AUTOBIOGRAFIA

Algumas poucas tabernas, velho armário,

cão de folhas,

árvores do escuro ladram,

eu corro pelas páginas no focinho do cão.

A garrafa. O gin gira

e fere-me lábios e aviva o vinho velho.

Velho vidro. Espalha o espelho (as palavras

no charco do álcool).

Nunca o coração bebe,

a árvore ondulante bebe,

o coração obscuro vive a violência

do meu ponto de vista,

mas habita-me

na confissão

se os cães da retórica velhos

correm contra a pele,

quando as lágrimas os soltam

e as páginas inesperadamente se derramam.

E o meu armário fala, fantasma arborescente.

Em vez de um lírio, as minhas fezes na boca,

a espuma da copa. Álcool.

É o mar.

Choro assombrado.

José Emílio-Nelson

(poeta espinhense que hoje faz 64 anos)