime: o jornal, a muralha e o rosto do homem.

Não compreendo que uma mão pura possa tocar num jornal sem uma convulsão de asco.

Charles Baudelaire, in Diário Íntimo