Amigo

Mal nos conhecemos

Inaugurámos a palavra «amigo».

«Amigo» é um sorriso

De boca em boca,

Um olhar bem limpo,

Uma casa, mesmo modesta, que se oferece,

Um coração pronto a pulsar

Na nossa mão!

«Amigo» (recordam-se, vocês aí,

Escrupulosos detritos?)

«Amigo» é o contrário de inimigo!

«Amigo» é o erro corrigido,

Não o erro perseguido, explorado,

É a verdade partilhada, praticada.

«Amigo» é a solidão derrotada!

«Amigo» é uma grande tarefa,

Um trabalho sem fim,

Um espaço útil, um tempo fértil,

«Amigo» vai ser, é já uma grande festa!

Alexandre O'Neill

Cloaca

Décio Pignatari

Sinto

 

Sinto

que em minhas veias arde

sangue,

chama vermelha que vai cozendo

minhas paixões no coração.

Mulheres, por favor,

derramai água:

quando tudo se queima,

só as fagulhas voam

ao vento.

Federico García Lorca, in Poemas Esparsos

(tradução de Óscar Mendes)

FRONTEIRA

Quando morrer

burlarei a alfândega das almas...

Vou levar comigo aquele beijo

que roubei de ti

enquanto dormias.

Hélio Ricciardi

(poeta gaúcho)

O dom da persuasão

               

Para convencer alguém

você pode usar a marreta

ou a caneta

você pode usar a espingarda

ou a semente de mostarda

você pode usar a lei seca

ou ir a Meca

você pode usar a prisão

ou não

você pode usar a esmola

ou a escola

você pode usar a igreja

ou as poucas coisas que ela não deseja

você pode usar o infinito

ou o seu mito

você pode usar o palácio

ou o período cretáceo

você pode usar Rockefeller

ou escrever seu próprio best-seller

você pode usar o petróleo

ou o moinho do amor eólio

você pode ser o cínico

ou o mímico

você pode ser um mártir

ou desculpar-se e partir

você pode cortar cabeças

ou fazer novas promessas

você pode empunhar outro exército

ou a paz do golfo pérsico

você pode ter estudo

ou ser um novo analfabeto barbudo

você pode falar em espiral

etcétera e tal

É.

Acredite.

Ralé.

Elite.

Para convencer alguém

você pode (por um momento)

lembrar que, sobre cem,

a sua opinião não chega a um por cento?

Marcelo Moraes Caetano

(poeta carioca)

Pavoneando-se pelo Pontal

Imagem: Sucheta Das/AP

A Vitalidade de uma Nação

Uma nação vive, prospera, é respeitada, não pelo seu corpo diplomático, não pelo seu aparato de secretarias, não pelas recepções oficiais, não pelos banquetes cerimoniosos de camarilhas: isto nada vale, nada constrói, nada sustenta; isto faz reduzir as comendas e assoalhar o pano das fardas - mais nada. Uma nação vale pelos seus sábios, pelas suas escolas, pelos seus génios, pela sua literatura, pelos seus exploradores científicos, pelos seus artistas. Hoje, a superioridade é de quem mais pensa; antigamente era de quem mais podia: ensaiavam-se então os músculos como já se ensaiam as ideias.

Eça de Queirós, in Distrito de Évora

Mais de 150 anos depois de este texto ter sido escrito, a grande maioria dos detentores do poder económico e político ainda não perceberam uma coisa tão clara e tão simples!

Depressa

onde fica a saída 

de incêndio do seu corpo? 

Gerson Murilo

poeta mineiro

Elogio da Dialéctica

A injustiça caminha hoje com passo firme.

Os opressores instalam-se pra dez mil anos.

A força afirma: Como está, assim é que fica.

Voz nenhuma soa além da voz dos dominadores

E nas feiras diz alto a exploração: Agora é que eu começo.

Mas dos oprimidos dizem muitos agora:

O que nós queremos, nunca pode ser.

Quem ainda vive, que não diga: nunca!

O certo não é certo.

Assim com está, não fica

Quando os dominadores tiverem falado

Falarão os dominados.

Quem se atreve a dizer: nunca?

De quem depende que a opressão continue? De nós.

De quem depende que ela seja quebrada? Igualmente de nós

Quem for derrubado, que se levante!

Quem estiver perdido, lute!

A quem reconheceu a sua situação, quem poderá detê-lo?

Pois os vencidos de hoje são os vencedores de amanhã

E do Nunca se faz: Hoje ainda!

Bertolt Brecht

(tradução de Paulo Quintela)

Chagas de salitre

Olha-me este país a esboroar-se

em chagas de salitre

e os muros, negros, dos fortes

roídos pelo vegetar

da urina e do suor

a carne virgem mandada

cavar glórias e grandeza

do outro lado do mar.

Olha-me a história de um país perdido:

marés vazantes de gente amordaçada,

a ingênua tolerância aproveitada

em carne. Pergunta ao mar,

que é manso e afaga ainda

a mesma velha costa erosionada.

Olha-me as brutas construções quadradas:

embarcadouros, depósitos de gente.

Olha-me os rios renovados de cadáveres,

os rios turvos de espesso deslizar

dos braços e das mãos do meu país.

Olha-me as igrejas restauradas

sobre ruínas de propalada fé:

paredes brancas de um urgente brio

escondendo ferros de educar gentio.

Olha-me a noite herdada, nestes olhos

de um povo condenado a amassar-te o pão.

Olha-me amor, atenta podes ver

uma história de pedra a construir-se

sobre uma história morta a esboroar-se

em chagas de salitre.

Ruy Duarte de Carvalho

Conquista

Livre não sou, que nem a própria vida

Mo consente.

Mas a minha aguerrida

Teimosia

É quebrar dia a dia

Um grilhão da corrente.

Livre não sou, mas quero a liberdade.

Trago-a dentro de mim como um destino.

E vão lá desdizer o sonho do menino

Que se afogou e flutua

Entre nenúfares de serenidade

Depois de ter a lua!

Miguel Torga, in Cântico do Homem

Definições para o ato de ler

Ler é arder no fogo das palavras.  

Ler é beber do vinho, do veneno, da verdade.  

Ler é crescer para todos os lados.  

Ler é debater e debater-se. 

Ler é eleger o livro, o conto, o aforismo, jamais votar em branco.  

Ler é fender, sem ofender a ninguém.  

Ler é gemer, sentindo a dor que não dói, queimando de medo e de amor.  

Ler é haver, haja o que houver.  

Ler é incorrer, correndo para longe sem parar.  

Ler é jazer em vida.  

Ler é kaiser ser do meu pobre império.  

Ler é lazer que leva a ler melhor.  

Ler é mexer fundo no mais profundo de mim mesmo.  

Ler é nascer de novo.  

Ler é obedecer calado ao silencioso chamado.  

Ler é perder tudo e tudo ganhar nesta perda.  

Ler é querer, só não me pergunte o quê.  

Ler é rever, palíndromo ao lado de outros: reler, reter e reger.  

Ler é ser, e sequer outra coisa pode ser.  

Ler é tecer a manhã, estender a tarde, e à noite ter nas mãos um novo amanhecer.  

Ler é umedecer os meus lábios para enfim dizer.  

Ler é ver, e vender a alma a mim mesmo. 

Ler é webmaster ser da própria existência.   

Ler é xover com "x" para manter a ordem.

Ler é ynventar um verbo com "y" e ver no que vai dar.  

Ler é zíper a fechar e abrir.  

Ler, enfim, é percorrer as letras e nunca chegar ao fim. Porque o abecedário é pouco para tanta fome e sede de leitura.  

Ler é 1 dos muitos atos que nos fazem ler quem de fato somos.  

Ler é 2 livros ler ao mesmo tempo e neles se espelhar.  

Ler é 3 vezes mais do que qualquer outro prazer solitário. 

Ler é 4 paredes, entre as quais descobrimos quem é inferno ou paraíso para os outros.  

Ler é 5 dias no deserto para descobrir o errado, e o certo.  

Ler é 6 por meia dúzia, pequena quantidade incerta. 

Ler é 7 dias de trabalho, de sol a sol, de lua a lua.  

Ler é 8, ou oitenta.  

Ler é 9, fora e dentro de mim, viagem para o aquém e o além. 

Ler é 10, nota máxima, gesto musical do leitor compulsivo. 

Ler letra ou numeral é, em suma, um delito legal.

Gabriel Perissé*

*professor e escritor

Publicado no jornal digital Correio da Cidadania

Leitura

Quando por fim as árvores

se tornam luminosas; e ardem

por dentro pressentindo;

folha a folha; as chamas

ávidas de frio:

nimbos e cúmulos coroam

a tarde, o horizonte,

com a sua auréola incandescente

de gás sobre os rebanhos.

Assim se movem

as nuvens comovidas

no anoitecer

dos grandes textos clássicos.

Perdem mais densidade;

ascendem na pálida aleluia

de que fulgor ainda?

e são agora

cumes de colinas rarefeitas

policopiando à pressa

a demora das outras

feita de peso e sombra.

Carlos de Oliveira, in Pastoral

Ocupamos a paisagem…

Ocupamos a paisagem

que, desocupada, se ocupa

de nós.

Tempo de ocupação, este.

Somos o estrangeiro

que o silêncio de paredes

brancas e esquecidas

perturbou.

Extasiado ao menor rumor

de um estio

duro e claro

- todo lâminas.

Perplexo da memória

destes dias

sufocados em tédio

e cal.

Da palavra para a pedra

arrastando-se aquáticos

- as mais sazonadas

as menos polidas.

Crestada que foi,

na raiz do tempo, toda

a subliminar tentativa

de retorno.

Eduardo Pitta

Povoamento

No teu amor por mim há uma rua que começa

nem árvores nem casas existiam

antes que tu tivesses palavras

e todo eu fosse um coração para elas

Invento-te e o céu azula-se sobre esta

triste condição de ter de receber

dos choupos onde cantam

os impossíveis pássaros

a nova primavera

Tocam sinos e levantam voo

todos os cuidados

Ó meu amor nem minha mãe

tinha assim um regaço

como este dia tem

E eu chego e sento-me ao lado

da primavera

Ruy Belo

VERSO AVULSO

...O luar é a luz do sol que está dormindo...

Mario Quintana 

O adeus do mastim

Despediu-se hoje, pelo menos oficialmente, o narco-assassino e ponta de lança do império na América Latina. A descendência garantiu a defesa do legado.

Geografia

Pertenço a esta

geografia, ao lume branco

da resina, ao gume

do arado. A minha casa

é esta: um leito

de estevas e uma rosa

de caruma abrindo

no tecto do orvalho.

Albano Martins

(poeta português nascido no Fundão a 6 de Agosto de 1930)

DEBAIXO DA PELE

Sobre a pele

outras peles

como armaduras;

sob a pele

outras peles

como tessituras

indeléveis. 

Como camadas

no solo ermo

de cebola ardida:

uma inscrição

inconformada. 

Quem é que habita as profundezas

do ser? Com certeza é outro

na superfície mais externa

de sua conformidade. 

É-se o quê? Sujeito a que desígnios? 

Vestir-se

de todas as peles, fantasiar-se

e desvestir-se de véus

como lâminas

acesas. 

Sujeito. 

Todos os que fomos

sobrevivem em nós

ostentando perdas e ganhos.

António Miranda

Os “cojones”

A inefável ex-caçadora de alces do Alasca fez no passado Domingo umas declarações que deviam dar que pensar aos seus compatriotas, qualquer que seja o lado da barricada em que se encontrem. Ao elogiar a governadora do Arizona pela autoria da tristemente célebre lei da imigração, afirmou que “Jan Brewer  tem os “cojones” que o nosso presidente não tem...”.

Ora tal afirmação levanta problemas graves de segurança nacional e de credibilidade do partido republicano: de segurança nacional, porque a “leoa” do Alasca, sem ninguém se ter apercebido, conseguiu chegar tão perto do presidente Obama que pôde apalpar-lhe o abono de família para ver se ele tinha ou não “cojones”; e de credibilidade do partido republicano porque a sua ex-candidata à vice-presidência, heroína das hordas das festas do chã, conservadora até à medula e provável candidata à Presidência em 2012, sem qualquer justificação aparente dado não ser médica nem enfermeira, andou também a apalpar uma correligionária governadora de um Estado e confirmou que, tendo uns grandes “cojones”, ou é uma transexual ou uma impostora que durante toda a vida se fez passar por mulher. Tendo em conta os valores ultra-conservadores que defendem, ficaram as duas muito mal na fotografia.

Gazeio

Hoje resolvi fazer gazeta no que respeita ao blogue, já que se trata de um dia especial. 

Daqui a nada vai um lombo de bacalhau assado no forno em azeite e alho, acompanhado de um alentejano do meio da tabela e, para rematar, um bolito de anos de chantili e morangos regado com um champanhe bruto Veuve Clicquot Ponsardin. Pobrete mas alegrete, enquanto os bancos e o fisco não me levam as já muito escassas poupanças.

Utopia

Cidade

Sem muros nem ameias

Gente igual por dentro

Gente igual por fora

Onde a folha da palma

afaga a cantaria

Cidade do homem

Não do lobo, mas irmão

Capital da alegria

Braço que dormes

nos braços do rio

Toma o fruto da terra

É teu a ti o deves

lança o teu desafio

Homem que olhas nos olhos

que não negas

o sorriso, a palavra forte e justa

Homem para quem

o nada disto custa

Será que existe

lá para os lados do oriente

Este rio, este rumo, esta gaivota

Que outro fumo deverei seguir

na minha rota?

Letra e música: Zeca Afonso

Homenagem de: João Afonso

Intransitivo

A carne anda cada vez mais fraca

e o silencio cada vez mais comprometedor

cômicos somos nós que estamos falando sério

e pobres são todos, de uma pobreza irremediável

de uma doença incurável, apesar de todos os esforços

da medicina, da psicoterapia, da parapsicologia

quando a única solução seria um sortilégio.

Há políticas bastantes para não pensarmos em nada

e condicionamento suficiente para termos a ilusão de que pensamos

de que somos livres e vivemos como queremos.

Temos vontades baratas: um novo par de sapatos

um pouquinho mais de espaço para alongar as pernas

e se possível mais tempo pra reclamar da vida.

Ah, deveríamos desobedecer secretamente a nós mesmos,

imitar um pouco mais os bichos

inventar qualquer forma mais pura

do que esta selvageria civilizada

do que este progresso cheio de violência

do que esta racionalidade que não deu certo.

Meu irmão, o absurdo somos nós.

Bruna Lombardi

os fogos da fala

a fala aflora à flor da boca

às vezes como fogos de artifício

fulguração contra os terrores do silêncio

só espada espavento espelho

ou pedra ficção arremessada

ou canção para cantar as graças

as virilhas as maravilhas da amada

a deusa idolatrada do amor:

essa outra voz quase jazz

que subjaz ventríloqua de si mesma

Geraldo Carneiro

(poeta brasileiro)

DAS UTOPIAS

Se as coisas são inatingíveis... ora!

Não é motivo para não querê-las...

Que tristes os caminhos se não fora

A mágica presença das estrelas!

Mario Quintana

In memoriam

O português fala de qualquer coisa com grande convicção, mesmo quando não percebe nada do está a falar.

António Feio

O excelente actor, encenador e humorista não conseguiu, para seu mal e da cultura portuguesa, “matar o bicho a rir”, mas antecipou de forma certeira as declarações do Presidente da República de turno. Obrigado pelas gargalhadas que nos proporcionaste e requiescat in pace.

Aleivosias de Bolonha

Sempre me interroguei por que motivo não houve cá no burgo - ao contrário do que aconteceu noutros países, mormente no nosso vizinho do lado, manifestações de desagrado contra a gaguice do processo de Bolonha, até que concluí que tal se deveu ao facto de andar meio mundo distraído e o outro meio a dormir na forma.

O engenheiro Mariano, também conhecido por o Gago, parece não se ter preocupado nada com a sorte dos licenciados e bacharéis anteriores à adopção do tal processo, pelo que os antigos alunos que se esforçaram durante 5 anos para obter uma licenciatura estão, em termos de concursos para cargos públicos, em situação de inferioridade perante os mestres pós Bolonha, que estudaram os mesmíssimos 5 anos, de acordo com os fundamentos desta Petição, já assinada por mais de cem mil cidadãos.

Estão os candidatos a cargos públicos e vão passar a estar os que pretendem trabalhar na actividade privada sabendo-se, com se sabe, que os nossos ignorantes empresários tem o mau hábito de seguirem as asneiras cometidas pelo Estado. Por isso, convido-vos a ler o teor da Petição e a assiná-la no caso de estarem de acordo.

SEMELHANÇAS

Quanto olhar

de riso triste

na vida! ...

O pranto

- sabias ?

segue o rumo

das águas geladas

dos rios do sul.

Georgina Albuquerque

(poetisa brasileira)

Choro!

Ninguém vê as minhas lágrimas, mas choro

as crianças violadas

nos muros da noite

úmidos de carne lívida

onde as rosas se desgrenham

para os cabelos dos charcos.

Ninguém vê as minhas lágrimas, mas choro

diante desta mulher que ri

com um sol de soluços na boca

- no exílio dos Rumos Decepados.

Ninguém vê as minhas lágrimas, mas choro

este sequestro de ir buscar cadáveres

ao peso dos poços

- onde já nem sequer há lodo

para as estrelas descerem

arrependidas de céu.

Ninguém vê as minhas lágrimas, mas choro

a coragem do último sorriso

para o rosto bem-amado

naquela Noite dos Muros a erguerem-se nos olhos

com as mãos ainda à procura do eterno

na carne de despir,

suada de ilusão.

Ninguém vê as minhas lágrimas, mas choro

todas as humilhações das mulheres de joelhos nos tapetes da súplica

todos os vagabundos caídos ao luar onde o sol para atirar camélias

todas as prostitutas esbofeteadas pelos esqueleto de repente dos espelhos

todas as horas-da-morte nos casebres em que as aranhas tecem vestidos

para o sopro do

silêncio

todas as crianças com cães batidos no crispar das bocas sujas

de miséria...

Ninguém vê as minhas lágrimas, mas choro...

Mas não por mim, ouviram?

Eu não preciso de lágrimas!

Eu não quero lágrimas!

Levanto-me e proíbo as estrelas de fingir que choram por mim!

Deixem-me para aqui, seco,

senhor de insónias e de cardos,

neste ódio enternecido

de chorar em segredo pelos outros

à espera daquele Dia

em que o meu coração

estoire de amor à Terra

com as lágrimas públicas de pedra incendiada

a correrem-me nas faces

- num arrepio de Primavera

e de Catástrofe!

José  Gomes Ferreira

Esta é a minha reacção ao pulular de encómios ao botas, quando passam 40 anos sobre o maior vendaval anti-poluente que varreu o país de norte a sul.

Justiça

Quando um homem quer matar um tigre, chama a isso desporto; quando é o tigre que quer matá-lo, chama a isso ferocidade. A distinção entre crime e justiça não é muito grande.

George Bernard Shaw

Asas

Possui asas

Quem não vê distâncias

De sentir

Um mundo em cada gesto

E a magia de ser

Apenas um ser!

Porque há uma força

Em cada sonho criador

De cada mundo:

O que torna o homem mais pássaro

Com as suas penas

Com a sua garra

Com o seu canto

Na liberdade de ser

Apenas um ser.

Genildo Mota Nunes

Poeta sergipano

Safra

Como um viticultor ocioso come

em pleno outono, uma por uma, as uvas

do cacho que ele viu nascer, pesar,

sob os olhos do sol e o próprio olhar;

e em que, mais demorando o paladar

na espera aberta entre o prazer e a fome,

já reconhece o gosto bom das chuvas

lavando os fornos do verão distante;

e, como uma saudade só, o sabor

da terra presa às mãos grossas de suor

- assim viver a vida, instante a instante.

Geir Campos*

*poeta carioca

A Palavra

A palavra é matéria
A palavra tem forma física
A palavra tem som
A palavra de Adélia Prado,
A palavra de Drummond,
A palavra do direito,
A que libertou navios negreiros ...
A palavra universal, que fez
poemas clássicos, prosas sociais,
romances realistas.
A palavra apalavrada, silenciada,
a que continua no coração do poeta.
Palavra ! Oh ! Palavra ! Concedei-me a permissão,
honrosa concessão, para utilizar-me de ti, sem restrições.
Sob tua forma quero falar um pouco da minha solidão.

Gabriela Cunha Melo Cavalcanti*

*poetisa brasileira

Ciranda - poema visual

Hugo Pontes

Ela não escolhe idade

Chamava-se Tiago Alves, tinha 18 anos e era judoca, ganhou em Abril a medalha de bronze na Taça da Europa de Esperanças, na Estónia, onde conseguiu os mínimos para os Europeus e Mundiais, quando já começava a sentir que algo corria mal.

Em 21 de Junho foi-lhe diagnosticado um cancro no estômago e resolveu criar o IPPONforLIFE, blogue onde dizia da sua vontade de lutar e da sua esperança de cura. Apesar de submetido a cirurgia, a morte levou-o ontem.

Descansa em paz, Tiago

Merda quente e merda fria

Em finais dos anos sesenta, o grande poeta e romancista Charles Bukowski escreveu um artigo na coluna Escritos de um velho indecente de que era autor na revista contracultural Open City, no qual se refería aos dois principais candidatos às eleições presidenciais estado-unidenses de 1968: Richard Nixon, pelo Partido Republicano, e Hubert H. Humphrey, pelo Partido Demócrata. Entre muitas outras coisas, Bukowski dizia: “Que te dêem a oportunidade de escolher entre Nixon e Humphrey é como se te dessem a possibilidade de escolher entre comer merda quente ou comer merda fria”.

Se mudarmos o cenário estado-unidense de há quatro décadas para a actualidade portuguesa e substituirmos os nomes de Hurbert Humphrey e Richard Nixon pelos de José Sócrates e Pedro Passos Coelho ou, o que é quase o mesmo, pelos projectos políticos do PS e do PSD, teremos o mesmo menu que anunciava Bukowski para os Estados Unidos de 1968: prato único. Apenas varia a temperatura, servindo-se um quente e o outro frio, não se sabendo muito bem qual é o quente e qual é o frio.

E então, que quereis?...

Fiz ranger as folhas de jornal

abrindo-lhes as pálpebras piscantes.

E logo

de cada fronteira distante

subiu um cheiro de pólvora

perseguindo-me até em casa.

Nestes últimos vinte anos

nada de novo há

no rugir das tempestades.

Não estamos alegres,

é certo,

mas também por que razão

haveríamos de ficar tristes?

O mar da históriaé agitado.

As ameaças

e as guerras

havemos de atravessá-las,

rompê-las ao meio,

cortando-as

como uma quilha corta

as ondas.

Vladimir Maiakovski

Fiat

Vestir a pele inconsútil da cariátide

e vencer o inseto obscuro

na noite definitiva.

Sorver a verticalidade nua

e transpirar o sol da estátua antiga

que a virtude não concebe.

Retalhar-se em moléculas de gozo

e consumir-se na luz.

Gabriel Archanjo de Mendonça*

*poeta brasileiro

Filhos em série

Desde o primeiro filho, seu Rozendo foi dando nomes a eles sempre começados pela letra N: Nílton, Neusa, Nivaldo, Nilse, Nélson, Nelma...

Um vizinho recém-chegado da zona rural soube dos nomes dos filhos dele e foi lá dizer que ambos tinham algo em comum:

- Meus fio tamém têm os nomes começados por uma letra só. Mas é pela letra A: Tonho, Cida, Belardo, Tamiro, Nésio.

Mouzar Benedito  

Publicado no jornal digital VIAPOLÍTICA

CONSCIÊNCIA

Cada minuto uma questão

Mil fronteiras que venço ou que não venço

Mas nenhuma de mais dura e duradoura combustão:

ser o que penso

Mário Dionísio

Rascunhos

Esta noite voltei a sonhar com meus lagartos

e as mesmas pedras onde costumam dormitar

em minha Catedral Submersa.

Aqueles mesmos sons de sino e carrilhões

desfilaram pela nave deserta

como procissões extintas

sopradas das cinzas da memória.

Acho que o sol era só deles,

lagartos quase jade,

figuras esculpidas no limo verde-escuro das rochas.

Seus olhos, no entanto, abriam-se para nosso espanto

e para o espanto deles próprios

(lagartos).

Fred Souza Castro*

*poeta brasileiro

Soneto ao Dicionário

Não faço versos com sentimentos :

São as palavras a matéria-prima.

Pouco importam métrica e rima,

Fundamental é suscitar fonopsia.

A fonética, arcano da fonologia,

Multifaceta as regras da prosódia.

Veja como é fácil fazer poesia

Quando se tem um bom dicionário :

Em lugar de perplexo, escrevo vário.

O leitor entenda como quiser.

Quiçá, fecundo, faça fé.

Pedante, paragógico, paramnésico,

O elóquio elíptico emascara o elo.

Eloqüente um barroco tenho ao pé.

Fred Matos*

*poeta brasileiro

Tipo assim

Tipo assim, as pessoas fazem tipo, entendeu? Não é artificial não, vem de dentro, ou vem de fora, vem da sociedade, dos astros, mas também tem essa coisa inconsciente, entendeu? Ou vem da genética, sei lá.  

Há vários tipos, tipezas, tipões, tipinhos e tipaços.  

Deixa eu te falar - tem gente que faz tipo intelectual e lê o texto meio que com nojo, catando piolho, catando regência verbal incorreta, frase errada, vírgula indevida.  

Tem gente, ao contrário, que faz mais o meu tipo que eu estou fazendo agora, tipo oralidade sem muito compromisso, tipo deixa rolar, é claro que eu prefiro ser tipo assim.  

Agora, tem gente que faz mais tipo conservador atualizado, tipo gente séria que está sempre flagrando falta de ética dos outros, e está sempre denunciando as perversões alheias, e está todo dia de olho na TV e na internet para ver o que a TV e a internet estão mostrando de pervertido. Tipo assim.  

E tem o tipo vale-tudo, o cara ou a cara que não tem repressão, e come de tudo e de todos, ou pelo menos faz tipo assim um discurso do tipo "eu faço tudo e daí?", tipo "eu já vi de tudo" e não topa o tipo outro que fica no pé dele com o topete de quem tudo sabe, de tudo entende, entendeu?  

Tem também o tipo duplo, tipo faz e cala, pensa mas não diz nada, tipo assim, tipo sonso, tipo taca tudo debaixo do tapete, tipo tapa a boca mas depois é fake no orkut, tipo não tem porém tem, tudo bem.  

Por outra parte, o tipo abertura total, alma escancarada, diz o que pensa e o que não pensa, tipo franco, tipo dá a cara para bater, e grita no ponto, e parte para o tapa.  

Tem o tipo que quer chegar ao topo, custe o que custar, mate quem matar, se mata, se mete em tudo, pisa, posa, paga, vende, topa tudo por quase nada...  

Tem o tipo que apronta e pinta o sete.  

Tem o tipo que curte a sorte, aposta em todos os dados.

Tem o tipo que quer viver no mato, comendo tomate e abacate.  

Tem o tipo poeta, alheio ao burocrata, que é tipo assim poeta do carimbo.  

Cada tipo no seu trilho, entendeu?  

Tipos de todos os topes - tu e eu.

Gabriel Perissé*

*professor e escritor

Publicado no jornal digital Correio da Cidadania

Talvez

Talvez não ser,

é ser sem que tu sejas,

sem que vás cortando

o meio dia com uma

flor azul,

sem que caminhes mais tarde

pela névoa e pelos tijolos,

sem essa luz que levas na mão

que, talvez, outros não verão dourada,

que talvez ninguém

soube que crescia

como a origem vermelha da rosa,

sem que sejas, enfim,

sem que viesses brusca, incitante

conhecer a minha vida,

rajada de roseira,

trigo do vento,

E desde então, sou porque tu és

E desde então és

sou e somos...

E por amor

Serei... Serás...Seremos...

Pablo Neruda

Onda

Poema de Guilherme de Almeida

Créditos daqui

Poeta

Deixa cair todo este orvalho puro

sobre os teus ombros doloridos.

Vê como é suave a terra:

mesmo nos galhos mais bruscos,

olha: há carícias amigas.

Tudo é mais coração, porque és mais coração.

Orvalho... Orvalho... Parece

que em tua vida alguma cousa amadurece.

Deixa cair, deixa rolar teu poema

como um fruto maduro, pelo chão.

Augusto Meyer