As Palavras

São como cristal, as palavras.

Algumas, um punhal,

um incêndio.

Outras, orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.

Inseguras navegam:

barcos ou beijos,

as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes, leves.

Tecidas são de luz e são a noite.

E mesmo pálidas

verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta?

Quem as recolhe, assim,

cruéis, desfeitas,

nas suas conchas puras?

Eugénio de Andrade 

(Eugénio de Andrade faleceu faz hoje 11 anos)