Ruína

Sem encontrar-se.

Viajante pelo seu próprio torso branco.

Assim ia o ar.

Logo se viu que a lua

era uma caveira de cavalo

e o ar uma maçã escura.

Detrás da janela,

com látegos e luzes se sentia

a luta da areia contra a água.

Eu vi chegarem as ervas

e lhes lancei um cordeiro que balia

sob seus dentezinhos e lancetas.

Voava dentro de uma gota

a casca de pluma e celulóide

da primeira pomba.

As nuvens, em manada,

ficaram adormecidas contemplando

o duelo das rochas contra a aurora.

Vêm as ervas, filho;

já soam suas espadas de saliva

pelo céu vazio.

Minha mão, amor. As ervas!

Pelos cristais partidos da morada

o sangue desatou suas cabeleiras.

Tu somente e eu ficamos;

prepara teu esqueleto para o ar.

Eu só e tu ficamos.

Prepara teu esqueleto;

é preciso ir buscar depressa, amor, depressa,

nosso perfil sem sonho.

Federico García Lorca

(poeta andaluz nascido faz hoje 115 anos)