A Fome
Aqui, onde a
mão não
alcança o
interruptor da vida, aqui
só brilha a
solidão.
Desfazem-se
as lembranças contra os vidros.
Aqui, onde a
brancura
dum lenço é
a brancura do infortúnio,
aqui a
solidão
não brilha,
apenas
se estorce.
A fome fala
através das feridas
(Luís Miguel
Nava faria hoje 57 anos)
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