Pequeno cosmos

Ah, rosas, não, nem frutos, nem rebentos.

Horta e jardim sobejam nestes versos

De consonâncias velhas e bordões.

Navegante dum espaço que rodeio

(Noutra hora diria que infinito),

É por fome de frutos e de rosas

Que a frouxidão da pele ao osso chega.

Assim árido, e leve, me transformo:

Matéria combustível na caldeira

Que as estrelas ateiam onde passo.

Talvez, enfim, o aço apure e faça

Do espelho em que me veja e redefina.

José Saramago 

(José Saramago faleceu faz hoje 6 anos)