Canção da Saudade

Se eu fosse cego amava toda a gente.

Não é por ti que dormes em meus braços que sinto amor. Eu amo a minha irmã gémea que nasceu sem vida, e amo-a a fantasiá-la viva na minha idade.

Tu, meu amor, que nome é o teu? Dize onde vives, dize onde moras, dize se vives ou se já nasceste.

Eu amo aquela mão branca dependurada da amurada da galé que partia em busca de outras galés perdidas em mares longíssimos.

Eu amo um sorriso que julgo ter visto em luz do fim-do-dia por entre as gentes apressadas.

Eu amo aquelas mulheres formosas que indiferentes passaram a meu lado e nunca mais os meus olhos pararam nelas.

Eu amo os cemitérios - as lajes são espessas vidraças transparentes, e eu vejo deitadas em leitos floridos virgens nuas, mulheres belas rindo-se para mim.

Eu amo a noite, porque na luz fugida as silhuetas indecisas das mulheres são como as silhuetas indecisas das mulheres que vivem em meus sonhos. 

Eu amo a lua do lado que eu nunca vi.

Se eu fosse cego amava toda a gente.

Almada Negreiros

Não amar

A dor

de não amar

é faca

de serra.

Corta

e dilacera.

Enferrujada,

deixa o tétano

em gotas de indiferença.

Guto Graça*

*Poeta carioca

Outro dia

cai na manhã do coração desolado

a toutinegra que longe daqui cantava e

nesse instante

a tristeza do rosto subiu aos lábios

para queimar a morte próxima do corpo e

da terra

mas se a noite vier

cheia de luzes ilegíveis de véus

de relógios parados - ergue as asas

fere o ar que te sufoca e não te mexas

para que eu fique a ver-te estilhaçar

aquilo que penso e já não escrevo - aquilo

que perdeu o nome e se bebe como cicuta

junto ao precipício e à beleza do teu corpo

depois

deixarei o dia avançar com o barco

que levanta voo e traz as más notícias dos jornais

e o cheiro espesso das coisas esquecidas - os óculos

para ver o mar que já não vejo e um dedo incendiado

esboçando na poeira uma janela de ouro

e de vento

Al Berto

EDITAL

Já estão a funcionar os moinhos da morte,

prontos,

oleados,

com motores novos e peças de reserva.

A instrução militar é muito vagarosa

e é urgente inventar um novo método.

Ainda não há soldados bastantes este verão;

é preciso incorporar mais cedo.

Não é possível perder tempo, ouviram!

Os moinhos da morte estão prestes a iniciar a sua tarefa,

os depósitos de bombas estão repletos,

as rampas de lançamento distribuídas pelos pontos estratégicos.

Tudo está a postos para o próximo dia M.

Os soldados, porém, são ainda insuficientes.

É necessário acabar com os cursos de Botânica,

de Arqueologia, de Belas Artes e Direito Civil.

É preciso queimar os escritos de Malthus,

destruir o método de Ogino-Knaus,

fuzilar um ou outro poeta recalcitrante.

Não ouvem as velas dos moinhos cortando a atmosfera

nos últimos, definitivos, ensaios?

É necessário inventar uma gigantesca correia-sem-fim

que produza diariamente milhares de soldados,

que taylorize o exército e bata os recordes de produção.

Sábios, estudantes, estadistas, pais de família,

homens e mulheres de boa vontade,

onde quer que habitem,

seja qual for o vosso trabalho,

parem de perder tempo, de tomar chá,

de jogar o xadrez, a canasta, a bisca lambida,

parem de ter ócios, ler jornais, fazer ginástica:

atendam este apelo desesperado

dediquem-se à solução deste problema.

As Escolas de Guerra vão diminuir de dois anos o seu curso.

Os moinhos estão prontos.

Não querelem,

não discutam a Arte pela Arte,

não frequentem exposições:

transmitam-nos ideias - nada é desaproveitável.

A mais humilde sugestão,

a mais aparentemente inútil,

pode ser a faísca reveladora do Grande Acontecimento.

Na doença ou na saúde,

na febre delirante, no banho quente,

na praia, no consultório médico,

nas salas de espera, na paragem dos eléctricos,

trabalhem sem descanso,

tentem,

contribuam.

Não leiam livros, não ouçam música,

não pintem - É UMA ORDEM.

trabalhem sem hesitação;

o problema é urgente.

Egito Gonçalves

A voz do mar

na nave língua em que me navego

só me navego eu nave sendo língua

ou me navego em língua, nave e ave.

eu sol me esplendo sendo sonhador

eu esplendor espelho especiaria

eu navegante, o anti-navegador

de Moçambiques, Goas, Calecutes,

eu que dobrei o Cabo da Esperança

desinventei o Cabo das Tormentas,

eu desde sempre agora nunca mais

cultivo a miração das minhas ilhas.

eu que inventei o vento e a Taprobana,

a ilha que só existe na ilusão,

a que não há, talvez Ceilão, sei lá,

só sei que fui e nunca mais voltei

me derramei e me mudei em mar;

só sei que me morri de tanto amar

na aventura das velas caravelas

em todas as saudades de aquém-mar.

Geraldo Carneiro, in Balada do Impostor

Lá como cá

Cartoon: Perter Brookes/The Times

10 de Junho 

Olhos e carne a beber o verde-rubro

bandeira escancarada à emoção.

Vinho

(será ele o luso símbolo

ou o sangue que ferve e incendeia

este pendão?).

Saudade

mordendo feito bicho

feito tempo, feito chama.

Orgulho

raça amálgama de raças

cravos de abril rasgando a história

língua pátria outra para milhões

Camões

nem é preciso que o digas

nem compêndios, calendários ou cantigas

apenas o sangue a rugir em campanário

rubro lembrete

mais do que nunca hoje é dia

de sentir-se português.

Dalila Teles Veras*

*poetisa madeirense residente em São Paulo

O Amor aos Sessenta

Dedicado à mulher com quem partilho a minha vida há 34 anos e que celebra hoje o 62º aniversário.

Isto que é o amor (como se o amor não fosse

esperar o relâmpago clarear o degredo):

ir-se por tempo abaixo como grama em colina,

preso a cada torrão de minuto e desejo.

Ser contigo, não sendo como as fases da lua,

como os ciclos de chuva ou a alternância dos ventos,

mas como numa rosa as pétalas fechadas,

como os olhos e as pálpebras ou a sombra dos remos

contra o casco do barco que se vai, sem avanço

e sem pressa de ausência, entre o mito e o beijo.

Ser assim quase eterno como o sonho e a roda

que se fecha no espaço deste sol às estrelas

e amar-te, sabendo que a velhice descobre

a mais bela beleza no teu rosto de jovem.

Alberto da Costa e Silva

OBSESSÃO DO MAR OCEANO

Vou andando feliz pelas ruas sem nome...

Que vento bom sopra do Mar Oceano!

Meu amor eu nem sei como se chama,

Nem sei se é muito longe o Mar Oceano...

Mas há vasos cobertos de conchinhas

Sobre as mesas... e moças na janelas

Com brincos e pulseiras de coral...

Búzios calçando portas... caravelas

Sonhando imóveis sobre velhos pianos...

Nisto,

Na vitrina do bric o teu sorriso, Antínous,

E eu me lembrei do pobre imperador Adriano,

De su'alma perdida e vaga na neblina...

Mas como sopra o vento sobre o Mar Oceano!

Se eu morresse amanhã, só deixaria, só,

Uma caixa de música

Uma bússola

Um mapa figurado

Uns poemas cheios de beleza única

De estarem inconclusos...

Mas como sopra o vento nestas ruas de Outono!

E eu nem sei, eu nem sei como te chamas...

Mas nos encontramos sobre o Mar Oceano,

Quando eu também já não tiver mais nome.

Mario Quintana -  in O Aprendiz de Feiticeiro

Piratas do Mediterrâneo

Música

a musa voluptuosa

pede passagem

e lhe damos -

prosa:

qualquer imagem

vale mais

que a floração sentimental de uma

rosa:

gás lacrimogêneo,

luto, melancolia,

estrofe, catástrofe,

catarse:

deposita-se, linear

(limpa e suja como um verso)

pela praia pedregosa da palavra

- esta espuma.

Eduardo Sterzi*

*poeta gaúcho

A imprensa "livre"

MESMICE

 Quisera eu pôr nestes quatroze versos

 Um leve, fino, alegre comentário

 A algum novo e notável caso diário,

 Entre os casos urbanos mais diversos.

 Percorro dos jornais o noticiário,

 Leio artigos e tópicos dispersos,

 A pedidos satânicos, perversos,

 Desastres, crimes, contos do vigário.

 Nada encontro que inspire à alegre musa

 Uma nota satírica e atrevida

 Que nos nervos um frémito produza.

 É sempre a mesma coisa repetida:

 Luza o sol, venha a noite, o sol reluza,

 Como, o banal, se reproduz a vida!

Emílio de Meneses

Sinto

Sinto

que em minhas veias arde

sangue,

chama vermelha que vai cozendo

minhas paixões no coração.

Mulheres, por favor,

derramai água:

quando tudo se queima,

só as fagulhas voam

ao vento.

Federico García Lorca, in Poemas Esparsos

(Tradução de Óscar Mendes)

Discurso da ira

Os pobres estão se evaporando

à vista de todos.

O tempo vai passando

os pobres vão se decompondo

seus rostos são apagados pelo vento

e da memória dos computadores

até que ninguém se lembre

mais de suas caveiras sorridentes

afugentando os parasitas dos burocratas

nas repartições públicas.

Os pobres estão sumindo

aos olhos de todos.

O tempo os vai tornando

cada vez mais parecidos com a morte.

Enquanto isso, os poderosos

sacodem suas nádegas fotogênicas

fazem belos discursos para a distinta platéia

e afagam avidamente as orquídeas.

Francisco Carvalho*

*poeta cearense

Os novos piratas

Cartoon: Amer Shomali

Olhas o amanhecer

Olhas o amanhecer,

vives o amanhecer como o único instante

em que o céu é entreaberto segredo de um deus mudo.

Espera: algo vai se revelar e deves estar pronto

para mergulhar teu sonho num poço de luz casta.

O intocado te espera. E amanhece. E te iluminas

como se trincasses com os dentes a polpa do absoluto.

Alphonsus de Guimaraens Filho*

*poeta brasileiro

Höre, Israel

Escuta, Israel!

Quando fomos perseguidos,

era eu um dos vossos.

Como continuar a sê-lo,

agora que sois perseguidores?

Era vossa desejo ser

como aqueles povos

que vos assassinaram.

Tornastes-vos hoje como eles.

Soubestes sobreviver

aos que foram convosco crueis.

Mas, não será a crueldade deles

que hoje em vós se exprime ?

Aos vencidos ordenastes

" descalçai os vossos sapatos!".

Para até ao deserto persegui-los

Como bodes expiatórios

Até à grande mesquita da morte

Cujas sandálias são areia

Mas eles rechaçaram o destino

Que quisestes impor-lhes

As pisadas dos seus pés descalços

Sobre as areias do deserto

Sobreviverão aos estragos deixados

Por vossas bombas e vossos tanques.

Erich Fried, poeta judeu austríaco

(Numerosos prisioneiros egípcios capturados durante a guerra dos Seis Dias, em  Junho de 1967, foram obrigados a descalçar as botas e abandonados pelos israelitas no deserto para que que regressassem ao lugar de onde tinham vindo. Na areia ardente, sem calçado, a maioria deles morreu de forma miserável.

Os porta-vozes sionistas negaram posteriormente o incidente, apesar de durante a guerra ter sido transmitido nas televisões inglesa e alemã. Um fotografia que mostra o facto apareceu publicada na antologia sionista O milagre dos Seis Dias, nos Estados Unidos e foi republicada no Konkret, de Hamburgo, em 26 de Agosto de 1969. Mais testemunhos gráficos apareceram, entre outros, no Paris Match (24.06.1967), na Life (30-06-1967) e no L’Europeo (29.06.1967).

Erich Fried)

Interrogo-me sobre o que escreveria o autor se tivesse vivido a última década

Diálogo

Levarás

pela mão

o menino

até ao rio. Dir-lhe-ás

que a água é cega

e surda. Muda,

não. Que o digam

os peixes, que em silêncio

com ela sustentam

seu diálogo

líquido, de líquidas

sílabas

de submersas

vogais.

Albano Martins

É preciso boicotar