Voltei

Os passos me trouxeram de novo

ao começo. Falhei.

Voltei para que mostres o caminho,

sozinha não acertei na virada

do destino.

Há lugares onde os sonhos

acontecem. É de saudade

a voz que ouço chamar.

Voltei,

para quebrar os laços

da opressão e saborear

a eternidade em teus braços.

Voltei,

para te ler todo,

uma, duas, vinte vezes,

não como uma folha amarelecida

pelo tempo, mas sentindo

a cada leitura,

a cada instante,

a cada momento

uma nova mensagem guardada

nas tuas texturas,

em tuas entrelinhas.

Voltei,

para aprender contigo

nas coisas que dizes,

verdadeiras ou falsas,

estranhas ou fantásticas,

concretas ou abstratas,

guiado pela energia de

nossos desejos.

Voltei,

com o mapa de meu corpo

sôfrego, sem a leveza da pluma

como o deixas após

desvendar meus segredos.

Voltei...

e me entrego a tua boca,

as tuas mãos, ao teu peso,

ao teu cheiro e sabor,

ao teu calor que anseio.

Voltei,

eis-me esparramada, aberta,

no teu aguardo

num frenesi, como numa serenata!

Delasnieve Daspet

(poetisa sul-mato-grossense que hoje completa 60 anos)

Lembranças

Teus retratos - figuras esmaecidas;

mostram pouco, muito pouco do que foste.

Tuas cartas - palavras em desgaste,

dizem menos, muito menos

do que outrora me diziam

teus silêncios afagantes...

Só o espelho da minha memória

conserva nítida, imutável

a projeção de tua formosura,

só nos folhos dos meus sentidos

pairam vívidas

em relevo

as frases que teu carinho

soube nelas imprimir.

Sou a urna funerária de tua beleza

que a saudade

embalsamou.

Quando chegar o meu instante derradeiro

só então, mais do que eu,

tu morrerás

em mim.

Gilka Machado

(poetisa brasileira)

Traduzir-se

Uma parte de mim

é todo mundo:

outra parte é ninguém:

fundo sem fundo.

Uma parte de mim

é multidão:

outra parte estranheza

e solidão.

Uma parte de mim

pesa, pondera:

outra parte

delira.

Uma parte de mim

almoça e janta:

outra parte

se espanta.

Uma parte de mim

é permanente:

outra parte

se sabe de repente.

Uma parte de mim

é só vertigem:

outra parte,

linguagem.

Traduzir uma parte

na outra parte

- que é uma questão

de vida ou morte -

será arte?

Ferreira Gullar

(poeta brasileiro que hoje completa 80 anos)

A primeira vez

Há sempre uma primeira vez para tudo e a principal selecção nacional do chuto na bola na é excepção.

Nunca tinha perdido com a Noruega? Aconteceu na terça-feira.

Nunca tinha encaixado 4 do Chipre? Encaixou-os na sexta-feira?

Um responsável da FPF nunca tinha dito que o seleccionador não fazia falta, já que os jogadores sabem jogar em piloto automático? Disse-o o respectivo presidente na semana passada.

Um seleccionador nacional, mesmo que acarinhado pelos jornalistas e apelidado pomposamente de “professor”, nunca tinha usado publicamente - que se saiba - uma linguagem tão ordinária para com profissionais da medicina como afirmar que o respectivo chefe devia ir fazer o controlo anti-drogas para a genitália da progenitora, utilizando um dos palavrões mais asquerosos da língua pátria? Fê-lo Carlos Queiroz, em 16 de Maio.

Responsáveis de clubes, jogadores e políticos nunca tinham afirmado que o calão mais rasca é a linguagem corrente dos intervenientes no futebol, principalmente quando se referem a pessoas ausentes investidas de poder de controlo sobre o que é administrado aos futebolistas? Disseram-no vários, publicamente, nos últimos tempos.

Posto isto, que pensar do castigo aplicado ao sr. Queiroz? A pena por obstrução ao controlo, a julgar pelo que é escrito no acórdão, parece não fazer muito sentido, além de ser de um masoquismo a toda a prova. Mas, ao tomar conhecimento das palavras do seleccionador, qualquer Federação digna desse nome, após validar com o próprio a veracidade do que lhe era atribuído, apenas tinha como solução uma guia de marcha imediata, pois quem assim fala, mais a mais na calma das 8H00 da manhã, não tem estofo para estar à frente da selecção nacional. O que se tem confirmado pelas declarações posteriores. Seria a primeira vez que um treinador era despedido por excesso de linguagem? Que fosse e o Tribunal do Trabalho que decidisse se havia justa causa ou não.

Tudo o resto, incluindo a atitude incompreensível de um governante e as declarações de ex-jogadores, treinadores, dirigentes, políticos e jornalistas, não passa de vontade de tapar o sol com a peneira. 

Bate, César

Por que é que a tua mão perversa bate no meu rosto?

Por que é que marcas o meu dorso magro com as estrias roxas

Do teu chicote cruel?

Por que é que as tuas unhas deixam manchas negras na minha pele?

Se é só porque eu disse aos que clamam que, um dia, tudo mudará,

Se é só porque eu afaguei as almas dos infelizes com o carinho da minha

[esperança

Continua a bater, porque eu não me calarei.

Por que escarras na minha barba suja de terra?

Por que esmagas a minha mão calosa com o teu tronco de ferro?

Por que mandas os teus carrascos esmagarem os meus pés com as

[patas dos teus cavalos?

Se é só porque eu disse que o pobres devem ter pão,

Que todos os homens são iguais;

Se é só por isso, continua a escarrar na minha barba suja de terra,

Continua a esmagar minhas mãos calosas no teu tronco de ferro.

Continua a mandar o teu carrasco

Esmagar os meus pés doloridos e roxos,

Porque eu jamais me calarei.

Dize tu, poderoso, dize tu, César,

Se alguém pode conter a tormenta que estala;

Se alguém pode deter a torrente dos rios

quando eles descem, como avalanches, das montanhas.

Dize tu se alguém pode deter o dia rubro que engole, como um dragão 

[de fogo, a noite negra,

E espalha ouro e carmim no horizonte infinito.

Como é que tu queres, com teus castigos desumanos,

Deter a torrente da revolta e a infinidade de esperanças que saltam do

[meu coração?

Bate, César... Maltrata... Esmaga... Tortura...

Mas eu ouço o tropel dos cavalos na noite.

Vejo sangue correr... Vejo a terra vermelha.

Vejo homens em luta. Ouço a música suave

Que adormece os infelizes e sobe ao céu com a fumaça das casas pobres dos proletários...

César, que mão alva é esta que estende pão às crianças famintas?

César... que tropel é este que ouço, dentro da noite?...

Camillo de Jesus Lima

(poeta brasileiro)

Des­per­tá­cu­lo

Es­tou pron­to
pa­ra a guer­ra que en­con­tro
quan­do acor­do:

bo­tei vi­gia nos sen­ti­dos
e ilu­di com com­pri­mi­dos
ou­tros se­res a meu bor­do.
Aban­do­nei o ví­cio
de es­tar sem­pre
a so­le­trar ru­í­nas,
dei li­ber­da­de a meus de­ten­tos
mi­nha pres­sa di­lu­iu nos pas­sos len­tos
e ras­guei
meu ca­len­dá­rio de ro­ti­nas.

In­ver­ti a or­dem.

Já não saio por aí
a de­vo­rar com­pro­mis­sos,
to­mei pos­se no go­ver­no de mim mes­mo
e der­ro­tei os meus omis­sos.

Ven­ci as ba­ta­lhas
de ter que es­tar sem­pre por per­to,
às ve­zes voo pa­ra den­tro
do meu so­nho a céu aber­to.

Es­tou pron­to:

eu já con­cor­do
com a guer­ra que en­con­tro
quan­do acor­do.

Pio Vargas

(poeta brasileiro)

Solidão

Ó solidão! À noite, quando, estranho,

Vagueio sem destino, pelas ruas,

O mar todo é de pedra... E continuas.

Todo o vento é poeira... E continuas.

A Lua, fria, pesa... E continuas.

Uma hora passa e outra... E continuas.

Nas minhas mãos vazias continuas,

No meu sexo indomável continuas,

Na minha branca insónia continuas,

Paro como quem foge. E continuas.

Chamo por toda a gente. E continuas.

Ninguém me ouve. Ninguém! E continuas.

Invento um verso... E rasgo-o. E continuas.

Eterna, continuas... Mas sei por fim que sou do teu tamanho!

Pedro Homem de Mello

Guerra na capoeira

Parece que rebentou a guerra no grupo de revisão constitucional do PSD, com acusações graves do constitucionalista Jorge Bacelar Gouveia. Entretanto, Pedro, em posição beatífica, reza ao Sr. dos Passos para que o ajude a tirar um Coelho da cartola. Amem!

Repouso

(tuas asas silentes levemente pousam

sobre meus olhos

e encobrem meus medos)

lá fora é a rua:

há um grito de cal

estridente como uma buzina

e cabeças passam

esfaqueadas pelo sol

aqui - tuas asas

enormes e vaporosas

apaziguam o clima...

há uma guerra lá fora:

o nosso amor contra a guerra?

- sangue jovem de pé

pelo nosso amor

ah, tuas asas tranquilas me protegem:

deixei de escutar as bombas...

Quando sair, amor

estarei mais forte para a batalha.

João de Melo

(poeta angolano nascido em 5 de Setembro de 1955)

Desconfortos

Os craques da selecção nacional de futebol, seguindo as indicações imperativas do “professor”, decidiram refugiar-se no conforto da genitália feminina preferida, à espera do que desse e viesse. E de cada vez que ousaram pôr o nariz de fora, para ver em que paravam as modas, lá apareceu, vestido de azul, um digno representante da genitália masculina cipriota a mandar uma trancada e a dizer: toma e aconchega, que esta é grega! Aparece, se quiseres mais, que estamos em Guimarães!!!

Vem, serenidade!

Vem, serenidade!

Vem cobrir a longa

fadiga dos homens,

este antigo desejo de nunca ser feliz

a não ser pela dupla humidade das bocas.

Vem, serenidade!

faz com que os beijos cheguem à altura dos ombros

e com que os ombros subam à altura dos lábios,

faz com que os lábios cheguem à altura dos beijos.

Raul de Carvalho

(poeta nascido no Alvito e falecido em Lisboa a 3 de Setembro de 1984)

As coisas

As  coisas  têm  peso,

massa,

volume,

tamanho,

tempo,

forma,

cor,

posição,

textura,

duração,

densidade,

cheiro,

valor,

consistência,

profundidade,

contorno,

temperatura,

função,

aparência,

preço,

destino,

idade,

sentido.

As coisas não têm paz.

Arnaldo Antunes

(poeta e músico brasileiro que hoje completa 50 anos)

O discurso

Havia a necessidade absurda de falar

para manter o equilíbrio da mesa

e preservar a reputação implícita

nos gestos.

Alguém chegou a reclamar a urgência

de um gravador para medir as vaias.

Outro, mais complacente, se preparava

para pedir bis. Um terceiro mastigou

ruidosamente a ponta da língua.

Neste momento solene... o poeta

burlou a vigilância das moscas

e deu um salto mortal no meio

do discurso.

E ante a curiosidade geral dos convivas,

fabricou um cavalo de miolo de pão

e fugiu a galope, levando à garupa

a garota que estava fingindo que não.

Gilberto Mendonça Teles

(poeta carioca)

O Asco da Imprensa

É impossível percorrer uma qualquer gazeta, seja de que dia for, ou de que mês, ou de que ano, sem aí encontrar, em cada linha, os sinais da perversidade humana mais espantosa, ao mesmo tempo que as presunções mais surpreendentes de probidade, de bondade, de caridade, a as afirmações mais descaradas, relativas ao progresso e à civilização.

Qualquer jornal, da primeira linha à última, não passa de um tecido de horrores. Guerras, crimes, roubos, impudicícias, torturas, crimes dos príncipes, crimes das nações, crimes dos particulares, uma embriaguez de atrocidade universal.

E é com este repugnante aperitivo que o homem civilizado acompanha a sua refeição de todas as manhãs. Tudo, neste mundo, transpira o crime: o jornal, a muralha e o rosto do homem.

Não compreendo que uma mão pura possa tocar num jornal sem uma convulsão de asco.

Charles Baudelaire, in Diário Íntimo

Mais de 150 depois de estas palavras terem sido escritas, o que é que mudou?

Parabéns, filhota!

Hoje

o poema

veste-se

de flor-mulher

Lajedo 

A noite caiu sobre a cidade

E adormeceu a memória.

A neblina adormeceu as luzes,

E além dos muros

As pessoas seguem seu destino comum.

As cabeças se perdem na névoa.

Soam uns passos profundos no lajedo.

Gil Cleber

poeta brasileiro

Jogos de sombras  

Sempre que me procuro e não me encontro em mim,

pois há pedaços do meu ser que andam dispersos

nas sombras do jardim,

nos silêncios da noite,

nas músicas do mar,

e sinto os olhos, sob as pálpebras, imersos

nesta serena unção crepuscular

que lhes prolonga o trágico tresnoite

da vigília sem fim,

abro meu coração, como um jardim,

e desfolho a corola dos meus versos,

faz-me lembrar a alma que esteve em mim,

e que, um dia, perdi e vivo a procurar

nos silêncios da noite,

nas sombras do jardim,

na música do mar...

Hermes Fontes

(poeta carioca)

Adopção

Na Floresta de Macacos em Ubud, no Bali, um macaco de cauda comprida adoptou um gatinho que tinha sido abandonado, passando a tomar conta dele como e fosse uma cria sua. A fotógrafa Anne Young, que lá se encontrava de férias, registou os vários momentos, que podem ser vistos aqui.

LAÇOS

Cordas feitas de gritos

Sons de sinos através da Europa

Séculos enforcados

Carris que amarrais nações

Não somos mais que dois ou três homens

Livres de todas as peias

Vamos dar-nos as mãos

Violenta chuva que penteia os fumos

Cordas

Cordas tecidas

Cabos submarinos

Torres de Babel transformadas em pontes

Aranhas-Pontífices

Todos os apaixonados que um só laço enlaçou

Outros laços mais firmes

Brancas estrias de luz

Cordas e Concórdia

Escrevo apenas para vos celebrar

Ó sentido ó sentidos caros

Inimigos do recordar

Inimigos do desejar

Inimigos da saudade

Inimigos das lágrimas

Inimigos de tudo o que eu amo ainda

Guillaume Apollinaire

(Tradução de Jorge de Sena)

Pretexto

Por que não cai a noite, de uma vez?

- Custa viver assim aos encontrões!

Já sei de cor os passos que me cercam,

o silêncio que pede pelas ruas,

e o desenho de todos os portões.

Por que não cai a noite, de uma vez?

- Irritam-me estas horas penduradas

como frutos maduros que não tombam.

(E dentro em mim, ninguém vem desfazer

o novelo das tardes enroladas.)

Maria Alberta Menéres

(Maria Alberta Meneres celebra hoje 80 anos)

Silêncio

De pedra ser.

Da pedra ter

o duro desejo de durar.

Passem as legiões

com seus ossos expostos.

Chorem os velhos

com casacos de naftalina.

A nave branca chega ao porto

e tinge de vinho o azul do mar.

O maciço de rocha,

de costas para a cidade

sete vezes destruída,

celebra o silêncio.

A pedra cala

o que nela dói.

Donizete Galvão

(poeta mineiro, nascido a 24 de Agosto de 1955)

Chuva de Pedra

O granizo salpica o chão como se as mãos das nuvens

quebrassem com estrondo um pedaço de gelo

para a salada de fruta dos pomares...

O cafezal, numa carreira alucinada,

grimpa as lombas de ocre

apedrejada matilha de cães verdes...

fremem, gotejam eriçadas suas copas

como pêlos de um animal todo molhado.

O céu é uma pedreira cor de zinco

onde estoura dinamite dos coriscos.

Rola de fraga em fraga a lasca retumbante

de um trovão.

Os riachos

correm com seus pés invisíveis e líquidos

para o abrigo das furnas.  No terreiro,

as roupas penduradas nos varais  

dançam, funambulescas, com as pedradas,

numa fila macabra de enforcados!

Menotti Del Picchia

(poeta paulista)

Sandices

Vasily Boiko, que entendeu por bem mudar oficialmente o nome para BoiKo-Veliky, que significa “Boiko o Grande” é um magnata de aviário russo da área dos lacticínios, criado na chocadeira movida a vodka do sr. Boris Yeltsin.  Esta “ave”, não tão rara como isso, enviou um memorando interno aos cerca de 6.000 trabalhadores, informando-os de que quem  tivesse feito um aborto ou “vivesse em pecado” seria despedido, dando a data limite de 14 de Outubro - dia santo da Igreja Ortodoxa -  para que os que vivem em união de facto se casem como “mandam as regras”.

Segundo declarações de um ex-empregado, o sr. Boiko nem sempre foi assim tão religioso e algumas das suas práticas nos negócios não são propriamente cristãs, acrescentando que, aparentemente, teve uma manifestação divina enquanto estava na prisão por alegadas fraudes.

Como as medidas anunciadas podem violar as leis do trabalho russas, aguardam-se novos desenvolvimentos,

Amigo

Mal nos conhecemos

Inaugurámos a palavra «amigo».

«Amigo» é um sorriso

De boca em boca,

Um olhar bem limpo,

Uma casa, mesmo modesta, que se oferece,

Um coração pronto a pulsar

Na nossa mão!

«Amigo» (recordam-se, vocês aí,

Escrupulosos detritos?)

«Amigo» é o contrário de inimigo!

«Amigo» é o erro corrigido,

Não o erro perseguido, explorado,

É a verdade partilhada, praticada.

«Amigo» é a solidão derrotada!

«Amigo» é uma grande tarefa,

Um trabalho sem fim,

Um espaço útil, um tempo fértil,

«Amigo» vai ser, é já uma grande festa!

Alexandre O'Neill

Cloaca

Décio Pignatari

Sinto

 

Sinto

que em minhas veias arde

sangue,

chama vermelha que vai cozendo

minhas paixões no coração.

Mulheres, por favor,

derramai água:

quando tudo se queima,

só as fagulhas voam

ao vento.

Federico García Lorca, in Poemas Esparsos

(tradução de Óscar Mendes)

FRONTEIRA

Quando morrer

burlarei a alfândega das almas...

Vou levar comigo aquele beijo

que roubei de ti

enquanto dormias.

Hélio Ricciardi

(poeta gaúcho)

O dom da persuasão

               

Para convencer alguém

você pode usar a marreta

ou a caneta

você pode usar a espingarda

ou a semente de mostarda

você pode usar a lei seca

ou ir a Meca

você pode usar a prisão

ou não

você pode usar a esmola

ou a escola

você pode usar a igreja

ou as poucas coisas que ela não deseja

você pode usar o infinito

ou o seu mito

você pode usar o palácio

ou o período cretáceo

você pode usar Rockefeller

ou escrever seu próprio best-seller

você pode usar o petróleo

ou o moinho do amor eólio

você pode ser o cínico

ou o mímico

você pode ser um mártir

ou desculpar-se e partir

você pode cortar cabeças

ou fazer novas promessas

você pode empunhar outro exército

ou a paz do golfo pérsico

você pode ter estudo

ou ser um novo analfabeto barbudo

você pode falar em espiral

etcétera e tal

É.

Acredite.

Ralé.

Elite.

Para convencer alguém

você pode (por um momento)

lembrar que, sobre cem,

a sua opinião não chega a um por cento?

Marcelo Moraes Caetano

(poeta carioca)

Pavoneando-se pelo Pontal

Imagem: Sucheta Das/AP

A Vitalidade de uma Nação

Uma nação vive, prospera, é respeitada, não pelo seu corpo diplomático, não pelo seu aparato de secretarias, não pelas recepções oficiais, não pelos banquetes cerimoniosos de camarilhas: isto nada vale, nada constrói, nada sustenta; isto faz reduzir as comendas e assoalhar o pano das fardas - mais nada. Uma nação vale pelos seus sábios, pelas suas escolas, pelos seus génios, pela sua literatura, pelos seus exploradores científicos, pelos seus artistas. Hoje, a superioridade é de quem mais pensa; antigamente era de quem mais podia: ensaiavam-se então os músculos como já se ensaiam as ideias.

Eça de Queirós, in Distrito de Évora

Mais de 150 anos depois de este texto ter sido escrito, a grande maioria dos detentores do poder económico e político ainda não perceberam uma coisa tão clara e tão simples!

Depressa

onde fica a saída 

de incêndio do seu corpo? 

Gerson Murilo

poeta mineiro

Elogio da Dialéctica

A injustiça caminha hoje com passo firme.

Os opressores instalam-se pra dez mil anos.

A força afirma: Como está, assim é que fica.

Voz nenhuma soa além da voz dos dominadores

E nas feiras diz alto a exploração: Agora é que eu começo.

Mas dos oprimidos dizem muitos agora:

O que nós queremos, nunca pode ser.

Quem ainda vive, que não diga: nunca!

O certo não é certo.

Assim com está, não fica

Quando os dominadores tiverem falado

Falarão os dominados.

Quem se atreve a dizer: nunca?

De quem depende que a opressão continue? De nós.

De quem depende que ela seja quebrada? Igualmente de nós

Quem for derrubado, que se levante!

Quem estiver perdido, lute!

A quem reconheceu a sua situação, quem poderá detê-lo?

Pois os vencidos de hoje são os vencedores de amanhã

E do Nunca se faz: Hoje ainda!

Bertolt Brecht

(tradução de Paulo Quintela)

Chagas de salitre

Olha-me este país a esboroar-se

em chagas de salitre

e os muros, negros, dos fortes

roídos pelo vegetar

da urina e do suor

a carne virgem mandada

cavar glórias e grandeza

do outro lado do mar.

Olha-me a história de um país perdido:

marés vazantes de gente amordaçada,

a ingênua tolerância aproveitada

em carne. Pergunta ao mar,

que é manso e afaga ainda

a mesma velha costa erosionada.

Olha-me as brutas construções quadradas:

embarcadouros, depósitos de gente.

Olha-me os rios renovados de cadáveres,

os rios turvos de espesso deslizar

dos braços e das mãos do meu país.

Olha-me as igrejas restauradas

sobre ruínas de propalada fé:

paredes brancas de um urgente brio

escondendo ferros de educar gentio.

Olha-me a noite herdada, nestes olhos

de um povo condenado a amassar-te o pão.

Olha-me amor, atenta podes ver

uma história de pedra a construir-se

sobre uma história morta a esboroar-se

em chagas de salitre.

Ruy Duarte de Carvalho

Conquista

Livre não sou, que nem a própria vida

Mo consente.

Mas a minha aguerrida

Teimosia

É quebrar dia a dia

Um grilhão da corrente.

Livre não sou, mas quero a liberdade.

Trago-a dentro de mim como um destino.

E vão lá desdizer o sonho do menino

Que se afogou e flutua

Entre nenúfares de serenidade

Depois de ter a lua!

Miguel Torga, in Cântico do Homem

Definições para o ato de ler

Ler é arder no fogo das palavras.  

Ler é beber do vinho, do veneno, da verdade.  

Ler é crescer para todos os lados.  

Ler é debater e debater-se. 

Ler é eleger o livro, o conto, o aforismo, jamais votar em branco.  

Ler é fender, sem ofender a ninguém.  

Ler é gemer, sentindo a dor que não dói, queimando de medo e de amor.  

Ler é haver, haja o que houver.  

Ler é incorrer, correndo para longe sem parar.  

Ler é jazer em vida.  

Ler é kaiser ser do meu pobre império.  

Ler é lazer que leva a ler melhor.  

Ler é mexer fundo no mais profundo de mim mesmo.  

Ler é nascer de novo.  

Ler é obedecer calado ao silencioso chamado.  

Ler é perder tudo e tudo ganhar nesta perda.  

Ler é querer, só não me pergunte o quê.  

Ler é rever, palíndromo ao lado de outros: reler, reter e reger.  

Ler é ser, e sequer outra coisa pode ser.  

Ler é tecer a manhã, estender a tarde, e à noite ter nas mãos um novo amanhecer.  

Ler é umedecer os meus lábios para enfim dizer.  

Ler é ver, e vender a alma a mim mesmo. 

Ler é webmaster ser da própria existência.   

Ler é xover com "x" para manter a ordem.

Ler é ynventar um verbo com "y" e ver no que vai dar.  

Ler é zíper a fechar e abrir.  

Ler, enfim, é percorrer as letras e nunca chegar ao fim. Porque o abecedário é pouco para tanta fome e sede de leitura.  

Ler é 1 dos muitos atos que nos fazem ler quem de fato somos.  

Ler é 2 livros ler ao mesmo tempo e neles se espelhar.  

Ler é 3 vezes mais do que qualquer outro prazer solitário. 

Ler é 4 paredes, entre as quais descobrimos quem é inferno ou paraíso para os outros.  

Ler é 5 dias no deserto para descobrir o errado, e o certo.  

Ler é 6 por meia dúzia, pequena quantidade incerta. 

Ler é 7 dias de trabalho, de sol a sol, de lua a lua.  

Ler é 8, ou oitenta.  

Ler é 9, fora e dentro de mim, viagem para o aquém e o além. 

Ler é 10, nota máxima, gesto musical do leitor compulsivo. 

Ler letra ou numeral é, em suma, um delito legal.

Gabriel Perissé*

*professor e escritor

Publicado no jornal digital Correio da Cidadania

Leitura

Quando por fim as árvores

se tornam luminosas; e ardem

por dentro pressentindo;

folha a folha; as chamas

ávidas de frio:

nimbos e cúmulos coroam

a tarde, o horizonte,

com a sua auréola incandescente

de gás sobre os rebanhos.

Assim se movem

as nuvens comovidas

no anoitecer

dos grandes textos clássicos.

Perdem mais densidade;

ascendem na pálida aleluia

de que fulgor ainda?

e são agora

cumes de colinas rarefeitas

policopiando à pressa

a demora das outras

feita de peso e sombra.

Carlos de Oliveira, in Pastoral

Ocupamos a paisagem…

Ocupamos a paisagem

que, desocupada, se ocupa

de nós.

Tempo de ocupação, este.

Somos o estrangeiro

que o silêncio de paredes

brancas e esquecidas

perturbou.

Extasiado ao menor rumor

de um estio

duro e claro

- todo lâminas.

Perplexo da memória

destes dias

sufocados em tédio

e cal.

Da palavra para a pedra

arrastando-se aquáticos

- as mais sazonadas

as menos polidas.

Crestada que foi,

na raiz do tempo, toda

a subliminar tentativa

de retorno.

Eduardo Pitta

Povoamento

No teu amor por mim há uma rua que começa

nem árvores nem casas existiam

antes que tu tivesses palavras

e todo eu fosse um coração para elas

Invento-te e o céu azula-se sobre esta

triste condição de ter de receber

dos choupos onde cantam

os impossíveis pássaros

a nova primavera

Tocam sinos e levantam voo

todos os cuidados

Ó meu amor nem minha mãe

tinha assim um regaço

como este dia tem

E eu chego e sento-me ao lado

da primavera

Ruy Belo

VERSO AVULSO

...O luar é a luz do sol que está dormindo...

Mario Quintana 

O adeus do mastim

Despediu-se hoje, pelo menos oficialmente, o narco-assassino e ponta de lança do império na América Latina. A descendência garantiu a defesa do legado.

Geografia

Pertenço a esta

geografia, ao lume branco

da resina, ao gume

do arado. A minha casa

é esta: um leito

de estevas e uma rosa

de caruma abrindo

no tecto do orvalho.

Albano Martins

(poeta português nascido no Fundão a 6 de Agosto de 1930)

DEBAIXO DA PELE

Sobre a pele

outras peles

como armaduras;

sob a pele

outras peles

como tessituras

indeléveis. 

Como camadas

no solo ermo

de cebola ardida:

uma inscrição

inconformada. 

Quem é que habita as profundezas

do ser? Com certeza é outro

na superfície mais externa

de sua conformidade. 

É-se o quê? Sujeito a que desígnios? 

Vestir-se

de todas as peles, fantasiar-se

e desvestir-se de véus

como lâminas

acesas. 

Sujeito. 

Todos os que fomos

sobrevivem em nós

ostentando perdas e ganhos.

António Miranda

Os “cojones”

A inefável ex-caçadora de alces do Alasca fez no passado Domingo umas declarações que deviam dar que pensar aos seus compatriotas, qualquer que seja o lado da barricada em que se encontrem. Ao elogiar a governadora do Arizona pela autoria da tristemente célebre lei da imigração, afirmou que “Jan Brewer  tem os “cojones” que o nosso presidente não tem...”.

Ora tal afirmação levanta problemas graves de segurança nacional e de credibilidade do partido republicano: de segurança nacional, porque a “leoa” do Alasca, sem ninguém se ter apercebido, conseguiu chegar tão perto do presidente Obama que pôde apalpar-lhe o abono de família para ver se ele tinha ou não “cojones”; e de credibilidade do partido republicano porque a sua ex-candidata à vice-presidência, heroína das hordas das festas do chã, conservadora até à medula e provável candidata à Presidência em 2012, sem qualquer justificação aparente dado não ser médica nem enfermeira, andou também a apalpar uma correligionária governadora de um Estado e confirmou que, tendo uns grandes “cojones”, ou é uma transexual ou uma impostora que durante toda a vida se fez passar por mulher. Tendo em conta os valores ultra-conservadores que defendem, ficaram as duas muito mal na fotografia.

Gazeio

Hoje resolvi fazer gazeta no que respeita ao blogue, já que se trata de um dia especial. 

Daqui a nada vai um lombo de bacalhau assado no forno em azeite e alho, acompanhado de um alentejano do meio da tabela e, para rematar, um bolito de anos de chantili e morangos regado com um champanhe bruto Veuve Clicquot Ponsardin. Pobrete mas alegrete, enquanto os bancos e o fisco não me levam as já muito escassas poupanças.

Utopia

Cidade

Sem muros nem ameias

Gente igual por dentro

Gente igual por fora

Onde a folha da palma

afaga a cantaria

Cidade do homem

Não do lobo, mas irmão

Capital da alegria

Braço que dormes

nos braços do rio

Toma o fruto da terra

É teu a ti o deves

lança o teu desafio

Homem que olhas nos olhos

que não negas

o sorriso, a palavra forte e justa

Homem para quem

o nada disto custa

Será que existe

lá para os lados do oriente

Este rio, este rumo, esta gaivota

Que outro fumo deverei seguir

na minha rota?

Letra e música: Zeca Afonso

Homenagem de: João Afonso

Intransitivo

A carne anda cada vez mais fraca

e o silencio cada vez mais comprometedor

cômicos somos nós que estamos falando sério

e pobres são todos, de uma pobreza irremediável

de uma doença incurável, apesar de todos os esforços

da medicina, da psicoterapia, da parapsicologia

quando a única solução seria um sortilégio.

Há políticas bastantes para não pensarmos em nada

e condicionamento suficiente para termos a ilusão de que pensamos

de que somos livres e vivemos como queremos.

Temos vontades baratas: um novo par de sapatos

um pouquinho mais de espaço para alongar as pernas

e se possível mais tempo pra reclamar da vida.

Ah, deveríamos desobedecer secretamente a nós mesmos,

imitar um pouco mais os bichos

inventar qualquer forma mais pura

do que esta selvageria civilizada

do que este progresso cheio de violência

do que esta racionalidade que não deu certo.

Meu irmão, o absurdo somos nós.

Bruna Lombardi