Gravura
japonesa
Em meu olhar
fogueira
arde a
manhã.
Mais tarde
cinzas...
É noite.
(poeta
paraense que hoje faz 73 anos)
sábado, junho 23, 2012
sexta-feira, junho 22, 2012
quinta-feira, junho 21, 2012
quarta-feira, junho 20, 2012
O tempo o homem
O tempo faz o homem que faz o tempo
Faz tempo
O homem que constrói o tempo
Que destrói o homem
Só a Era
faz-se
Heras destruindo o tempo o homem
a casa
velhas
paredes
azulejos
limo
A Ampulheta: o testemunho, a arte
Os ciclos, os
séculos
A hera decora o muro
O tempo decora o homem
que colora o tempo
descolora
Só o artista faz a Hora
(poeta paraense que hoje faria 86 anos)
terça-feira, junho 19, 2012
insólito
contato é impudicícia ou carência de tato
gesto que sai do corpo como um salto de gato
suave rude ardil ou busca de gozo
rei dos sentidos empós do amor ou do afeto
sondagem de quem sonhou e argui de fato
a empáfia escondida entre haustos do só
não temer o impacto da astúcia
colher a rosa no ramo propício enquanto é vermelha
e saborear o odor a cor o íntimo calor
é tarde é breve mas intensa de brilho
signo de infinito clamor
que não calou no estamento do tempo
e rói fundo o apetite que resta
via possível na corrosão do palor
e usá-la a furto oculto
imponderada lapela
fim ou princípio
sorte lançada
defasado cupido
(poeta mineiro que hoje faz 84 anos)
segunda-feira, junho 18, 2012
Passado,
Presente, Futuro
Eu fui. Mas
o que fui já me não lembra:
Mil camadas
de pó disfarçam, véus,
Estes
quarenta rostos desiguais.
Tão marcados
de tempo e macaréus.
Eu sou. Mas
o que sou tão pouco é:
Rã fugida do
charco, que saltou,
E no salto
que deu, quanto podia,
O ar dum
outro mundo a rebentou.
Falta ver,
se é que falta, o que serei:
Um rosto
recomposto antes do fim,
Um canto de
batráquio, mesmo rouco,
Uma vida que
corra assim-assim.
(José
Saramago faleceu faz hoje 2 anos)
domingo, junho 17, 2012
em folhas de
acetato me proteges
em folhas de
acetato me proteges
floresço em
avenida litoral
breve serei
semente um céu e a terra
plantado
azul e sopro de marés
as palavras
fechadas com o jeito
que a boca
tem ao ver-se
retratada
quase um
sabor razão acidulada
me persegues
de nomes, me retratas
igual ao
branco hotel onde regressa
a não
lembrada sombra do verão
e pousam de
ouro em água o só
engano breve
das rosas e
da neve despertadas.
(poeta
viseense que hoje faz 68 anos)
sábado, junho 16, 2012
Ladaínha horizontal
Como se fossem jangadas
desmanteladas,
vogam no mar da memória
as camas da minha vida ...
Tanta cama! Tanta história!
Tanta cama numa vida!
Grabatos, leitos, divãs,
a tarimba do quartel;
e no frio das manhãs
lívidas camas de hotel ..
Ei-las vogando as jangadas
desmanteladas,
todas cobertas de escamas
e do sal do mar da vida ...
Tanta cama! Tantas camas!
Tanta cama numa vida!
Já os lençóis amarrados
tocam no centro da Terra
(que o reino dos desesperados
fica no centro da Terra!)
e os cobertores empilhados
são monte que não se alcança!
Só as tábuas das jangadas
desmanteladas
bóiam no mar da lembrança
e no remorso da vida ...
Homem sou. Já fui criança.
Tanta cama numa vida!
Nem vão ao fundo as de ferro,
nem ao céu as de dossel. ..
Lembro-vos, camas de ferro
de internato e de bordel,
gaiolas da adolescência,
ginásios do amor venal!
Barras fixas. Imprudência.
Sem rede, o salto mortal
pra fora da adolescência ...
E confundem-se as jangadas
desmanteladas
no mar da reminiscência ...
Onde estás, ó minha vida?
Sono. Volúpia. Doença.
Tanta cama numa vida!
E recordo-vos, tão vagas,
vós que viestes depois,
ó camas transfiguradas
das furtivas ligações!
Camas dos fins-de-semana,
beliches da beira-mar ...
Oh! que arrojadas gincanas
sobre os altos espaldares!
E as camas das noites brancas,
tão brancas!, tão tumulares!
Cigarros. Beijos. Uísque.
Ó fragílimas jangadas,
desmanteladas ... !
E nelas há quem se arrisque
sobre os pélagos da vida!
Cigarros. Beijos. Uísque.
Tanta cama numa vida!
E o amor? Tálamo, templo,
conjugação conjugal ..
O amor: tálamo, templo
- ilha num mar tropical.
Mas ao redor, insistentes,
bramam as ondas do mar,
do mar da memória ardente,
eternamente a bramar ...
Já no frio dos lençóis
há prelúdios da mortalha;
e, nas camas, sugestões
fúnebres, torvas, pesadas ...
- Sede, por fim, ó jangadas
desmanteladas,
a ponte do esquecimento
prà outra margem da Vida!
Sede flecha, monumento,
ponte aérea sobre o Tempo,
redentora madrugada!
Se o não fordes, sereis nada,
jangadas
desmanteladas,
todas roídas de escamas
da margem de cá da Vida ...
Pobres camas! Tristes camas!
Tanta cama numa vida!
(David-Mourão Ferreira faleceu faz hoje 16 anos)
sexta-feira, junho 15, 2012
Encontro
Que vens
contar-me
se não sei
ouvir senão o silêncio?
Estou parado
no mundo.
Só sei
escutar de longe
antigamente
ou lá para o futuro.
É bem certo
que existo:
chegou-me a
vez de escutar.
Que queres
que te diga
se não sei
nada e desaprendo?
A minha paz
é ignorar.
Aprendo a
não saber:
que a
ciência aprenda comigo
já que não
soube ensinar.
O meu
alimento é o silêncio do mundo
que fica no
alto das montanhas
e não desce
à cidade
e sobe às
nuvens que andam à procura de forma
antes de
desaparecer.
Para que
queres que te apareça
se me agrada
não ter horas a toda a hora?
A preguiça
do céu entrou comigo
e prescindo
da realidade como ela prescinde de mim.
Para que me
lastimas
se este é o
meu auge?!
Eu tive a
dita de me terem roubado tudo
menos a
minha torre de marfim.
Jamais os
invasores levaram consigo as nossas
torres de
marfim.
Levaram-me o
orgulho todo
deixaram-me
a memória envenenada
e intacta a
torre de marfim.
Só não sei
que faça da porta da torre
que dá para
donde vim.
(Almada
Negreiros faleceu faz hoje 42 anos)
quinta-feira, junho 14, 2012
quarta-feira, junho 13, 2012
Cromo
andamos pelo
mundo
experimentando
a morte
dos brancos
cabelos das palavras
atravessamos
a vida com o nome do medo
e o consolo
dalgum vinho que nos sustém
a urgência
de escrever
não se sabe
para quem
o fogo a
seiva das plantas eivada de astros
a vida
policopiada e distribuída assim
através da
língua... gratuitamente
o amargo
sabor deste país contaminado
as manchas
de tinta na boca ferida dos tigres de papel
enquanto
durmo à velocidade dos pipelines
esboço
cromos para uma colecção de sonhos lunares
e ao
acordar... a incoerente cidade odeia
quem deveria
amar
o tempo
escoa-se na música silente deste mar
ah meu
amigo... como invejo essa tarde de fogo
em que
apetecia morrer e voltar
(Al Berto
faleceu faz hoje 15 anos)
terça-feira, junho 12, 2012
segunda-feira, junho 11, 2012
domingo, junho 10, 2012
sábado, junho 09, 2012
Choro!
Ninguém vê
as minhas lágrimas, mas choro
as crianças
violadas
nos muros da
noite
úmidos de
carne lívida
onde as
rosas se desgrenham
para os
cabelos dos charcos.
Ninguém vê
as minhas lágrimas, mas choro
diante desta
mulher que ri
com um sol
de soluços na boca
— no exílio
dos Rumos Decepados.
Ninguém vê
as minhas lágrimas, mas choro
este sequestro
de ir buscar cadáveres
ao peso dos
poços
— onde já
nem sequer há lodo
para as
estrelas descerem
arrependidas
de céu.
Ninguém vê
as minhas lágrimas, mas choro
a coragem do
último sorriso
para o rosto
bem-amado
naquela
Noite dos Muros a erguerem-se nos olhos
com as mãos
ainda à procura do eterno
na carne de
despir,
suada de
ilusão.
Ninguém vê
as minhas lágrimas, mas choro
todas as
humilhações das mulheres de joelhos nos tapetes da súplica
todos os
vagabundos caídos ao luar onde o sol para atirar camélias
todas as
prostitutas esbofeteadas pelos esqueleto de repente dos espelhos
todas as
horas-da-morte nos casebres em que as aranhas tecem vestidos para o sopro do
silêncio
todas as
crianças com cães batidos no crispar das bocas sujas
de
miséria...
Ninguém vê
as minhas lágrimas, mas choro...
Mas não por
mim, ouviram?
Eu não preciso
de lágrimas!
Eu não quero
lágrimas!
Levanto-me e
proíbo as estrelas de fingir que choram por mim!
Deixem-me
para aqui, seco,
senhor de
insônias e de cardos,
neste ódio
enternecido
de chorar em
segredo pelos outros
à espera
daquele Dia
em que o meu
coração
estoire de
amor a Terra
com as
lágrimas públicas de pedra incendiada
a
correrem-me nas faces
— num
arrepio de Primavera
e de
Catástrofe!
(José Gomes
Ferreira nasceu faz hoje 112 anos)
sexta-feira, junho 08, 2012
O Cerimonial
das Mãos
Mãe, onde
foi que deixaste a outra metade,
a que
anunciava o sol na turvação das noites,
a que
iluminava a sombra no cerimonial das mãos?
Em que
côncavo de rochas buscava abrigo
essa outra
metade que eu via projectada
para fora de
mim como um sonho evadindo-se
do círculo
de medos em que a fúria se jogava?
Eu era gémeo
de todos os assombros
e os meus
segredos era com essa outra metade
que os
partilhava à revelia das bocas
que em
surdina me traçavam o destino.
Quanto de
mim se perdia nessa metade
que me
furtava o riso e me deixava a culpa,
que me feria
o ventre e me fustigava a pele?
Quanto de
mim me flagelava
sem que eu
lhe conhecesse morada ou nome?
Mãe, eu
pedia uma trégua ao vento
e um punhal
à chuva e com ambos queria
separar de
mim a metade incandescente
que à beira
dos meus gestos
ganhava
altura de nuvem e fulgor de estrela.
Mãe, eu
vejo-me outro nesta cama
que guarda
os instrumentos liquefeitos da insónia
e sei que
não sou eu quem lá está,
que não sou
eu que lá quero estar.
(José Jorge
Letria faz hoje 61 anos)
quinta-feira, junho 07, 2012
quarta-feira, junho 06, 2012
ENVELHECENDO
Tomba às
vezes meu ser. De tropeço a tropeço,
Unidos, alma
e corpo, ambos rolando vão.
É o abismo e
eu não sei se cresço ou se decresço
À proporção
do mal, do bem à proporção.
Sobe às
vezes meu ser. De arremesso a arremesso,
Unidos,
estro e pulso, ambos fogem ao chão
E eu ora
encaro a luz, ora à luz estremeço
E não sei
onde o mal e o bem me levarão.
Fim, qual
deles será? Qual deles é começo?
Prêmio, qual
deles é? Qual deles é expiação?
Por qual
deles ventura ou castigo mereço?
Ante o
perpétuo sim, e ante o perpétuo não,
Do bem que
sempre fiz, nunca busquei o preço,
Do mal que
nunca fiz sofro a condenação.
(poeta
brasileiro falecido faz hoje 94 anos
terça-feira, junho 05, 2012
Surpresa
Morto ficou
na rua
com um
punhal no peito.
Não o conhecia
ninguém.
Como tremia
o farol,
mãe!
Como tremia
o pequeno farol
da rua!
Era
madrugada. Ninguém
pôde
assomar-se a seus olhos
abertos ao
duro ar.
Que morto
ficou na rua,
que com um
punhal no peito
e que não o
conhecia ninguém.
(Federico
García Lorca nasceu faz hoje 114 anos)
(Tradução de Maria Teresa Almeida Pina)
segunda-feira, junho 04, 2012
Gaiola de
Vidro
Como paredes
através das
quais
o mundo
vemos pelo ser dos outros
quem vamos
conhecendo nos rodeia
multiplicando
as faces da gaiola
de que se
tece em volta a nossa vida.
No espaço
dentro (mas que não depende
do número de
faces ou distância entre elas)
nós somos
quem somos: só distintos
de cada um
dos outros, para quem
apenas somos
a face em muitas,
pelo que em
nós se torna, além do espaço,
uma visão de
espelhos transparentes.
Mas o que
nos distingue não existe
(Jorge se
Sena faleceu faz hoje 34 anos)
domingo, junho 03, 2012
DOS
POEMAS
Não de vento
os formei, mas do meu barro.
Não lhes dei
sentimento, mas meu sangue.
Acolhe-os,
pois, ainda que sejam turvo
rio a cruzar
as terras que erigiste
no teu sonho
maior, mesmo que sejam
somente um
vago eco, um arfar penoso
de barro,
solidão, de cinza e sangue.
(poeta
mineiro nascido faz hoje 94 anos)
sábado, junho 02, 2012
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