A VOZ  E O VENTO

com palavras faço a voz

e o vento

de que viajam e são

insistente desejo a lucilar

sobre a pele morna

de girassóis filtrando

teu rosto

seios

paisagem nua de ventre

com palavras a voz do que faço

estes dias infensos

a pendor de gume

Luís Carlos Patraquim

Pornografia dispendiosa

Enquanto os “magos” de Wall Street  se entregavam aos jogos de azar que conduziram à crise económica mundial, vários empregados da SEC que deveriam estar atentos ao que se passava nas bolsas de Nova Iorque dedicavam-se ao “árduo trabalho” de navegar pelos mais variados sítios pornográficos a partir de computadores do Governo. Grandes reguladores!

Arco-Íris

Choveu tanto esta tarde

Que as árvores estão pingando de contentes.

As crianças pobres, em grande alarde,

Molham os pés nas poças reluzentes.

A alegria da luz ainda não veio toda.

Mas há raios de sol brincando nos rosais.

As crianças cantam fazendo roda,

Fazendo roda como os tangarás:

"Chuva com sol!

Casa a raposa com o rouxinol."

De repente, no céu desfraldado em bandeira,

Quase ao alcance da nossa mão,

O Arco-da-Velha abre na tarde brasileira

A cauda em sete cores, de pavão.

Olegário Mariano

Bidenismo

"You did it. It's a big fucking deal”.

Palavras do vice-presidente Joe Biden para Barack Obama, com o microfone aberto, depois de fazer a apresentação do Presidente no início da cerimónia da assinatura da nova Lei dos Cuidados de Saúde. Frase que não é tão invulgar como isso na boca de vice-presidentes dos Estados Unidos.

Se aquele “porreiro, pá” de Sócrates para Barroso deu tanta polémica, imagino o que teria acontecido com um “grande f***, meu!. Foi um acordo do ca***** ”.

Catacumbas

Somos argila, noite

onde os dedos se afundam,

hemorragia de espantoso silêncio

nas galerias do corpo.

O resto,

o resto é pura perda

e transitória insônia.

Hélio Pellegrino

Editor de jornal

Um editor de jornal é alguém que separa o joio do trigo - e publica o joio. 

Adlai Stevenson

Abstração

busco palavras

no escaninho 

da memória

e o poema 

dorme ao lado 

numa pose 

transitória

Lau Siqueira

Responsabilidade

É fácil se livrar das responsabilidades. Difícil é escapar das consequências por ter se livrado delas.

Graciliano Ramos

Desmandamento

eu tardo

mas falho

ou não falho

ao tardar

em falhar

Leandro Leite Leocadio

Freiras rebeldes

Num claro desafio  aos bispos do país, que se opõem  à reforma do sistema de saúde alegando que o dinheiro dos contribuintes estado-unidenses iria financiar abortos, o que é redondamente falso, cerca de 60 freiras líderes de ordens religiosas que representam 59.000 freiras católicas enviaram, na passada quarta-feira, uma carta aos congressistas instando-os  a aprovar a proposta de lei do Senado.

Entre outras coisas a carta afirma que “ apesar das falsas alegações em contrário, o proposta de lei do Senado não irá providenciar dinheiro dos contribuintes para abortos electivos”, acrescentando que a lei irá ajudar a apoiar as mulheres grávidas e que “isso é que é a real tomada de posição pró vida”.

Independentemente da maior ou menor bondade da proposta de lei em causa que, apesar de tudo, irá cobrir mais 32 milhões de pessoas, a carta é uma “pedrada no charco” num país em que a maioria das pessoas religiosas são altamente conservadoras e retrógradas. 

Morrer de sede

Estrangeiro que fui no meu país,

saltei fronteiras a tentar a sorte.

Estrangeiro que sou, perdi o norte,

corri o mundo, não deitei raiz.

É meu rasgado e velho passaporte

a sede antiga, esta cicatriz

queimadura que diz e contradiz

a pátria calcinada até à morte.

Mas torno sempre ao lar: fornalha, frágua,

cinzas e pedras sob cada ponte.

Orvalho, quando o há, é só de mágoa.

E quando exijo ao verde que desponte

e vem Abril abrir-se em olhos d'água,

vou eu morrer de sede ao pé da fonte.

Fernando Correia da Silva

Poesia atrasada

Em 14 de março algumas pessoas comemoraram o Dia Nacional da Poesia. Para mim, dia de jejum e abstinência. Não festejei com um verso sequer, com uma rima sequer. Fiz o mais silencioso silêncio, dediquei minhas melhores horas a estudar a nova ortografia, fingi que não sabia de nada.  

A poesia é um atraso. Poetas sofrem demais. Amam demais. Vêem demais. E depois ficam sonhando com empregos públicos, ou com a possibilidade de darem aulas em faculdade, ou, pior, com a justa remuneração por suas metáforas e aliterações.  

Eu já quis ser poeta. Era um adolescente. Passou. Virei a página sem derramar uma lágrima. Esqueci. Abandonei essa veleidade. Por certo tempo um desejo envergonhado ainda permaneceu guardado por aqui, nas entranhas. Desapareceu definitivamente quando comecei a pagar contas de luz, telefone, aluguel, seguro de vida, faturas e outras loucuras.  

Não convém atrasar o pagamento das contas. As multas, as cartas ameaçadoras, os telefonemas constrangedores recomendam o esforço da pontualidade. Poesia eu posso atrasar à vontade. Nenhuma daquelas antigas musas virá correndo, apavorada, lembrando que chegou o dia. A poesia, por definição, está vencida. Ninguém será punido se não pagar o tributo do verso aos deuses insaciáveis.  

Morrerão de fome os deuses, se dependerem de um soneto meu, de um dístico, de qualquer coisa que cheire a poesia. Os editores que ainda ousam publicar poesia morrerão de fome também. Que aguardem para nunca mais o meu livro de poemas.  

Poesia que se preza é poesia atrasada, póstuma, relegada, vítima da sociedade de consumo, da globalização, da corrupção crônica, da excomunhão compulsória, dos juros, das xenofobias, dos preconceitos mais bizarros.  

Ninguém pede poesia a ninguém. Exceto os que fazem agendas para ganhar dinheiro com a emoção alheia. A poesia está atrasada. Quando chegou, a festa já havia acabado. Quando chegou, não havia ninguém esperando coisa alguma. Poesia vive atrasada porque não anda em dia.  

Nem no seu dia nacional a poesia veio. Onde está a poesia? — ninguém perguntou. A poesia passou a noite em claro, procurando motivos para dormir, acordar cedo, sair para o trabalho, alcançar metas de produtividade, mostrar sua preocupação com a ecologia, com os excluídos.  

Mas não será ela mesma uma excluída? E por opção? Mendiga que se recusa a ser recolhida, reintegrada, recuperada, readaptada?  

O poeta espera a poesia chegar. E ela sempre, sempre belamente atrasada.

Gabriel Perissé*

*professor e escritor

Publicado no jornal digital Correio da Cidadania

Cântico do País Emerso*

Os previdentes e os presidentes tomam de ponta

Os inocentes que têm pressa de voar

Os revoltados fazem de conta fazem de conta...

Os revoltantes fazem as contas de somar.

Embebo-me na solidão como uma esponja

Por becos que me conduzem a hospitais.

O medo é um tenente que faz a ronda

E a ronda abre sepulcros fecha portais;

Os edifícios são malefícios da conjura

Municipal de um desalento e de uma Porta.

Salvo a ranhura para sair o funeral

Não há inquilinos nos edifícios vistos por fora

Que é dos meninos com cataventos na aérea

Arquitetura de gargalhadas em cornucópia?

Almas bovinas acomodadas à matéria

Pastam na erva entre as ruínas da memória,

Homens por dentro abandalhados em unhas sujas

Que desleixaram seu coração num bengaleiro;

Mulheres corujas seriam gregas não fossem as negras

Nódoas deixadas na sua carne pelo dinheiro;

Jovens alheios à pulcritude do corpo em festa

Passam por mim como alamedas de ciprestes

E a flor de cinza da juventude é uma aresta

Que me golpeia abrindo vácuos de flores silvestres

essa ansiedade de mim mesma me virgula

aula de pátria entressonhada. É um crisol.

E, o fruto agreste da linfa ardente que em mim circula

Sabe-me a sol.  Sabe-me a pássaro.  Pássaro ao sol.

Entre mim e a cidade se ateia a perspectiva

De uma angústia florida em narinas frementes. 

Apalpo-me estou viva e o tacto subjectiva-me

a galope num sonho com espuma nos dentes.

E invoco-vos, irmãos, Capitães-Mores do Instinto!

Que me acenais do mar com um lenço cor da aurora

E com a tinta azulada desse aceno me pinto.

O cais é a urgência.  O embarque é agora.

Natália Correia

*(pequeno excerto)

O celibato

Qualidades do bispo - É digna de fé esta palavra: se alguém aspira ao episcopado, deseja um excelente ofício. Mas é necessário que o bispo seja irrepreensível, marido de uma só mulher, sóbrio, ponderado, de bons costumes, hospitaleiro, capaz de ensinar; que governe bem a própria casa, mantendo os filhos submissos, com toda a dignidade. Pois, se alguém não sabe governar a própria casa, como cuidará ele da igreja de Deus?

Paulo-1ª Carta a Timóteo (Cap.3:1-2,4-5) – Bíblia dos Capuchinhos

Porque é que uma Igreja que dá uma enorme importância a tudo o que Paulo de Tarso escreveu, ao ponto de partes das suas Cartas serem leitura  obrigatória na quase totalidade das missas dominicais em todo o mundo e da passagem sobre o amor da sua carta aos Coríntios ser a leitura e base da homilia em todos os casamentos canónicos, e que até fez de 2008-2009  Ano Paulino, continua a fazer finca pé no celibato obrigatório dos sacerdotes?

No passado dia 10 de Março, Christoph Schonborn, cardeal austríaco arcebispo de Viena, teólogo conservador e unha com carne com Bento XVI, levantou um enorme burburinho em vários sectores conservadores e no Vaticano, ao defender, no magazine da diocese, que o a questão do celibato devia ser reanalisada à luz dos escândalos de pedofilia que têm vindo a público, já que o mesmo pode ser uma das causas das inqualificáveis acções predatórias que têm vindo a ser reveladas.

Christoph Schonborn não é o primeiro a sugerir uma ligação entre o celibato e a pedofilia, pois o teólogo (infelizmente “maldito”) Hans Küng já o tinha feito. Será que agora alguém vai prestar atenção, ou vão limitar-se a negar o óbvio, como já começamos a ouvir?

Cartoon: Peter Brookes/The Times

Candidatos em congresso

Imagem: Mitchell Krog/National Geographic

Variação 

    

Uma eternidade, mesmo se a tivesse nos dedos,

seria pouco para o tempo que a chuva demora

nos teus lábios: quase o tempo de

um pássaro rondar as rosas, e morrer.  

   

Francisco José Viegas,  in "Metade da Vida"

Indefinição

pois assim é a poesia:

esta chama tão distante mas tão perto

de estar fria

Cacaso

"Democracia"

Cartoon: Rubén

Anjo de outrora

O anjo de outrora, adormecido na minha alma,

Acordou esta noite e espiou nos meus olhos:

A lágrima caída ainda há pouco era dele.

Foi ele que a esqueceu à porta dos meus olhos,

Com o discreto pudor com que à porta da igreja

Deixamos cair a esmola na mão de um pobre.

Ribeiro Couto*

*poeta e romancista brasileiro

Preto no branco

Paulo Rangel significa tudo o que não quero para o meu país: paroquialismo, falsidade, moralismo serôdio, tacanhez. E uma palavra que entrou em desuso mas que o define na perfeição: reaccionarismo.

Fernanda Câncio, no DN de hoje

Nem sempre concordo com a jornalista, mas hoje estou de acordo e reconheço que quem fala assim não é gago.

Ansiedade

Quero compor um poema

onde fremente

cante a vida

das florestas das águas e dos ventos.

Que o meu canto seja

no meio do temporal

uma chicotada de vento

que estremeça as estrelas

desfaça mitos

e rasgue nevoeiros - escancarando sóis!

Manuel da Fonseca, in Poemas Dispersos

PEC, PEC, PEC, PEC...

Cartoon: Josetxo Ezcurra

Paisagem

Entardecer... capim nas costas

do negro reluzente

a caminho do terreiro.

Papagaios cinzentos

explodem na crista das palmeiras

e entrecruzam-se no sonho da minha infância,

na porcelana azulada das ostras.

Alto sonho, alto

como o coqueiro na borda do mar

com os seus frutos dourados e duros

como pedras oclusas

oscilando no ventre do tornado,

sulcando o céu com o seu penacho

doido.

No céu perpassa a angústia austera

da revolta

com suas garras suas ânsias suas certezas.

E uma figura de linhas agrestes

se apodera do tempo e da palavra.

Manuela Margarido

São Rosas

Esta posta era para ser afixada ontem, como é meu hábito, mas o fornecedor da internete não me deixou “assapar” imagens nem visitar nenhum blogue. Aqui ficam as rosas, mesmo com um dia de atraso, pois o que conta é a intenção.

Uma rosa ARISTOCRAT para a minha mulher

Uma rosa JUST FOR YOU para a milha filhota

Uma rosa GALAXY para as amigas que me visitam

Retrato de uma princesa desconhecida

Para que ela tivesse um pescoço tão fino

Para que os seus pulsos tivessem um quebrar de caule

Para que os seus olhos fossem tão frontais e limpos

Para que a sua espinha fosse tão direita

E ela usasse a cabeça tão erguida

Com uma tão simples claridade sobre a testa

Foram necessárias sucessivas gerações de escravos

De corpo dobrado e grossas mãos pacientes

Servindo sucessivas gerações de príncipes

Ainda um pouco toscos e grosseiros

Ávidos cruéis e fraudulentos

Foi um imenso desperdiçar de gente

Para que ela fosse aquela perfeição

Solitária exilada sem destino

Sophia de Mello Breyner Andresen

Os gandaieiros

Catadores é o termo com que os brasileiros se referem a pessoas que, por falta de alternativas no mercado de trabalho, se dedicam a vasculhar o lixo à procura de coisas que possam valer algum dinheiro. É um tipo de trabalho que muitos olham com desprezo, mas que aqueles que a ele se dedicam vêem, com toda a razão, como uma boa alternativa ao gamanço.

Não quero ser indelicado com membros de uma tal Comissão de Ética e seus convocados apelidando-os de catadores o que, para além dos próprios, poderia ofender os que se dedicam a tão duro ofício. Como a língua portuguesa, para além de muito traiçoeira, é riquíssima, prefiro aplicar-lhes o sinónimo gandaieiros (eu sei que também se aplica aos que andam na vadiagem, o que não é o caso), já que gandaia, na definição do dicionário consultado é, também, o acto de remexer o lixo à procura do que nele se pode aproveitar.

Pelo que me tenho apercebido, há alguns gandaieiros que têm uma maneira muito típica de gandaia já que, em vez de procurarem no meio do lixo aquilo que se pode aproveitar, dedicam o seu tempo a manobras abertamente escatológicas, tentando encontrar merda - que para eles, pelos vistos, vale ouro - com que possam satisfazer os seus instintos coprófagos. Felizmente as televisões ainda não transmitem o cheiro.

História mal contada

Ainda ninguém conseguiu fazer com que eu entendesse como é que Moniz foi despedido da TVI por não conseguir calar a mulher, levou três milhões de euros - mais de 100 anos de trabalho de um quadro médio/superior de uma empresa privada portuguesa - e foi contratado para vice-presidente da Ongoing (accionista da PT e da Impresa, dona da SIC, entre outros activos), empresa envolvida no alegado plano do governo para amordaçar a mulher dele, Moniz, por cento e cinquenta milhões de euros. Afinal, onde está a propalada crise dos média, quando um antigo fura-greves graduado em director geral e uma locutora de continuidade promovida a “jornalista” por via uterina valem tantos milhões?

Divorciada aos 10 anos

De como Nujood Ali, menina iemenita de 10 anos, casada à força pelo pai, espancada pelo marido de 30 anos - que era incentivado pela respectiva mãe a bater-lhe ainda mais - saiu à sorrelfa de casa, apanhou um táxi, disse para a levarem ao tribunal, pediu para falar com um juiz - “um qualquer”, disse à empregada - e conseguiu  o divórcio.

Vendam!

Dois deputados alemães - o liberal Frank Schaffler e o democrata cristão Josef Schlarmann, defendem que a Grécia deve vender alguns dos seus activos - entre eles algumas das suas ilhas desabitadas – para combater o elevado défice orçamental.

Para "azar" nosso, neste momento não temos para vender. No entanto, como a Grécia tem mais de 1.400 ilhas, das quais apenas 227 são habitadas, sempre há a hipótese de vender umas quantas para pagar a sua dívida e ainda pode emprestar-nos algumas para podermos dar como fiança da nossa.

Um sonho (excerto)

Na messe, que enlourece, estremece a quermesse...

O sol, o celestial girassol, esmorece...

E as cantilenas de serenos sons amenos

Fogem fluidas, fluindo à fina flor dos fenos...

As estrelas em seus halos

Brilham com brilhos sinistros...

Cornamusas e crotalos,

Cítolas, cítaras, sistros,

Soam suaves, sonolentos,

Sonolentos e suaves,

Em suaves,

Suaves, lentos lamentos

De acentos

Graves,

Suaves.

Flor! enquanto na messe estremece a quermesse

E o sol, o celestial girassol, esmorece,

Deixemos estes sons tão serenos e amenos,

Fujamos, Flor! à flor destes floridos fenos...

Eugénio de Castro, in Oaristos

Poema completo aqui

"A depor" na Comissão de Ética

Fotografia: Olaf Kraak/AFP/Getty Images

Bandeira Branca

E a estrela perdeu-se na noite deserta...

Tentar procurá-la, para quê, se era em vão?

Deixaram-me em casa com a porta aberta.

Mas eu bem compreendo que estou em prisão.

Talvez que pensassem mal imaginário

a mágoa duns olhos em rosto bravio.

Mas eu bem me sinto peixe em aquário,

e sei a amargura de sonhá-lo rio.

Mas eu bem compreendo o cruel desalento

dos gestos frustrados, perdidos no ar.

Foi curta a mensagem, findou meu tormento.

E não vale a pena o que está por contar.

Maria Manuela Couto Viana

Ética

A ética é a estética de dentro, escreveu o poeta francês Pierre Reverdy.  A avaliar pelo que se tem passado na dita Comissão de Ética, Sociedade e Cultura da AR, quer por parte dos ouvidos quer por parte de alguns dos ouvidores, diria que na sociedade nacional não abunda a cultura e a ética não tem estética nem de dentro nem de fora.

Palavras

Quais são as tuas palavras essenciais? As que restam depois de toda a tua agitação e projectos e realizações. As que esperam que tudo em si se cale para elas se ouvirem. As que talvez ignores por nunca as teres pensado. As que podem sobreviver quando o grande silêncio se avizinha.

Vergílio Ferreira, in Escrever

Vida

Inteira

no sabor

de uma dor.

Verdadeira

na cor

de uma flor.

Exacta em cada momento,

e no instante do movimento

mentida,

- Vida.

Vergílio Ferreira

Pensamentos

No tempo da ditadura havia algumas dezenas de jornalistas, pessoas de uma estirpe intelectual fora do vulgar e que mantinham a coluna vertebral direita contra ventos e marés, que utilizavam todos os artifícios da língua para fazerem passar a sua mensagem de liberdade.

Nos dias que correm há centenas de auto-intitulados jornalistas, seres invertebrados rastejantes e intelectualmente abaixo de cão, que utilizam as artimanhas mais ignóbeis para conspurcar e caluniar quem não concorda com aqueles a que se vendem por uns patacos.

Ao tempo do jornalismo sério, pago tantas vezes com prisão e tortura, naturalmente prefiro o tempo dos caluniadores acéfalos e impunes, que agora até se reclamam de defensores de uma tal liberdade de expressão pela qual nunca tiveram de lutar; apenas deixei de cheirar a tinta dos jornais transformados em cloacas de galinhas sem tino. Felizmente, o digital ainda não transmite fedores físicos.

Pesquisa

A gaivota determinada mergulha na água

Verde. Há um tempo para o peixe

E um tempo para o pássaro

E dentro e fora do homem

Um tempo eterno de solidão.

Muitas vezes, fixando o meu olhar no morto,

Vi espaços claros, bosques, igapós,

O sumidouro de um tempo subterrâneo

(Patético, mesmo às almas menos presentes)

Vi, como se vê de um avião,

Cidades conjugadas pelo sopro do homem,

A estrada amarela, o rio barrento e torturado,

Tudo tempos de homem, vibrações de tempo,  vertigens.

Senti o hálito do tempo doando melancolia

Aos que envelhecem no escuro das boîtes,

Vi máscaras tendidas para o copo e para o tempo.

Com uma tensão de nervos feridos

E corações espedaçados.

Se acordamos, e ainda não é madrugada,

Sentimos o invisível fender do silêncio,

Um tempo que se ergue ríspido na escuridão.

Cascos leves de cavalos cruzam a aurora.

O tempo goteja

Como o sangue.

Os cães discursam nos quintais, e o vento,

Grande cão infeliz,

Investe contra a sombra.

O tempo é audível; também se pode ouvir a eternidade.

Paulo Mendes Campos

Poncha da paz

Disse o imperador da Madeira que estava enterrado o machado de guerra com o governo do contenente.  Como nem ele nem Sócrates devem fumar cachimbo, provavelmente vão para o Pico do Areeiro beber a poncha da paz.

Esta situação

E a senhora dos filhos e dos gritos e da malha

não falha nenhum dia chega sempre à mesma hora

Poderás ser feliz: basta mudar de esplanada

mas acredita não resolve nada

a mesma água vem na mesma calha

e é tudo como antes para aquele que chora:

a mudança é fatal até para a face mudada

Já nela havia rugas e era fresca e corada

A cara da senhora? Não. Mas espera, talvez

o que eu disse estivesse já dito de vez

E eu só amanhã me vou ontem embora

Ruy Belo

Jogo sujo

Depois das notícias de que o Goldman Sachs e outros bancos ajudaram a mascarar a dívida pública da Grécia, foi agora posta a nu a existência de um esquema que é uma espécie de pescadinha de rabo na boca ou, como disse um especialista alemão, “é como comprar um seguro de incêndio para proteger a casa do vizinho - cria-se um incentivo para queimar a casa”.

Através de contratos conhecidos como credit-default swaps, os bancos e gestores de fundos de cobertura apostam na bancarrota de uma empresa ou, no caso da Grécia, de um país. Se a Grécia falhar o pagamento da dívida, os que possuírem tais derivados ganham (muito) dinheiro.

Tudo começou em Setembro quando uma pouco conhecida empresa londrina, com o apoio do Goldman Sachs, do JP Morgan Chase e de mais um dúzia de outros bancos lançou um índice (iTraxx SovX Western Europe Índex), criando a tal pescadinha de rabo na boca: à medida que os bancos e outras entidades se apressam a investir naquele derivado, o custo de segurar a dívida grega cresce; alarmados por este sinal de baixa do mercado, os investidores em obrigações fogem das obrigações do tesouro gregas, tornando mais difícil a emissão de dívida para o governo se financiar; isso, por sua vez, aumenta a ansiedade e tudo recomeça, numa espiral de afundamento permanente, como é claramente explicado neste artigo. E se a Grécia se afunda, há outros candidatos a seguirem-lhe o exemplo, a começar pelos outros membros do grupo chamado dos PIIGS (um acrónimo insultuoso que joga com o termo inglês “porcos”) do qual fazemos parte, embora pela minha experiência pessoal sejamos muito menos porcos do que outros que se consideram limpinhos.

Entretanto, pressionada pelo criticismo generalizado dos líderes europeus, a Reserva Federal, numa atitude nunca vista, vai analisar o que andam a fazer a este respeito os malabaristas de Wall Street. Espero que a mão não lhe doa.

A candura

Vê tu, disse eu comigo lendo o Poeta,

quanto é rica e feliz a ingenuidade

e quanto é pobre e vã a sapiência.

Onde a idade ensinou a acautelar-nos

decresceu a fortuna e estreita a vida,

e facilmente desditosa e inerte

basta a nuvem sombria para a deter.

E onde a candura virgem não sonhou

conselhos timoratos da experiência,

logo a vida é perene e esparge bênçãos.

quer o céu brilhe no fulgor do sol,

quer tormentosas nuvens o escureçam.

Jaime de Magalhães Lima

Na corda bamba

Decorre desde as 10 da manhã (hora de Washington) de hoje uma espécie de cimeira entre Democratas e Republicanos, presidida por Obama e televisionada para todos o país, com vista a encontrar uma solução para a prestação de cuidados de saúde, uma das bandeiras da campanha do actual Presidente.

Goste-se ou não de Barack Obama, é necessário reconhecer que é muito o que está em causa, não só para os Estados Unidos mas também para o resto do mundo.

Por um lado, os Estados Unidos já gastam 17% do seu PIB na prestação de cuidados de saúde, o que corresponde a mais do dobro da média dos países desenvolvidos, e continua a ter perto de 50 milhões de cidadãos fora do sistema, aparecendo no 37º lugar na lista da OMS em termos de cobertura dos cidadãos. Na mortalidade infantil, por exemplo, caíram da 12ª posição, em 1960, para a 30ª, em 2005. Se não for encontrada uma solução que aumente drasticamente a eficiência, prestando cuidados de saúde a muitas mais pessoas com custos significativamente reduzidos, poderá estar em causa a bancarrota de centenas ou milhares de empresas (os males da GM e da Chrysler tiveram a sua origem, em grande parte, na incapacidade de fazer face aos custos com cuidados de saúde contratualmente garantidos aos seus empregados) e, em última instância, do próprio país, o que só alguém completamente louco e fanático poderá desejar.

Por outro lado, se Obama não conseguir fazer aprovar legislação significativa neste particular, dificilmente conseguirá fazê-lo noutras áreas fulcrais da governação, desde o emprego à regulação bancária, passando pela energia, pela responsabilidade orçamental ou outras políticas macro económicas. E todos estamos a sentir na pele aquilo a que pode conduzir a desregulação das instituições financeiras.

O economista e colunista britânico Anatole Kaletsky dá-nos, no Times de hoje, uma panorâmica do que pode estar em causa a nível global se a cimeira de hoje falhar. Para ler e meditar.

Sentir

Amor não é paixão

Às vezes vem de lá

Às vezes, não.

Paixão não é amor

Às vezes chega lá

Às vezes, não.

Sexo não é paixão nem amor

Às vezes toca lá

e às vezes, não.

Simone Saback*

*poetisa, compositora, escritora, jornalista e intérprete brasileira

A cavalo no vento 

A cavalo no vento sobrevoo

o destino sombrio deste porto,

aonde um rio vem morder o vulto

do mar confuso.

                           Ó mar despedaçado,

mordido em tanto flanco, o sobressalto

dos teus ombros nervosos já sacode

a terra toda!

E para quê mais portos

agressores, estaleiros rancorosos,

onde em surdina e sombra se conspira

contra a vida. . .?

. . . Contra a vida do mar e o seu poder

que só um corpo nu deve merecer!

David Mourão Ferreira

A palavra

A palavra gatinha

Sem nada por cima

A palavra rompe

              investe

                    perfura

Comprida a palavra perde-se

Em redor da mesa reveste-se organiza-se

A palavra precisa de ternura

Zeca Afonso

Excesso insuportável de palavras inúteis

Nada há para dizer e, no entanto, ninguém pára de falar. Falou o Presidente. Falou o primeiro-ministro. Falou o líder do Governo Regional da Madeira. Falou o ministro. Falou o homem da Protecção Civil. Falou o comandante dos bombeiros. Falou o comentador profissional. E os jornalistas não se calam, horas e horas e horas a fio. Há demasiadas palavras inúteis na linguagem destes tempos que correm.

Maldita profissão esta, que me obriga, sem respeito pela morte, a somar as minhas palavras, mais palavras inúteis, ao ruído insuportável que me cerca...

Pedro Tadeu, no Diário de Notícias de hoje.

Até há poucas semanas nunca tinha ouvido falar de Pedro Tadeu. Continuo a desconhecer em absoluto quem é, a não ser que escreve, esporadicamente, umas crónicas no DN. Mas está carregado de razão, neste país de necrófagos.

Perguntas

Onde estavas tu quando fiz vinte anos

E tinha uma boca de anjo pálido?

Em que sítio estavas quando o Che foi estampado

Nas camisolas das teen-agers de todos os estados da América?

Em que covil ou gruta esconderam as suas armas

Para com elas fazer posters cinzeiros  e emblemas?

Onde te encontravas quando lançaram mão a isto?

E atrás de quê te ocultavas quando

Mataram Luther King para justificar sei lá que agressões

Ao mesmo tempo que víamos Música no Coração

Mastigando chiclets numa matinée do cinema Condes?

Por onde andavas que não viste os corações brancos

Retalhados na Coreia e no Vietname

Nem ouviste nenhuma das canções de Bob Dylon

Virando também as costas quando arrasaram Wiriammu

E enterraram vivas

Mulheres e crianças em nome

De uma pátria una e indivisível?

Que caminho escolheram os teus passos no momento em que

Foram enforcados os guerrilheiros negros da África do Sul

Ou Alende terminou o seu último discurso?

Ainda estavas presente quando Victor Jara

Pronunciou as últimas palavras?

E nem uma vez por acaso assististe

Às chacinas do Esquadrão da Morte?

Fugiste de Dachau e Estalinegrado?

Não puseste os pés em Auschwitz?

Que diabo andaste a fazer o tempo todo

Que ninguém te encontrou em lugar algum.

Joaquim Pessoa, in Os dias da Serpente - 1981

(no seu 62º aniversário)

Manifestações

Houve ontem duas manifestações, separadas por algumas horas, mais de 300 quilómetros de distância e grandes diferenças em número de manifestantes, mas cujos objectivos se distinguiram por uma letrinha apenas: uma, na capital, com a finalidade de discriminar todos aqueles que não vêem o casamento como uma instituição cujo único fim é procriar; a outra, na invicta e convocada expressamente para os média, promovida por jogadores, equipa técnica e dirigentes de um clube de futebol, com vista a descriminar os seus jogadores que se portam dentro do campo e seus anexos como se estivessem a actuar nas noites brancas.

Por mim, não vou à bola nem com uns nem com outros.

Vómitos

Vómito cor de rosa, chamou-lhe o saudoso Mário Castrim quando o defunto Comércio do Funchal, com pergaminhos na luta contra a ditadura, passou a ser dominado pelos defensores da revolução a todo o vapor, do grande educador da classe operária e companhia, objectivamente postos ao serviço dos homens de monóculo.

Hoje vivemos rodeados de vómitos de muitas cores: o da cor do sol, o expressamente dito, o descaradamente público, o que é entregue pelos CTT com o correio da manhã, o que dura 24 horas, os que trazem escândalos mascarados de notícias, o da uma, o das treze, o das vinte, o da noite, o tele qualquer coisa, o jornal das tantas. Gómitos, golfadas, vomições e nós sem antieméticos.

Ratos

Tem sempre um chato
em cada canto
multiplicando-se
hipócrita
falso santo.

Tem sempre um tonto
em cada sala
multiplicando-se
perdida bala
babando sangue.

Tem sempre um chato
multiplicando-se
como rato tonto

Frederico Barbosa

(no 49º aniversário do autor)

Retirado do seu sítio pessoal

Jornalismo

O jornalismo é uma catapulta imensa, posta em movimento por ódios mesquinhos.

Honoré de Balzac

DIDÁTICA

A poesia é a lógica mais simples.
Isso surpreende
Aos que esperam ser um gato
Drama maior que o meu sapato.
Ou aos que esperam ser o meu sapato,
Drama tanto mais duro que andar descalço
E ainda aos que pensam não ser o meu andar descalço
Um modo calmo.

(Maior surpresa terão passado
Os que julgam que me engano:
Ah, não sabem o quanto quero o sapato
Nem sabem o quanto trago de humano
Nesse desespero escasso.
Não sabem mesmo o que falo
Em teorema tão claro.

Como não se cansariam ao me buscar os passos
Pois tenho os pés soltos e ando aos saltos
E, se me alcançassem, como se chocariam ao saber que faço
A lógica da verdade pelos pontos falsos).

Jose Carlos Capinan

(no seu 69º aniversário)

Disparates

Afirma com energia o disparate que quiseres, e acabarás por encontrar quem acredite em ti.

Virgílio Ferreira, in "Escrever"

Quadra

Eu não sei porque razão
certos homens, a meu ver,
quanto mais pequenos são
maiores querem parecer.

António Aleixo

Ignorância

Ignorância e arrogância são duas irmãs inseparáveis, com um só corpo e alma.

Giordano Bruno,  teólogo, filósofo, padre e escritor italiano queimado na fogueira da inquisição há 410 anos, no dia 17 de Fevereiro de 1600.

A poesia que desce ao poeta

Poeta, ser estranho, ser enigmático entre os seres!
Vejo-o, isolado das cores, das formas e das idéias,
Isolado, nessa crepuscular solidão que o acompanha.

E é então que vejo descer sobre ele
Uma como sombra de celestiais eflúvios:
- A Poesia, a Poesia de inesperadas ressonâncias,
A grande Poesia, que é uma exalação indefinível,
Que é um som infinito, vindo de outras esferas,
Que é a comunicação miraculosa de outros seres
e de outras regiões.

Múcio Leão*

*poeta brasileiro

Carnaval

Que ideia a de que no Carnaval as pessoas se mascaram. No Carnaval desmascaram-se.

Virgílio Ferreira

CHAMA

Um menino
cruzou o meu caminho.
Despido de tudo,
até quase de vida,
restava-lhe, apenas,
no fundo dos olhos,
uma chama pequena,
quase apagada,
de pura inocência.
Dei-lhe um sorriso,
velho e surrado,
de esmola
e fui procurar
a minha chama
perdida...

Luiz Carlos Amorim*

*poeta brasileiro que hoje comemora 57 anos

Carnaval a dois

Cartoon: Peter Brookes/Times

Meio-dia

Choque de claridades
Palmas paradas
Brilhos saltando nas pedras enxutas.
Batendo de chofre na luz
as andorinhas levam o sol na ponta das asas!

Ronald de Carvalho

A rotura

Dando o dito por não dito, um candidato a líder da oposição vindo de Bruxelas afirmou que a sua candidatura seria uma rotura com a política socialista que vem a ser seguida nos últimos quinze anos.

Considerando que, nesse período, durante três anos houve dois desgovernos do seu partido, ficámos a saber que considera socialistas as políticas de Barroso e Santana Lopes. Como será mais fácil enfiar um camelo no cu da agulha do que o putativo governo de Rangel fazer algo de diferente, para melhor, daquilo que fizeram os seus comparsas, talvez a apregoada rotura não se refira a uma ruptura com o pensamento dominante mas sim à liderança de um grupo de rotos, quem sabe?!

Retrato de Catarina Eufémia

Da medonha saudade da medusa
que medeia entre nós e o passado
dessa palavra polvo da recusa
de um povo desgraçado.

Da palavra saudade a mais bonita
a mais prenha de pranto a mais novelo
da língua portuguesa fiz a fita encarnada
que ponho no cabelo.

Trança de trigo roxo
Catarina morrendo alpendurada
do alto de uma foice.
Soror Saudade Viva assassinada
pelas balas do sol
na culatra da noite.

Meu amor. Minha espiga. Meu herói
Meu homem. Meu rapaz. Minha mulher
de corpo inteiro como ninguém foi
de pedra e alma como ninguém quer.

José Carlos Ary dos Santos

Os necrófagos

Quando me levantei de madrugada pensei falar de necrófagos, não sei bem porquê, talvez pelo cheiro a cadáver que se sente no ar da baixa pombalina. Hienas que riem, urubus e abutres à espreita ou corvos na bandeira da capital nunca me seduziram, apesar de serem animalejos cada vez mais presentes nos vários níveis da sociedade portuguesa. Mas o céu plúmbeo (um comportamento criminoso do sol, em linguagem popular) alterou-me de tal modo o humor que prefiro ficar-me pelo céu muito nublado com aguaceiros frequentes. E se estivesse sozinho em casa, ia ouvir as quatro missas de requiem que tenho numa caixa de cêdês tripla. Como há boa companhia, vai um tinto alentejano para desanuviar a mente.

As marmotas

Uma já saiu da toca a outra espera a sua vez.

O salva, não salva

Sempre que um Estado-Membro se encontre em dificuldades ou sob ameaça de dificuldades devidas a calamidades naturais ou ocorrências excepcionais que não possa controlar, o Conselho, sob proposta da Comissão, pode, sob certas condições, conceder ajuda financeira da União ao Estado-Membro em questão. O Presidente do Conselho informará o Parlamento Europeu da decisão tomada.

É isto que dispõe o artigo 122 do Tratado de Lisboa e a Grécia alega que os ataques dos especuladores se enquadram nas ocorrências excepcionais que não pode controlar. Por isso não percebo porque é que os líderes da UE andaram este tempo todo a encanar a perna à rã e permitiram os disparates do senhor Almunia – que, em nada contribuindo para minorar os problemas gregos, prejudicaram grandemente Portugal (porque é que os deputados do PS não se manifestaram na votação sobre a Comissão Barroso II ?) - para agora se reunirem a correr para discutir a situação grega. Quanto mais que não se trata de arriscar dinheiro dos contribuintes, como se apressaram a fazer com os bancos. Os próprios gregos lembraram que uma antecipação dos fundos estruturais que estão previstos resolveria o problema, havendo ainda várias outras possibilidades, desde a emissão de euro-obrigações até à compra de títulos do Tesouro grego.

Liberdade, eis a questão

A questão é esta: há liberdade de imprensa em Portugal? É ociosa, a pergunta, para quem, como eu, vem do tempo em que se escrevia baixinho, tão baixinho que perdêramos muitas das palavras, por mudez e falta de uso. Já me não surpreende a desvergonha de alguns daqueles que têm desfilado nas televisões a proclamar que vivemos numa asfixia. Mas indigna-me o silêncio calculado dos que se não erguem a protestar contra a ambiguidade do assunto.

***

Há algo de torpe neste alvoroço. Um ex-ministro, agora protestador grave e atroz, foi, na sombria década cavaquista, controleiro da RTP. E um dos agora acusadores da falta de liberdade era o zeloso varejeiro do noticiário. Não cauciono, de forma alguma, tentativas de domínio da imprensa pelo poder político. Mas não colaboro neste imbróglio, que tem estimulado a perda do sentido das coisas e a adulteração da verdade histórica. A reabilitação de falsos fantasmas apenas serve para se ocultar a medonha dimensão do que ocorreu na década de 80. Os saneamentos, a extinção de títulos, a substituição de direcções de jornais e a remoção de jornalistas incómodos por comissários flutuantes eram o pão nosso de cada dia. Já se esqueceram?

Baptista-Bastos, In Diário de Notícias

Tempos Sombrios

Realmente, vivemos tempos sombrios!
A inocência é loucura. Uma fronte sem rugas
denota insensibilidade. Aquele que ri
ainda não recebeu a terrível notícia
que está para chegar.
Que tempos são estes, em que
é quase um delito
falar de coisas inocentes,
pois implica em silenciar
sobre tantos horrores.

Bertold Brecht

Podia-ó-calá-lo???

É inqualificável a intervenção de Paulo Rangel no PE sobre um alegado plano do Governo para controlar os órgãos de comunicação social. A existir mesmo tal plano - o que carece de ser provado, não bastando as diarreias mentais (e logo pela pena de quem!!!) do órgão oficioso do PSD detido pela Opus Dei e por Isabel dos Santos - a sua discussão e respectivas consequências políticas são um assunto interno do país, não tendo qualquer cabimento ou justificação que políticos portugueses o arrastem para palcos internacionais.

A troglodita atitude de Rangel revela duas coisas: primeiro, que para ele tudo vale na política; e depois, que se comporta no Parlamento Europeu como o marido que desconfia que a mulher lhe põe os cornos e, em lugar de averiguar os factos e discuti-los em casa, vai para o café da esquina fazer queixinhas dela.

Imagem: Karim Sahib/AFP/Getty

refeição

lambe a palavra

pelo canto
da boca
escorre
um verbo líquido

o papel não absorve mais
a tinta
das veias

saliva impaciente
por uma página vazia

Andreia Laimer*

*poetisa gaúcha