Terra Seca

Terra seca

terra quieta

de noites

imensas.

(Vento no olival,

vento na serra.)

Terra

velha

do candil

e da pena.

Terra

das fundas cisternas.

Terra

da morte sem olhos

e das flechas.

(Vento dos caminhos.

Brisa nas alamedas.)

Federico García Lorca

(poeta andaluz assassinado faz hoje 77 anos)

Régine Chassagne faz hoje 36 anos

ORDEM

A ordem é partir para o outro mundo

Mas por que tenho de deixar as minhas coisas

abandonadas na Gare da vida?

Hélio Ricciardi

(poeta gaúcho que hoje faz 87 anos)

Construção

Um grito pula no ar como foguete.

Vem da paisagem de barro úmido, caliça e andaimes hirtos.

O sol cai sobre as coisas em placa fervendo.

O sorveteiro corta a rua.

E o vento brinca nos bigodes do construtor.

Carlos Drummond de Andrade

(Carlos Drummond de Andrade faleceu faz hoje 26 anos)

Elba Ramalho faz hoje 62 anos

Dez mandamentos

Para a Márcia Pereira

UM

todo mundo quer ser alguém

ninguém admite ser algum

DOIS

todo mundo exige para agora

ninguém aguenta esperar para depois

TRÊS

todo mundo fura fila

ninguém cede a vez

QUATRO

todo mundo age como um ator

ninguém sabe que a vida não é teatro

CINCO

todo mundo sabe gritar: "Eu faço!"

ninguém sabe sussurrar: "Eu brinco..."

SEIS

todo mundo engole absurdos

ninguém desobedece a estúpidas leis

SETE

todos se creem livres

ninguém sabe que é marionete

OITO

todos se julgam complacentes

ninguém imagina o quanto é afoito

NOVE

todos adoram o sol

ninguém sabe quão importante é quando chove

DEZ

todos só sonham seus próprios sonhos

ninguém vê a vida por outro viés?

Marcelo Moraes Caetano

(escritor carioca que hoje faz 37anos)

O neoliberal (excerto)

o neoliberal

sonha um mundo higiênico:

um ecúmeno de ecônomos

de economistas e atuários

de jogadores na bolsa

de gerentes

de supermercado

de capitães de indústria

e latifundários de

banqueiros

- banquiplenos ou

banquirrotos

(que importa?

dede que circule

autoregulante

o necessário

plusvalioso

numerário)

um mundo executivo

de mega-empresários

duros e puros

mós sem dó

mais atento ao lucro

que ao salário

solitários (no câncer)

antes que solidários:

um mundo onde deus

não jogue dados

e onde tudo dure para sempre

e sempremente nada mude

um confortável

estável

confiável

mundo contábil.

Haroldo de Campos

(poeta paulista falecido faz hoje 10 anos)

Vanessa Carlton faz hoje 33 anos

Poeminha Dubitativo

Não,

Eu não tenho medo do fim.

Mas,

E se o mundo terminar

Antes de mim?

Millôr Fernandes

(Millôr Fernandes nasceu faz hoje 90 anos)

Na Terra dos Leprechauns

 Vou andar uma semana por um país que há muito desejava conhecer, mas a poesia e a música vão continuar a frequentar esta tasca.

Bernard Fanning faz hoje 44 anos

Urbanização

Tudo o que vivêramos

um dia fundiu-se

com o que estava

a ser vivido.

Não na memória

mas no puro espaço

dos cinco sentidos.

Havíamos estado no mundo, raso,

um campo vazio de tojo seco.

Depois, alguém

urbanizou o vazio,

e havia casas e habitantes

sobre o tojo. E eu,

que estivera sempre presente,

vi a dupla configuração de um campo,

ou a sós em silêncio

ou narrando esse meu ver.

Fiama Hasse Pais Brandão

(Fiama Hasse Pais Brandão nasceu faz hoje 85 anos)

Sarah Brightman faz hoje 53 anos

O Horror de ser Pobre

Risco c'um traço

(Um traço fino, sem azedume)

Todos os que conheço, eu mesmo incluído.

Para todos estes não me verão

Nunca mais

Olhar com azedume.

O horror de ser pobre!

Muitos gabavam-se que aguentariam, mas era ver-

-lhes as caras alguns anos depois!

Cheiros de latrina e papéis de parede podres

Atiravam abaixo homens de peitaça larga como toiros.

As couves aguadas

Destroem planos que fazem forte um povo.

Sem água de banho, solidão e tabaco

Nada há que exigir.

O desprezo do público

Arruína o espinhaço.

O pobre

Nunca está sozinho. Estão todos sempre

A espreitar-lhe pra o quarto. Abrem-lhe buracos

No prato da comida. Não sabe pra onde há-de ir.

O céu é o seu tecto, e chove-lhe lá pra dentro.

A Terra enxota-o. O vento

Não o conhece. A noite faz dele um aleijado. O dia

Deixa-o nu. Nada é o dinheiro que se tem. Não salva ninguém.

Mas nada ajuda

Quem dinheiro não tem.

Bertold Brecht

(Bertold Brecht faleceu faz hoje 57 anos)

Tradução de Paulo Quintela

Toada dos que não podem amar

Os que não podem amar

estão cantando.

A luz é tão pouca, o ar é tão raro

que ninguém sabe como eles ainda vivem.

Os que não podem amar

estão cantando,

estão cantando,

e morrendo.

Ninguém ouve o canto que soluça

por detrás das grades.

Emílio Moura

(poeta mineiro nascido faz hoje 111 anos)

James Morrison faz hoje 29 anos

Pré-história

Mamãe vestida de rendas

Tocava piano no caos.

Uma noite abriu as asas

Cansada de tanto som,

Equilibrou-se no azul,

De tonta não mais olhou

Para mim, para ninguém!

Cai no álbum de retratos.

Murilo Mendes

(poeta mineiro falecido faz hoje 38 anos)

Pat Metheny faz hoje 59 anos

Frustração

Foi bonito

O meu sonho de amor.

Floriram em redor

Todos os campos em pousio.

Um sol de Abril brilhou em pleno estio,

Lavado e promissor.

Só que não houve frutos

Dessa primavera.

A vida disse que era

Tarde demais.

E que as paixões tardias

São ironias

Dos deuses desleais.

Miguel Torga

(Miguel Torga nasceu faz hoje 106 anos)

Mark Knopler faz hoje 64 anos

Floresta

De olhos fechados

mergulho em teu ventre.

Perfumes se encontram

no meu rosto. Braços

apanham meus cabelos.

Braços leves, pesados,

amorosos ou rudes,

Braços de cedro

ou espinheiro,

de parasitas

ou cravos selvagens.

No ar e na boca

um gosto de erva

amanhecida. Um gosto

de coisa lavada.

Um ar de chuva

e terra. Um gosto

de mundo amanhecendo.

Oh, enveredar

por esse mundo livre

e ser uma entre as árvores

que formam o volume

do teu rosto.

Enveredar por esse mundo livre.

Conhecer a geografia

do teu peito. Misturar-me

à conversa das folhas

e adivinhar o casamento

secreto das raízes!

Lila Ripoll

(poetisa gaúcha nascida faz hoje 108 anos)

Joe Jackson faz hoje 59 anos

CLÍTORIS

(en toda inocencia)

Ventana de la mar para la tempestad y sus olas

Sol de la almendra para el dardo y sus trompetas

Luna del crepúsculo para lo lascivo y sus caprichos

Carne del impudor para el deseo y sus tumultos

Concubina del pubis para el macho y sus males

Pimentero de la fusión para la alcoba y sus tigresas

Armonía de la verticalidad para el carnívoro y sus chupetones

Estampilla de lefa para el creador y sus alucinaciones

Joya del orgasmo para flauta y sus dedos

Pleno de existencia para la intimidad y sus ritos

Taller del amor para el martirio y sus brasas

Corazón del espasmo para la eyaculación y la lamida

Flor del furor para el sádico y sus mordiscos

Molino de delicias para la pistola y sus tiros

Margarita de Eros para el libidinoso y sus fervores

Nicho de enigma para la penetración y sus rayos

Ciprina de adoración para el tallo y sus carnavales

Botón de ligue para el príapo y sus caprichos

Rosa de besos para el adorador y sus puros

Calibistri de locura para el bullicio y sus dilecciones

Concha de seducción para lo precioso y sus himeneos

Escudo de delirio para el ruiseñor y sus caprichos.

Copete de ardor para la fantasía y sus nudos

Mandolina de calor para la flecha y sus intrigas

Fresa de diluvio para el delirium y sus tremens

Nido de culto para el marqués y sus ataduras

Cajón de erección para el clavicordio y sus pasiones

Mechón de embrujo para la daga y sus toques.

Tesoro de fiebre para el falo y sus quemaduras

Cetro de la llama para la ceremonia y sus frenesíes.

Fernando Arrabal

(Fernando Arrabal faz hoje 81 anos)

História natural

Folhas secas

Caem

Galhos fracos são podados

Com as flores vai junto

o cartão de pêsames

Claudius Portugal

(poeta baiano que hoje faz 62 anos)

Bolor

Os versos

que te digam

a pobreza que somos,

o bolor nas paredes

deste quarto deserto,

o orvalho da amargura

na flor

de cada sonho

e o leito desmanchado

o peito aberto

a que chamaste

amor.

Carlos de Oliveira

(Carlos de Oliveira nasceu faz hoje 92 anos)

In Memoriam

Quando a terra poluída

tiver sorvido

toda a água dos lagos e das

fontes

hei-de levar o meu fantasma

até ao porto sonoro

onde a esperança cai a pique

sobre o mar dos desejos sem limite

Urbano Tavares Rodrigues

VÃO-SE EMBORA

Passageiros entre palavras fugazes:

carreguem os vossos nomes e vão-se embora,

Cancelem as vossas horas do nosso tempo e vão-se embora,

Levem o que quiserem do azul do mar

E da areia da memória,

Tirem todas as fotos que vos apetecer para saberem

O que nunca saberão:

Como as pedras da nossa terra

Constroem o tecto do céu.

Passageiros entre palavras fugazes:

Vocês têm espadas, nós o sangue,

Têm o aço e o fogo, nós a carne,

Têm outro tanque, nós as pedras,

Têm gases lacrimogéneos, nós a chuva,

Mas o céu e o ar

São os mesmos para todos.

Levem uma porção do nosso sangue e vão-se embora,

Entrem na festa, jantem e dancem…

Depois vão-se embora

Para nós cuidarmos das rosas dos mártires

E vivermos como queremos.

Passageiros entre palavras fugazes:

Como poeira amarga, passem por onde quiserem, mas

Não passem entre nós como insectos voadores

Porque temos guardada a colheita da nossa terra.

Temos trigo que semeámos e regámos com o orvalho dos nossos corpos

E temos aqui o que não vos agrada:

Pedras e pudor.

Se quiserem, levem o passado ao mercado de antiguidades

E devolvam o esqueleto à poupa

Numa travessa de porcelana.

Temos o que não vos agrada: o futuro

E o que semeamos na nossa terra.

Passageiros entre palavras fugazes:

Amontoem as vossas fantasias numa sepultura abandonada

e vão-se embora,

Devolvam os ponteiros do tempo à lei do bezerro de ouro

Ou ao horário musical do revólver

Porque aqui temos o que não vos agrada. Vão-se embora.

E temos o que não vos pertence:

Uma pátria e um povo exangue,

Um país útil para o olvido e para a memória.

Passageiros entre palavras fugazes:

É hora de vocês se irem embora.

Fiquem onde quiserem, mas não entre nós.

É hora de se irem embora

Para morrerem onde quiserem, mas não entre nós

Porque nós temos trabalho na nossa terra

E aqui temos o passado,

A voz inicial da vida,

E temos o presente e o futuro,

Aqui temos esta vida e a outra.

Vão-se embora da nossa terra,

Da nossa terra, do nosso mar,

Do nosso trigo, do nosso sal, das nossas feridas,

De tudo… vão-se embora

Das recordações da memória,

Passageiros entre palavras fugazes.

Mahmud Darwish

(poeta palestino falecido faz hoje 5 anos)

Ao longo da muralha

Ao longo da muralha que habitamos

Há palavras de vida há palavras de morte

Há palavras imensas, que esperam por nós

E outras frágeis, que deixaram de esperar

Há palavras acesas como barcos

E há palavras homens, palavras que guardam

O seu segredo e a sua posição

Entre nós e as palavras, surdamente,

As mãos e as paredes de Elsenor

E há palavras e nocturnas palavras gemidos

Palavras que nos sobem ilegíveis à boca

Palavras diamantes palavras nunca escritas

Palavras impossíveis de escrever

Por não termos connosco cordas de violinos

Nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar

E os braços dos amantes escrevem muito alto

Muito além da azul onde oxidados morrem

Palavras maternais só sombra só soluço

Só espasmos só amor só solidão desfeita

Entre nós e as palavras, os emparedados

E entre nós e as palavras, o nosso dever falar.

Mário Cesariny

(Mário Cesariny nasceu faz hoje 90 anos)

Requiem por um cão

Cão que matinalmente farejavas a calçada

as ervas os calhaus os seixos e os paralelepípedos

os restos de comida os restos de manhã

a chuva antes caída e convertida numa como que auréola da terra

cão que isso farejavas cão que nada disso já farejas

Foi um segundo súbito e ficaste ensanduichado

esborrachado comprimido e reduzido

debaixo do rodado imperturbável do pesado camião

Que tinhas que não tens diz-mo ou ladra-mo

ou utiliza então qualquer moderno meio de comunicação

diz-me lá cão que faísca fugiu do teu olhar

que falta nesse corpo afinal o mesmo corpo

só que embalado ou liofilizado?

Eras vivo e morreste nada mais teus donos

se é que os tinhas sempre que de ti falavam

falavam no presente falam no passado agora

Mudou alguma coisa de um momento para o outro

coisa sem importância de maior para quem passa

indiferente até ao halo da manhã de pensamento posto

em coisas práticas em coisas próximas

Cão que morreste tão caninamente

cão que morreste e me fazes pensar parar até

que o polícia me diz que siga em frente

Que se passou então? um simples cão que era e já não é

Ruy Belo

(poeta riomaiorense falecido faz hoje 35 anos)

Liberdade

Ser livre é querer ir e ter um rumo

e ir sem medo,

mesmo que sejam vãos os passos.

É pensar e logo

transformar o fumo

do pensamento em braços.

É não ter pão nem vinho,

só ver portas fechadas e pessoas hostis

e arrancar teimosamente do caminho

sonhos de sol

com fúrias de raiz.

É estar atado, amordaçado, em sangue, exausto

e, mesmo assim,

só de pensar gritar

gritar

e só de pensar ir

ir e chegar ao fim.

Armindo Rodrigues

(Armindo Rodrigues faleceu faz hoje20 anos)

A imagem nevoenta do passado

A vida, ao fim da viagem,

É feita de ausências.

Mas não se deixa de andar,

 Embora o caminho não engane,

Não esconda mistérios.

A saudade fecha as pálpebras

E, mão de pluma,

Abre diante de nós

A imagem nevoenta do passado.

Jáder Moreira de Carvalho

(escritor cearense falecido faz hoje 28 anos)

Mar  Morto

Lívia olha de sua janela

 o mar morto sem Lua.

Aponta a Madrugada.

Os homens,

que rondavam a sua porta,

o seu corpo sem dono,

voltaram para as suas casas.

Agora tudo é mistério.

A música acabou.

Aos poucos as coisas se animam,

os cenários se movem,

os homens se alegram.

A madrugada rompe

sobre o mar morto.

Jorge Amado

(Jorge Amado faleceu faz hoje 12 anos)

Pintura

Onde se diz espiga

leia-se narciso.

Ou leia-se jacinto.

Ou leia-se outra flor.

Que pode ser a mesma.

As flores

são formas

de que a pintura se serve

para disfarçar

a natureza. Por isso

é que

no perfil

duma flor

está também pintado

o seu perfume.

Albano Martins

(poeta fundanense que hoje faz 83 anos)

Agonia

Sinto que as paredes me oprimem

que os quadros silenciosos

me observam assustados

e que os móveis crescem

na penumbra do quarto

e minhas mãos encolhem

se recolhem inativas

perplexas.  

Estou longe de mim mesmo.  

Nuvens espessas densas

em debandada

na direção do infinito.  

Visto do universo

neste lugar-nenhum

sou cada vez menos

enquanto bilhões de seres

nascem e fenecem

como estrelas luzidias

mas intermitentes.  

Estou perdendo peso

enquanto meus cabelos

cada vez mais grisalhos

me abandonam

desprendem-se e flutuam

errantes.  

Minhas mãos não encontram

mais nada

abaixo da cintura.  

Vou reduzindo de estatura

ao nível do chão

sem qualquer resistência

até desaparecer

pelo ralo da cozinha

ou pela ampulheta

da existência.  

Já vou tarde.

Antônio Miranda

(escritor brasileiro que hoje faz 73 anos)

Canto do Verbo em busca da forma

Eu presido a todos os enganos

os do céu os da terra há tantos anos

que nem o tempo os lembra

Antes do mar fui voo

Antes do sal fui mar e sede antes da água fresca

Antes do verso eu fui a poesia

Eu sou antes de Deus e do universo

Estando antes eu nunca fui ontem

e sendo a tudo preso nunca fui refém

nem de mim mesmo porque a minha fome

não tem distância horizonte não tem nome

Sempre que me contam sou inumerável

sempre que me caçam sou invulnerável

Eu nunca estou no pé e nunca estou no passo

a minha dimensão é outra sou o compasso cósmico

a que palpitam todas as galáxias

e a que se geram flores nos ramos das acácias

Não fui planeado nem projecto

Não sou vontade

Nas letras de prisão lêem-me liberdade

não a minha a tua a deles ou a de todos

Eu sou a liberdade do desejo

Do desejo dos lodos e das aves dos rios

dos homens e mulheres

de todo o espaço de todas as coisas

de todos os seres

Por isso eu presido a todos os enganos

os do céu os da terra há tantos anos

que nem o tempo os lembra

Sou a razão de todas as derrotas

o coração da mágoa as mãos do desespero

Eu sempre estou e permaneço e espero

desde o caos e canto o refazer do desejo

na sua liberdade como lábios no beijo

Em mim tudo recomeça grão a grão ponto a ponto peça a peça

mão a mão sol a sol segundo a segundo

porque comigo recomeça o mundo

até que tudo seja o que não vejo

até que o mundo seja o do desejo

Teodomiro Leite de Vasconcelos

(poeta moçambicano que hoje faria 69 anos)

Canção do lago secando

Pela noite da minha trágica aventura,

Meu sofrimento é o achado que afago,

Se acordado, sofrendo,

E se a dormir, sonhando

Que sou lago.

Adeus, ó canas, cá me vou secando!

À míngua de nascente eu parto evaporado

Sem me ver partir!

Ainda se os que passam pudessem beber-me

Sem tornarem a passar

Pra maldizer-me...

Ainda se a menina reclinada à minha beira,

Que tanto e tanto me seduz ainda,

Viesse banhar-se

E depois se afogasse em mim, violada e linda...

Ainda se eu,

Profundo e vasto e longo,

Pudesse ter no mapa mancha azul e portos

E ser útil à navegação...

Finando-me abriria a justa e verdadeira causa

À minha sede e à minha direcção.

Políbio Gomes dos Santos

(poeta ansianense falecido faz hoje 74 anos)

Quem diz que é pela rainha

Quem diz que é pela rainha

Nem precisa de mais nada

Embora seja ladrão

Pode roubar à vontade

Todos lhe apertam a mão

É homem de sociedade

Acima da pobre gente

Subiu quem tem bons padrinhos

De colarinhos gomados

Perfumando os ministérios

É dono dos homens sérios

Ninguém lhe vai aos costados

José Afonso

(Zeca Afonso nasceu faz hoje 84 anos)

Geografia Humana

Há em mim, carne minha, os quatro cantos da liberdade.

No meu assoalho amanhece o sol de todas as direções.

Há em mim o rumo da raiz do multiplicado vento

Soprando aonde quer, porque quer a liberdade.

No oco do espaço o casario sua ao sol do tempo.

parto-me em trens, olho-me em fontes, divido-me em marmitas,

porque há em mim, carne minha, os quatro cantos da liberdade,

e até no último deles, o mais silencioso e esquivo deles,

o ainda virgem, o alheio a bispos e batismos de párocos,

agachado como um animal e útil como uma bilha no meio da sala,

encontrarei ainda o início de uma outra liberdade.

Nauro Machado

(poeta maranhense que hoje faz 78 anos)

Os Loucos

Há vários tipos de louco.

O hitleriano, que barafusta.

O solícito, que dirige o trânsito.

O maníaco fala-só.

O idiota que se baba,

explicado pelo psiquiatra gago.

O legatário de outros,

o que nos governa.

O depressivo que salva

o mundo. Aqueles que o destroem.

E há sempre um

(o mais intratável) que não desiste

e escreve versos.

Não gosto destes loucos.

(Torturados pela escuridão, pela morte?)

Gosto desta velha senhora

que ri, manso, pela rua, de felicidade.

António Osório

(poeta setubalense que hoje faz 80 anos)

Intransitivo

A carne anda cada vez mais fraca

e o silencio cada vez mais comprometedor

cômicos somos nós que estamos falando sério

e pobres são todos, de uma pobreza irremediável

de uma doença incurável, apesar de todos os esforços

da medicina, da psicoterapia, da parapsicologia

quando a única solução seria um sortilégio.

Há políticas bastantes para não pensarmos em nada

e condicionamento suficiente para termos a ilusão de que pensamos

de que somos livres e vivemos como queremos.

Temos vontades baratas: um novo par de sapatos

um pouquinho mais de espaço para alongar as pernas

e se possível mais tempo pra reclamar da vida.

Ah, deveríamos desobedecer secretamente a nós mesmos,

imitar um pouco mais os bichos

inventar qualquer forma mais pura

do que esta selvageria civilizada

do que este progresso cheio de violência

do que esta racionalidade que não deu certo.

Meu irmão, o absurdo somos nós.

Bruna Lombardi

(Bruna Lombardi faz hoje 61 anos)

Projecto de Sucessão

Para o Mário Henrique  

Continuar aos saltos até ultrapassar a Lua

continuar deitado até se destruir a cama

permanecer de pé até a polícia vir

permanecer sentado até que o pai morra

Arrancar os cabelos e não morrer numa rua solitária

amar continuamente a posição vertical

e continuamente fazer ângulos rectos

Gritar da janela até que a vizinha ponha as mamas de fora

pôr-se nu em casa até a escultora dar o sexo

fazer gestos no café até espantar a clientela

pregar sustos nas esquinas até que uma velhinha caia

contar histórias obscenas uma noite em família

narrar um crime perfeito a um adolescente loiro

beber um copo de leite e misturar-lhe nitro-glicerina

deixar fumar um cigarro só até meio

Abrirem-se covas e esquecerem-se os dias

beber-se por um copo de oiro e sonharem-se Índias.

António Maria Lisboa

(poeta lisboeta nascido faz hoje 85 anos)