MORRER SIM (MAS DEVAGAR?)

O morto quando se esforça é uma arte em si.

Não queria exércitos e relâmpagos e lâminas

para expulsar a morte? Ao menos bombardear

a coutada das viúvas? As suas piscinas poderosas?

Mas a morte é a única coisa que se herda.

Por trás de cada um entre as pausas do choro

desabrocham os primeiros breves sorrisos. Não

há morto que escape a rirmo-nos dentro dele.

Morrer é uma forma de se ser outra vez notícia.

Por trás de cada morto erguem-se de súbito

décadas de rostos esquecidos. Cada morte pode

alterar os ares e os rios. Sobretudo a palavra

com que é dita. De que valeria ser poeta num

tempo destes? Cantar uma mulher deitada

a abrir-se? O morto existe. Comecei a dar-lhe nomes:

árvore de cinzas ou flor evaporada tanto faz.

O olfacto e o ouvido detinham-se inquietos

mobilizados noutras fronteiras e a minha

mente traduzia: é o aroma da terra

o sabor da maçã o estrépito dos autocarros.

Alexandre Pinheiro Torres

(poeta amarantino nascido a 27 de Dezembro de 1923)