poeta namora a morte

Vi a Morte. É simpática.

A fisionomia até não dá desgosto.

Como não envelhece, é uma arisca menina,

bela, mesmo com o véu que ainda usa no rosto.

Mal me viu, apontou para a estepe gelada

em que me apareceu:

- Deita aqui ao meu lado...

Faz frio. Porém deita e eu te aquecerei breve;

Eu te farei ser luz

luz perpétua entre a neve! -

(Mas gelava demais e meu corpo tremeu).

Ela levou-me então para o píncaro esguio

no mais alto rochedo:

- Salta! Salta sem medo em pleno azul, amigo!

Eu te farei brotar duas assas diáfanas;

serás límpido e leve

como as estrelas. -

(Mas era tão noturno o silêncio vazio

que minha ânsia hesitou e enfim retrocedeu).

Mostrou-me finalmente a lagoa do sono.

(É a lagoa remota

e onde a luz se escondeu...)

- Mergulha nesta sombra;

e encontrarás o cofre

e eu te darei a chave

do cofre de ouro das grotas,

que dorme ao fundo das ondas. -

(Mas a água sem tremor,

brônzea,

me estarreceu.)

E respondi-lhe doce e tranqüilo:

- Não, Morte.

Não.

A Vida afinal é tão jovem e tão forte

que, por sadismo até, me atraiu, me prendeu...-

Disse então, já sem véu: - Mas sou eu mesma a Vida! -

e encarei-a sorrindo... e ela correspondeu.

Murilo Araújo

(poeta brasileiro nascido a 26 de Outubro de 1894)