Cogumelos

Varando a noite, com

Brandura, brancura,

Silêncio absoluto,

Do artelho aos

narizes

Tomamos posse da

argila

E do ar adquirido.

Ninguém nos avista,

Nos detém, nos

agride;

Evadem-se os

grãozinhos.

Punhos suaves

insistem

Em brandir agulhas,

O recheio folhudo,

Até o calçamento.

Nossos martelos,

marretas,

Sem olhos e ouvidos,

De voz nem um fio

Alargam as gretas,

Ombro abrindo

fendas. Nós

Vivemos a pão e água,

Migalhas de sombra,

Com modos afáveis,

Inquirindo pouco ou

nada.

São tantos de nós!

São tantos de nós!

Somos estantes,

somos

Mesas, somos

humildes,

Somos comestíveis,

Aos trancos e

arranques

Apesar de nós

mesmos

Nossa espécie se

expande:

Pela manhã, havemos

De herdar o planeta.

E nosso pé porta

adentro.

Sylvia Plath

(poetisa estado-unidense falecida faz hoje 51 anos)