quarta-feira, julho 08, 2015
terça-feira, julho 07, 2015
A Benção da
Locomotiva
A obra está
completa. A máquina flameja,
Desenrolando
o fumo em ondas pelo ar.
Mas, antes
de partir mandem chamar a Igreja,
Que é
preciso que um bispo a venha baptizar.
Como ela é
concerteza o fruto de Caím,
A filha da
razão, da independência humana,
Botem-lhe na
fornalha uns trechos em latim,
E
convertam-na à fé Católica Romana.
Devem nela
existir diabólicos pecados,
Porque é
feita de cobre e ferro; e estes metais
Saem da
natureza, ímpios, excomungados,
Como saímos
nós dos ventres maternais!
Vamos,
esconjurai-lhes o demo que ela encerra,
Extraí a
heresia ao aço lampejante!
Ela acaba de
vir das forjas d'Inglaterra,
E há-de ser
com certeza um pouco protestante.
Para que o
monstro corra em férvido galope,
Como um
sonho febril, num doido turbilhão,
Além do
maquinista é necessário o hissope,
E muita
teologia... além de algum carvão.
Atirem-lhe
uma hóstia à boca fumarenta,
Preguem-lhe
alguns sermões, ensinem-lhe a rezar,
E lancem na
caldeira um jorro d'água benta,
Que com água
do céu talvez não possa andar.
(Guerra
Junqueiro faleceu faz hoje 92 anos)
segunda-feira, julho 06, 2015
Piolhoso
país
Piolhoso
país em que nasci,
Coio de
inchados zeros vencedores,
de medíocres
maus, de furta-cores,
de lázaros,
de cães sem pedigree!
Sarcástica,
de gozo, a gente ri.
São os
péssimos tidos por melhores.
Pisam,
brutais, angústia, pena, dores:
Ah! se os
compreendo! Ah! se os compreendi!
São arrobas
de sebo e cornadura,
Fornecedores
de fábricas de pentes,
E de soro,
também, contra as bexigas.
São
deputados, directores-gerais,
Governadores,
ministros, generais,
Sem que
passem de tímidas lombrigas.
(escritor
bracarense nascido a 6 de Julho de 1902)
domingo, julho 05, 2015
sábado, julho 04, 2015
PERMANÊNCIA
Não peçam
aos poetas um caminho. O poeta
não sabe
nada de geografia celestial.
Anda aos
encontrões da realidade
sem acertar
o tempo com o espaço.
Os relógios
e as fronteiras não tem
tradução na
sua língua. Falta-lhe
o amor da
convenção em que nas outras
as palavras
fingem de certezas.
O poeta lê
apenas os sinais
da terra.
Seus passos cobrem
apenas
distâncias de amor e
de presença.
Sabe
apenas
inúteis palavras de consolo
e mágoa pelo
inútil. Conhece
apenas do
tempo o já perdido; do amor
a câmara
escura sem revelações; do espaço
o silêncio
de um vôo pairando
em toda a
parte.
Cego entre
as veredas obscuras é ninguém e nada sabe
- morto
redivivo.
Tudo é
simples para quem
adia sempre
o momento
de olhar de
frente a ameaça
de quanto
não tem resposta.
Tudo é nada
para quem
descreu de
si e do mundo
e de olhos
cegos vai dizendo:
Não há o que
não entendo.
(poeta
portuense nascido faz hoje 107 anos)
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